Capítulo 24 Fuera de horario #2

Noa tan controlada de día, tan medida en cada frase, ahora con el pelo suelto de su recogido, la respiración irregular, la boca en su cuello y las manos firmes en su cintura. Noa sin ficha. Noa sin distancia. Noa fabricando una mentira para poder perderse en ella.

Maia cerró los ojos.

—No pares.

Noa no paró.

Sus manos bajaron por los costados de Maia, siguieron el dibujo de la cintura, la cadera, el borde de la camiseta.

Esta vez no preguntó cada movimiento. Escuchó.

La respiración de Maia, el modo en que su cuerpo se inclinaba hacia ella o tensaba apenas.

La conocía lo suficiente para no necesitar convertir el deseo en interrogatorio.

Maia lo agradeció con un sonido bajo, casi impaciente.

—Eso —murmuró.

Noa sintió la palabra en la boca.

—¿Esto?

Maia abrió los ojos.

—No te pongas académica ahora.

Noa sonrió contra su cuello.

—No puedo prometer nada.

Maia le tomó el rostro con ambas manos y la obligó a mirarla.

—Prométeme algo mejor.

—¿Qué?

—Que esta noche no vas a pensar por las dos.

Noa sostuvo su mirada.

Podría haber hecho una broma. Podría haber respondido con cuidado. Podría haber dicho que eso era imposible.

No lo hizo.

—Lo prometo.

Maia la besó con una intensidad que pareció aceptar la promesa y cobrarla al mismo tiempo.

Se separaron del espejo sin saber exactamente quién empezó a moverse. La sala era grande, pero el espacio entre ellas no. Tropezaron con una colchoneta apilada; Maia soltó una risa breve, Noa la sostuvo antes de que perdiera equilibrio y el gesto volvió a convertirse en deseo casi de inmediato.

—Muy profesional tu mantenimiento —dijo Maia.

—El suelo está terrible.

—Claro. Hay que revisarlo a fondo.

Noa la miró.

—No me provoques con vocabulario técnico.

—¿También funciona?

—Todo lo que haces funciona.

La frase salió sin cálculo.

Maia dejó de sonreír un segundo.

Noa vio el efecto, esa pequeña grieta entre la provocación y algo más tierno. Se acercó, más despacio, y le apartó un mechón de la cara. Maia no la detuvo esta vez.

—Eso fue peligroso —dijo.

—¿Qué?

—Sonaste sincera.

—Lo fui.

Maia tragó saliva.

No quería abrir esa puerta. No ahí. No todavía. No cuando había logrado que la noche no fuera una conversación sobre daños.

Así que hizo lo único que podía hacer para seguir dentro del cuerpo: tomó la mano de Noa y la llevó hacia la camilla del fondo.

Noa entendió.

El aire cambió otra vez.

La camilla estaba junto a la pared, limpia, cubierta con una sábana blanca doblada de forma perfecta.

A Maia le produjo una sensación extraña verla allí.

Había pasado horas en ese lugar con el cuerpo entregado a la evaluación, la recuperación, la descarga muscular.

Había confiado en las manos de Noa antes de desearlas así.

O quizá las había deseado antes de poder nombrarlo.

Se sentó en el borde.

Noa se quedó de pie frente a ella.

—No sé si esto es buena idea —dijo.

Maia la miró desde abajo.

—Noa.

—No por culpa.

—¿Entonces?

Noa tocó el borde de la camilla.

—Porque este lugar fue otra cosa.

Maia apoyó las manos a ambos lados de sus muslos.

—Sí.

—Y no quiero usarlo mal.

Maia sostuvo su mirada.

—No lo estás usando. Estoy aquí porque quiero.

Noa respiró despacio.

—Lo sé.

—Entonces ven.

Noa fue.

Maia la atrajo entre sus piernas y la besó con una lentitud nueva. Noa apoyó las manos en la camilla, a ambos lados de su cuerpo, sin invadirla de inmediato. Maia se inclinó hacia atrás apenas, obligándola a seguirla. La sábana crujió bajo sus dedos.

El primer contacto de Noa sobre su muslo fue ligero.

Demasiado.

Maia bajó la mano y la sostuvo allí, más firme.

—No soy paciente.

Noa levantó la vista.

—No.

—No me toques como si fueras a pedirle permiso a mi expediente.

Algo en Noa cambió.

La mano se volvió más segura.

Maia cerró los ojos.

La sala desapareció por tramos. El espejo, las luces bajas, las máquinas dormidas, la lluvia contra los ventanales.

