Chiara #3

Sopló demasiado fuerte y tosió.

—No son velas de cumpleaños.

—Lo sé.

—Entonces deja de intentar apagar Nápoles.

Su boca se movió detrás de la mascarilla.

Otra respiración.

—Huele el domingo.

Inhaló.

—Enfría la sopa.

Una exhalación más larga salió por el espaciador.

De nuevo.

Acompasé mi respiración a la suya y mantuve la voz tan baja que el sótano, los hombres armados y la pelea de arriba tuvieron que acomodarse a su alrededor.

—Eso es. Respira conmigo.

Sus hombros bajaron una fracción.

El pulsioxímetro subió a ochenta y ocho, luego a ochenta y nueve.

No bastaba.

Pero era mejor.

Administré otra dosis medida por el espaciador, atenta al temblor, al empeoramiento de la fatiga, a cualquier señal de que el escaso movimiento de aire que tenía fuera a desaparecer.

El pulso le latía acelerado bajo mis dedos.

La piel alrededor de su boca seguía pálida, pero la sombra azul que había temido no se intensificó.

—¿Vino 'O Gigante? —preguntó.

La pregunta apenas se oyó a través de la mascarilla.

—Sí.

—¿Dónde?

—Arriba.

—¿Está enfadado?

—Mucho.

Los ojos de Nunzio se abrieron un poco más.

—¿Conmigo?

La idea me dolió con una fuerza casi física.

—No, tesoro. Nunca contigo.

—Me dijo que no me subiera a camiones.

—Se refería a camiones conducidos por desconocidos.

—Lo sabía.

—Bien. Entonces no hay razón para discutirlo hasta que respires lo bastante bien como para discutir en condiciones.

—¿Me encontrará?

—Ya lo ha hecho.

Como si el edificio quisiera darme la razón, un impacto violento resonó más allá del túnel, seguido del grito de un hombre y el inconfundible chirrido de metal contra piedra.

Dario se giró hacia el ruido.

—Es el pasaje inferior —dijo.

Gennaro apretó la presa.

—¿Adónde lleva?

—A las escaleras de servicio viejas, cerca de la oficina.

Un segundo estruendo retumbó por el sótano.

Luego llegó el humo.

Al principio apareció como un hilo gris serpenteando por el techo más allá del recodo, tan fino que podría haber sido polvo de la pelea de arriba. El olor nos alcanzó un momento después, acre y químico, a plástico quemado, aceite y tela.

Nunzio empezó a toser.

El número en el pulsioxímetro bajó.

—¿Dónde está la otra salida? —exigí.

Dario señaló hacia el túnel.

—Pasando la sala de calderas, pero Vasto cerró la verja con llave.

—¿Se puede abrir desde este lado?

—No lo sé.

Gennaro miró hacia la escalera que habíamos usado. El humo había empezado a entrar también por allí, colándose por la puerta agrietada de arriba y hundiéndose en el pasaje.

Estábamos debajo del fuego.

Todos mis instintos me gritaban que cogiera a Nunzio y echara a correr, pero mover a un niño en dificultad respiratoria a través del humo sin una ruta clara podía terminar lo que el asma había empezado.

Guardé el inhalador y el espaciador sin desconectarlos, aseguré la mascarilla de oxígeno y deslicé un brazo por detrás de los hombros de Nunzio y el otro bajo sus rodillas.

Pesaba demasiado poco.

Los niños no deberían pesar tan poco cuando los levantas. Deberían ser un estorbo de codos, zapatos, preguntas y resistencia, no un fardo menudo dentro de un abrigo demasiado grande.

—Gennaro, coge el oxígeno.

Soltó a Dario el tiempo justo para levantar la bombona.

—¿Qué hacemos con él? —preguntó.

Miré a Dario.

Estaba pegado a la pared con las manos a la vista, pálido y temblando, mientras el humo se espesaba sobre su cabeza.

—¿Sofia sigue viviendo cerca de Forcella?

Me sostuvo la mirada.

—Sí.

—Entonces vas a salir de aquí y contarle lo que casi hiciste.

La expresión de Gennaro se endureció.

—Chiara.

—Bajó el arma.

—Ayudó a llevarse a un niño.

—Y bajó el arma.

—Esto no es una clínica.

—No. En mi clínica tendría más sillas.

Otro disparo estalló más allá del recodo, mucho más cerca que los anteriores.

Un hombre gritó:

—¡Marcello!

El nombre retumbó por el túnel de servicio.

El rostro de Dario se demudó de terror.

—Es Vasto.

Estreché a Nunzio con más fuerza.

Desde la oscuridad, más allá del humo, llegó la voz de Tommaso, tan baja que no alcancé a distinguir cada palabra, aunque el silencio que siguió me indicó que Vasto sí la había oído.

Gennaro avanzó hacia el túnel con la pistola en alto.

—Quédate con nosotros —dije.

—Tommaso puede necesitar...

—Tommaso tiene a Salvo. Nunzio necesita que mantengas el oxígeno erguido, la mascarilla bien sellada, y a alguien que pueda disparar si vuelve el hombre que vigila la otra salida.

Gennaro se detuvo. Miró hacia el humo, luego al niño en mis brazos. Vi la duda cruzar su rostro. Volvió a mi lado.

Sobre nosotros, algo reventó con un estruendo sordo, y los escombros cayeron del techo como lluvia mientras el humo se espesaba en el pasadizo.

Nunzio hundió la cara en mi hombro y tosió.

Más allá del recodo, Vasto soltó una carcajada. El sonido era ronco, furioso, y estaba demasiado cerca.

—Vinisteis a por el niño —gritó a través del túnel—. Ahora veamos cuál de vosotros consigue sacarlo de aquí.

Tommaso respondió, pero el siguiente derrumbe engulló sus palabras cuando una nube de polvo de hormigón irrumpió entre el humo y las luces se apagaron.