Capítulo 3

Capítulo Tres

—¡Me alegra que hayas venido! —grita Tom al verme entrar en la sala. De inmediato, me siento aliviado. Sostiene su arma apuntando hacia el suelo, a un lado de su cuerpo. Pero entonces la levanta y la apunta hacia el grupo de personas ubicadas al fondo. Luego se gira hacia mí y me guiña un ojo.

Reconozco a dos alguaciles de comparecencias anteriores en el tribunal.

Están ahí parados, con las fundas del cinturón vacías y una expresión estúpida en el rostro.

Vuelvo a mirar a Tom. Tiene las pistolas semiautomáticas de ellos metidas en la pretina de los pantalones.

Al parecer, cuando Tom arrastró a Phun Loc dentro de la sala, la amenaza que hizo contra la vida de ella obligó a los alguaciles a entregarle sus armas.

Desde entonces, se han acobardado junto a las otras dos docenas de personas.

También está inmóvil la fiscal adjunta de los Estados Unidos asignada para procesar a Tom.

La conozco; no levanta la vista para encontrarse con la mía.

Tom los ha acorralado en una esquina al fondo de la sala, donde están sentados en el suelo junto con la taquígrafa judicial y los miembros del jurado.

La mayoría parece nerviosa, asustada, pero algunos están ahí sentados con tranquilidad, como si su vida no dependiera de la voluntad de este sheriff .

—Toma asiento, Michael —dice Tom, señalando una silla en la primera fila—. Voy a necesitar tu ayuda.

Me siento en la primera fila de asientos para visitantes, donde él me indica sin apartar la vista del arma.

Lo último que quiero es que ese aparato cobre vida.

Mi objetivo está claro: ayudar a que esto termine de forma segura y sensata, sin disparos ni heridos.

Después de eso, ayudaré a Tom a recibir la atención psicológica que necesita.

Este hombre está temporalmente fuera de sí, muy lejos de la imagen que tenía del hombre que conocía hasta hoy.

Entonces ¿quién es este nuevo y desquiciado Tom Meekins?

Se sienta frente a mí, al otro lado del pasillo, con los rehenes a mi espalda. Phun Loc está justo del lado interior de las puertas batientes que conducen al atril y a las sillas de los abogados. Es evidente que le dio órdenes y ella piensa cumplirlas quedándose a su lado.

—Lo que necesito, abogado —me dice—, es un avión y un millón de dólares en efectivo. También quiero treinta metros de cuerda. Haz que los entreguen y dejaré ir a estas personas.

—¿Así que me estás diciendo que soy tu negociador? —pregunto.

Sonríe y mueve el arma frente a la multitud.

—Estas personas cuentan contigo, abogado. Tu trabajo es mantenerlas con vida.

Me inclino hacia adelante en mi asiento, acortando la distancia entre nosotros.

—Tom, ¿qué pasó? Íbamos a encargarnos de esto. Iba a encontrar una salida.

Se ríe.

—¿Una salida de docenas de robos confirmados? No lo creo, abogado. Ni siquiera el Gran Houdini podría salir de ese lío. No, esta es la forma más fácil y suave para mí de cerrar el caso.

—Pensemos bien en esto. ¿A dónde irás donde el FBI no pueda encontrarte?

Sonríe y levanta la mano libre.

—Michael, Michael, Michael. Eres mi abogado y mi amigo, pero también ayudarás a la policía en cuanto esté en el aire. No hay forma posible de que pueda revelarte mi plan. Así que, por favor —el arma apunta a mi cabeza—, no me insultes así. Guarda tus preguntas y todos saldremos vivos de esta.

—Nunca te dejarán ir, Tom.

—Entonces terminarán con treinta ciudadanos muertos en sus manos.

Será un escándalo de mala publicidad, un desastre de demandas por muertes injustas y despidos para los idiotas que provoquen mi furia sobre esta gente.

Piénsalo. ¿Te gustaría que tu nombre se asociara con una masacre?

No lo creo, abogado. Ahora esto es lo que necesito que hagas.

Noto que su forma de hablar se ha acelerado y suena forzada, como si estuviera bajo los efectos de algo. También hay que considerar eso: que tal vez esté drogado.

—Un jet privado en el aeropuerto Midway.

Uno que pueda cruzar un océano. Un millón en efectivo.

Treinta metros de cuerda de tendedero. Todo con el número uno, Michael.

Puedes recordarlo. Ahora ve. Diles que dispararé al primer rehén al mediodía si no estoy sentado en mi asiento de primera clase para entonces.

—Lo haré. Se los diré.

Golpean la puerta con fuerza. Voces exigen que Tom arroje su arma y salga con las manos en alto. Él sonríe y niega con la cabeza.

—¿Te lo imaginas? Estos vaqueros necesitan que los eduquen, Michael. Ese es tu trabajo.

El rostro de Tom se transforma en el de un glotón acorralado, con los dientes al descubierto y saliva en el labio inferior. Golpea la barandilla.

—¡Hazles saber que hablo malditamente en serio con todo esto!

—Está bien.

—¡Ahora! ¡Sal ya! Haz tu declaración de apertura, abogado. Convéncelos de que su única opción es cumplir con mis exigencias. ¡Vamos!

Me levanto y salgo de la silla rumbo a la puerta en un abrir y cerrar de ojos.

—¡Diles que vas a salir solo! —me grita Tom justo cuando mi mano toca la puerta—. Si siquiera uno de ellos entra, disparo.

