2. Cillian

CILLIAN

No delego lo que importa.

Un cargamento de whisky llegó durante la noche—cajas apiladas de County Louth, marcadas para una cadena hotelera que no poseo pero mantengo bajo control.

Aduanas lo revisó a las seis, pero yo aparezco a las ocho porque me gusta comprobarlo por mí mismo.

No hay sustituto para estar de pie en el frío y la sal, observando a los hombres trabajar mientras fingen que no me notan.

Siempre me notan.

El Puerto de Dublín está tranquilo esta mañana, la niebla es lo suficientemente espesa como para difuminar las grúas.

Mis botas golpean la rampa de acero y la tripulación se endereza sin necesidad de órdenes.

Kavanagh levanta su portapapeles y corre hacia mí, con la barbilla metida y la postura tensa.

Es exseguridad ferroviaria, contratado por su paranoia.

Lo mantengo porque no habla a menos que el riesgo sea real.

—El manifiesto cuadra —dice, entregándome los papeles—. Etiquetado como whisky de malta, todo identificable, sin cambios desde el origen hasta el muelle. Revisado por el equipo de Barlow.

—¿Algo huele mal? —pregunto, pasando la hoja.

—No aquí —responde—. Pero Tiernan señaló la furgoneta que descargó a las dos de la madrugada. El conductor no esperó el recibo. Se fue demasiado rápido.

Mis ojos se estrechan. —¿Era local?

—La matrícula es de Wicklow.

Territorio de los O’Callaghan.

No lo digo en voz alta. No hace falta.

Asiento una vez y sigo caminando. La pila de cajas está limpia, doce en altura, sin señales de manipulación. Golpeo una con el nudillo. Sólida. Golpeo otra. Igual. Hago un gesto al capataz. —Abrid tres al azar.

Vacila durante medio aliento antes de pedir la palanca.

Saben que no estoy buscando vidrios rotos.

Un minuto después, tengo una botella en la mano con la etiqueta lisa y el precinto intacto, la descorcho y huelo con cuidado, percibiendo humo y turba, nada químico o puntual.

Se la paso a Kavanagh, que repite el control, y luego vierte una pequeña medida en un tapón limpio y saca una tira reactiva sellada de su chaqueta.

La observamos juntos, en silencio, mientras la tira reacciona.

Aparece una línea y se mantiene, y la segunda nunca lo hace.

—Limpia —dice Kavanagh.

Asiento, porque el fentanilo no tiene cabida cerca de mis muelles, ni en el whisky ni en nada más que se mueva por canales legítimos.

—Enviad el lote —digo, ya avanzando.

La mayoría de los hombres en esta ciudad no se preocupan por lo que hay en la botella.

Mientras se venda, sale. Yo sí. He enterrado demasiados cuerpos que nunca tuvieron la oportunidad de pudrirse.

Niños que compraron una pastilla demasiado fuerte, un sabor demasiado barato.

El fentanilo da buen dinero, pero es la moneda de un cobarde—rápida, sucia y imposible de blanquear a gran escala.

No lo tocamos.

El Sindicato Byrne se construyó sobre el control de los muelles, y los muelles solo son útiles si la gente confía en lo que pasa por ellos. No puedo permitirme escándalos. No puedo permitirme carga que atraiga perros rastreadores, titulares o malditas quejas.

—Enviad el lote limpio —digo—. Quemad el lote de etiquetas si vuelve a aparecer.

Kavanagh asiente y se pone en marcha. Los capataces gritan. Las carretillas arrancan. Las cajas se mueven por el patio en filas ordenadas y disciplinadas.

Enciendo un cigarrillo y me apoyo en la pared del contenedor. Al otro lado del agua, el ferry entra lentamente, su estela suave y constante. Miro la hora. 9:07.

Riley Quinn empieza hoy.

Recursos humanos la envió al bloque administrativo hace una hora.

Está programada para reunirse con el jefe de logística antes de las diez.

