DANIIL

El cuero pesado de los guantes de Maxim le oprimía el pecho, las costuras rígidas hincándosele en la piel a través de la fina camisa. Estaba aterrorizado.

Los muros de piedra bajo él albergaban a un monstruo que acababa de declararle la guerra a la facción Petrov para quedárselo, y la violencia de esa decisión le atenazaba la garganta de miedo.

Sin embargo, bajo el terror, una necesidad oscura y humillante se anclaba en lo más profundo de su vientre.

Se quedó dormido con los guantes de Maxim contra el pecho.

Se dijo: «Es solo el aroma. El aroma es tranquilizador. Esto es biología, no información».

Tenía razón en parte.

Fue lo bastante honesto para admitir, en el último instante antes de dormirse, que estaba catastróficamente equivocado en aquello en lo que se equivocaba.

Su cuerpo, tras hacer sus preparativos, encontrar su umbral y localizar su señal, se aquietó de esa manera específica de las cosas que han tomado una decisión y esperan el momento de actuar en consecuencia.

Durmió tres horas.

Entonces el calor estalló.

Había estado dormido —genuinamente dormido, de ese sueño profundo al que su cuerpo lo había arrastrado como si supiera que después habría menos oportunidad— y luego dejó de estarlo. La diferencia fue absoluta, como una puerta abriéndose en un muro: a un lado, el sueño; al otro, el fuego.

No exactamente fuego. Era honesto consigo mismo en cuanto al lenguaje.

Su cuerpo había estado caliente durante tres días, y ahora el calor tenía ubicación y dirección, centrado en la base de la columna y expandiéndose a lo largo de vías sobre las que había leído pero que no había experimentado, y ahora comprendía que eran cosas que la lectura no podía describir adecuadamente.

Su piel se sentía diferente —sensible de una manera que no era incómoda, pero sí extraordinaria, como si el aire de la habitación hubiera adquirido textura. Las sábanas —de seda, frescas contra una piel que de pronto ya no estaba fresca— estaban muy presentes. Todo estaba muy presente.

Daniil se incorporó de golpe, los ojos muy abiertos en la oscuridad, la respiración convertida en jadeos agudos y entrecortados.

El calor no solo había crecido; se había concentrado en un fuego vicioso y palpitante en la base de la columna.

Cada centímetro de su piel se sentía en carne viva, hipersensible y dolorosamente expuesto.

Las sábanas de seda bajo él se sentían como papel de lija contra los muslos, ya empapados, cubiertos de un torrente espeso y pegajoso de lubricante que le corría caliente por las piernas.

La habitación estaba sofocante, saturada de su propio aroma. Era potente, vulgar y completamente al descubierto: el olor inconfundible de un omega abriéndose, suplicando que lo preñaran.

Un gemido pequeño y húmedo se le escapó de la garganta. El sonido lo horrorizó. Se llevó una mano a la boca, con los dedos temblorosos, pero su núcleo se contrajo con fuerza y violencia, y expulsó otra oleada de lubricante que empapó la ropa de cama.

Maxim dijo que usara el intercomunicador. Dijo que lo llamara directamente a él.

No tengo que hacer esto.

No tengo otra opción. Me voy a ahogar en mi propia piel.

Se arrastró a cuatro patas hasta la pared junto a la cama, el lubricante goteándole sobre las tablas del suelo. Los dedos tantearon a ciegas el botón de latón del intercomunicador. Estampó la palma contra él.

—Maxim —logró articular con voz ahogada.

El nombre no sonó como suyo. Era una súplica rota y necesitada, cargada de la sumisión patética de su celo creciente. Se dejó caer de nuevo en el nido, el cuerpo temblándole tan fuerte que le castañeteaban los dientes.

Intentó decirse que era solo biología, que su cuerpo simplemente estaba usando el aroma alfa disponible más cercano para sobrevivir a la fiebre.

Estaba equivocado. Catastróficamente equivocado. El aroma a cedro en los guantes no era un mero sustituto; era la única señal que reclamaba toda su composición genética. Su cuerpo era paciente, pero había cruzado el umbral.

Exactamente a las dos de la madrugada, el verdadero fuego estalló.

Daniil despertó con una convulsión violenta, la espalda arqueándosele fuera del colchón mientras un dolor agudo y espasmódico brotaba en lo profundo de su entrada.

La transición fue absoluta. Su celo había alcanzado el estado feral, el punto máximo. La habitación era un horno de vainilla dulce y rezumante, de almizcle, una emisión tan potente que parecía hacer vibrar los cristales de las ventanas.

Estaba completamente empapado, los bóxers arruinados y pegados a las caderas, los músculos internos pulsándole abiertos y cerrados, hambrientos de una polla alfa gruesa y pesada que le tapara el dolor.

Enterró el rostro en los guantes de Maxim, sollozando abiertamente. El cedro intenso le golpeó los sentidos olfativos como una droga, y su próstata hinchada y dolorida palpitó en reconocimiento frenético. «Este. Solo este».

Con manos temblorosas e inútiles, se arrastró de vuelta al panel del intercomunicador. Golpeó el botón y la palma le dejó un rastro de lubricante en el metal.

—Maxim... Papi, por favor.

El registro era bajo, arruinado y completamente roto.

Era el sonido de una puta suplicando a su amo.

Mantuvo la mano presionada contra el panel, la respiración traqueteándole en el pecho mientras el celo se le disparaba por la sangre, tiñéndole las mejillas de rubor y dejándole la piel ardiente al tacto.

Estaba aterrorizado ante el hombre brutal y despiadado que subía las escaleras, pero estaba completamente dispuesto a que lo destrozara.

No esperó mucho.