Capítulo 13 #2

—Al principio, documentación y dinero. Después sustancias controladas.

Los contenedores viajaban sellados, con trazabilidad propia y personal autorizado en ambos extremos.

Si alguien modificaba el registro antes de la salida y otro lo corregía al llegar, el objeto podía cruzar tres países sin aparecer en un manifiesto normal.

—¿Dónde entraban los pilotos? —pregunté.

Damián apoyó los codos sobre las rodillas.

—No todos. Solo algunos vuelos necesitaban una garantía adicional. Personas que confirmaran que la carga había embarcado, que no se desviaría y que llegaría al destino previsto. No tocaban los contenedores. Viajaban delante de ellos.

La frase de Llorente a Nadia regresó con una claridad inmediata.

Busque al hombre que siempre viajaba delante de la carga.

—Un piloto —dije.

—Probablemente.

—Samuel.

—No he dicho eso.

—Nadia lo fotografió porque ya lo investigaba. Mara lo conoce de aquellos vuelos. Él sabía qué parte de la operación estaba ocultando.

—Orduña voló rutas donde se transportaron cargas vinculadas a la empresa de Llorente.

—¿Cuántas?

—Catorce que hayamos confirmado.

Eva soltó el aire lentamente.

—Eso no puede ser casualidad.

—Un piloto de largo radio puede repetir las mismas rutas muchas veces.

—Catorce cargas concretas —dije—. No catorce vuelos a la misma ciudad.

—Por eso estaba bajo revisión.

—¿Desde cuándo?

—Tres meses.

—¿Y permitieron que pilotara este vuelo?

—No existía ninguna prueba que justificara apartarlo. Los nombres de las tripulaciones aparecían después en los registros de Llorente, pero no sabíamos si los pilotos estaban implicados o si la red utilizaba sus vuelos sin que lo supieran.

—Samuel sabía que investigaban los transportes sanitarios —recordé.

—Eso demuestra que alguien se lo contó o que participaba en ellos.

—También puede haberlo descubierto por Fernando, el exmarido de Mara.

Damián levantó la vista.

—¿Qué sabe de él?

Le expliqué lo que Samuel me había contado. Fernando Ledesma había sido despedido por alteración de registros y alcohol durante el servicio. Llorente había intervenido en la investigación, y Mara creía que lo había utilizado para castigarla por negarse a modificar el informe médico.

Damián escuchó sin interrumpir.

—Fernando no fue despedido solo por beber —dijo cuando terminé—. Había firmado la recepción de un contenedor sanitario que nunca llegó al hospital.

—¿Qué contenía?

—Un medicamento experimental para dos pacientes pediátricos. El envío desapareció durante nueve horas. Cuando apareció, el sello era correcto y la temperatura registrada también, pero el contenido había sido sustituido por otro lote.

—¿Los niños murieron? —preguntó Eva.

Damián bajó la vista.

—Uno murió. El otro sufrió secuelas graves.

El ruido del avión llenó el espacio que quedó entre nosotros.

Las turbinas seguían funcionando con la misma constancia, pero la historia convirtió su sonido en otra cosa.

Todos aquellos vuelos, cajas, registros y personas que viajaban sin saber qué había dentro de la bodega dependían de una cadena de confianza que alguien había aprendido a falsificar.

Un precinto correcto. Una identificación válida. Una firma donde debía estar.

La misma lógica que había matado a Llorente.

—¿Fernando formaba parte de la red? —pregunté.

—Nunca se demostró. Afirmó que había firmado porque Samuel le pidió que confirmara la carga mientras él resolvía una incidencia en cabina.

—¿Samuel era el otro piloto?

—Sí.

—¿Y quién fue responsabilizado?

—Fernando. Tenía alcohol en sangre, había alterado registros anteriores y mintió durante la primera declaración. Era un culpable conveniente.

Miré hacia la suite donde Álex permanecía vigilado.

La expresión no pasó inadvertida para Eva.

—Igual que ahora —dijo.

Damián asintió.

—Llorente utilizó a Fernando para cerrar la investigación.

Presentó registros que lo señalaban, retiró de circulación a dos empleados de tierra y permitió que la compañía tratara el caso como una negligencia individual.

Años después empezó a insinuar que Samuel había estado implicado, pero nunca entregó nada suficiente para demostrarlo.

—Mara sabía parte de esto.

—Sabía que su marido afirmaba haber sido utilizado. No sabía qué había ocurrido realmente con la carga.

—Y Samuel sí.

—Samuel conocía la versión de Fernando.

—Entonces cuando me dijo que preguntara por los vuelos sanitarios no estaba revelando un secreto —dije—. Estaba intentando llevarme hasta una historia donde otro piloto ya había quedado como culpable.

—O estaba señalando el patrón que ahora se repite.

Damián no defendía a Samuel. Tampoco lo acusaba. Su cautela empezaba a parecer menos prudencia que miedo a decidirse demasiado pronto y descubrir que había vuelto a mirar en la dirección equivocada.

—¿Qué contenía la tarjeta? —preguntó Eva.

El agente tardó en responder.

