Capítulo 7

Capítulo Siete

No me gusta conducir en el tráfico de Chicago los sábados por la tarde.

El estrés vial ya está en marcha cuando el padre Bjorn y yo salimos de la cárcel del condado de Cook.

Entre semana es infernal, una mezcla entre una tormenta solar y las quinientas millas de Indianápolis.

Si tienen la oportunidad, los conductores de Chicago te sacarán de la carretera con entusiasmo o te pegarán al parachoques a ciento treinta si te demoras en el carril rápido.

Pero los sábados son igual de malos. Las calles están llenas de turistas que intentan orientarse y no conocen su destino, lo que provoca caos y retrasos.

Viajes de trabajo normales como el mío deberían evitarse. Hoy eso no va a suceder.

Dania me pidió que pasara por el supermercado de camino a casa, pero maldita sea si recuerdo para qué. ¿Zanahorias? ¿Un asado? Estoy adivinando su menú del domingo con la esperanza de que algo me refresque la memoria.

—¿En qué estás pensando, Michael? —pregunta el padre Bjorn mientras giramos hacia el sur—. ¿Lo hizo?

Toco el volante con los dedos.

—Es difícil decirlo. Hasta ahora no sabemos por qué la investigación se centró en Jana.

No sabemos por qué lo detuvieron. Mi instinto dice que necesitamos hablar con el tío Tim.

Seguramente habló con la policía cuando vinieron por Jana.

¿Qué te parece si pasamos por su casa y le hacemos unas preguntas?

El padre Bjorn llama a la madre de Jana y consigue la dirección del tío. Vive a solo cinco kilómetros, así que la decisión es fácil.

La casa es un feo dúplex con dos puertas en el porche delantero.

El tío Tim vive en la de la derecha. Las cortinas están cerradas y el Tribune espera afuera.

Toco el timbre. Las cortinas se mueven cuando un gran gato atigrado amarillo salta al alféizar para saludarnos.

El gato nos mira con total indiferencia, arquea el lomo y se da la vuelta.

Llamo por segunda vez. Oímos pasos y luego la puerta se abre de golpe. Un hombre corpulento, de pecho ancho, con una camiseta y jeans negros, se queda parado y nos mira parpadeando. No intenta abrir el contraviento.

—¡Soy el papá de Jana! —grita el padre Bjorn a través del vidrio. El rostro del hombre se relaja al comprender. Alarga la mano y empuja el picaporte—. Pasen. —Retrocede alejándose de la puerta.

—Soy Michael Gresham —digo, extendiendo la mano—. Soy el abogado de Jana.

El hombre ignora mi mano.

—¿Tiene abogado? ¿Cómo puede pagar un abogado? No tiene dinero.

—Soy feligrés de su padre. Estoy aquí porque quiero ayudar a mi sacerdote y a su hijo.

—Bueno, yo soy Tim. El tío Tim. No tengo café para ofrecer. Se nos acabó anoche. Pasen, siéntense.

Justo en ese momento entra una mujer delgada, de aspecto cansado, vestida con una bata de felpa. Tiene los ojos enrojecidos y fuma un cigarrillo largo y negro. Se da golpecitos en un lado de la cabeza como si intentara acomodar el mechón de cabello que se enrolla como un sacacorchos.

—¿Les dijiste que no tenemos café? —le dice al tío Tim.

—Ya lo saben. No quieren café. Están aquí por Jana.

—Tú eres el cura. Eres su papá, ¿verdad?

El padre Bjorn asiente brevemente.

—Soy su padre. Nunca he sido un buen papá.

—No es por ser malo, Ppdre, pero usted no ha sido ni remotamente un padre —dice el tío Tim—. Me refiero a que no hubo llamadas, ni visitas, ni regalos de Navidad, ni cartas, ni nada de nada.

—Quería hablar con ustedes —les digo a la pareja—. Tengo algunas preguntas si me lo permiten.

—Adelante —dice la mujer—. Yo voy a maquillarme, pero Tim puede responder.

Cuando ella nos deja allí, el Tío Tim retrocede hasta el sofá y se deja caer.

Hay dos sillones desparejados a cada lado, todos orientados hacia una mesa de centro de vidrio.

El padre Bjorn toma el que está al fondo de la habitación, con un estampado a cuadros y arañazos de gato en ambos brazos.

Yo tomo el que está más cerca de la puerta, un reclinable beige sucio.

Me siento en el borde del asiento. Hay pelos de gato por todas partes.

Voy directo al grano.

—Primero, Tim, ¿estabas presente cuando la policía arrestó a Jana?

—Sí.