Supuestamente brillante, supuestamente discreta.

Sin familia registrada, sin huella en las redes sociales, sin motivo de sospecha.

No aprobé la contratación personalmente, pero firmé el papel para el puesto.

Estamos expandiéndonos y la vieja guardia es demasiado lenta.

Necesito analistas que entiendan la eficiencia, no la lealtad.

Aún así. Algo sobre este momento…

Sacudo el pensamiento. Es la paranoia hablando.

Los O’Callaghan no envían espías. Envían soldados. Si Patrick O’Callaghan quisiera golpearme, lo haría a la antigua—bomba, bala o apagón. No enviaría a algún tipo corporativo de fachada limpia para auditar registros de envíos.

A menos que se haya vuelto más inteligente.

Poco probable.

Exhalo, el humo me raspa la garganta. Mi padre se habría reído.

Solía decir que los O’Callaghan disfrazaban su crimen como si fuera teatro —trajes, títulos, herederos, toda esa mierda de dinastía.

Nunca se lo creyó. Decía que nosotros éramos mestizos en comparación, pero al menos los mestizos sobreviven.

Se equivocaba. Yo no quiero sobrevivir.

Quiero gobernar.

Mi teléfono se ilumina con un mensaje de Roarke.

He visto a la nueva contratación. Es demasiado limpia para mi gusto.

Respondo.

Vigílala. No intervengas.

Roarke no responde. Conoce la regla. Todos tienen un día de seguridad —el primero. Después de eso, demuestran quiénes son.

Apago el cigarrillo en la caja y lo aplasto bajo mi tacón. Debería entrar. El nuevo contrato con los españoles necesita confirmación. El envío de los Balcanes se ha quedado estancado en la aduana y alguien tiene que presionar al inspector adecuado.

Pero me quedo un segundo más.

En el borde del muelle, una furgoneta frena cerca de la valla.

Misma matrícula.

Wicklow.

Empiezo a caminar y cruzo la grava, las botas rozando la piedra helada, y le hago una señal a Roarke para que detenga la furgoneta en la puerta lateral.

Las matrículas de Wicklow no tienen razón de estar aquí sin motivo, y no me gustan las coincidencias.

Anoto revisar el manifiesto de entrega más tarde.

Por ahora, hay otra reunión esperando —RRHH llamó hace un minuto para decir que la nueva analista de logística ha llegado temprano.

Me dirijo hacia el lado este del patio, pasando las pilas de acero y las zonas de soldadura, y subo las escaleras traseras hacia la oficina de operaciones.

La oficina de operaciones está tres pisos arriba, baja y sin ventanas, pero tiene vista a todo lo que importa —carriles del muelle, manifiestos de entrada y las cámaras a las que no damos acceso a la aduana.

Empujo la puerta con el hombro.

Está caliente dentro. Demasiado caliente. Papel, sudor y tinta vieja, como siempre. Dos empleados se congelan cuando me ven. O’Driscoll levanta la vista de su escritorio, las gafas bajas en la nariz, el bolígrafo aún en movimiento.

—Sr. Byrne —dice, levantándose a medias—. No esperábamos…

—Siempre deberían esperar —respondo.

Asiente una vez, se traga la excusa que iba a ofrecer y señala la pila de libros en la mesa a su lado. —Firmados y agrupados. Las rutas de los contenedores están alineadas con los corredores preautorizados. Ninguna bandera.

Me acerco a los libros y hojeo uno. La ruta 44-B está marcada para Belfast, esperando transitar por Lisburn sin inspección. Anoto el nombre del conductor. Revisaré las imágenes más tarde.

—Barlow llamó enfermo —añade O’Driscoll—. Kavanagh revisó el manifiesto sin segunda opinión.

Gruño. —Puede encargarse.

Puede. Pero si esto se convierte en un patrón en lugar de una excepción, es un problema. No premio los hábitos que nos acercan al riesgo.

