4. Cillian

CILLIAN

Me despierto temprano y camino por el puerto antes de que el sol alcance el patio este.

Kavanagh no informa de nada inusual. El envío de Belfast se despachó tarde pero llegó limpio.

Las cajas de Vigo llegaron antes de lo previsto y permanecieron intactas.

Eso me molesta. Las llegadas tempranas alteran los tiempos de inspección, la carga inactiva crea vacíos en la custodia, y esos vacíos son donde la gente oculta cosas.

Ese tipo de silencio en el sistema no es un accidente y me dice que alguien está probando cuán de cerca estoy vigilando.

A las siete y media ya estoy de vuelta en mi oficina con los manifiestos extendidos frente a mí, rastreando los sellos de despacho y los horarios de las puertas a mano en lugar de confiar en el panel de control.

Repaso tres actualizaciones logísticas y noto que el mismo corredor español aparece dos veces bajo diferentes empleados, así que envío a Roarke a comprobar los códigos de los sellos de un contenedor marcado de Vigo.

Si los sellos no coinciden, sabré que no se trata de un error puntual sino de una prueba.

Me aparto del escritorio y vuelvo a mirar la pared de horarios. Las rutas están ajustadas, los espacios de tiempo son limpios, pero la anomalía no pertenece al patio ni a los conductores. Pertenece al papeleo.

Algo no cuadra, no de una manera que haga sonar las alarmas, sino de una manera que sugiere que alguien dentro del sistema entiende cómo funciona y apuesta a que no me daré cuenta de los detalles.

Si quiero cerrar ese vacío, necesito a la persona que lo vio primero, no a los hombres que han estado mirando las mismas pantallas durante años.

Saco mi teléfono y abro un nuevo mensaje para Roisin.

Envía a la señorita Quinn a la residencia. Dile que se espera que esté aquí para desayunar a las 8:30.

Para cuando llega, he leído los informes del día, me he duchado, vestido y he servido café negro en una taza de cerámica limpia. El cocinero sirve tostadas, huevos y tomates a la parrilla, pero apenas los pruebo. En su lugar, espero.

Cuando Riley entra, no lleva su chaqueta del puerto ni su placa de la empresa.

Tiene el pelo recogido, pero no de una manera que oculte la curva de su cuello.

Lleva un pantalón negro que le queda demasiado bien y una camisa que resalta cada curva.

Asiento con la cabeza hacia el asiento frente al mío.

—Llevas aquí un día —digo.

—Sí —responde.

—Has registrado diecisiete discrepancias y marcado un patrón de programación que nadie más notó en seis meses.

—Lo hice —dice.

Su voz es tranquila, su expresión serena. Miro sus manos. No tiemblan.

—No eres una analista —digo.

—Lo soy —responde—. Simplemente soy mejor de lo que esperabas.

Ese tono otra vez—plano, seguro, no impresionado por el poder y sin miedo a equivocarse. La mayoría de la gente se suaviza cuando se sienta frente a mí, pero ella se inclina hacia adelante, coge su café y bebe sin esperar permiso.

—Has visto algo en los tiempos del corredor de whisky —digo—. Cuéntame.

Deja la taza. —Tres envíos del corredor español llegaron un día antes en las últimas dos semanas.

Los conductores eran diferentes, las empresas eran diferentes, pero las solicitudes de modificación vinieron del mismo empleado de nuestra oficina en Vigo.

Ese empleado—Luis Gutiérrez—presentó cambios bajo diferentes etiquetas regionales pero reutilizó el mismo número de contacto cada vez.

Parpadeo una vez, luego me inclino hacia atrás. —¿Cómo lo sabes?

—Llamé al número fingiendo confirmar un retraso en la aduana. Respondió con el nombre equivocado de la empresa.

Asiento.

—Está lavando contenedores mal etiquetados a través de múltiples transportistas —dice—. Mi suposición es que le pagan por mezclar productos de alto valor en envíos legítimos. Si eso es cierto, no es solo dinero lo que estamos perdiendo.

—Continúa.

—Si está trabajando con distribuidores de grado médico fuera de los libros, eso explica por qué cargas limpias siguen siendo marcadas tarde en el tránsito. Está deslizando opioides sintéticos bajo etiquetas neutrales—antivirales, inyectables hormonales, incluso suplementos prenatales.

Levanto una ceja y ladeo la cabeza hacia ella. —¿Fentanilo? —pregunto.

—Es demasiado pronto para decirlo. Pero si no es eso, es algo parecido.

La miro fijamente. Ella permanece quieta. No he tenido a una mujer sentada frente a mí así en cinco años. No desde Eva. —Conoces el problema con el fentanilo —digo.

Riley asiente. —Se mueve rápido, paga bien y lo arruina todo.

Estudio su rostro. No hay miedo en él, solo concentración. No sé quién la entrenó para hablar así o por qué está realmente aquí, pero cada palabra que me da es algo que puedo usar. Eso la hace valiosa, pero también peligrosa.

—Has estado en puertos antes —digo.

—Te lo dije.

—¿En qué más?

—Rotterdam. Amberes. Hamburgo. Un poco de tiempo en Lisboa.

Espero. Ella no llena el silencio. No explica más de lo que he preguntado. La mayoría de la gente lo hace. Ella no se inmuta ni coquetea, pero algo en su mirada parece cargado.