—Los registros originales de varios envíos. No copias de los documentos finales, sino los datos previos a las modificaciones: identificaciones, accesos, horarios reales y nombres de quienes autorizaron los cambios.

—¿El nombre de Samuel?

—Llorente dijo que sí.

—¿Lo vio usted?

—No.

—Entonces todo dependía de su palabra.

—Por eso necesitábamos la tarjeta.

—Y por eso alguien lo mató antes de entregarla —dije.

Damián miró hacia el maletín cerrado dentro de 3K, visible únicamente a través de la pared que separaba ambas suites.

—Tenemos que abrirlo.

Esta vez nadie discutió.

Eva pidió a Lucía que trajera la caja de herramientas de mantenimiento básico y una cámara de la compañía.

Documentamos el estado del maletín antes de moverlo, fotografiamos los cierres y registramos la hora.

Damián llamó a la cabina para informar al comandante de que abriríamos una pertenencia de la víctima por riesgo directo para la seguridad del vuelo.

No mencionó a Samuel ni los vuelos sanitarios.

Alcázar autorizó la apertura, aunque pidió que conserváramos cada pieza del cierre si teníamos que romperlo.

El maletín seguía en el compartimento lateral de 3K, exactamente donde Llorente lo había guardado antes del despegue.

La suite conservaba un olor tenue a desinfectante, agua mineral y algo más difícil de identificar, quizá la colonia del muerto o la memoria que mi cuerpo había creado después de encontrarlo allí.

El asiento permanecía reclinado y la mesa desplazada.

Habíamos retirado casi todos los objetos, pero la forma del espacio seguía organizada alrededor de una ausencia.

Damián colocó el maletín sobre la superficie principal.

Los cierres marcaban todavía 317 y 904.

—Probamos el vuelo, la suite y secuencias sencillas —dije—. Nada funcionó.

Eva acercó la cámara.

—¿Puede forzarse sin destruir el contenido?

—Sí. El cierre sufrirá, pero no la estructura.

Damián utilizó una herramienta plana y una pequeña palanca del equipo de mantenimiento.

Tardó más de lo que habría tardado un detective de novela y bastante menos de lo que me habría llevado a mí.

El primer cierre cedió con un golpe seco.

El segundo opuso más resistencia y terminó desprendiendo una pieza metálica que guardamos inmediatamente en una bolsa numerada.

Al abrir el maletín, ninguno respiró durante un segundo.

No había ninguna tarjeta a la vista.

Dentro encontramos dos carpetas, un estuche de medicamentos, una camisa doblada, un neceser, varios sobres y una caja rígida del tamaño de un libro pequeño.

Todo estaba colocado con una precisión que no parecía propia de un hombre que había cambiado de vuelo a última hora y temía por su vida.

Llorente había preparado aquel contenido sabiendo exactamente qué llevaba.

Damián fotografió cada capa antes de retirarla.

La primera carpeta contenía contratos de logística, listados de empresas y copias de autorizaciones aeroportuarias.

La segunda estaba llena de manifiestos de carga.

Algunos llevaban sellos de hospitales, centros de investigación y compañías farmacéuticas.

Varias fechas estaban marcadas con tinta roja.

—Los vuelos sanitarios —dijo Eva.

Damián pasó las hojas.

En cada documento aparecía el número de vuelo, el aeropuerto de origen, el destino, el identificador del contenedor y los nombres de la tripulación técnica. Encontré el de Fernando en tres. El de Samuel aparecía en nueve.

—Dijiste catorce —señalé.

—Estos son solo algunos.

—¿Y Alcázar?

Buscamos.

Su nombre aparecía en dos documentos.

La sensación fue distinta a la provocada por Samuel.

No más fuerte, pero sí más personal. Alcázar podía haber volado aquellas rutas sin saber nada, igual que centenares de pilotos.

Aun así, ver su apellido dentro de una carpeta preparada por un hombre asesinado transformó la confianza en algo que necesitaba defensa.

Eva percibió mi reacción.

—Dos vuelos no demuestran nada.

—Nueve tampoco —respondí.

—Pero estabas dispuesto a considerar a Samuel culpable por ellos.

—Estaba dispuesto a considerarlo sospechoso.

—Entonces haz lo mismo con Alcázar, no más.

Damián continuó retirando documentos.

El estuche de medicamentos contenía comprimidos idénticos a los del pastillero, todos en blíster y con la dosis impresa.

Mara podría identificarlos después. El neceser no escondía nada.

La camisa estaba limpia y doblada. Los sobres contenían dinero en efectivo, tarjetas de acceso antiguas y fotografías impresas de varios empleados.

Una de las fotografías mostraba a Samuel junto a un contenedor blanco, en la plataforma de un aeropuerto que no reconocí.

Vestía uniforme, aunque no llevaba chaqueta, y sostenía una carpeta mientras hablaba con un empleado de tierra.

La fecha escrita detrás correspondía a cuatro años antes, pocos días antes de que Fernando fuera suspendido.

—Nadia puede tener la imagen original —dije.

Damián la guardó.

La caja rígida estaba cerrada mediante un sistema magnético. No necesitó herramientas. Al presionar dos extremos, la tapa se abrió.