DANIIL

Maxim lo miró.

Sostuvo esa mirada gris aunque se le retorcía el estómago. El aroma a cedro de Maxim lo envolvió desde el otro lado de la mesa. Se le hundió en la piel e hizo que su agujero palpitara.

Maxim no dijo nada.

Se marchó.

La puerta se cerró. El cerrojo encajó. La habitación quedó exactamente como había estado.

Daniil se quedó junto a la mesa, respiró e interpretó el silencio que acababa de quedar atrás.

Se le daba bien leer silencios —llevaba haciéndolo desde niño, en un hogar donde las cosas que no se decían eran más importantes que las que se decían.

Leyó este con la atención minuciosa de alguien cuya interpretación tendría consecuencias.

No era la respuesta que temía.

No era una conclusión reconfortante. Una conclusión reconfortante habría sido: El silencio significa peligro, sé lo que es esto, puedo actuar en consecuencia.

En cambio, el silencio significaba algo complicado, algo que requería más información, algo que no era el tipo de respuesta que había temido y, por tanto, un tipo para el que aún no tenía nombre.

Se sentó. Apoyó los codos en la mesa y la cara en las manos y respiró con cuidado.

El calor en el cuerpo se hizo más intenso.

Aún no era un celo completo. Pero los bordes ardían.

Los pezones le goteaban sin parar. Manchas húmedas empapaban la camisa.

El vientre preñado lo notaba tenso y pesado.

La polla le permanecía medio erecta. Espeso lubricante le resbalaba por los muslos en regueros lentos y humillantes.

Estoy en serios problemas.

No se refería a la habitación cerrada con llave.

Tenía miedo de Maxim. Aterrorizado por la violencia de esas manos.

Pero también las deseaba. Quería que Maxim le abofeteara la cara hasta dejársela roja, que lo estrangulara hasta que le bailaran puntos en la visión, y que le forzara esa enorme polla Alfa por la garganta hasta que se atragantara y llorara como una puta usada.

Quería que Papi le abriera el culo empapado con el puño y lo anudara en carne viva mientras lo llamaba perfecta puta reproductora.

Miró la puerta durante mucho tiempo después de que Maxim se marchara, como si mirarla pudiera decirle algo que no estaba diciendo, y luego fue a su nido de mantas, sacó a Bulgákov de la mesita y buscó la página donde se había quedado.

Afuera, la noche invernal de Moscú seguía su curso. Fría y oscura y concreta e indiferente a su situación. Leyó hasta que le ardieron los ojos. El cuerpo siguió goteando. El lubricante empapó el nido. La mente le daba vueltas con imágenes de Maxim inmovilizándolo y preñándolo de nuevo.

En el nido, el aroma a cedro que había impregnado la manta durante once días era tenue pero presente, y los supresores le estaban fallando una proporción química tras otra, y en algún lugar abajo en el complejo un hombre estaba en su escritorio leyendo un archivo y releyéndolo, y Daniil no sabía esto último y no habría sabido qué hacer con ello de haberlo sabido.

Durmió entre el desorden. El cuerpo continuó su revolución silenciosa y preparatoria sin consultarle.

Día doce. Daniil encontró a Ruslan en la biblioteca. Mantuvo la voz neutra. —Los supresores. ¿Han llegado?

La respuesta de Ruslan tardó un segundo más de lo habitual. —Se espera el envío. Confirmaré los plazos.

Lo que significaba que los plazos no estaban confirmados. Lo que significaba que algo había pasado con el envío.

Daniil asintió y volvió a la corte de Catalina II e intentó no interpretar en un retraso de un solo segundo nada que quizá no contuviera.

Pero la mente se le aceleró. El retraso significaba problemas. El cuerpo ya lo sabía. El calor se extendió al pecho y la garganta. El aroma se volvió más dulce. Vainilla y omega necesitado. Se extendía como una mano que suplica.

