Capítulo 11

Levi

OBSERVÉ CÓMO LA mujer con la que había trabajado durante años contemplaba la espada con asombro.

—Increíble, ¿verdad?

La saqué de su vaina y la blandí. Era una reliquia de la Guerra de los Cien Años.

—Un ancestro mío luchó con ella en las Cruzadas. O eso cuenta la leyenda. No encontré nada que corroborara la afirmación.

Resopló.

—Por supuesto que intentarías averiguar si es cierto.

—No puedo evitarlo. Soy historiador.

Volví a envainar la espada.

Extendió la mano.

—¿Puedo tocarla?

La desenvainé de nuevo y se la entregué con cuidado, sujetándola por la empuñadura enjoyada.

—Sí parece de esa época —dijo mientras recorría con los dedos el pomo astillado.

Le brillaban los ojos de emoción.

—Increíble. ¿Puedo blandirla?

Retrocedí un paso.

—Por supuesto.

Adoptó la postura de guardia y blandió la espada por la sala de piedra desnuda.

Tras la emoción de la compra del día anterior, quería pasar un tiempo lejos de la ciudad, así que traje a Elvira a nuestra casa familiar.

La de la familia de mi madre, para ser exactos.

Y como no había nadie salvo el personal de servicio, y estaba cerrada a visitantes en esta época del año, el castillo era el lugar perfecto para relajarse.

No me costó mucho convencer a Elle. Bastó con mencionar que había un castillo del siglo XIII por el que podía corretear, y ya estaba en el coche lista para partir.

Llegamos a Berkshire y le hice un recorrido por Redwood Hall.

Su alegría durante la visita fue contagiosa.

Todo la fascinaba. Señalaba cualquier cosa que le pareciera interesante, y yo estaba encantado de contárselo todo.

Era bueno verla tan emocionada, especialmente después de lo de ayer.

Si hubiera sabido que Wyatt estaría allí, me habría asegurado de no llevar a Elle.

Pero la última vez que hice eso —aquella vez que le prohibí ir a un taller al que asistirían Billie y Wyatt— estuvo enfadada conmigo durante días.

Cerca del final del recorrido, entramos en un gran salón donde vio la espada y la armadura de caballero.

—No sabía que te gustaban las espadas.

—No es que me gusten exactamente.

La blandió de nuevo.

—Pero son interesantes. La historia que llevan imbuida. Las batallas que han presenciado. Los actos oscuros que han cometido. Quién sabe a cuántos hombres mató esta. O mujeres.

Hizo una pausa, de espaldas a mí, la blandió de nuevo, luego se giró para mirarme y me la entregó.

—Fascinante, ¿verdad? No solo las vidas que segó, sino la cantidad de personas que la empuñaron.

Asentí.

—Sí, entiendo lo que dices.

Resopló.

—No te hagas el inocente, que tienes una espada de verdad en tu salón.

Tomé la espada y la devolví a su soporte.

—Querrás ver la biblioteca —dije.

Parte de mi promesa al traerla aquí era enseñarle la biblioteca que teníamos.

Contenía libros antiguos y raros difíciles de encontrar incluso en bibliotecas universitarias.

Esbozó una sonrisa que me detuvo el corazón.

Cada vez que pensaba que me estaba acostumbrando a su presencia, Elvira hacía algo tan inocuo pero devastador en el mundo de Levi Hawthorne.

Tuve que contenerme para no atraerla hacia mí y besarla cuando me entregó la espada.

Quise hacerlo aquel día en mi salón, y quería hacerlo de nuevo, especialmente ahora que conocía el sabor de sus labios.

Había algo en verla empuñando un arma antigua que me excitaba.

«¿Por qué me besaste?»

La pregunta resonaba en mi mente. La besé porque quise. El sabor de sus labios me perseguía día y noche. Y una vez que nos besamos en el altar, algo que no había planeado, por cierto, quise besarla una y otra vez. Y hacer mucho más.

Entramos en la biblioteca y la llevé a la sección de historia. Su mirada seguía recorriendo el castillo con asombro.

—Todo es tan medieval —dijo mientras se frotaba los brazos.

Como el castillo carecía de aislamiento térmico completo, algunas habitaciones permanecían frías incluso en verano.

—A mi madre le gusta mantenerlo así. Y como este lugar es principalmente un museo y una casa de vacaciones, la ambientación encaja perfectamente.

Pasó las manos por los lomos de los libros antiguos que llenaban la biblioteca.

—¿Venís de vacaciones aquí?

—A veces. Cuando mi madre no está en un yate con su último amante. Es ella quien suele organizar las vacaciones.

Elle arqueó las cejas.

—No parece que lo disfrutes.

¿Habría detectado el desdén en mi voz?

Al ver que no respondía, dijo:

—¿Por eso siempre vienes a Inglaterra en Navidad?

—A Nolan le encanta reunir a la pandilla en las fiestas, así que algunas Navidades las paso en Nueva York.

Mi madre prefería pasar tiempo solo con Seb, Ty y conmigo, y cada vez que íbamos a casa de Nolan, se marchaba de vacaciones con sus amigas.

Negó con la cabeza.

