Capítulo 22
El grito despertó a toda la residencia. Incluida la princesa Sibeso.
Esta se incorporó de inmediato.
Porque los gritos al amanecer rara vez traían buenas noticias.
A menos que alguien hubiera descubierto una nueva variedad de maíz.
E incluso entonces, los gritos solían ser menos dramáticos.
Se oyó un golpe en su puerta. «¡Princesa!».
La voz era de Mwangala.
Lo que significaba que había pasado algo terrible.
O algo emocionante.
A menudo, lo mismo. La puerta se abrió de golpe.
Mwangala estaba allí. Sin aliento.
Limpo estaba detrás de ella. «¿Qué ha pasado?».
Ninguna de las dos criadas respondió de inmediato. Una señal terrible.
Por fin, Limpo habló. «Tu jardín». Sibeso se quedó paralizada.
«¿Qué pasa con él?». Otro silencio. Luego:
«Tienes que salir fuera».
En el momento en que Sibeso pisó los jardines, su mundo se detuvo.
Porque no había jardín. Ya no.
Los campos estaban destrozados.
El maíz había sido arrancado.
Los canales de riego, dañados. Las plántulas, destruidas.
Los huertos, arrasados.
Las ventanas del invernadero, destrozadas. Dondequiera que mirara, solo veía destrucción.
Destrucción total.
Durante unos instantes se quedó allí de pie, sin moverse.
Incapaz de moverse.
Incapaz de pensar. Incapaz de respirar.
Porque esto no era solo un huerto. No eran solo cultivos.
Ni siquiera era solo un proyecto. Eran meses de trabajo.
Meses de esperanza. Meses de planificación. Desaparecidos.
«No».
La palabra se le escapó en voz baja. Caminó hacia delante.
Lentamente. Mecánicamente.
Como si su mente se negara a aceptar lo que veían sus ojos.
Los trabajadores estaban cerca. En silencio.
Desolados.
Algunos parecían enfadados.
Otros parecían desconsolados.
Un jardinero mayor lloraba abiertamente. Porque lo entendían.
El proyecto también les había pertenecido a ellos.
Sibeso se arrodilló junto a una de las parcelas destruidas.
Le temblaban las manos.
El maíz resistente a la sequía. Desaparecido.
Las variedades resistentes a las inundaciones. Desaparecidas.
Las plántulas.
Desaparecidas. Todo. Desaparecido.
Y de repente... empezó a llorar. No eran lágrimas elegantes. No eran lágrimas de princesa. Eran lágrimas de verdad.
Lágrimas dolorosas.
De esas que brotan de lo más profundo.
De esas que no podía contener.
Mwangala también empezó a llorar de inmediato.
Limpo parecía furiosa.
Como si ella misma tuviera la intención de declarar la guerra a quienquiera que hubiera hecho esto.
Una reacción razonable.
La noticia llegó al palacio en menos de una hora.
Como era de esperar.
Todo llegaba al palacio. Especialmente los desastres.
Y sobre todo los desastres que involucraban a la princesa Sibeso.
El rey Amukena recibió el informe durante una reunión.
En cuanto escuchó las palabras, se puso de pie.
Porque no hizo preguntas. No pidió detalles.
No terminó la reunión.
Simplemente se marchó.
Lo cual sorprendió a todos. Incluido a él mismo.
Cuando llegó a los jardines, lo entendió de inmediato.
La destrucción era enorme. Mucho peor de lo que había imaginado.
Los trabajadores se movían en silencio entre los escombros.
Las plantas rotas cubrían el suelo. Los invernaderos estaban dañados.
Los campos, destruidos.
La expresión del rey se agudizó. Peligrosamente.
Entonces vio a Sibeso. Y se detuvo.
Porque nunca la había visto así antes.
Nunca. Ni una sola vez.
Ni cuando discutía.
Ni cuando investigaba. Ni cuando estaba frustrada. Ni cuando estaba enfadada.
Esto era diferente. Parecía destrozada.
Aquella imagen le impactó más de lo que esperaba. Mucho más.
El rey se dirigió hacia ella.
Los trabajadores se hicieron a un lado de inmediato. Mwangala y Limpo se quedaron cerca.
Protectores.
Vigilantes. Preocupados.
El rey se detuvo junto a ellos. Luego dijo en voz baja:
«Dejadnos solos».
Las dos doncellas dudaron.
Porque ninguna de las dos estaba dispuesta a abandonar a la princesa.
Entonces Limpo asintió. Lentamente.
Las dos mujeres se alejaron.
Durante unos instantes, ninguna de las dos habló. El rey miró los campos devastados. Luego, a Sibeso.
Y luego volvió a mirar hacia allí. Finalmente, susurró:
«Se ha ido».
Esas palabras rompieron algo dentro de él. Porque ella sonaba tan derrotada.
«He fracasado».
El rey negó con la cabeza de inmediato. «No».
Ella se secó los ojos.
Señaló con gesto de impotencia hacia la destrucción.
«Míralo». El rey lo hizo.
Luego se agachó a su lado. Algo que los reyes rara vez hacían.
Porque en ese momento no estaba actuando como un rey.
Se comportaba como un hombre que veía sufrir a alguien a quien quería.
Una revelación para la que ninguno de los dos estaba preparado.
«Sibeso».
Ella lo miró.
Las lágrimas aún brillaban en sus ojos. El rey se quedó en silencio un momento. Luego dijo:
«Tengo algo que decirte». «¿Su Majestad?».
«¿Recuerdas cuando solía visitar tus jardines?»
Sibeso parpadeó. «Sí».
«Cada vez que los visitaba...»
Una pausa.
«Hacía que los trabajadores recogieran muestras». Silencio.
Silencio absoluto. Sibeso lo miró fijamente.
El rey continuó. «Registros diarios». «Muestras de semillas».
«Mediciones de crecimiento». «Muestras de cultivos».
La princesa se quedó paralizada. El rey asintió.
«Todavía lo tengo todo». Otra pausa.
«Las muestras resistentes a la sequía».
«Las muestras resistentes a las inundaciones». «Los registros del invernadero». «La investigación».
«Las semillas».
Su voz se suavizó.
«Todavía tenemos suficiente para la Corte del Induna».
Por un momento, Sibeso se quedó simplemente mirando. Incapaz de asimilar las palabras.
Entonces abrió mucho los ojos. Luego los abrió aún más. Y entonces...
lo abrazó con fuerza. Sin previo aviso alguno.
Porque rara vez se tendían emboscadas a los reyes de esa manera.
«¡Gracias!».
Las palabras brotaron de ella. El rey se quedó paralizado.
Se quedó completamente paralizado.
Porque la princesa Sibeso lo estaba abrazando.
Con mucho entusiasmo.
Los trabajadores fingieron inmediatamente no darse cuenta.
Un instinto de supervivencia.
Mientras tanto, Sibeso sonreía de repente entre lágrimas.
La esperanza volvía. La emoción volvía. La vida volvía.
El proyecto no estaba muerto.
Los cultivos no se habían perdido. El sueño no había terminado.