—¡No disparen! —grito hacia la puerta—. Soy el abogado Michael Gresham, ¡y voy a salir!

Empujo la puerta y una docena de policías retroceden con sus armas cortas apuntándome.

—¡Identifíquese! —ordena un policía de civil gordo. Tiene un mal peinado para cubrir la calvicie, una barriga que sobresale del cinturón y una nariz bulbosa. Parece un cliché andante.

—Michael Gresham. Soy el abogado del hombre que ha tomado a los rehenes. Me envió para hablar con ustedes.

—Su identificación, señor.

Saco mi billetera y muestro mi credencial del colegio de abogados. El hombre gordo la toma y la compara con mi licencia de conducir.

En ese momento, otros dos uniformados se acercan y me registran. Levanto los brazos y los dejo hacer su trabajo.

—¿Qué está pasando ahí dentro? —pregunta otro policía vestido con traje. Este hombre es delgado, en contraste con su compañero corpulento, con una boca ancha y cejas espesas sobre unos ojos pequeños y brillantes.

—Un momento, ¿quiénes son ustedes?

—Somos los alguaciles federales a cargo. Tenemos jurisdicción sobre este edificio judicial. Yo soy el alguacil Hanover y mi colega —señala al hombre gordo— es el alguacil Stewart.

Recorro con la mirada al grupo de agentes armados.

—¿Dónde está el negociador de rehenes del FBI?

Un tercer hombre, vestido de forma informal con pantalones caqui, una camisa tipo polo y una gorra del FBI, se abre paso entre algunos policías y se acerca.

—Soy Rahman Smart. Soy el negociador. ¿Quién está ahí dentro?

—Tom Meekins, sheriff del condado de Mackenzie. Está siendo investigado por cargos de malversación de fondos.

—Creo que leí algo sobre eso. ¿Y está armado?

—Una gran pistola negra.

—¿Qué tipo de arma es? —interrumpe el alguacil Stewart.

—No lo sé. Alguna semiautomática —le digo desde mi limitada experiencia.

—¿Alguna otra arma?

—Desarmó a dos alguaciles. Tiene sus pistolas en la cintura.

El primer policía y el negociador se miran. Sus rostros dicen: «Tiene suficientes balas para ejecutar a todos los que están ahí dentro».

—Tiene un mensaje para que yo se lo dé. Una exigencia: un avión, un millón de dólares, treinta metros de cuerda. Cuerda de tendedero.

El negociador de rehenes niega con la cabeza y extiende un celular.

—Llame a la puerta y páseselo a su cliente, abogado.

Lo dice con un tono casi acusatorio, como si yo tuviera la culpa de las acciones de mi cliente.

Yo también niego con la cabeza.

—Puedo intentarlo, pero quiero dejar algo claro.

Conozco a Tom Meekins. Ese tipo que está ahí adentro…

no es el Tom Meekins que yo conozco. Está caminando por la cuerda floja y está a punto de caer y disparar a muchos inocentes.

Así que, ¿por qué no simplemente cumplir sus exigencias y darlo por zanjado?

—Tomaremos esas decisiones sobre la marcha, abogado —dice el negociador del FBI—. Por favor, pásale el teléfono ahora.

Tomo el teléfono y regreso a la puerta. Golpeo cuatro veces y grito:

—¡Tom! ¡Soy Michael! ¡Abre y toma este teléfono! ¡Quieren hablar contigo!

—¡Nada de hablar, Michael! ¡Diles que disparo al mediodía!

Me doy la vuelta hacia la multitud de policías. Todos los ojos están puestos en mí.

—¿Y ahora qué?

Se miran entre ellos. El agente del FBI Smart frunce el ceño y luego habla por celular con su supervisor. Después termina la llamada.

—Nuestra política es no ceder. Por favor, dé un paso al costado, abogado. Nosotros nos encargaremos a partir de aquí.

—¡Esperen! —digo—. No conocen a este tipo. Es un tirador entrenado en combate. Si están pensando en irrumpir en la sala, van a perder policías y civiles antes de atraparlo. ¿De verdad quieren eso?

En ese momento, la puerta se entreabre y Tom grita:

—¡Michael! ¡Vuelve aquí!

Los policías me miran y asienten. Me deslizo de nuevo al interior con Tom y su séquito.

Volvemos a sentarnos, alejados del resto de los rehenes. Tom se inclina hacia mí y me pregunta en voz baja:

—Los policías se están preparando para eliminarme, ¿verdad?

—No lo sé. Dicen que no negocian.

—No voy a rendirme. No tengo dónde esconderme. Me espera el resto de mi vida en prisión. No puedo con eso.

—Bueno, hablemos de eso.

En ese momento mi celular vibra. Tom me mira. Me encojo de hombros.

—Contéstalo. Probablemente quieren hablar.

Saco el teléfono y presiono HABLAR.

—Michael Gresham.

Una voz familiar se hace presente:

—Michael, ¿estás bien? Habla el padre Bjorn.

—Es el padre Bjorn —le digo a Tom—. Mi sacerdote.

Una mirada de comprensión cruza el rostro de Tom y sonríe.

—Qué lindo. Hicieron su tarea. Saben que soy católico.

—Padre, ¿la policía le pidió que me llamara?

—Así es. Ponme en altavoz, por favor.

Hago lo que me pide.

—¿Tom Meekins? Habla el padre Frederic Bjorn. Espero que quiera hablar.

—Adelante, padre —dice el sheriff —. ¿Puede hacer entrar en razón a estos policías?