—La dinámica de tu familia es muy complicada.

—No sé. Supongo que ya estoy acostumbrado.

Ladeó la cabeza y pareció a punto de añadir algo, pero negó con la cabeza y dijo:

—Entonces, ¿dónde está el libro del que me hablabas?

Caminé hacia la estantería que tenía detrás.

Al coger el libro que quería, le rocé el costado del pecho.

Me mordí la lengua para resistir la tentación.

Llevaba una camiseta de tirantes verde botella, pantalones cortos y Doc Martens.

Su figura de reloj de arena convertía aquel atuendo sencillo en algo que parecía un disfraz de burlesque.

Tenía la polla medio empalmada desde que salió de su habitación con aquellos vaqueros que se le ceñían tan bien al trasero.

Saqué el libro y se lo di.

—Lo escribió un historiador de la época Victoria, Sir Gregory Watson. Reunió relatos de primera mano, cartas y documentos de guerreros musulmanes que se convirtieron al cristianismo durante las Cruzadas. Algunos eran de ascendencia africana. Unos cuantos se establecieron en Francia e Inglaterra.

Se le iluminó el rostro mientras sostenía el libro con reverencia.

—Vaya. Me has simplificado la tesis. Gracias.

Examinó el libro y abrió las páginas lentamente, como si temiera que se desintegrara entre sus dedos. Lo cerró. Sus ojos volvieron a mi rostro, con el ceño fruncido.

—¿Por qué haces esto?

Me eché hacia atrás.

—¿Hacer qué? ¿Darte un libro?

—Sabes a qué me refiero.

—No, no lo sé, señorita Edwards.

—Oh —sus cejas se dispararon—. ¿Ahora soy la señorita Edwards?

—¿No es ese tu nombre?

Se rio y negó con la cabeza. Sabía lo que estaba pensando.

Que me estaba alejando de ella. Que había sido demasiado cercano y ahora me retiraba.

Era lo correcto. Independientemente de nuestro matrimonio ficticio, seguía siendo mi subordinada.

Ya había ido demasiado lejos al casarme con ella.

Un error que me negaba descaradamente a lamentar.

—Bien, señor Hawthorne.

Alzó la barbilla. Odiaba lo hermosa que estaba cuando hacía eso. Llevaba el cabello negro azabache recogido en un gran moño afro que rebotaba al moverse, y me moría por soltárselo.

—¿Por qué hiciste todo eso?

—¿Qué?

—Adquirir la colección. No solo soltaste veinte millones de libras, ¡maldita sea!, sino que tuviste que recurrir a casarte con tu ayudante de cátedra para conseguirlo. ¿Por qué?

—Para dejar las cosas claras.

—Tonterías. Nunca te ha importado lo que la gente piense de ti hasta esa entrevista. Y si no te conociera mejor, diría que la entrevista salió como salió porque tocaron donde más te duele.

Por supuesto, tenía que ser ella quien lo captara. Siempre ha sido perspicaz a la hora de analizarme.

—Tienes razón, no me conoces tan bien.

Dejó el libro que sostenía sobre una mesita de café y avanzó poniendo un pie delante del otro, deslizándose lentamente como una pantera hasta quedar a pocos centímetros de mí.

—Tonterías —me espetó.

—Crees que me conoces, pero no es así.

—Todo lo contrario, en realidad. Sé muy poco de ti.

Intentas ocultar quién eres de verdad. Pero cuando crees que estás a cubierto, tu máscara se resquebraja.

Y entonces vislumbro al verdadero tú. En esa entrevista, cuando te replegaste en ti mismo y dejaste que ese historiador mediocre y ese periodista te avasallaran, revelaste algo de ti que nunca había visto.

Era la primera persona en decirlo. Nadie más lo había captado.

Ni siquiera el periodista. La entrevista acudió a mi mente como si hubiera sido ayer.

Había estado de gira mediática. Como mi libro se había convertido en una especie de sensación a pesar de ser de no ficción, mi editorial pensó que lo mejor era que hiciera entrevistas en televisión y podcasts.

«Eres como ese profesor buenorro con el que todo el mundo quería acostarse en la universidad», había dicho ella.

La gira había ido bien, sin incidentes, hasta la penúltima entrevista.

Era un podcast de historia dirigido por un experiodista reconvertido en historiador aficionado y un segundo presentador insulso cuyo único trabajo parecía ser poner cara de asombro ante cualquier dato relevante.

El podcast era algo sensacionalista, pero no le di importancia.

Fui pensando que sería una simple entrevista para promocionar el libro.

No lo fue. Los presentadores habían invitado a otra persona.

Una historiadora obsesionada con Ricardo III.

Había venido a rebatir las afirmaciones de mi libro.

En particular, las relacionadas con la muerte de los príncipes de la Torre.

Fue una emboscada. No estaba preparado y acabé humillándome al defender una afirmación sin fundamento: que existían cartas que demostraban que Ricardo lo hizo.

Solo había rumores de que tales cartas existían, pero nada más.

No sé qué me pasó en ese momento. Normalmente mantengo la calma bajo presión, pero ese día... ese día fue otra cosa.