Capítulo 5

Capítulo Cinco

Tomamos Clark hacia el norte hasta South State Street.

Luego giramos al oeste y después nuevamente al norte durante varias cuadras, hasta llegar a Wendover Field.

En el camino, recibo una llamada de la cárcel del condado de Cook.

Han fichado a Tom Meekins y está bajo observación médica.

El psiquiatra y el médico de la cárcel lo vieron anoche.

Me siento aliviado y termino la llamada.

En Wendover Field, entramos al estacionamiento.

Hay patrullas y furgonetas de la escena del crimen por todas partes.

Puedo ver fotógrafos y técnicos forenses trabajando bajo la luz intensa, debajo de las gradas, donde unas luces portátiles están dispuestas en círculo.

El padre Bjorn y yo caminamos hacia el extremo este de las gradas, donde encontramos cintas amarillas de escena del crimen cruzadas y dos oficiales uniformados revisando identificaciones de quienes intentan ingresar.

Los policías nos inspeccionan de forma grosera.

—Oiga —le digo al policía más corpulento—, venimos a revisar la escena del crimen. ¿Se puede?

Él sigue frunciendo el ceño mientras me mira. Yo miro más allá de él, hacia la actividad bajo las gradas.

No hay ambulancias ni vehículos de la oficina del médico forense, así que es razonable suponer que ya se llevaron el cuerpo.

El grupo del médico forense es un equipo unido y orgulloso, y supongo que no obtendremos mucho de ellos.

En un referéndum de 1972, establecieron la Oficina del Médico Forense del Condado de Cook y abolieron la Oficina del Forense.

Es el único sistema de médico forense en Illinois y cubre a la mitad de la población del estado.

De todas las agencias estatales, es la más hermética.

Saco mi credencial del colegio de abogados y abro la billetera. El policía más cercano mira lo que le muestro.

—¿Qué es esto, abogado? —pregunta—. ¿Algún tipo de broma?

Cierro la billetera y la guardo de nuevo en el saco.

—No es una broma. Soy Michael Gresham. Me gustaría tener la oportunidad de ver la escena.

El policía le da un codazo a su compañero y comparten una carcajada.

—¿Escuchaste la del abogado que entra a un bar y pide una taza de café? —dice el primer policía.

—No —responde el segundo policía, el bufón.

—El cantinero le pregunta qué pide cuando va a una cafetería. El abogado dice que pide café. El cantinero le pregunta por qué está pidiendo café en un bar. El abogado dice…

—Espere —interrumpo—. ¿Es el chiste de los abogados en el fondo del mar? ¿O el de cuántos abogados se necesitan para cambiar un bombillo? ¿Está su supervisor por aquí, oficial?

El policía uno me frunce el ceño.

—Retroceda, señor, por favor. Está entorpeciendo la investigación al quedarse ahí.

—Use el micrófono de su hombro y llame a su supervisor. Solo quiero ver la escena del crimen. Mi cliente es quien ha sido arrestado. Eso es todo lo que pido.

Pone los ojos en blanco y habla por su radio. Agradece a su sargento y se vuelve hacia mí.

—Ya viene en camino.

Momentos después, un hombre con uniforme y una franja de treinta y seis galones en la manga emerge desde debajo de las gradas. Lleva un vaso de café de Jungle Bob en una mano y fuma un cigarrillo hasta el filtro.

—Sargento —dice el primer policía—, este tipo dice que es abogado. No sé por qué trae a un cura si la chica ya está muerta. Exigen que los dejemos entrar a la escena del crimen.

El sargento no está de buen humor. Tiene los ojos enrojecidos por el alcohol y el uniforme arrugado. A juzgar por su aspecto, probablemente no durmió en casa anoche.

—Sargento —digo, extendiéndole la mano—, me llamo Michael Gresham. Me contactó el muchacho que arrestó la policía de Chicago. Solo quiero observar la escena del crimen.

