Capítulo 9

Elvira

—¿Y por qué quieres que esté allí exactamente?

—le pregunté a Levi después de dar un sorbo a la mimosa, que estaba segura de que estaba hecha con naranjas de primera calidad y el champán más caro del mundo.

Desde luego, sabía a eso. Actuar con naturalidad mientras volaba en un jet privado por primera vez en mi vida era bastante difícil.

Tuve que contenerme para no mirar alrededor y empaparme del acabado de roble en cada superficie y los asientos de cuero blanco mullido.

Levi estaba sentado frente a mí, garabateando algo en su diario de cuero.

Siempre llevaba esa cosa a todas partes y la sacaba en los momentos más inesperados, lo que me hacía preguntarme qué estaría escribiendo.

Terminó de garabatear la frase, me miró y dijo:

—Tu experiencia.

—¿Como asistente de cátedra? —Me había llamado temprano un sábado por la mañana para preguntarme si quería ganar el doble de mi salario mensual en dos días.

Debería haber dicho que no. Después de casarse conmigo, Levi había seguido actuando como si nada hubiera pasado, como si todavía fuéramos colegas.

Ni siquiera llevaba su anillo; yo también me había quitado el mío.

Pero me desconcertaba que hubiera comprado joyas tan caras para empezar.

Supongo que así debían ser las cosas, porque nuestro matrimonio no era real.

Pero me resultaba difícil actuar con normalidad después de ese beso.

Al mirarlo ahora, era obvio que yo era la única afectada. Él, en cambio, parecía imperturbable.

—Como tasadora.

—Es Christie's. No creo que estén intentando estafarte. —Recorrí con la mirada el lujoso avión—. ¿Un tipo como tú no tendría a alguien así a su disposición?

Sin levantar la vista del diario, dijo:

—Y esa alguien eres tú.

—Sí, pero solo me dediqué a eso unos seis meses.

—¿Trabajaste con piezas del siglo XV?

—Sí.

—¿Ves? Me vales.

—No sé. Si quieres una tasación completa, voy a necesitar una buena base de datos de referencia, a la que ya no tengo acceso.

—Solo quiero que le eches un vistazo. Nada más. Podría serte útil para tu tesis. Corre el rumor de que uno de los secretarios de Johnson era un hombre africano.

Aquello último captó toda mi atención. Si lo que decía era cierto, daría mucho peso a mi tesis si lograba encontrar un relato de primera mano de un hombre negro medieval.

—Podrías haber empezado por ahí, ¿sabes?

Cerró el diario, lo guardó en el bolso, se recostó en el asiento y cerró los ojos, dispuesto a dormir.

—¿Y qué gracia tendría eso? Me gusta picarte.

¿Por qué sospechaba que hacía esto porque quería a alguien a quien mangonear y no porque quisiera una tasadora de confianza?

Cuando me pidió que fuera, estuve tentada de decir que no.

Se había pasado la semana siguiente a nuestra boda explotándome, asignándome tareas que habrían vuelto loca a cualquier persona cuerda.

Al final de la semana, estaba agotada y deseando darme un maratón de una serie de suspense cuando me llamó.

La única razón por la que acepté fue la ligera gratitud que sentía hacia él.

La sorpresa en la voz de Effie cuando me llamó después de recibir el dinero que le envié todavía me hacía sonreír.

Luego me preguntó de dónde lo había sacado.

Por suerte, la lotería de la semana anterior había tenido un ganador misterioso.

Le dije que había sido yo, y se lo tragó.

El trabajo de Photoshop que Jess hizo con un boleto de lotería también fue lo bastante bueno para convencer a Effie.

Una vez que aceptó la explicación, Effie pasó de la sorpresa al asombro y de ahí a la alegría.

Al principio rechazó el dinero e insistió en que lo usara para mi carrera académica, hasta que le dije que la tienda de antigüedades también era mía.

Nuestros padres nos la habían dejado a las dos.

Casarme con el Fantasma había valido la pena, me dije.

Ese beso volvió a flotar en mi mente, y esta vez no pude apartarlo, sobre todo teniéndolo sentado frente a mí, tan guapo como aquel día.

Llevaba su atuendo habitual: camisa, chinos azules y zapatos de ante marrones.

Un conjunto sacado directamente de la tienda Profesor Universitario 101.

Eso sí, compraba en la versión más cara, sin duda.

No me interesaba la moda masculina, pero sabía reconocer la alta costura y la ropa a medida.

Y Levi siempre llevaba lo más caro que podía encontrar, ya fuera una simple camiseta o un traje.

Abrió los ojos del todo y me pilló mirándolo. Su mirada penetrante me revolvió el estómago. Apartar la vista solo me haría parecer culpable, y seguir mirándolo solo demostraba que estaba pensando en él.

