1. Saoirse #2

Me preparo y me encuentro con Aoife y Niamh afuera de Riot Room, un club en un almacén en The Liberties conocido por sus bebidas fuertes, sets altos y un corredor trasero donde se cierran tratos bajo las cámaras que nadie admite que existen.

No es oficialmente nuestro, pero los dueños le deben suficientes favores a mi padre como para mantenernos a salvo.

—Pareces que estás a punto de ser reclutada en el ejército —dice Aoife mientras entramos.

—No estás lejos de la verdad.

—¿Tu padre otra vez?

—Sí.

Pedimos bebidas. Aoife comienza a bailar con un tipo que lleva una chaqueta de cuero. Niamh me arrastra a la pista de baile aunque sabe que no me relajo fácilmente. Pero esta noche lo intento. Es mi última noche antes de entrar en la vida de otra persona.

Me muevo. Dejo que el alcohol suavice los bordes. Dejo que el ritmo ahogue la voz de mi padre.

Entonces la gente se aparta justo lo suficiente para crear un estrecho camino hacia el salón privado sobre la pista. El seguridad pasa primero. Dos hombres, ambos agudos, ambos atentos, ambos entrenados lo suficiente como para escanear una habitación en segundos.

Detrás de ellos viene un grupo que reconozco de las fotos, y en el centro está Cillian Byrne. He visto fotos. He oído historias. Nada de eso me prepara.

Es alto, con brazos musculosos que tensan las mangas de su camisa negra y un pecho lo suficientemente ancho como para llenar un marco de puerta.

Sus antebrazos están cubiertos de tatuajes—lobos negros recorren uno de ellos, con las fauces abiertas, los ojos afilados.

El otro tiene una cadena de palabras en latín tallada entre marcas de hachazos desvaídas y una pequeña cruz limpia como una lápida. Parece ganado.

Su camisa está bien metida en unos pantalones negros a medida, y hay una leve cicatriz que va desde debajo de su oreja izquierda hasta la clavícula que lo hace parecer aún más duro de cerca.

Sin oro. Sin ostentación. Solo un reloj negro y esa quietud que mantiene a una sala bajo control.

Pero son sus ojos lo que me dejan fría—azules helados, concentrados y completamente impenetrables, y cuando se posan en mí, mi aliento se escapa antes de que pueda recuperarlo.

No aparta la mirada y la arrastra como si estuviera decidiendo si quemarme o doblegarme.

El calor me invade mientras Niamh se inclina hacia mí. —Me estás mirando fijamente.

—Lo sé.

—Ese es Byrne.

—También lo sé.

Los ojos de Cillian me recorren una vez más antes de que desaparezca tras la cortina que lleva al salón VIP. Sus guardaespaldas lo siguen. La cortina se cierra.

Finalmente, mi pulso se calma, pero el calor permanece bajo mi piel. Termino mi bebida de un trago, y las cejas de Niamh se elevan. —Estás de un humor… —broncea.

—Estoy de varios.

—¿Quieres otra?

Antes de que pueda responder, siento movimiento a mi espalda. Dos hombres de mi padre, Gavin y Rory, salen de la multitud como si hubieran estado esperando el momento adecuado.

Gavin ni siquiera se molesta en saludar. —Tu padre quiere que vuelvas a casa.

Pongo los ojos en blanco. —Apenas es medianoche.

—Dijo que no discutieras.

—No estoy discutiendo. Me estoy negando.

Rory cruza los brazos. —No nos iremos sin ti.

Levanto la barbilla. —Entonces os quedaréis. Pedid una bebida. Relajaos. Disfrutad de la música.

Gavin exhala. —Saoirse.

—No voy a hacer esto contigo esta noche —digo—. Estaré en casa antes del amanecer. Eso es suficiente.

Gavin intenta agarrarme del brazo. Me aparto, aunque un músculo de su mandíbula se tensa.

