MAXIM

Al caer la noche llegó el informe final de Bogdan sobre la espía capturada, Zoya Marchuk.

Era exactamente lo que indicaba su expediente: una agente entrenada por Sokolov, especializada en infiltración de instalaciones y manipulación psicológica de omegas. La ruta de escape que había trazado para Daniil era legítima, respaldada por fondos reales e identidades a prueba de todo.

Dmitri Sokolov no había enviado a un asesino; había enviado a una salvadora. La táctica encajaba a la perfección con la ideología blandengue e hipócrita de Sokolov sobre la liberación omega.

—La están trasladando a una prisión secreta esta noche, jefe —dijo Bogdan, ajustándose la funda de cuero—. Sokolov verá cómo se apaga la señal de rastreo. O intentará recuperarla o asumirá las pérdidas.

—Asumirá las pérdidas —gruñó Maxim; su voz profunda rasgaba la oscuridad del despacho—. Una perra que falla una extracción no vale ni el papel donde se apunta. Mantenla alimentada. Asegúrate de que su celda esté caliente.

Bogdan se detuvo, los ojos fríos entornados.

—Hizo su trabajo de forma impecable —dijo Maxim, encendiendo un cigarrillo negro con las manos enormes y firmes—. La política de su superior es basura, pero ella es una profesional. Dale condiciones dignas.

Bogdan asintió una vez y se perdió entre las sombras.

Maxim se recostó e inhaló el humo áspero del tabaco. Había dirigido su imperio durante quince años bajo una única regla inquebrantable: tratar a los profesionales competentes con respeto, sin importar bajo qué bandera sangren.

Era una doctrina fría y pragmática que lo mantenía vivo mientras otros Dones eran masacrados por sus propios hombres. Pero esa noche, aplicar esa regla se sentía diferente. Más pesado. El vínculo mental recién formado se tensaba en su pecho y alteraba su química interna.

Su mente regresó al pasillo de la cocina.

Visualizó a Daniil acorralado contra la pared de hormigón, la ajustada camisa negra entreabierta, dejando ver las marcas crudas de un púrpura oscuro donde los colmillos de Maxim le habían desgarrado el hombro.

La sumisión del chico no había sido forzada con un látigo; había mirado la salida abierta, había mirado a la espía y, deliberadamente, había cerrado de un portazo la puerta de su propia libertad.

No lo sé todavía. Eso era lo que había dicho el mocoso.

Mentiroso. Sabes perfectamente lo que eres para mí.

Maxim estaba descubriendo una paciencia oscura y territorial que no sabía que tuviera.

Durante treinta y dos días, el pequeño cautivo desafiante había reescrito cada suposición brutal que Maxim había hecho sobre los omegas.

No era un trozo frágil de carne para encerrar en un cajón. Era un arma, y había elegido a su amo.

Subió a cenar.

La mesa del comedor estaba puesta para dos. Daniil estaba sentado en su silla, los ojos pálidos siguiendo la figura imponente de Maxim mientras el Alfa tomaba asiento. Comieron la sopa caliente en un silencio espeso y vibrante: un diálogo mudo entre una bestia y su propiedad.

—Háblame de la guerra —dijo Daniil de repente, con voz firme a pesar de la ronquera que le quedaba del celo.

Maxim detuvo la cuchara. Estudió la mandíbula afilada del chico, la inclinación defensiva de su barbilla. La petición era clínica, un inventario del campo de batalla. El omega estaba vinculado, marcado, impregnado de su aroma; la guerra fuera de los muros ahora le pertenecía a Daniil.

Maxim no le dio la versión edulcorada. Expuso la carnicería. Explicó el vacío dejado por la muerte repentina del Pakhan, las reclamaciones de sucesión ilegales, las facciones divididas, y cómo usaba las antiguas leyes vor como una soga para estrangular la legitimidad de sus rivales.

Habló durante veinte minutos seguidos, más de lo que había hablado con nadie en una década. Daniil no parpadeó; su mente aguda absorbía las matemáticas ensangrentadas de la Bratva, los labios entreabiertos mientras organizaba los datos.

—Y tu posición —murmuró Daniil, inclinándose hacia delante.

—Neutral —gruñó Maxim; sus feromonas de cedro se intensificaron levemente, marcando los límites de la mesa—. Ambas facciones necesitan mis canales de blanqueo para sobrevivir.

