20

El metal era frío y áspero. Un trozo de algo.

Un refuerzo de una caja rota que sintió bajo los dedos al retorcerse en el suelo, después de que la silla se partiese como un hueso podrido.

No fue una caída épica. Fue un derrumbe.

Un crujido de plástico barato y un golpe seco contra el cemento que le sacó todo el aire.

Jadeando como un pez en la acera. Pero también le sacó las ataduras de las muñecas.

Ahora el tipo estaba encima. Pero no como antes.

Antes era teatro. Juego sádico. Ahora tenía una gota de sudor real en la sien.

Un brillo de impaciencia en los ojos de rata.

Lorena había escupido el trapo. Tosiendo bilis y saliva espesa.

Le ardía la garganta, pero la voz que salió fue ronca, de taberna, de patada en los huevos.

—¿Qué pasa, cabrón? ¿Te asusta que te miren a la cara?

El tipo, el de la voz suave, parpadeó. Un microsegundo de duda. Fue todo lo que necesitó.

No apuñaló. No había espacio, ni fuerza.

Empujó. Con todas las fuerzas que le quedaban en el cuerpo magullado, empujó el trozo de chapa dentado y oxidado hacia la masa borrosa del captor.

Iba al cuello, pero él se torció. El metal se clavó, con un ruido a trapo viejo rasgándose, en la carne del hombro, justo encima de la clavícula.

No hubo grito. Un bufido. Un sonido de sorpresa, como si le hubieran tirado un cubo de agua fría. Sus ojos se abrieron, no con dolor, sino con furia fría, calculadora. Lorena lo vio. Y supo.

—Puta zorra —escupió, y la voz ya no era suave. Era el chirrido de una tapa de alcantarilla arrastrándose .

Su mano libre, una pala de carne y nudillos, se cerró alrededor de su muñeca. La retorció. Un dolor blanco, cegador, le estalló en el brazo. Los dedos se abrieron soltando el metal, que quedó clavado, temblando grotescamente, en el hombro del hombre.

Él no se lo sacó. Todavía no. En lugar de eso, usó la ventaja. Su otra mano, la que no estaba inutilizada, se abalanzó. Algo brilló. No un cuchillo de película. Una hoja corta, ancha, de carnicero. Barata y funcional.

Lorena se retorció. Se encogió. Movimiento de instinto, de gata callejera.

La hoja no fue al corazón. Se desvió, mordiendo carne, desgarrando.

Un fuego líquido le estalló en el costado, justo debajo de las costillas.

El calor fue instantáneo. La humedad empapó su camiseta y le corrió por el flanco, caliente como un té derramado.

El aire se le fue. Un silbido. Ya no había fuerza para gritar. La oscuridad bailoteó en los bordes. El peso de él, el olor a tabaco y a su propia sangre, la aplastaban.

Cayó hacia atrás, el hombro y luego la cabeza golpeando el suelo polvoriento.

Las luces del foco desnudo se bifurcaron, se hicieron cuatro, ocho.

Estrellas sucias en un cielo de cemento.

El tipo se irguió sobre ella, resollando.

Se tocó la herida, el trozo de metal sobresaliente.

Un espasmo de rabia pura le deformó la cara.

Finalmente, lo arrancó de un tirón y lo tiró a un rincón. Un ruido metálico inútil.

—Te voy a hacer durar —masculló, y la cuchilla volvió a brillar, ahora manchada de rojo.

Lorena estaba en el borde. El pozo. El frío del suelo subiéndole por la espalda, mezclándose con el calor de la sangre. Ya no había miedo. El miedo se había quemado. Era una brasa negra y pesada en el estómago. Pura furia .

Cuando él se inclinó de nuevo, seguro, victorioso, ella no intentó apartarse. No tenía fuerza. En lugar de eso, dejó que su brazo bueno, el izquierdo, cayera flojo, como desconectado. Él no lo miró. Su foco era su boca, sus ojos. El lugar para la siguiente herida.

Su cara estaba a treinta centímetros. Lorena vio los poros de su nariz. Una cicatriz vieja en la frente. El sudor en la sien.

Con lo último que le quedaba, con la furia por combustible, Lorena no cerró la mano para hacer un puño. La abrió. Los dedos, sucios, uñas rotas pero duras por una vida de lucha, se tensaron como garras.

Y arremetió.

No fue un golpe. Fue un arañazo. Un movimiento salvaje, descendente, concentrando todo el odio, todo el asco, todo el rencor de mil noches de miseria en una sola acción. Las puntas de sus dedos, con la fuerza de su caída y su rabia, se clavaron en la carne de su cara.

Atravesaron la piel con más facilidad de lo esperado. Rasgando. No fue un corte limpio. Fue un surco, un desgarro. Desde la comisura del ojo derecho, cruzando la mejilla, hasta la mandíbula. Un camino rojo, instantáneo, que comenzó a gotear.

El hombre rugió. Esta vez sí. Un sonido animal, de sorpresa y de un dolor agudo, íntimo. Se irguió de golpe, llevándose las manos a la cara. La cuchilla cayó al suelo. Por un segundo, sus ojos, por encima de sus dedos manchados, miraron a Lorena con algo que no era crueldad, ni siquiera ira.

Era perplejidad. Incomprensión absoluta. Como si un insecto al que iba a aplastar le hubiera lanzado ácido .