—¿Qué?

Fingí indiferencia.

—Nada.

—No me vengas con eso cuando me estabas comiendo con los ojos como si fuera un animal en el zoo.

—¡Eso no es verdad!

—Ya.

Total, ya puestos...

—¿Por qué me besaste?

Frunció el ceño como si intentara recordar a qué me refería. Claro, lo había olvidado. Yo llevaba una semana dando vueltas en la cama sin poder dormir, y él lo había borrado de su memoria.

—En el juzgado. —Mi tono apresurado delató mi vergüenza.

Una pequeña sonrisa asomó a sus labios, pero desapareció tan rápido como había aparecido.

—¿No es lo que hacen los novios después de darse el sí quiero?

—¡Sabes perfectamente a qué beso me refiero!

Levantó las cejas como diciendo: «¿Qué beso?». Imbécil. Entonces cayó en la cuenta.

—Ah, ¿eso? Eso fue solo una distracción.

¿Solo?

—¿Una distracción? ¿No se te ocurrió otra forma de distraer al decano que no implicara poner tus labios sobre los míos?

—Lo siento, no soy de los que piensan rápido. Fue lo que me pareció apropiado en el momento. Pero pensé que no te importaba. ¿Me equivoco?

—No. Quiero decir, sí. —Tomé aire—. Quiero decir, no me importó que me besaras. —Eso había sonado fatal. Sus pupilas se dilataron al captar el significado más profundo de mis palabras—. Lo que quiero decir es que no me importó que me besaras en ese momento.

—¿Y en el futuro? ¿Tendrías algún problema con que te besara, o el día de nuestra boda fue la última vez que probé tus labios?

Se me aceleró el pulso. ¿Por qué tenía que plantearlo así?

Una imagen recurrente empezó a repetirse en mi mente: yo levantándome del asiento, sentándome en su regazo y reclamando sus labios de nuevo.

Habría sido lo más natural del mundo para una pareja casada, pero nosotros no éramos una pareja casada cualquiera.

Me removí en el asiento.

—Creo que es mejor que nos ciñamos a los términos de nuestro acuerdo.

—¿Entonces no más besos? ¿Y si vuelve a pasar algo así?

—Tendrás que buscar otras formas de distraer a la gente. Mis labios están prohibidos.

Su mirada se deslizó hacia mi boca. Cohibida bajo su escrutinio, me humedecí los labios con la lengua.

Sus ojos se oscurecieron. De repente, se levantó de su asiento.

Estaba segura de que su siguiente paso sería hacia mí, pero en cambio, salió al pasillo y se dirigió al baño.

Cuando regresó, ocupó un asiento diferente, a varios metros de mí.

Unos momentos después, la azafata vino a recoger sus cosas y se las entregó.

Saqué mi tableta e intenté leer un libro. Repasé las novelas románticas que llenaban mi aplicación Kindle y elegí algo que no tuviera nada que ver con un profesor sexy y una ayudante de cátedra que secretamente quería que él se la tirara: No es país para viejos . Bien.

Unas horas más tarde, aterrizamos en Londres.

Pensé que Levi había reservado habitaciones de hotel, pero nada más llegar, un conductor y un coche idénticos a los de Bradley Jones nos llevaron a un apartamento en Chelsea.

¿Acaso la familia Hawthorne tenía clones de las mismas personas en todas partes?

El lugar era una preciosa casa señorial que no había olvidado sus raíces victorianas, pero lo bastante moderna como para aparecer en Architectural Digest. Papel pintado azul claro de estilo victoriano cubría las paredes, con paneles de madera blanca en la parte inferior.

Los muebles en tonos beige y azul eran modernos, pero con un toque del pasado.

El mayordomo que nos recibió era tan educado como cabría esperar de un mayordomo, con la espalda erguida a pesar de que sus ojos delataban el sueño. Este hombre no se parecía al conductor. Su figura alta y enjuta nos sacaba a todos la cabeza, incluido Levi con su metro noventa y tres.

—Gracias, Mosely —dijo Levi mientras el mayordomo indicaba a un lacayo que se llevara nuestro equipaje. ¿Cuántos sirvientes tenía este hombre? Parecían brotar de las paredes—. ¿Está Raine por aquí?

—Está en Monza, señor —dijo Mosely mientras se desplazaba con elegancia por el apartamento—. El equipo consiguió la pole position.

—Bien.

—¿Necesitará cenar, señor? —preguntó Mosely.

Levi me miró con gesto interrogante. Negué con la cabeza.

—Es tarde —dijo.

Levi me mostró mi dormitorio, una habitación bastante grande con una cama con dosel blanco y ropa de cama azul con estampado floral. La vista de la ciudad era preciosa.

—No sabía que tenías un sitio aquí. Pensé que nos alojaríamos en un hotel.