Quedó el cuerpo de Noa acercándose, su boca en la línea del hombro, su mano subiendo por el muslo hasta la cadera, la presión contenida entre las dos.

Maia enredó los dedos en su cabello y tiró apenas, lo suficiente para que Noa soltara una respiración que no le pertenecía a la directora del centro ni a la pareja de Sofía ni a ninguna de las versiones correctas de sí misma.

—Mírame —dijo Maia.

Noa la miró.

—Aquí.

La palabra no señaló la sala.

Señaló el presente.

Noa obedeció.

Durante un rato no hubo frases.

Eso fue un alivio.

Hubo manos, respiración, tela levantándose, una boca buscando piel, el sonido breve de Maia cuando Noa encontró un lugar que antes ninguna técnica había nombrado.

Hubo deseo sin relato. Adulto, consciente, elegido.

No una caída adolescente ni una pérdida absoluta de control, sino algo peor: dos mujeres sabiendo exactamente dónde estaban y decidiendo quedarse un poco más.

Maia se recostó sobre la camilla y tiró de Noa con ella.

Noa la siguió, pero sostuvo parte de su peso con un brazo. Maia abrió una sonrisa contra su boca.

—Sigues intentando no aplastarme.

—Es consideración básica.

—Es control disfrazado.

—También.

Maia soltó una risa.

Noa aprovechó esa risa para besarle el vientre por encima de la camiseta levantada. Maia dejó de reír de golpe.

—Eso fue trampa.

—No estoy segura de que haya reglas.

—Las había.

—¿Y?

Maia la miró, respirando mal.

—Las estamos rompiendo bastante bien.

Noa sonrió.

Luego la sonrisa se deshizo.

Maia la atrajo de nuevo hacia su boca.

El beso se volvió más profundo, más desordenado. Noa sintió la pierna de Maia rodeándole la cadera, el talón presionando contra su muslo, la mano de Maia bajo su camisa. El mundo empezó a estrecharse hacia una zona de no retorno que ambas reconocieron al mismo tiempo.

Maia fue la primera en respirar distinto.

No en detenerse.

En darse cuenta.

Noa también.

Se quedaron quietas, frente contra frente, con el cuerpo demasiado cerca para fingir pausa inocente.

—Si seguimos —dijo Noa, casi sin voz.

—Ya sé.

Maia no apartó las manos.

Noa cerró los ojos.

—No quiero que la primera vez sea aquí.

La frase salió antes de que pudiera medirla.

Maia la miró.

Primero sorprendida.

Después, tocada de una forma que no esperaba.

—¿La primera vez? —repitió.

Noa abrió los ojos.

La vulnerabilidad de haberlo dicho llegó tarde.

—Sí.

Maia la observó con el pecho subiendo y bajando.

La sala funcional, la camilla, la mentira, la lluvia, la clandestinidad: todo seguía ahí.

Pero esa frase había movido algo. Noa no estaba deteniéndose por miedo.

Estaba imaginando una primera vez. Estaba dándole un lugar, un peso, una intención.

Y Maia, aunque una parte de ella hubiera querido arrastrarla más lejos en ese mismo instante, entendió la diferencia.

Le acarició la mandíbula con el pulgar.

—Bien.

Noa pareció no estar segura de haber oído bien.

—¿Bien?

—Sí.

Maia respiró hondo.

—No aquí.

Noa bajó la frente hasta su hombro.

—Gracias.

—No me agradezcas. Me estoy comportando de forma heroica y quiero que conste.

Noa soltó una risa contra su piel.

—Consta.

—Muchísimo.

—Muchísimo.

Se quedaron así un momento, desordenadas sobre la camilla, sin terminar de separarse.

El cuerpo no obedecía de inmediato a la decisión de parar.

Maia lo sintió en cada centímetro: la tensión aún viva, la frustración dulce, el deseo que no disminuía sino que parecía adquirir más forma por haber sido contenido.

Noa se incorporó primero.

Le tendió la mano.

Maia la aceptó.

Al sentarse, se miró la camiseta arrugada, el cabello deshecho, una marca roja en el antebrazo donde se había apoyado contra la camilla. Luego miró a Noa: camisa abierta, labios hinchados, respiración todavía fuera de ritmo.

—Estás terrible —dijo.

Noa se miró.

—Tú también.

—Yo estoy artística.

—Claro.

Maia sonrió.

Esa sonrisa, sin defensa, sin filo, le hizo más daño a Noa que el deseo.

La alarma del centro emitió un pitido breve desde el panel del pasillo.

Ambas se quedaron quietas.