Capítulo 13 #3

—¡Acostándose con el abogado de Su Excelencia, cabeza de chorlito!

Sí, justo antes de marcharse para venir aquí.

Wilkins, dijo que se llamaba... aunque cuenta que él insistía en que lo llamara «corderito», el muy ridículo.

Parece que compartieron una botella de vino y una cosa llevó a la otra...

Ay, vamos, Coco, un buen revolcón siempre acaba aflojándole la lengua a un hombre.

—Sí... supongo que tienes razón.

—¡Pues claro que sí! ¡Mira las tonterías que me solía decir ese espantapájaros de rodillas nudosas, Andrew Gilbert!

Cómo quería casarse conmigo y cuidar bien de mí, mientras que aquí estoy, acariciando las almohadas de una muchacha cualquiera de Cornualles con una fea cicatriz en la cara y sin pechos que valgan la pena.

Ah, pero yo solo voy a esperar el momento oportuno hasta que lord Declan haya cumplido con su deber y la haya llenado de...

y entonces, cuando eche un vistazo a su alrededor, yo...

Véronique no pudo oír más; las dos criadas debían de haber entrado en la otra habitación. Pero no le hacía falta. Con la sangre retumbándole en los oídos, apoyó la frente en el marco de la puerta, incrédula.

¿Declan necesitaba un heredero? Eso... eso...

Que Dios la ayudara, no había palabras para describir lo que pensaba de él en ese momento.

Si la había engañado —y, maldita sea, parecía que así era—, no perdería el tiempo con una horca.

Oh, no. Como oficial del ejército, tenía que tener una pistola en casa.

Sí, quizá en su habitación, y ella solo tenía que encontrarla.

¡Entonces se enfrentaría a él y le exigiría saber la verdad!

—¿Véro?

Se giró de un salto, con el corazón a mil, mientras Declan se acercaba a grandes zancadas hacia ella; ya era demasiado tarde, lo sabía, para buscar ninguna pistola. Pero tenía su lengua de arpía —¿no era así como Declan la había llamado?— y, gracias a Dios, eso nunca le había fallado.

—¡Demonio! —escupió, sin sorprenderse cuando él se detuvo en seco, con esos ojos color medianoche endureciéndose mientras miraba hacia atrás para comprobar si había algún sirviente cerca—.

¡Maldito, maldito demonio! Oh, sí, ahora sé la verdad sobre ti.

Necesitas un heredero, ¿verdad? Un heredero porque tu hermano, el duque de Arundale, no se acuesta con su propia esposa...

—¿Quién te ha dicho eso? —la interrumpió Declan, sin haberla visto nunca tan furiosa.

Se acercó a ella, pero Véronique retrocedió apresuradamente por el pasillo, manteniendo una buena distancia entre ambos. Dios mío, si no la alcanzaba y la hacía callar pronto...

—Véro, respóndeme. ¿Dónde has oído...?

Declan no terminó la frase al percibir un movimiento con el rabillo del ojo al pasar junto al dormitorio de Véronique.

Se quedó rígido al reconocer a las dos criadas que Andrew Gilbert había contratado hacía mucho tiempo; las jóvenes se reían de algo y hablaban entre ellas mientras cerraban las pesadas cortinas de terciopelo.

¡Por Dios y maldición, mataría a Andrew si ese idiota les había dicho una sola palabra a aquellas mujeres!

—Salid de la habitación de mi mujer. Ahora mismo.

Las dos criadas se giraron de golpe para mirarlo con los ojos muy abiertos; sin duda las había sobresaltado.

Y su tono las había asustado claramente, pues ambas palidecieron de repente y se mostraron más que dispuestas a obedecerle.

Pasaron corriendo a su lado sin decir palabra y se marcharon sin siquiera mirar atrás, lo que le llevó a pensar que, de alguna manera, seguramente habían tenido algo que ver en el malestar de Véronique.

Véronique.

Declan miró hacia el pasillo, en dirección a su habitación, pero ella ya no estaba; su puerta estaba abierta de par en par.

Pero no era tan tonto como para precipitarse tras ella.

Oh, no. Sus escasos tres días de relación con aquella mujer irascible e impredecible le bastaban para darse cuenta de que debía actuar con cautela.

En lugar de eso, se coló en el dormitorio de ella y luego atravesó el salón, deteniéndose un instante para echar un vistazo al interior de su propia habitación.

Allí estaba ella, de pie detrás de la puerta que daba al pasillo, esperándolo, con una pala de chimenea en alto como si tuviera la firme intención de golpearle en la cabeza en cuanto entrara en la habitación.

Parecía tan decidida, tan vengativa y, sin embargo, tan ridícula allí de pie con su vestido de novia blanco y el velo manchado de hollín negro, que pensó que se echaría a reír.

Sabía que estaba sonriendo y, cuando ella se giró de repente al divisarlo, simplemente desistió de la persecución y se dirigió a la chimenea, donde se dejó caer en un sillón orejero, sacudiendo la cabeza.

—¿Tú... tú crees que esto tiene gracia?

Sonaba tan indignada y, sin embargo, casi decepcionada mientras bajaba su improvisada arma con incertidumbre.

—¿Gracia? Ni por asomo, pero ¿qué quieres que haga, mujer? ¿Coger el atizador y retarte a un duelo?