Capítulo 3 #2

—Ese es el problema, Tom. Estas personas no van a negociar. Me pidieron que te llamara antes de entrar a la fuerza y acabar con tu vida.

—¿Eso dijeron?

—Exactamente eso. Y me entristece mucho. No hay necesidad de que nadie muera. ¿Eres católico, Tom? Derramar sangre inocente sería algo malvado por tu parte. Terrible.

—¿Qué está diciendo?

—Estoy diciendo que no estoy seguro de que serías perdonado.

—Dios lo perdona todo, padre. Solo tenemos que pedirlo.

—No necesariamente. Créeme, no quieres derramar sangre inocente por causa de tu pecado. Ese es un mal que no se perdona fácilmente.

Los ojos de Tom caen al suelo. Se seca los ojos con la manga de su camisa de sheriff . Estoy asombrado. Algo lo ha conmovido y no sé por qué. Para mí, casi siempre se puede negociar con Dios. Pero este hombre lo ve de otra manera.

—No quiero morir. Quiero vivir. Pero no quiero pasar mi vida en prisión.

—He hablado con el fiscal federal —dice el padre Bjorn—.

Está dispuesto a reducir su caso de malversación a un solo cargo.

Y está listo para acusarlo de un solo cargo de secuestro por lo que ha sucedido hoy aquí.

Créame, Tom, este es el camino más fácil.

Esta es la forma de expiar sus pecados de hoy y recibir el perdón.

Tom me mira. Le ofrezco una sonrisa y sostengo su mirada.

—Esto es mejor que donde estábamos hace una hora —le digo a mi cliente—. Este es el trato que quieres. Acéptalo.

Tom asiente y me pregunta:

—¿Necesitamos que esté por escrito?

—No, la palabra de un tercero, un sacerdote, será suficiente. ¿Por qué no me entregas las armas, Tom? Déjeme decirles que aceptas.

Los ojos de Tom se desvían hacia las personas aterradas contra la pared del fondo. Sus miradas ansiosas le suplican. Phun Loc da un paso al frente.

—Hágalo —susurra.

Sin decir una palabra más, Tom saca el cargador del arma y acciona la corredera, expulsando la bala de la recámara y dejando la corredera bloqueada hacia atrás. Todo con estilo de policía. Me entrega el arma, luego repite el proceso con las armas incautadas. Después se sienta y dice al teléfono:

—Gracias, padre.

Los alguaciles que eran rehenes se abalanzan y obligan a mi cliente a tirarse al suelo con los brazos y piernas extendidos. Lo cachean y le ponen las esposas. Luego lo levantan. Recuperan sus armas, una por una, y después me quitan la pistola de Tom.

—¡Vamos a salir! ¡No disparen! ¡Soy el alguacil Johnson! ¡El sospechoso está desarmado y esposado!

La puerta se abre de golpe antes de que el alguacil Johnson pueda empujarla. Una horda de policías rodea a mi cliente y se lo lleva.

La voz del padre Bjorn retumba desde el teléfono.

—Lo escuché. Todo está bien si termina bien, Michael.

—Honestamente, padre, gracias.

—Dios ha puesto su mano en esto. Es todo lo que puedo decir.

—Gracias, de todos modos.

—Michael, quítame del altavoz, pero no cuelgues, por favor.

Hago lo que me pide y acerco el teléfono a mi oído.

—Está bien. Lo escucho, padre.

—Anoche recibí una llamada. Necesito verte de inmediato. ¿Puedes pasar por la iglesia?

Mis manos todavía tiemblan, pero no puedo negarme al hombre que acaba de salvarnos a todos.

—¿A qué hora?

—¿Puedes venir esta noche cuando termines ahí?

—¿Qué pasa?

—Ha habido un asesinato y me han contactado.

—¿Un feligrés? ¿Necesitan un abogado?

—Necesitan un abogado, pero no es un feligrés.

—¿Entonces qué?

—Te lo explicaré cuando te vea. Por favor, date prisa, Michael.

Colgamos. Phun Loc se ha quedado atrás. A mi derecha, los policías se han formado en círculo y están tomando nombres y direcciones de testigos y rehenes. Es un caos, así que Phun Loc me pide que vayamos al fondo del salón. La sigo hasta allí.

—¿Sí?

Tiene los ojos llenos de lágrimas. Parpadea con fuerza. Otra vez.

—Estoy aterrada.

—Claro que lo estás. ¿Quieres mi ayuda?

—¿Lo haría? Pero no tengo dinero para pagarle.

—No nos preocupemos por el dinero por ahora. —Le entrego mi tarjeta—. Llama a este número. Dile a la señora Lingscheit que necesitas una cita de inmediato. A más tardar el lunes. ¿Lo harás?

—Está bien.

—Tengo que irme ahora. Hablaremos después.

Asiente y se recuesta contra la pared.

No hay prisa. Pero ¿me dejarán pasar los policías? Ya tienen mis datos y lo más probable es que el FBI venga a tomarme declaración en algún momento. Los consejeros de trauma trabajarán directamente con los rehenes.

Ha sido una mañana larga, pero para quien ejerce el derecho penal ha sido productiva.

¿Cuántas veces se tiene la oportunidad de negociar una declaración antes de que el gran jurado siquiera emita una acusación formal?

Es una victoria.

De muchas maneras.

En el baño de hombres al final del pasillo, vomito en el inodoro del primer cubículo.

Después de purgarme, me echo agua fría en la cara en el lavamanos.

Entonces llegan las lágrimas y empiezo a temblar.

Lloro en silencio, pero con violencia. Cuando termino, me enderezo y sonrío frente al espejo.

La sonrisa no ayuda mucho. Me veo deprimido y desamparado.

—Lo lograste —me digo para animar a mi reflejo—. No moriste.

Entonces se me va el aire del cuerpo y caigo al suelo, estremeciéndome y tratando de ponerme de pie. Con todos los músculos tensos, me levanto y me apoyo en el lavamanos de porcelana para estabilizarme. Miro al espejo por segunda vez.

Las lágrimas vuelven y me tiemblan las manos. No morí, pero podría haber muerto.

En momentos como este, siempre espero escuchar la voz de Dios susurrándole al buen hijo: «Buen trabajo, Michael».

En cambio, un crucigrama salta aleatoriamente a mi mente. Esa palabra de cuatro letras que significa «desolado». Triste. No. Desamparado. Cuatro letras para desamparado, sin importar lo que digan en Nueva York.