—Señor Gresham, su solicitud está denegada. Esta es una escena de homicidio y solo el personal del departamento y el forense pueden ingresar. ¿Hay algo más en lo que pueda ayudarlo?

Levanto mi celular y le tomo una foto en un solo movimiento rápido.

—¿Puede darme su nombre para que, dentro de cuatro meses, le cuente al jurado cómo se negó a cooperar con una simple solicitud para ver la escena del crimen, para que les diga que me impidió prepararme para defender a mi cliente, para que pueda contarles a los reporteros del Tribune cómo me bloqueó usted?

—Hago una pausa dramática, igual que en el tribunal—.

¿Su nombre? Ah, cierto, ya lo tengo en la placa con su foto.

Así que, sargento, déjeme preguntarle de nuevo, aún con cortesía.

Me gustaría echar un vistazo rápido a la escena del crimen.

Prometo no tocar nada, no pisar nada, no tomar fotos que usted no quiera que tome.

El sargento se quita el sombrero y pasa la mano derecha por su cráneo rapado.

—Al diablo, déjenlos pasar —le dice al primer policía y se da la vuelta bruscamente para regresar bajo las gradas.

El primer policía se aparta de nosotros y se hace a un lado. El padre Bjorn y yo seguimos el camino del sargento.

Hemos avanzado unos veinte metros bajo las gradas cuando llegamos a un área acordonada donde los técnicos de criminalística aún están trabajando.

Hay etiquetas fotográficas con números esparcidas entre la basura y los restos dejados por los espectadores.

Los técnicos están de rodillas, peinando el césped, el plástico y el cartón con luces de colores y pinceles especiales.

Toman primeros planos —siempre las fotos— de cada centímetro cuadrado imaginable cerca del lugar donde encontraron a la chica muerta.

—¿Cuánto tiempo llevaba muerta antes de que la encontraran? —pregunto a los técnicos de criminalística.

—El forense estimó la muerte entre las ocho y las diez —dice una técnica sin voltearse a ver con quién habla—. Alguien encontró el cuerpo justo después, a las diez y media.

—¿Quién encontró el cuerpo?

—El encargado del mantenimiento. Un ciudadano mexicano en la nómina de nuestro sistema escolar público financiado por los contribuyentes.

—Eso suena mal para la escuela —comento, manteniendo mi parte de la conversación. Ella aún no sabe que está hablando con un civil.

—Es una gran broma. Al diablo, tenemos policías trabajando en el Departamento de Policía de Chicago que ni siquiera son estadounidenses. Vaya cosa.

—¿Cómo la mataron?

La técnica se vuelve para mirarme.

—¿Quién es usted? —pregunta.

—Soy Michael Gresham. Soy abogado asignado al caso.

No importa que me haya asignado yo mismo.

En cierto modo, es verdad lo que le estoy diciendo.

Por supuesto, podría sonar como si viniera de la fiscalía.

Uno podría confundirse fácilmente si estuviera de rodillas revisando el césped con una lupa.

El padre Bjorn, negando con la cabeza ante mi engaño, se aleja.

La mujer pelirroja ha vuelto a examinar el césped, brizna por brizna.

—La estrangularon con un garrote.

—¿Se encontró el instrumento con el que la estrangularon?

Ella se vuelve otra vez.

—¿Con quién dijo que está? ¿La fiscalía?

—Soy abogado en el caso.

—¿Quién lo envió aquí?

—Me asigné yo mismo. Mi cliente es Jana Emerich.

—No la conozco. Mire, si tiene más preguntas, ¿por qué no va con esos dos tipos junto al carrito con las pruebas? Ellos son los detectives que recibieron la asignación del caso.

Me giro para seguir su línea de visión. De los dos detectives, uno es bajo y el otro muy alto.

El más bajo parece hispano. Mastica un cigarro y escupe.

El alto parece de ascendencia africana: piel muy negra, cuello largo y quizá mide dos metros.

Se tira del cuello de la corbata y me lanza una mirada fulminante.