—Necesitan tu complicidad —replicó Daniil con un pequeño destello arrogante en los ojos—. Eso no es lo mismo que neutral.

Maxim lo miró fijamente; el pulso se le aceleró ante el desafío. —No. No lo es.

—Has sido el juez independiente durante quince años —insistió Daniil mientras sus dedos trazaban el borde del vaso de té—. ¿Qué le pasa al imperio si ya no eres independiente?

La pregunta quedó suspendida en la luz tenue. Si descubren que tengo un punto débil.

—Me las arreglo —dijo Maxim con sequedad.

—Esa no es una respuesta, Papi.

La palabra golpeó los oídos de Maxim como una descarga eléctrica. Sus ojos grises se oscurecieron; la mandíbula se le tensó hasta que el hueso crujió. —No. No lo es.

Dejaron que el silencio sangrara entre ellos, rico y sofocante.

Terminaron el café, la verdad tácita anclándolos al suelo.

Maxim se levantó; su sombra imponente engulló la mesa.

Caminó hacia la salida, las botas pesadas silenciosas sobre la alfombra, y se detuvo en el marco de la puerta para mirar a su compañero marcado.

—Significa que ahora tengo algo que proteger —gruñó Maxim; su voz descendió a un retumbo grave y dominante que hizo que a Daniil se le agitara el pecho—. Lo cual cambia el cálculo por completo.

Se marchó antes de que el chico pudiera responder.

Pasada la medianoche, el complejo era una tumba de hierro. Maxim estaba sentado a su escritorio bajo una única lámpara halógena, redactando notificaciones de ejecución legal disfrazadas de cartas diplomáticas.

La respuesta a Sokolov era una ejecución clínica de su ideología. Maxim expuso los hechos. «Tu agente se infiltró en mis muros. Le ofreció a mi omega una escapatoria limpia. El omega se quedó por voluntad propia».

Toda la plataforma política de Sokolov descansaba en la creencia de que los omegas vinculados eran víctimas de esclavitud primitiva.

El rechazo voluntario de Daniil a la salida destrozaba ese argumento.

Maxim estaba convirtiendo la sumisión del chico en un arma, usando la elección de Daniil para castrar la influencia política de Sokolov.

La respuesta a Petrov era más simple, escrita en el dialecto arcaico y manchado de sangre del viejo código.

El omega Lebedev está marcado. El vínculo está sellado por veneno y sangre.

Bajo las leyes tradicionales que Petrov afirmaba venerar, un compañero reclamado no podía ser confiscado como propiedad por la deuda de otro hombre.

Maxim leyó el texto dos veces. Era una jaula legal absoluta. Pulsó enviar.

Se recostó en la silla de cuero; su pecho enorme subía y bajaba. La fortaleza estaba cerrada. Los guardias estaban en posición. Todo estaba bajo su control total y absoluto.

Y arriba, enterrado en un nido hecho con las camisas de Maxim empapadas de sudor, un omega desafiante y malcriado dormía con los colmillos del Alfa marcados en la carne.

Maxim se permitió sentirlo directamente, dejando a un lado el desapego operacional. A Daniil le habían dado un billete dorado para salir de este inframundo, y lo había tirado a la basura. Había elegido la jaula. Había elegido al monstruo.

Te estás convirtiendo en la única maldita razón.

Las palabras del chico, desde el dormitorio a oscuras, vibraron a través del vínculo mental, cálidas y pesadas.

La arquitectura fría y carente de emociones que Maxim había construido durante quince años —la neutralidad, el aislamiento, la absoluta ausencia de cualquier vulnerabilidad humana— se tambaleó. El suelo bajo sus botas alcanzó un nuevo nivel, peligroso.

Necesito decírselo. No como una confesión. Sino como su Papi enunciando un hecho a su propiedad.

Esta noche no. Esta noche, la sangre había dejado de correr.

Entró en su dormitorio a oscuras y se tumbó boca arriba.

Escuchó el zumbido de los calentadores del complejo, el crujido distante de las botas en la nieve de fuera, y el pulso constante y rítmico de la respiración de Daniil resonando a través del cordón dorado en su pecho.

Su mente organizó la guerra que se avecinaba, clara y salvaje, y no luchó contra su oscuridad.

Cerró los ojos y durmió.