—No es mío —dijo mientras un lacayo entraba con mi equipaje—. Es de mi hermano.

—¿Cuál? Tienes un montón.

—Tengo cinco. Lo dices como si fuéramos una manada.

—Es que, para alguien que solo tenía una hermana, cuesta imaginar una familia tan grande.

Palideció.

—No somos tantos.

—¿A quién conoces, aparte de ti, que tenga seis hermanos?

Negó con la cabeza.

—Da igual.

Me acerqué a la cama y me dejé caer en el suave colchón.

—Entonces, ¿de quién es?

Levi cruzó los brazos.

—De Raine. El pequeño de la familia.

—¿Esto es suyo? —paseé la mirada por la gran habitación. ¿No tenía veintitantos años? Era difícil no perderse con su familia, pero estaba segura de que su hermano menor era más joven que yo.

—Sí y no. Es un apartamento familiar. Yo viví aquí una temporada. Esta era mi habitación.

Frunció el ceño y volvió a encerrarse en sí mismo, poniéndose serio.

—Descansa. Mañana madrugamos.

—Hoy —le corregí.

—¿Eh?

—Hoy. Es la una de la madrugada.

Negó con la cabeza y salió. Pero igual que en su casa de Northride, me costó conciliar el sueño, sabiendo que él había dormido en esa misma cama en algún momento. Posiblemente entre las mismas sábanas.

◆◆◆

—Entonces, ¿qué piensas? —levanté la vista de mi lupa para mirar a Levi. Tenía las manos metidas en los bolsillos. La ansiedad en su voz contrastaba con su rostro severo. Buscaba que le tranquilizara. Era agradable sentirse... importante. De verdad quería saber lo que yo pensaba.

Volví a colocar con cuidado el pergamino en la vitrina de cristal, bajo la mirada vigilante de la curadora. Me quité los guantes blancos del museo y se los entregué. Luego me volví hacia Levi.

—A primera vista, diría que sí. Parece legítimo.

Miré a la curadora, que ahora cerraba la caja de cristal y devolvía la carta a su lugar en el centro de la colección, donde la habíamos encontrado al llegar.

—Todo es legítimo —dije, señalando los libros. Me incliné hacia su oído y susurré—: No creo que Christie's esté intentando estafarte. Pero no puedo hacer una tasación exhaustiva.

Puso los ojos en blanco.

—Ya lo sé. Lo que quiero saber es si crees que Johnson escribió la carta.

—Parece su letra.

Su rostro se iluminó con esperanza.

—Coincide con la letra del diario. Pero no soy experta en caligrafía.

Y como la carta está codificada, Johnson podría haber cambiado su forma de escribir.

El análisis caligráfico puede ser más un arte que una ciencia...

Si alguien quiere falsificar un documento, puede hacerlo si tiene el talento suficiente.

Cruzó los brazos.

—Entonces, ¿qué opinas? ¿Debería comprarlo?

—A ver, el diario y la carta demuestran muy poco. En ninguna parte del diario, al menos en las páginas que he leído, pone, ya sabes, «Maté a esos chicos». En cuanto a las cartas codificadas...

—No es el único diario.

Su mirada se desvió hacia la colección Scott-Elliot.

Era un inmenso tesoro de libros, cartas y documentos que ocupaba una esquina de la sala de subastas.

Había material interesante que a una historiadora como yo le encantaría examinar, pero en cuanto a la razón por la que Levi estaba aquí —el misterio de los Príncipes de la Torre y su teoría—, todo esto podría no significar nada.

Era una teoría descabellada, como mucho, y el anterior propietario de la colección o bien no creyó que hubiera nada relevante, o bien investigó por su cuenta y no encontró nada.

Pero si pudiéramos descifrar las cartas, quién sabe qué podríamos descubrir.

—Parece la letra de Johnson. Es todo lo que puedo decir.

Además, Johnson no era una figura clave.

Así que es poco probable que alguien falsificara su letra para crear una colección tan grande.

No es como los diarios de Hitler —dije, refiriéndome al famoso engaño: unos supuestos diarios de Adolf Hitler que resultaron ser obra de un falsificador que quiso estafar al mercado de memorabilia nazi.

Levi enderezó la espalda. —Si tú lo dices, de acuerdo. La compro.

—Es tu dinero. —Y estaba claro que tenía mucho.

Levi se volvió hacia la curadora. —¿Por cuánto cree que se venderá la colección?

La mujer se encogió de hombros. —Si fuera una colección normal, se lo habría dicho, pero resulta que varios museos y coleccionistas privados, como usted, están interesados en comprarla.

Levi frunció el ceño. —Pensaba que era el único coleccionista privado que pujaba.

—¿No se ha enterado? Hay otro grupo que también quiere comprarla.