Lorena no pudo sonreír. El dolor en el costado era una bestia viva, mordiéndole las entrañas.

Pero lo que sintió, mientras la oscuridad la arrastraba hacia abajo, no fue la dulzura de la victoria.

Fue la acidez, la satisfacción salvaje de la venganza mínima.

Le había marcado. Le había puesto su firma en la jeta. Un recordatorio. Una maldita cicatriz.

El último sonido que oyó, antes de que el negro la engullera, fue el juramento ahogado, casi un llanto de rabia, del hombre tocándose la cara reventada.

Y el último pensamiento fue, simplemente: «Valió la pena, hijo de puta. Valió cada gota de sangre».

La trampilla cedió. Marc empujó. Con el hombro, despacio, un movimiento de milímetros. El chirrido fue un grito de agonía metálica que le erizó el vello de los brazos. Se detuvo. Contuvo la respiración.

Desde dentro, el olor lo golpeó primero.

No era un olor, era una sopa espesa de olores viejos.

Óxido, el más fuerte, como chupar una moneda.

Humedad de piedra, de charco estancado por décadas.

Debajo, algo dulzón y podrido, a fruta olvidada.

Y flotando, un tufo a orín agrio y a gasolina barata.

Respirar era tragarse la descomposición.

Entró de lado, deslizándose por la abertura justa.

La oscuridad no era total. Una luz gris, enfermiza, entraba por las ventanas altas, sucias de polvo y telarañas.

Convertía el espacio en una foto negativa.

Una nave larga. Pilas fantasmas de cajas, maquinaria oxidada como esqueletos, montones de sacos rotos.

Se quedó quieto. Escuchó.

Drip... drip... drip.. .

Un goteo lento, cadente, desde el techo. Caía en un charco. El sonido obscenamente claro.

Y luego... la respiración.

No era la suya. La suya la tenía atrapada en el pecho.

Esta venía de lejos, desde el fondo, donde la oscuridad se hacía más densa.

Un sonido húmedo, entrecortado. No el ritmo tranquilo de alguien esperando.

Era un jadeo lento, fatigoso, de alguien que está mal.

Muy mal. Un silbido al inhalar, un quejido al exhalar.

«Lorena».

La palabra le explotó en el cerebro. Casi dio un paso adelante, pero sus instintos, retorcidos por años callejeros, le clavaron los pies al suelo. «Espera. Escucha más».

Lo oyó. El murmullo.

No venía del mismo sitio. Venía de más a la izquierda, desde detrás de una pila de neumáticos viejos.

Una voz baja, monótona, hablando sola. No se entendían las palabras.

Era el rumor de un arroyo sucio, el zumbido de una mosca atrapada.

Tenía un ritmo. Una cadencia casi narrativa.

A veces subía, como haciendo una pregunta, luego bajaba, como dando una respuesta.

Marc apretó el arma. Sudor frío en el cuero cabelludo.

Su mente, nublada, trató de analizarlo. ¿Dos personas?

¿El tipo hablándole a Lorena? No. La respiración agonizante era pasiva.

El murmullo era activo. Era el verdugo. Hablando solo.

Como los locos. Como los que disfrutan del sonido de su propia maldad.

Avanzó. Un pie delante del otro, pisando con el borde de la suela para no hacer ruido. El suelo era una costra de polvo, aceite seco y cristales rotos. Cada paso, una apuesta. Esquivó una lata. Rodeó un charco verdoso .

El murmullo se hizo más claro. Seguía sin ser inteligible, pero ahora distinguía la cualidad de la voz. No era la voz suave que Lorena había descrito. Esta era más áspera, rota. Una nana para un niño monstruoso.

—...y ya no llora, no, ya no, porque sabe que el dolor es un regalo, es la verdad, todo lo demás es basura en la tele, ¿ves? Luces de colores, y esto... esto es real, esto es lo único...

Marc se estremeció. La voz sonaba a pocos metros, tras los neumáticos. Desde su nueva posición, vio un poco más. Una zona despejada. En el suelo, una mancha oscura, grande. Al lado, un trozo de tela clara. Una camiseta.

Y a un metro, una forma. Tumbada de lado, encogida. No se movía. Solo ese jadeo húmedo, terrible.

La visión le nubló los ojos. Un calor de rabia y pánico le subió por la garganta. «Está ahí. Se está muriendo».

El murmullo cambió de tono. Se volvió conversacional.

—...pero tú lo entendiste, ¿verdad, princesa? Tú pusiste tu firma. Eso me gustó. Eso... eso merece un final apropiado. No como las otras. Las otras solo gimoteaban. Tú has luchado.

Marc vio entonces, colgando de un clavo, una cinta métrica de metal. Y al lado, una bolsa de plástico abierta. Dentro, algo brillaba. Herramientas. De carpintero.

No podía esperar. Ya no.

Levantó la escopeta, apuntando a los neumáticos. Respiró hondo, llenándose de aire viciado.

—¡Sal, cabrón! —rugió, su voz retumbando, ahogando el murmullo y el goteo—. ¡Sal o te reviento!

El silencio que siguió fue absoluto. El murmullo se cortó. Incluso el jadeo pareció contenerse.

Luego, desde detrás, una risa. Baja, sincera, divertida .