Capítulo 18 #2

Véronique casi sonrió, pues sonaba como un niño malhumorado. Pero él no parecía un niño, ni mucho menos; el hecho de haber pasado un día entero lejos de él la hacía aún más consciente de lo profundamente masculino que era. La habitación casi parecía crepitar con su presencia.

Apartando ese pensamiento inquietante, murmuró:

—No creía que te hubieras dado cuenta.

—¿Darme cuenta? ¡Ja! Se huele ese mejunje desde el otro extremo de la habitación.

—Sí, pensé que te gustaría.

Ese comentario le valió otro ceño fruncido. El tono de Declan era acusador mientras la miraba con irritación.

—Te estás divirtiendo, ¿verdad?

—De hecho, sí —admitió ella, probablemente por primera vez desde que lo conocía con absoluta sinceridad—.

Tampoco sé por qué te enfurece tanto, pero supongo que, como ya has conseguido lo que querías —al menos en lo que respecta a encontrar a alguien que se casara contigo—, ya no tienes ningún motivo para comportarte como otra cosa que no sea un patán insensible y malhumorado...

—¿Eso es lo que realmente piensas de mí? No, mujer, ni siquiera respondas a eso —se corrigió Declan con la misma rapidez, pasándose los dedos por el cabello negro azabache—. Ya lo sé.

Sonaba tan abatido que Véronique no supo qué pensar, pero no tuvo ocasión de decir nada, pues un fuerte golpe resonó en la puerta.

Inmediatamente, Declan se levantó de un salto y abrió de par en par, dejando al descubierto a un Ogden bastante desaliñado, con los guantes blancos embarrados y la ropa algo revuelta, aunque su dignidad permanecía intacta.

—El caballo está en el establo, milord, y la cena está servida.

Mientras Ogden se volvía con rigidez para abrirles paso, Véronique pensó que Declan se adelantaría sin ella. Pero, para su sorpresa, él le ofreció el brazo para acompañarla, claramente resignado al papel que ella quería seguir interpretando, aunque no parecía muy satisfecho con ello.

De hecho, dudaba de que, durante el breve tiempo que durara su matrimonio, volviera a verlo sonreír, y ese pensamiento le produjo una extraña sensación de nostalgia.

Tenía una sonrisa preciosa... y aquella mueca juvenil de la noche anterior...

—No vamos a la guillotina, Véro. Solo a cenar. A menos, claro está, que el rosbif y el pudin de Yorkshire de Grace ya se hayan echado a perder porque has llegado tan tarde a casa. A lomos de un caballo, nada menos, y no en el carruaje que te pedí.

—Ah, sí, pero ya me has perdonado por eso, ¿recuerdas? —respondió ella con ligereza mientras caminaban del brazo hacia el comedor, aunque de repente ya no se sentía tan animada.

Tampoco sabía muy bien por qué, lo cual resultaba igual de extraño.

Quizá Declan acabaría contagiándole su mal humor.

Con la suerte que tenía, probablemente terminaría parloteando sola en un extremo de aquella mesa absurdamente larga mientras Declan removía el vino en su copa y apenas abría la boca...

Y eso fue exactamente lo que ocurrió.

Dios mío, Ogden debía de pensar que era una charlatana incorregible.

No había dejado de hablar de su día —al menos de todo aquello que podía contar sin peligro, omitiendo por completo su encuentro con el capitán Anthony Collingwood y el inquietante incidente del páramo—, pero había tenido que hacer algo para llenar aquel silencio.

Afortunadamente, una copa de borgoña tinto la había ayudado, aunque solo le sirvieron una, de forma deliberada, mientras que a Declan le rellenaron la copa dos veces, pese a que apenas probó la última.

Luego le habían servido una copa de brandy tras el postre, un pastel de suero de leche —una receta familiar de Cornualles de Eleanor que le había reconfortado un poco, pensó Grace Twickenham, haciendo todo lo posible por ayudar a Véronique a sentirse como en casa—, mientras a ella le servían una estimulante taza de té verde.

Pero ella no quería que la animara; quería irse a la cama. Mañana sería un día tan lleno de actividades como aquel que había descrito con tanto detalle. Oh, Dios, y solo tenía que pensar en ese enorme colchón que debía compartir con Declan para empezar a ponerse nerviosa de nuevo.

