Pamplona, junio de 2024

El teléfono sonó un par de tonos. El hombre miró la pantalla, frunció el ceño y apuró el último trago mientras se alejaba de la barra del bar donde solían tomar el carajillo correspondiente después de la Comisión.

—¡Sí, claro, huye ahora que te toca pagar a ti! —le gritó su compañero desde el otro extremo de la barra.

El resto rio al unísono.

Al cuarto tono, ya en la calle, se refugió discretamente a la sombra de un árbol, miró en todas direcciones y respondió.

—Dime.

—¿Te has enterado de lo de Rufino?

Sintió un escalofrío.

—No. ¿Qué pasa?

—Que está muerto.

Carraspeó incómodo.

—¿Qué?

— Que está muerto, joder. Lo han encontrado unos chavales que se han colado en su casa.

—¿Quién te ha dicho eso?

—¿Tú qué crees?

Se produjo un breve silencio.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó el interlocutor al otro lado de la línea.

—D éjame que piense —pidió el hombre—. ¿La hija sigue por aquí?

—Eso parece. Ha estado en comisaría, está instalada en el señorío.

—Pues habrá que ir a hacerle una visita.

—Creo que ha dado un par de fiestas para dar a conocer la fundación.

—Entérate bien y consigue que nos invite.

—Bien .

—Bien.

Silencio.

—¿Algo más?

—No.

—Pues no vuelvas a llamarme a este número, joder.