Capítulo 6 #2

Si de alguna manera él planeaba engañarla, entonces ella ya había tomado la delantera.

Sabía que los matrimonios podían anularse si una de las partes era menor de edad y no se había obtenido el consentimiento de los padres.

Justo el invierno pasado, una joven heredera de Penzance había sido devuelta a su familia por esa misma razón, y el astuto cazafortunas que la había incitado a fugarse con él había huido al continente.

Ahora Véronique tenía vía libre para rescindir su acuerdo si lo necesitaba y, aunque su padre oficiara la boda, siempre podría alegar el estado de confusión de este...

—Aun así, sigo teniendo intención de conocer al buen reverendo. ¿Vamos a quedarnos aquí mirándonos fijamente o seguimos con...?

—Para alguien que supuestamente me ha enamorado perdidamente, eres un tirano detestable.

Dicho esto, pasó junto a él, pero este le agarró la capa y tiró de ella hacia atrás, atrayéndola a sus brazos.

—Tienes razón, no estoy interpretando mi papel muy bien, ¿verdad?

Su tono era bajo y burlón, pero no había nada artificial en su abrazo cuando la atrajo hacia sí, apartándole con los dedos los mechones sueltos de pelo de la cara.

Mirándolo a los ojos, Véronique tragó saliva; sus labios estaban tan cerca de los de ella que no podía hacer otra cosa que fijarse en ellos, en aquella boca de aspecto firme y, sin embargo, muy atractiva, ligeramente entreabierta como si estuviera a punto de hablar.

Pero no habló; en cambio, bajó la cabeza mientras el corazón de Véronique comenzaba a latir como un tambor, descendiendo, descendiendo, hasta que su mejilla morena, cubierta por la barba de tres días, quedó pegada a la de ella.

La barba le rozó la piel mientras el cálido aliento de él le hacía cosquillas en la oreja, una combinación de lo más desconcertante.

—¿Ves? ¿No es así mejor?

Su susurro burlón la puso tensa, pero jadeó al sentir que sus labios rozaban apenas el punto sensible justo detrás de la oreja, provocándole deliciosos estremecimientos que le recorrían el cuerpo hasta la punta de los dedos de los pies.

Sin pensarlo, arqueó el cuello, y sus labios la tocaron también allí, aunque tan levemente que el aliento de él le pareció más intenso que aquel beso, y tan cálido como nada que hubiera sentido jamás...

—Estás interpretando muy bien tu papel, señorita Langford. Tan bien que casi pensaría que te estás divirtiendo, pero, claro, eso no puede ser cierto. Te felicito, no obstante...

—¡Canalla!

Mortificada, con el rostro en llamas, Véronique intentó apartarse de él, golpeándole el pecho con los puños. Pero él la sujetó con firmeza, tanta que apenas podía moverse, mientras le advertía con voz llena de cautela:

—Yo que tú no me resistiría. Eso solo confundirá a nuestro joven público.

—¿Público?

Véronique se quedó paralizada y estiró el cuello para ver más allá de él.

Para su horror, un pequeño grupo de niños observaba con curiosidad desde la esquina de la iglesia; algunos de los mayores se reían y se empujaban entre sí.

Pero, cuando se dieron cuenta de que ella los había visto, se dieron la vuelta y huyeron chillando en dirección a la escuela, mientras Véronique gemía.

—Debe de ser la hora del almuerzo, ya que no están con los libros.

—Sí, y si mis hermanas se enteran...

Véronique no terminó la frase. El agarre de Declan sobre ella se aflojó lo suficiente para que pudiera zafarse. Pero, mientras se apresuraba hacia la casa, sabía que él iba justo detrás de ella —un hombre sorprendentemente rápido y ágil para su tamaño— y la alcanzó en la puerta principal.

—Déjame pasar.

Ella se limitó a mirarlo con ira mientras él abría la puerta, odiando su falsa galantería, odiándolo a él todavía más, y entró de un zancazo sin volverse.

Pero, de nuevo, él la seguía de cerca, atravesando el estrecho vestíbulo y entrando en el salón, con el armario esquinero que albergaba la mejor vajilla y cristalería de su madre, cuidadosamente libres de polvo, y su preciada colección de vacas, pájaros y gatos de porcelana.

—No pises tan fuerte o romperás algo —le advirtió Véronique, aunque Declan ni siquiera caminaba con pesadez. Sin embargo, él eclipsaba la pequeña habitación; su cabeza morena casi rozaba el techo, lo que le hizo pensar en lo fuera de lugar que parecía en un entorno tan modesto.

Aquello solo la enfureció más, pues los hojalateros, con sus miserables chozas de una sola estancia, considerarían la casa parroquial de los Langford un lugar grandioso, y la casa de campo de Declan un auténtico palacio, a pesar de su estado de abandono.

No podía dejar de imaginar la grandeza de la residencia de su hermano, el duque, la magnífica mansión y los jardines mantenidos con los beneficios obtenidos al estafar a los mineros.

Furiosa por la injusticia de todo aquello, se dirigió por el pasillo que conducía al estudio de su padre.

Para su sorpresa, la puerta estaba entreabierta, lo cual era extraño teniendo en cuenta que su padre rara vez salía los sábados hasta haber terminado de escribir el sermón, por lo general bastante después de la cena.

—Yo... pensaba que estaría aquí —dijo más para sí misma que para Declan mientras entraba en la habitación.

Fue entonces cuando se fijó en la vela que ardía vacilante sobre el escritorio, algo que, en sí mismo, no era tan extraño, pero que, en el estudio de su padre, constituía una imagen que no se veía desde hacía muchos años.

Una de las pequeñas ventanas estaba entreabierta, y un delgado haz de luz del sol caía sobre los papeles esparcidos de su padre; la contraventana azul del exterior también permanecía abierta.

Una contraventana que había permanecido cerrada con llave desde la muerte de su madre, como si su padre, al mantener clausurado el estudio, pudiera de algún modo compartir con su esposa la oscuridad de la tumba.

—¿Podría estar tu padre en la iglesia?

Se sobresaltó y se volvió de un salto, habiéndose olvidado casi por completo de Declan. Él también eclipsaba la habitación, tan alto y ancho de hombros, con su gigantesca sombra proyectándose sobre la pared.

—Quizá... No lo sé.

—Bueno, oigo a alguien tararear en la cocina. ¿Tu madre?

La pregunta, aunque inocente, la hizo ponerse tensa.

—Mi madre murió hace ocho años.

—Lo siento. Supongo que debería haberlo adivinado, ya que nunca la has mencionado...

—Es Eleanor quien tararea, nuestra ama de llaves.

Inquieta por la sinceridad ronca de su voz, Véronique sabía que lo había interrumpido con brusquedad, pero no quería hablar de asuntos tan privados con aquel hombre. ¡Y, además, ya se lo había dicho!

En lugar de eso, volvió a la ventana con la intención de cerrarla para proteger el estudio de la brisa y evitar que la cera de la vela goteara sobre el escritorio.

Pero un movimiento en el exterior llamó su atención: su padre apareció de repente en el extremo del jardín que lindaba con el brezal.

Parecía extrañamente angustiado, con una mano apretada contra el pecho mientras se apoyaba en un manzano en flor.