He estado con suficientes mujeres desde Eva como para saber lo que me gusta.

La mayoría fueron fáciles de olvidar. Ninguna de ellas hizo funcionar mi cerebro mientras hacía que mi polla se pusiera firme.

Riley Quinn habla como si cada frase fuera una mano alrededor de mi garganta, y empiezo a pensar que sabe exactamente lo que hace.

—¿No quieres ascensos? —pregunto mientras me reclino en la silla y tamborileo los dedos sobre la mesa.

Ella toma otro sorbo de su café y deja que sus ojos verdes se posen directamente en mí. —Quiero controlar lo que importa.

Asiento con la cabeza. He aprendido lo que necesitaba.

Termino mi café y aparto el plato. —Roarke te acompañará de vuelta a logística.

Se pone en pie. —Entendido.

Pero no se va.

—¿Algo más? —pregunto.

—Deberías revisar el manifiesto de Lisboa de abril —dice—. Hay un transportista listado bajo "Moore Holdings". Esa empresa no existe legalmente.

Luego se da la vuelta y se marcha.

Permanezco sentado durante un minuto completo antes de moverme. Mi apetito ha desaparecido, pero mi atención está más aguda de lo que ha estado en meses.

Hay algo en ella que no logro identificar, y creo que voy a disfrutar descubriéndolo.

Después de unos minutos, termino una tostada con otra taza de café y luego me dirijo al bloque de operaciones.

Roarke me intercepta en las escaleras laterales con un informe breve sobre el manifiesto de los Balcanes.

La ruta de un conductor no coincide con su autorización.

Lo mando a investigarlo y le digo a Brona que retenga cualquier envío en el corredor de Vigo hasta que confirmemos los registros de sellos.

El resto de la mañana transcurre según lo previsto.

Quinn vuelve a su puesto como si nada inusual hubiera sucedido.

Trabaja rápido, cruza referencias en los horarios y no pierde el tiempo.

La veo una vez mirando el tablero, los labios apretados, la cabeza ligeramente inclinada como si estuviera trazando diez cosas a la vez.

No llamo la atención sobre ello. Está haciendo más con tres pantallas y un bloc de notas de lo que la mayoría de mis hombres pueden lograr en una semana.

Me ocupo de la reunión con el representante español por el contenedor retrasado de Vigo. Intenta pasar por encima de la brecha. Le recuerdo que es un invitado, no un socio. Retrocede.

A las once y diez, recibo una llamada. Al otro lado, la voz de Roarke es breve. —El camión dos-seis fue atacado en el circuito de South Quay. Uno caído. Contenedor violado. Los tiradores huyeron hacia el este. Los testigos dicen que eran dos motos y una furgoneta. Sabían dónde golpear.

—¿Qué ruta? —pregunto.

—Whisky limpio. Etiquetado. Legal.

—¿Conductor?

—Doran.

Exhalo una vez y salgo. Quinn sigue en su escritorio cuando paso. Me ve. Sus manos se detienen en el teclado, pero sus ojos no abandonan mi rostro.

No digo nada y sigo caminando.

El lugar del ataque está a menos de dos kilómetros del circuito seguro, y el equipo de limpieza ya está allí cuando llego. Roarke me encuentra al borde de la línea demarcada con cinta, la mandíbula apretada, la chaqueta desabrochada.

—Dos tiradores, enmascarados. Uno bloqueó el frente. El otro abrió el contenedor. No se llevaron nada.

—Una demostración de poder —digo.

Asiente. —Y un mensaje.

El camión sigue allí con las puertas traseras abiertas. La caja dentro está intacta, pero el sello ha sido cortado con tenazas y tirado. El cuerpo de Doran está medio cubierto. La sangre se ha filtrado bajo las ruedas.

Tenía veintiocho años. Sin antecedentes. Dos hijos. Lo contraté a través de la línea de Belfast porque mantenía la cabeza baja.

—¿Quién? —pregunto.

—Creemos que la banda de McKenna. La línea de North Lotts está apretando, y quieren espacio. Podría ser personal. Podría ser una advertencia.

Me agacho junto a la puerta del conductor, observo el cristal astillado, el espejo roto, las salpicaduras de sangre que golpearon el marco de la cabina en un arco alto. Disparo cercano. No hubo lucha.

—Llama a la familia —digo—. Asegúrate de que sean atendidos. Cubre todo.

Roarke asiente. —¿Quieres nombres?

—Todavía no. Quiero ubicación.

Envía un mensaje a alguien. Camino hacia el borde del muelle. Dos trabajadores del muelle cercanos bajan la mirada.

Un sedán negro llega y uno de nuestros vigilantes sale. —Confirmada la presencia del hijo de McKenna. Liam. Bebiendo en Murphy’s desde las nueve.

Asiento.

Diez minutos después, estamos en el coche. Entro en Murphy’s con paso firme, flanqueado por dos hombres que conocen el orden de las cosas. El bar está medio lleno. Multitud del mediodía. Clase trabajadora habitual. Nadie levanta la vista hasta que llegamos al rincón trasero.

Liam McKenna se levanta para recibirme, arrogante y lento.

—Cillian —dice, como si tuviéramos buena relación.