Se escucha un leve golpe en la puerta interior —Roisin, la representante de RRHH, asoma la cabeza con un portapapeles.

—Buenos días —dice, animada de esa manera que siempre irrita—. Solo para avisarte que la nueva contratación está afuera. Ha llegado temprano.

—Tráela en cinco —digo.

Asiente y desaparece.

O’Driscoll se aclara la garganta. —¿Quieres que le haga el resumen?

—Más tarde. Quiero ver cómo maneja la supervisión directa.

—No es el tipo habitual que contratamos —murmura, no del todo desaprobatorio—. Sobrecualificada.

Miro hacia arriba. —¿Y?

—Y está pulida.

—¿Eso te molesta?

—No, señor —dice—. Pero si empieza a hacer las preguntas incorrectas…

—No lo hará —cierro el libro y lo devuelvo a la pila—. Y si lo hace, sabremos qué tipo de activo es.

Inclina la cabeza.

Me giro hacia la pared trasera, donde una pantalla muestra imágenes rotativas del patio.

La furgoneta sigue al ralentí en el borde, Roarke está justo fuera de vista pero lo suficientemente cerca para interceptar si es necesario.

La dejaré allí por ahora. Veré si el conductor se pone nervioso.

A veces, es la espera lo que saca a la luz a un espía.

La impresora administrativa se pone en marcha a mi lado, sobresaltando a uno de los empleados más jóvenes, que se apresura a agarrar la bandeja.

—No dejes que se atasque —digo, sin girarme.

Se congela, las palmas apoyadas en la bandeja. —No, señor.

Miro el reloj de la pared. 9:17.

Ha llegado temprano, pero no por casualidad.

—Tráela —digo, sin levantar la voz.

O’Driscoll pulsa el intercomunicador. —Dile que pase.

Y entonces entra Riley Quinn.

En el momento en que entra en la oficina de operaciones, lo sé.

La misma curva de su boca. Las mismas pestañas gruesas. Los mismos ojos que se encontraron con los míos a través de un club abarrotado y no apartaron la mirada.

Excepto que ahora está pulida. Una coleta alta, una chaqueta impecable, poco maquillaje y un rostro que no debería estar en una oficina portuaria rodeada de horarios de carga y manos manchadas de tinta.

Viste como una analista de logística, pero se mueve como si supiera que cada hombre en la habitación está mirando o fingiendo no hacerlo.

Incluido yo.

Sus caderas se mueven al caminar —sutil, pero no accidental. Hay algo desafiante en la forma en que se apropia de su espacio, aunque sea su primer día.

Mi mano se detiene sobre el bolígrafo que estaba usando para firmar un control de aduanas.

Kavanagh se da cuenta. No dice nada. Hombre inteligente.

Yo tampoco digo nada, al principio. Dejo que se acerque.

Quinn, Riley, la nueva contratación de Hamburgo. No hay familia registrada. Sin vínculos conocidos. Preseleccionada por Roisin de nuestro bloque administrativo, respaldada por referencias limpias y un currículum impecable. El jefe de Logística debía darle la orientación esta mañana.

Pero esto no es un analista de logística. Esta es una mujer que parece calor y secretos, como un whisky bebido demasiado rápido, como peligro si haces la pregunta equivocada.

Y está a diez pies de mi escritorio, mirándome con esos mismos ojos impenetrables.

Cierro el archivo. —Señorita Quinn, supongo.

Ella asiente. —Señor Byrne.

Su voz es baja, suave. No dulce. No sonríe. Esa es la primera pista.

—Pase —digo, haciendo un gesto hacia la silla frente a la mía. No le ofrezco un apretón de manos. No me levanto. Eso sería educado. Este no es ese tipo de lugar.

Ella toma asiento, con las piernas cruzadas y las manos colocadas ordenadamente sobre su regazo. Parece ensayado, pero no falso. Lo ha hecho antes.

