3 ENZO

El expediente de Theo Voss era escueto.

Eso ya era información en sí. El hijo de un hombre como Heinrich Voss debería tener un rastro documental: registros escolares, historial médico, registro de designación, un médico de cabecera. Debería tener una fotografía en algún lugar del sistema, un nombre en un contrato de alquiler, un juramento de lealtad a la familia cuando cumpliera la mayoría de edad. Debería tener algo.

Lo que contenía el expediente: una matrícula universitaria a nombre de Matteo Fenn —la identidad de un primo muerto, reciclada y blanqueada lo bastante bien para pasar un escrutinio superficial—. Un médico privado, sin afiliación a ninguna clínica, pagado en efectivo cada trimestre. Ninguna designación registrada. Ninguna presencia social bajo ningún nombre que el equipo de inteligencia de Enzo hubiera logrado encontrar. El chico había sido borrado sistemáticamente del registro desde los diecisiete años.

—Cinco años —dijo Matteo desde la silla frente al escritorio. Estaba leyendo el mismo expediente, la copia en papel, pasando las páginas con la precisión pausada de un hombre que había aprendido hacía mucho que Enzo prefería conclusiones a comentarios—. Heinrich lo ha mantenido oculto cinco años. Eso no es protección. Es infraestructura.

—Son las dos cosas —dijo Enzo.

—Sabías que tenía un hijo.

—Sabía lo del hijo. No sabía lo de la designación —dejó el expediente sobre la mesa—. Nadie más fuera del círculo íntimo de Heinrich lo sabía, por lo visto. A un cirujano se le puede sobornar para falsificar registros de supresores. El médico privado era una precaución.

Matteo cerró su copia.

—Llevártelo cambia las reglas del juego.

—Las reglas ya habían cambiado. Voss atacó los muelles del este hace seis semanas —Enzo se acercó a la ventana. El complejo estaba tranquilo a esa hora: dos guardias en la puerta, Luca dirigiendo ejercicios con los hombres nuevos en el patio, todo en orden y exactamente como debía ser—. La guerra iba a llegar de todos modos. Ahora controlo cuándo.

—No me refiero a eso —la voz de Matteo era neutra. Elegía sus batallas con cuidado; por eso Enzo lo mantenía cerca—. Llevarte al hijo de un jefe rival es una declaración. Llevarte a su hijo omega no registrado es otra clase de declaración. Las demás familias tendrán algo que decir.

—Las demás familias siempre tienen algo que decir.

—Algunos ofrecerán comprarlo. Un omega no registrado con ese linaje... —No añadió más. No hacía falta.

Enzo se apartó de la ventana.

—Pues se llevarán una decepción.

Matteo lo miró un instante. Luego cogió su café y no dijo nada, lo cual ya era un comentario en sí.

* * *

La llamada a Heinrich duró cuatro minutos.

Enzo no usó un teléfono desechable. Llamó desde su propia línea, porque el anonimato a estas alturas era puro teatro, y el teatro no le interesaba. Se quedó junto a la ventana de su despacho y esperó dos tonos.

Heinrich Voss contestó al tercero.

Sin saludo. Sin pregunta. Solo la respiración de un hombre que lleva despierto desde las dos de la madrugada esperando esta llamada.

—Está vivo —dijo Enzo—. Y seguirá estándolo mientras te mantengas fuera de mis territorios del norte. Los tres. Ya te comunicaré las condiciones.

Silencio al otro lado. Lo bastante largo para que otro hombre lo hubiera tomado por dolor. Enzo había conocido a Heinrich Voss dos veces. Conocía la diferencia entre el silencio de un padre y el silencio de un estratega. Este era puro cálculo: midiendo distancias, haciendo la misma aritmética que Matteo había hecho, llegando a la misma suma.

Lo que le sorprendió fue lo rápido que Heinrich llegó a ella.

—Qué territorios —dijo Heinrich. No: «¿Está herido?». No: «Déjame hablar con él». Qué territorios.

Enzo tomó nota. Lo archivó en esa parte de su mente donde revisaba sus valoraciones.

—Enviaré la documentación.

—Tiene una pauta médica —dijo Heinrich—. Una inyección mensual. Si se interrumpe...

—Tengo un médico en plantilla —Enzo hizo una pausa—. ¿Hay algo más que quieras preguntar sobre tu hijo?

El silencio esta vez fue diferente. Más corto. Más tenso.

—No seas teatral, Enzo.

—No lo soy —Enzo colgó.

Se quedó junto a la ventana un minuto más. Fuera, Luca tenía a los hombres nuevos haciendo un ejercicio de formación a lo largo del muro este: trabajo de pies, espaciado, el tipo de memoria muscular que te salvaba la vida cuando la mente se desconectaba. Enzo los observó sin verlos.

«Qué territorios». No: «¿Está herido?».

Pensó en el chico del almacén. En cómo se había plantado en el centro de la habitación como si siempre hubiera sido suya. En su silencio en el coche: no era silencio de miedo, ni silencio de trauma. Era silencio de trabajo. El que genera alguien cuando está construyendo algo en su cabeza y no quiere que veas la construcción.

Enzo se apartó de la ventana y subió.

* * *

La puerta de la suite no estaba cerrada con llave desde su lado.

No la abrió del todo. Unos centímetros: suficiente para comprobar que la habitación estaba ocupada y sin daños, que era la razón práctica por la que había subido. Enviaría a Bianchi más tarde para lo de los supresores. Haría que Luca revisara los cierres de las ventanas. Había asuntos operativos razonables en la lista.

Theo Voss estaba en el suelo.

Flexiones. No de las descuidadas: medidas, uniformes, respiración controlada. Había despejado el espacio entre la cama y la pared y las hacía con una constancia que no tenía nada de casual. Quemando algo. Tenía la camisa húmeda en el cuello. Llevaba un rato.

No había oído la puerta.

Enzo se quedó allí más tiempo del que pretendía. Registró los hombros del chico bajo la tela fina: la tensión en ellos, la economía deliberada de cada movimiento. Registró el aroma que llegaba por la rendija, tenue —piedra fría y lluvia contenidas bajo la química de los supresores—, pero presente. Su propio cuerpo lo registró antes que su mente. Algo en el fondo de la garganta que identificó, catalogó y encerró tras una puerta.

Cerró la puerta de la suite sin anunciarse.

Se quedó en el pasillo. Escuchó los movimientos amortiguados que continuaban dentro.

Variable imprevista, pensó. Eso era todo. Un dato de inteligencia que no había tenido antes de la redada, relevante para los parámetros de la operación, que había que evaluar y gestionar como cualquier otra complicación. El chico era una baza. La baza estaba sana, ocupada y no estaba incendiando la habitación. Informe de situación satisfactorio.

Volvió abajo.

No examinó qué era lo que le había resultado satisfactorio.