Me acerco y mantengo la mano extendida para saludar.

Les digo mi nombre y presento al padre Bjorn, que ya ha regresado conmigo.

—¿Y usted quién es? —dice el hombre bajo.

—Michael Gresham. Represento a Jana Emerich.

—¿Qué demonios? —exclama el hombre alto—. ¿Quién dejó entrar a estos payasos? ¡Eh! —le grita al mismo sargento que nos permitió el acceso—. ¡Enzo! ¿Qué diablos hacen estos civiles en mi escena del crimen?

—Solo tengo un par de preguntas rápidas —digo, apurando las palabras mientras Enzo se acerca desde el otro extremo de las gradas.

—Ya sé cuáles son sus preguntas. Las responderemos en el tribunal —dice el hombre negro.

—Al menos déme su tarjeta para poder llamarlo —protesto mientras Enzo entra en nuestro círculo.

El hombre negro pone los ojos en blanco, pero saca una tarjeta de presentación de su portatarjetas policial. Me la entrega y veo que su nombre es Edward Ngo.

—Gracias, detective —le digo.

—Aléjese de mi escena, señor —dice él—. Está invadiendo propiedad restringida y podría arrestarlo.

No le digo que el sargento Enzo nos permitió entrar. No hay razón para meter en problemas a ese tipo con los de homicidios.

—Por favor —digo—, permítame hacer una sola pregunta. ¿Qué pruebas tiene que vinculen a Jana Emerich con esta muerte? Solo respóndame eso y me iré de inmediato.

Como si el alzacuello pudiera ayudar, el padre Bjorn añade:

—Detective, soy el padre de Jana. Sería un gran favor si pudiera responder esta única pregunta.

Los labios del detective se curvan en una mueca.

—¿Cree que ese alzacuello me impresiona, padre? Soy protestante. Echamos al papa de Nigeria antes de que usted naciera. Llévese esa porquería a otra parte, padre.

—Entonces —dice el padre Bjorn—, ¿es usted nigeriano? Yo estuve un año en Níger.

Los ojos del detective se entrecierran. No sabe si debe creérselo.

—¿Estuvo en Níger? ¿Haciendo qué?

—En un orfanato. Tratábamos de localizar a los padres de niños abandonados cuando los señores de la guerra entraban a las aldeas y mataban a todos los adultos.

El rostro del detective se suaviza. La mueca desaparece, reemplazada por una expresión sincera que roza el aprecio por el servicio del sacerdote.

—Yo fui uno de esos niños —dice el detective—. La iglesia me trajo hasta aquí.

El padre Bjorn sonríe de oreja a oreja.

—Probablemente lo conocí en aquel entonces. Puede que incluso haya sido yo quien lo procesó, detective Ngo.

Se pronuncia “Go”.

El detective se contiene.

—Tal vez. Pero tendré que pedirles a ustedes dos caballeros que nos dejen solos ahora.

Tenemos horas de trabajo por delante en una escena del crimen que debe mantenerse estéril de civiles.

Lo lamento, pero ese es mi trabajo, y debo hacer cumplir las normas del departamento.

¿Sargento Enzo? Por favor, muestre a nuestros invitados la salida más rápida de aquí.

Dos minutos después, nos encontramos expulsados y de pie fuera de la escena del crimen, en las gradas.

Ni modo.

Podremos y vamos a continuar esta entrevista en la audiencia preliminar.

Después de que el padre Bjorn me dejara hablando con la técnico pelirroja en el suelo, se acercó disimuladamente a dos supervisores de primera línea en la escena.

A diferencia de lo que ocurrió con el detective Ngo, el alzacuellos ayudó a aflojar las lenguas, y el padre Bjorn pudo averiguar la identidad del padre de la chica muerta.

Su nombre es Abraham Tanenbaum.

—¿El alcalde? —pregunta.

—Así es —dice el padre Bjorn—. Está por encima de mi diócesis. Eso significa que no habrá ofertas de acuerdo.

Jana va a juicio.