Por la tarde el calor estaba en el pecho y en la base de la garganta, un calor específico que sus lecturas le habían advertido que esperara pero para el que no lo habían preparado como te prepara la experiencia: de golpe y desde dentro.

Su aroma —ahora podía olerse a sí mismo como normalmente no podía, la base de vainilla y aire frío de su biología que se imponía tras cinco años de supresión química— era diferente. Más suave. Buscaba algo.

El agujero le permanecía húmedo y abierto. Cada paso hacía que el lubricante chapoteara entre los muslos. Los pezones goteantes le dolían. La piel la notaba sensible. Quería manos ásperas que la abofetearan. Quería los dientes de Maxim en el cuello. Quería que lo usaran con dureza.

Cerró el texto de historia con sumo cuidado, lo devolvió al estante, regresó a su habitación, se sentó en el nido y reflexionó con extrema precisión sobre lo que sabía y lo que significaba.

Los supresores llegaban tarde, posiblemente muy tarde. Su biología estaba respondiendo. La respuesta era manejable por ahora. No lo seguiría siendo.

El aroma de Maxim estaba en todas partes. La presencia del Alfa lo había estado condicionando durante doce días. Se le estaba acabando el margen para ocultarlo.

¿Qué podía hacer? Quizá usar el intercomunicador. Decírselo a Ruslan. Darle a Maxim la oportunidad de saberlo.

Se sentó con las manos en el regazo, respiró por la nariz y pensó: ¿qué tipo de hombre renunciaría a esto si se le diera la oportunidad?

Llevaba doce días observando a Maxim Orlov.

Había catalogado la naturaleza de aquella quietud, la precisión de las instrucciones domésticas, los libros en el estante, el portavasos de cristal para el té, la cena en la mesa cada noche sin previo aviso, la nota deslizada bajo la puerta con el horario de la biblioteca, el silencio en el pasillo frente a su habitación que tenía una cualidad específica e inusual que Daniil había archivado sin actuar todavía en consecuencia. Lo había catalogado todo.

Extendió la mano hacia el intercomunicador. Pulsó el botón.

La voz de Ruslan llegó: —¿Sí?

—Necesito hablar con Maxim Orlov. —No lo había llamado de ninguna manera antes. El nombre salió con claridad—. Sobre la situación del suministro de supresores.

Una pausa. —Transmitiré el mensaje.

Daniil se apartó del intercomunicador. Lo había hecho. Ahora la otra persona haría lo que fuera a hacer, y Daniil respondería a lo que viniera después con la misma atención minuciosa que había estado aplicando a todo en esta habitación desde la primera noche.

No tenía miedo. Tenía miedo. También era consciente, en algún lugar por debajo de ambas cosas, de que lo que viniera después ya estaba en marcha y había estado en marcha desde el momento en que la puerta del coche se cerró y la ciudad empezó a desfilar al otro lado de la ventanilla y las manos de su padre temblaron en el regazo.

Había hecho su inventario. Había sido paciente. Había reunido su información.

Aún no sabía qué significaba todo aquello. Sospechaba que estaba a punto de descubrirlo.

Al otro lado de la ventana, la tarde moscovita era gris y fría, los guardias estaban en el patio y el muro perimetral se alzaba donde se alzaba, y dentro, la habitación olía a cedro y a Daniil y al calor específico de una biología que había decidido, tras veintiún años de control químico, que ya estaba harta de esperar.

No tuvo noticias de Ruslan esa tarde. Cenó solo —la comida llegó a su hora, llamaron, la entregaron, volvieron a cerrar con llave— y notó la ausencia de un segundo cubierto y notó la ausencia de Maxim en la cena y comió sin fingir falta de apetito.

Borscht otra vez. Le gustaba el borscht del complejo.

Registró ese hecho incluso mientras su cuerpo ardía. La polla le goteaba en los pantalones. El agujero se le contraía alrededor de nada. Imaginó a Maxim irrumpiendo, tirándolo boca abajo, follándoselo como una bestia.