Quería llegar primero a su habitación. Oh, sí, quería estar a salvo bajo las sábanas, con los ojos cerrados y de espaldas, antes incluso de que Declan subiera las escaleras.

Así que empezó a bostezar antes de que él terminara el brandy, con grandes, largos y exagerados bostezos que apenas se molestó en ocultar.

Y también dejó de hablar. ¿Para qué seguir si, en realidad, se estaba hablando más que nada a sí misma?

La única vez que Declan había mostrado algún interés fue cuando ella mencionó que Delphine se dormía llorando, y él había dicho de inmediato que sus hermanas eran bienvenidas a visitar la casa tantas veces como quisieran.

Se había sorprendido, y su respuesta la había alegrado enormemente, y le había dado las gracias, pero, en cuanto al resto, bien podría haber estado conversando con un muro de ladrillo, de lo taciturno e insociable que se mostraba Declan.

Al fin, ya no pudo soportar más aquel silencio opresivo y se levantó de la silla.

—Sube si quieres —dijo Declan con voz ruda antes de que ella pudiera articular palabra—. Yo llegaré enseguida.

¡Por fin habla el hombre!, pensó furiosa, haciendo acopio de todo su autocontrol para no arremeter contra él y darle las gracias por el estimulante placer de su compañía.

En lugar de eso, dijo, principalmente para que lo oyera Ogden —el mayordomo había permanecido rígido como una estatua junto a la silla de Declan y los había estado escuchando toda la noche, toda ella— y con un tono lo suficientemente significativo como para que él arquease una ceja estoica:

—No tardes mucho, Declan, cariño. Me decepcionaría mucho quedarme dormida antes de que me des un beso de buenas noches.

Oh, Dios mío, ¿de verdad había dicho esa ridícula tontería?

¿Estaba loca? Al ver que Declan había dejado de agitar su brandy, con sus ojos de medianoche fijos en ella mientras se apresuraba a salir de la habitación, Véronique quiso darse una patada a sí misma, pero en lugar de eso huyó escaleras arriba.

Era el nerviosismo el que se apoderaba de ella, estaba segura de ello.

Haciendo que su lengua se precipitara. Haciéndola parecer una tonta.

Anoche, al menos, había tomado jerez y champán para aturdir sus sentidos, pero esa noche no tenía nada con lo que calmar su corazón acelerado.

Sin embargo, recordaba que su corazón también latía con fuerza la noche anterior...

¡Oh, maldita sea, no quería pensar en ello!

Véronique vio que su cama estaba de nuevo deshecha en cuanto entró en su habitación y, deseando en vano poder dormir allí sola, se quitó rápidamente la ropa y rebuscó a tientas en el armario su camisón de franela...

pero no estaba allí. Gruñendo para sus adentros, encontró en su lugar una prenda de muselina vaporosa ribeteada con delicado encaje rosa, y supo de inmediato que Rose Polkinghorne debía de haber venido a visitarla.

También había dos vestidos nuevos, pero no perdió el tiempo mirándolos.

Se puso el camisón de muselina por la cabeza.

¡Por el amor de Dios, no cubría nada! Sintió que se sonrojaba de vergüenza.

La tela era casi transparente y tampoco era holgada, como su camisón de franela, sino que se ceñía a las curvas de su cuerpo como nada que hubiera llevado antes.

Véronique gimió en voz alta esta vez, deseando haberse acordado de traer su capa.

Nada le habría gustado más en ese momento que rociarse de pies a cabeza con perfume de lavanda.

Pero la maldita capa estaba en el salón mientras ella se encontraba allí, y con Declan sin duda de camino escaleras arriba...

No se entretuvo más. Se quitó las horquillas del pelo y las dejó caer al suelo mientras atravesaba a toda prisa el salón.

Menos mal que esa noche no necesitaba ir al baño.

Podía simplemente zambullirse en la cama y esconderse de una vez, y ese pensamiento la hizo irrumpir en la habitación de Declan a toda velocidad...

—¡Por Dios, mujer! ¿Intentas atropellarme?