—¿Te dijeron por qué pensaban que él estaba involucrado en la muerte de la chica?

El rostro de Tim se vuelve de piedra.

—¿Dijiste “muerte de la chica”? ¿De eso se trata todo esto? —pregunta por fin Tim.

—Parece que sí. ¿Qué dijeron cuando vinieron por él?

—Dijeron que había habido un problema en la escuela. Yo pensé que se referían a algo como vandalismo. No dijeron nada sobre que una chica hubiera muerto.

—Lo arrestaron por asesinar a un estudiante en su escuela. ¿Nadie le dijo eso?

Se frota el vientre y pone los ojos en blanco.

—Nada de eso. Como le dije, fueron muy discretos. Solo algo relacionado con la escuela.

—¿A qué hora estuvieron aquí?

—Ayer temprano en la mañana, antes de que me fuera al trabajo.

—¿Quién abrió la puerta?

—Siempre abro yo. Este no es el mejor vecindario, señor... señor...

—Gresham. —Saco una tarjeta de mi billetera y se la entrego—. ¿Puede describir a los policías? ¿Cómo eran físicamente?

—Dos tipos con trajes baratos. Uno era un tipo altísimo, larguirucho. Tal vez medía más de dos metros. No estoy exagerando. El otro era un latino. ¿Ya no puede el Departamento de Policía contratar hombres blancos?

—Esos suenan como los hombres que vimos en la escena del crimen.

—¿Dónde fue eso?

—En la escuela. Wendover Field. Esta mañana.

—Bueno, Jana no estaba en el partido.

—Díganos dónde estaba él.

—Estaba arriba, en su habitación, con la puerta cerrada. Probablemente mirando chicas en la computadora. Tiene esa edad, ya sabe. No puede dejar en paz su cosita.

Los ojos del padre Bjorn se posan en la alfombra beige y delgada. Se frota las manos.

—¿Hay alguna forma en que pudiera haber salido de su habitación sin que usted lo supiera?

—Solo si hubiera podido volar desde el segundo piso hasta el suelo. No, no salió nunca. Además bajó por un sándwich como a las nueve. Estuvo aquí toda la noche.

—¿Puede testificar eso?

—Yo estaba aquí con él. También Ruby.

—¿Es su esposa?

—No exactamente. Solo alguien con quien trabajo. Una de nuestras despachadoras en el depósito.

—¿Es usted conductor?

—Transportes locales. De Indianápolis y de vuelta. Lo hago con los ojos cerrados.

—Uno de los hombres con los que hablé en la escena me dio una pista sobre una bufanda roja —dice el padre Bjorn—. ¿Su hijo tiene una bufanda roja?

—No. Pero yo sí. Siempre está en el cuello de mi abrigo de trabajo.

—¿Le importaría mostrárnoslo? —pregunto.

—Claro. Un segundo.

Tim desaparece y lo escuchamos hurgar en el armario del pasillo. Luego regresa con las manos vacías.

—Maldita sea. Mi bufanda no está. No está en mi abrigo.

Asiento. El padre Bjorn no dice nada.

—Enviaré a mi investigador para que tome sus declaraciones, la suya y la de Ruby. ¿Está bien?

—Claro. ¿Por qué no? Solo quiero que regrese el hijo de mi hermana. Sin ofender, padre, pero él debe estar aquí conmigo hasta que mi hermana venga por él.

—Bueno, eso es todo por ahora —digo—. Sabe muy poco, pero es un testigo con coartada. No uno muy convincente, pero no siempre se consigue a Oprah.

Nos ponemos de pie y nos damos la mano. Nos despedimos. El padre Bjorn y yo salimos hacia el coche.

Una vez dentro y abrochado el cinturón, me mira con los ojos muy abiertos.

—Necesito tu ayuda, Michael.

—¿Cómo puedo ayudar?

—Espero que puedas ayudarme con Jana. Dile al juez que lo aceptarás si le conceden la libertad bajo fianza.

—Supongo que podría hacerlo. Tal vez. Dania se opondría. Tenemos un niño pequeño, apenas de dieciocho meses, y no necesitamos a un posible asesino en la habitación de invitados. De ninguna manera aceptará la idea del padre Bjorn.

—Dania no se lo va a tragar —le digo—. Al menos no lo creo. A mí también me inquieta.

—Bueno, sé que es mucho pedir. —Mira por la ventana del copiloto y puedo ver el ceño fruncido reflejado en el cristal.

—Puedo intentarlo. Nunca se sabe con Dania. Quiero decir, el chico estaba en casa. Es claramente inocente.

—Claro que sí.

Pero me lo pregunto. Con los criminales siempre hay una forma.

Siempre.