Rory finge no darse cuenta. Odia tocarme por cualquier motivo.

Dice que provoco problemas como otras personas provocan electricidad estática.

—Iré a casa cuando esté lista —digo—. No antes. No porque Da haya chasqueado los dedos.

Gavin baja la voz. —No lo provoques esta noche.

—Me estoy provocando a mí misma.

Intercambian una mirada que se traduce en nos echarán la culpa de esto más tarde, pero no me arrastran fuera.

No son estúpidos. Soy la heredera de mi padre, entrenada desde que podía caminar, y llevo cuchillos en lugares donde las mujeres educadas no se supone que deben saber. Si me fuerzan, lo haré embarazoso.

—Bien —dice Gavin—. Media hora.

—Dos horas.

—Una.

—Hecho —digo, aunque no tengo la menor intención de cumplir.

Una vez que se retiran, me giro hacia Niamh. —Me muero de hambre.

Ella sonríe. —Pensé que nunca lo dirías.

El Riot Room sirve comida a través de una ventanilla cerca del bar trasero, el tipo de comida que mantiene de pie a las multitudes ebrias.

Pedimos patatas fritas, pollo frito y pan de soda.

Llevo la bandeja yo misma, ignorando las miradas de los hombres que no pueden decidir si quieren coquetear o evitar el contacto visual por completo.

Me gusta ese tipo de atención. Me recuerda que no soy un fantasma en la casa de mi padre.

Comemos en una pequeña mesa alta. Devoro un trozo de pollo como si no hubiera comido en días. La grasa se adhiere a mis dedos. No me importa.

—Creo que asustaste a Gavin —dice Niamh.

—Se lo merece.

—Estás muy tensa.

—Me están enviando a los muelles el lunes con un nombre falso y una vida inventada. Tengo derecho a estar tensa.

Niamh se bebe medio vaso de cerveza de un trago. —Eso suena una locura. ¿Quieres hablar de ello?

No puedo, por razones de privacidad, así que niego con la cabeza. —No, la verdad es que no.

Al igual que los hombres de mi padre, mis amigos también saben cuándo no presionar. —Sea lo que sea, lo lograrás.

—Lo haré. Ese no es el problema.

—¿Cuál es?

Pienso en los ojos de Cillian Byrne clavados en los míos. —Tengo miedo de que me divierta demasiado.

Eso hace que ambas nos riamos. Una vez que terminamos de comer, Niamh vuelve a bailar. Yo me quedo en la mesa, me limpio las manos y saco mi teléfono. Abro la carpeta encriptada que los hombres de mi padre me enviaron antes. Mi nueva identidad me devuelve la mirada.

RILEY QUINN

29 años.

Licenciatura en gestión de la cadena de suministro.

Historial laboral en Róterdam, Hamburgo y Amberes.

Consultora de modernización logística.

Sin vínculos criminales.

Sin lazos familiares.

Sin alertas.

Desplazo la historia de portada una y otra vez hasta que se asienta en mi mente como algo que he vivido.

Estudio las referencias falsas. Memorizo la redacción del currículum.

Practico el ritmo de Riley en voz baja, imitando el tono de una mujer que trabaja largas horas en oficinas limpias y finge que el mundo tiene sentido si está bien organizado.

Pero la rabia en mí es real. No pertenece a Riley. Pertenece a Saoirse. No necesito que mi padre me recuerde por qué importa esta misión. No necesito la culpa para impulsarme. Tengo suficiente de la mía.

Cillian Byrne tiene poder porque la gente confía en que pueda dirigir los muelles de Dublín como una máquina limpia. Lo llaman disciplinado. Yo lo llamo el hombre cuya frialdad mató a mi madre.

Si tengo que coquetear, lo haré. Si tengo que follar, lo haré. Haré todo lo necesario para despojarlo de la misma manera en que él me despojó de mi infancia. Voy a destruir al diablo, incluso si eso significa bailar en su guarida.