Se estaba lavando la cara antes de acostarse cuando oyó pasos en el pasillo que no eran los de Ruslan. Ya conocía la diferencia: Ruslan caminaba con la economía precisa de alguien que había aprendido a eliminar todo peso de sus pisadas.

Maxim caminaba sin preocuparse por la economía de movimientos, y no lo necesitaba porque el peso que cargaba ya era su propia forma de autoridad. Los pasos se detuvieron frente a su puerta.

Una pausa.

Entonces la voz de Maxim atravesó la madera. Grave. Ronca.

—Sé que estás despierto.

Daniil se sentó en el borde de la cama. El corazón le martilleaba. El slick le brotó al oír esa voz.

—La situación de los supresores está resuelta. Proveedor secundario. La entrega llegará en tres días.

Una pausa. Otra pausa, más larga, de naturaleza distinta.

—La interrupción actual es de tres días. Tu biología habrá registrado el lapso.

Estaba siendo preciso, pensó Daniil. Preciso y... casi cuidadoso.

—Si algo cambia, usa el intercomunicador. Pídeme a mí directamente. No a Ruslan.

Daniil tragó saliva. Los pezones le palpitaban.

—¿Por qué no Ruslan?

Una pausa.

—Porque lo digo yo.

Las palabras golpearon como una bofetada. Posesivas. Definitivas. El agujero se le contrajo con fuerza. Slick fresco le corrió por las piernas. Se imaginó a Maxim derribando la puerta de una patada, agarrándolo del cuello, obligándolo a arrodillarse.

—De acuerdo —dijo.

Sin respuesta. Pero los pasos no se alejaron de inmediato. Contó sus propias respiraciones en el silencio que siguió y llegó a seis antes de que el sonido regresara, alejándose, sin prisa, el ritmo inconfundible de Maxim Orlov moviéndose por un espacio que le pertenecía.

Se tumbó en la cama. No iría al nido esa noche: una decisión que se sentía vagamente como resistencia y probablemente lo era, de la única forma pequeña que tenía a su alcance.

Se tumbó sobre las sábanas de seda y miró al techo y pensó en la cualidad de la voz tras la puerta, que había sido diferente de la cualidad de la voz en la mesa durante la cena, que había sido diferente a su vez de la cualidad de la voz en el despacho la primera noche.

Su cuerpo clamaba por un nudo. Por dolor. Por la polla de Papi abriéndolo hasta hacerlo sollozar. Los pezones goteantes dejaban manchas húmedas en las sábanas. Se tocó el punto del cuello donde iría un mordisco. El pensamiento le arrancó un gemido.

La mente se le llenó de imágenes oscuras.

Maxim ahogándolo mientras lo embestía a fondo.

Abofeteándole la polla y los muslos. Corriéndose en gruesos chorros sobre el vientre hinchado para marcarlo.

Obligándolo a cabalgar el nudo esposado.

Susurrándole amenazas obscenas sobre preñarlo de nuevo justo después del parto.

Daniil se llevó una mano entre las piernas. Los dedos se le deslizaron por el desastre de slick. No se tocó de verdad. Solo sintió el calor. La necesidad. El terror de cuánto deseaba al monstruo que lo poseía.

Era paciente. Pero la paciencia se le agrietaba más con cada hora. Su cuerpo omega se preparaba para lo que vendría. El calor acumulándose. El útero doliéndole. Listo para quebrarse ante el Alfa que lo había comprado.

Cerró los ojos. La habitación olía a cedro y a slick desesperado. Su propio aroma mezclado con rastros de Maxim. Tres días de esa interrupción se extendían ante él como una amenaza y una promesa a la vez.

Daniil respiró hondo, aguantando. Catalogó cada sensación.

El ardor en las venas. El goteo constante del agujero.

El miedo y el hambre retorcida enredándose en sus entrañas.

Tenía veintiún años. Le pertenecía a otro.

Intocado. Y su cuerpo no quería otra cosa que arrastrarse hasta Maxim y suplicarle a Papi que lo destrozara por completo.