Capítulo 11 #2

Pero Elle estaba haciendo suposiciones sobre mí.

Debería haberle demostrado lo equivocada que estaba, pero en lugar de soltar una réplica ingeniosa, no fui capaz de articular ninguna.

Dejé que mi mente divagara hacia otra cosa.

Hacia cómo se movían sus labios carnosos mientras hablaba.

Pedían a gritos que los besaran. Un beso la haría callar.

Un solo movimiento y podría besarla, pensé.

Y entonces dejaríamos de hablar de esa maldita entrevista.

—¿Tengo razón o estoy equivocada? —preguntó.

Equivocada. Dilo. Di la palabra. Por alguna razón, no podía mentirle.

—Cuando era niño, solía pasar mucho tiempo en lugares como este.

Señalé la biblioteca en la que estábamos.

—Me encantaba leer. Me encantaba escapar a mundos más allá del mío.

También me gustaba aprender sobre personas que habían vivido antes que yo.

Las cosas que hicieron. Así acabé interesándome por la historia.

Y cuando crecí, me interesé cada vez más por los Plantagenet.

Una familia fascinante y disfuncional, no muy distinta de la mía.

Elle asintió. Sabía de qué hablaba. Al menos en parte.

—Y con el tiempo, me interesé por su caída, por las Guerras de las Rosas en particular. Un personaje al que llegué a admirar fue Margarita Beaufort.

—Una mujer formidable y feroz —añadió.

—Exactamente. Casada a los trece años. Violación de menores, si me preguntas.

Tuvo un hijo siendo tan joven que probablemente la destrozó para siempre.

Viuda muy pronto. Cuando estalló la guerra, era poco más que una espectadora.

Se lo quitaron todo. Pero renació de sus cenizas y conquistó la corona para su hijo.

Me gustan los guerreros. De niño, disfrutaba leyendo sobre Ricardo Corazón de León, Enrique V y Eduardo IV.

Sin embargo, la guerrera que realmente cambió mi visión del mundo medieval y del nuestro fue Margarita Beaufort.

No luchó con la espada, sino con el ingenio, y venció.

Una leve sonrisa se dibujó en sus labios.

—Entiendo por qué te gusta.

—Cuando el establishment atacó su nombre para proteger a un tirano, quise cambiar el relato. Quise contar la verdad.

—Y por eso escribiste tu segundo libro.

Asentí.

—Disfruté escribiéndolo. Más que con la ficción histórica, la verdad.

Dio un paso hacia mí.

—Se nota.

Fruncí el ceño.

—Pensé que habías dicho que no te gustaba.

Se encogió de hombros.

—No deberías fiarte de lo que digo cuando estoy borracha.

Di un paso cauteloso hacia ella, acortando la distancia entre nosotros. Se le cortó la respiración.

—¿Y qué hay de lo que haces cuando estás borracha?

Se humedeció los labios, y sentí una punzada en la entrepierna.

—¿Q-qué hice?

—Intentaste seducirme.

—Mentiroso. Fuiste tú quien intentó besarme.

—Fuiste tú quien se puso de puntillas y restregó ese cuerpecito contra el mío.

—Mentiroso.

Tenía las pupilas dilatadas. El deseo le ardía en los ojos.

—¿Lo soy?

Ni siquiera tuve que inclinarme. Me agarró del cuello, tiró de mí hacia abajo y me besó.

Ni siquiera pensé en que tenía razón. Estaba demasiado absorto en el sabor de su beso.

La deseaba tanto que no podía pensar, no podía respirar.

No había nada más en mi mente. Solo esto.

Este beso. Nosotros. Ella. La sensación de su cuerpo suave contra el mío.

Sus pechos rozándome el pecho me incendiaban por dentro.

Las mil alarmas que deberían haber sonado permanecían en silencio.

Era su jefe. Me había prometido no tocarla.

No besarla. Pero todo eso carecía de importancia comparado con la sensación de tenerla entre mis brazos.

Mis manos rodearon su cintura y la besé con más intensidad.

Nuestras lenguas se encontraron y entrelazaron mientras ella frotaba su cuerpo contra el mío.

La estreché más contra mí. Gimió al sentir mi erección.

Pero no era suficiente. Quería estar dentro de ella.

Sentir su piel desnuda contra la mía. Quería—

—Levi. Sabía que estarías aquí.

La voz de mi madre atravesó la burbuja de deseo como un dardo envenenado. Elle y yo nos separamos, y la decepción me invadió al dejar de sentir sus labios contra los míos. Típico de mi madre, siempre cortando el rollo.

—Mamá.

Entró pavoneándose como si hubiera estado allí todo el tiempo.

Su rostro había pasado por varias mejoras desde la última vez que la vi.

Las pocas arrugas que habían logrado abrirse paso a través del bótox anterior habían desaparecido, y su cabello era de un tono castaño más oscuro.

No lucía su bronceado característico, lo cual era toda una novedad.

Los vaqueros y la camisola de seda que llevaba la hacían parecer más joven que todo el bótox de su rostro.

Se acercó a nosotros con sus sandalias de tiras, el rostro iluminado por la curiosidad de una madre demasiado emocionada por conocer a las amigas de su hijo, y preguntó:

—¿Y quién es esta?

—Pensé que estabas en el Caribe —dije.

Me atrapó en un abrazo asfixiante.

—El viaje se canceló porque mi novio resultó ser el infiel más estúpido del mundo.

—Hola, cariño —le dijo a Elvira—. Nunca he conocido a ninguna de las novias de Levi. Ya empezaba a pensar que mi hijo era gay.

La mirada de Elle osciló entre mi madre y yo.

—No soy—

—¿No deberías estar en Londres, entonces? —dije.

—A tu novio no le gusta que su madre le arruine la cita —le dijo mamá a Elvira en tono de complicidad.

—No es una cita —dije, tomando la mano de Elvira—. Solo quería darle un libro y largarnos de este lugar infernal.

—¿Irse? —Abrió los ojos con horror—. ¿Y no cenar con tu pobre madre?

—Sí, irnos. No podemos quedarnos mucho tiempo.

—¿Por qué no? ¿Las escuelas no están cerradas en Estados Unidos? No es que tengas clases que dar.

—Madre, el mundo académico no se reduce a dar clases.

—Y el mundo académico sobrevivirá sin ti unas horas más. Además, quiero conocer a tu novia.