—Ha llegado temprano —digo.

—Soy eficiente.

—No me parece administrativa.

Un destello de algo en sus ojos. —No me parece alguien que hace entrevistas.

Permito que la esquina de mi boca se mueva mínimamente. Inteligente. Segura. Posiblemente temeraria.

—¿Ha conocido a Roisin? —pregunto.

—Me explicó el protocolo de entrada. Identificación, tarjeta clave, estructura de informes. Me dio un recorrido.

—¿Le advirtió? —pregunto.

—¿Sobre qué? —responde ella.

—Que no me gusta la ineficiencia.

Ella inclina la cabeza. —Entonces le gustaré.

La estudio. Ella sostiene la mirada como si fuera un juego que ya ha jugado antes. Sin respingos, sin nervios. Pero su pulso late una vez en su garganta, solo un destello, y eso es suficiente.

Se acuerda de mí.

Bien.

—Trabajó en Hamburgo —digo.

—Así es.

—¿Por qué se fue?

—Operaciones más limpias. Mejor oportunidad.

—¿Más limpias?

Ella alza un hombro. —Sin superposición del Cártel. Menos favores debidos.

Mis cejas se levantan. Ella no parpadea. Eso son dos puntos más a su favor.

—Habla como alguien que ha visto puertos desordenados de cerca.

—Los he visto.

—Pero no es de Hamburgo.

—No.

Dejo que el silencio se alargue, lo justo para que sea incómodo. Ella aguanta.

—¿De dónde, entonces? —pregunto.

—De Róterdam. Originalmente.

Es una mentira. No sé cómo lo sé. Solo lo sé. Hay algo demasiado preciso en su tono. Algo demasiado pulido en su postura. Riley Quinn es un traje construido alrededor de un secreto, y el secreto huele familiar.

Pero aún no estoy listo para descubrirlo. Primero quiero ver cómo reacciona bajo presión.

Me inclino hacia adelante, apoyando los codos en el escritorio. Mi voz baja medio tono.

—¿Siempre miras a los hombres en los nightclubs?

Ella no se inmuta.

—Solo cuando ellos miran primero.

—No te vi apartar la mirada.

—No tenía intención de hacerlo.

El calor se enrosca en la parte baja de mi columna. Es buena. Rápida, tranquila, y sabe exactamente lo que está haciendo. Pero hay una corriente bajo sus palabras que traiciona algo más, algo hambriento. Quiere ganar este intercambio, pero también quiere que lo sienta.

Y lo siento.

—Estuviste en Riot Room el sábado —digo.

—Tú también —responde ella, con un tono neutro.

—¿Coincidencia?

—Tú dime.

Mis labios se separan ligeramente, sin llegar a sonreír. No es coqueteo, pero una tensión deliciosa se estira entre nosotros, silenciosa y eléctrica. Hacía mucho tiempo que no me sentía tan vivo, y desde luego no con ninguna mujer.

—Esta semana trabajarás bajo las órdenes del señor O’Driscoll —digo. —Es seco, inflexible y probablemente pondrá a prueba tu paciencia. Eso no es una advertencia. Es una invitación a impresionarlo.

—Lo manejaré.

—Bien. Porque no doy segundas oportunidades.

Ella se levanta de la silla sin que la despida. No la detengo. Ella es la que rompe el contacto visual primero, pero no antes de que ese pulso en su cuello vuelva a latir. Lo noto. Quiero que sepa que lo noté.

Se gira para irse.

—Señorita Quinn.

Se detiene, con una mano en el marco de la puerta. —¿Sí?

—No vuelva a usar ese perfume.

Se queda helada. —¿Perdón?

—Es distractor.

Pasa un instante.

Luego, —Entendido.

Se marcha.

Y yo me quedo ahí, observando el espacio vacío que deja atrás, decidido ya a averiguar quién demonios es en realidad. Algo en ella me parece peligroso, y siempre he tenido debilidad por el peligro.