CAPÍTULO 3

—Entonces... ¿han cambiado tus sentimientos?

La sala de estar de Nancy estaba iluminada por la luz de la tarde, las cortinas corridas lo justo para suavizarla. Una bandeja de té reposaba intacta entre ellas, ya tibio a medida que la conversación se prolongaba.

—Pensé que quizás lo había juzgado mal —respondió Eileen, con una firmeza en la voz que la sorprendió a ella misma—. Después de la cena. Me dije que eran nervios, o que él quería parecer... seguro de sí mismo.

Nancy se inclinó hacia delante, con los ojos brillantes.

—¿Y lo era?

Eileen soltó una risa breve y seca.

—No.

Alargó la mano hacia su taza de té, pero la dejó de nuevo sin beber.

—Lo vi de nuevo ayer. Con mis padres. Fue peor.

—¿Peor? —repitió Nancy, entre encantada y horrorizada.

—Corrigió mi forma de hablar —dijo Eileen—. No en privado. Delante de todos. Como si fuera una niña que hubiera pronunciado mal una palabra.

Nancy se llevó la mano a la boca.

—No me lo puedo creer.

—Pues lo hizo —dijo Eileen—. Lo peor es que estaba completamente equivocado, y nadie se lo dijo. Luego, cuando intenté cambiar de tema, me interrumpió. Como si diera igual que yo respondiera o no.

Nancy negó lentamente con la cabeza.

—Eso es espantoso.

Eileen sonrió entonces, pero había algo tenso en su gesto.

—Casi sería impresionante, si no fuera tan desagradable. No creo que nadie lo haya contradicho en su vida.

Nancy se rio suavemente.

—Lo haces sonar como el villano de una de esas historias de Lucille Blake.

—Te aseguro —dijo Eileen— que ninguna historia lo aguantaría mucho tiempo.

Eso arrancó una risa más alegre, y por un momento el ambiente se aligeró.

Pero no duró.

Nancy inclinó la cabeza, observándola con atención.

—¿Y tus padres?

La sonrisa de Eileen se desvaneció.

—Lo vieron —dijo—. Lo oyeron todo. Y no fue diferente de la última vez, cuando fuimos al restaurante. Me dijeron que todo había sido... apropiado.

La expresión de Nancy cambió.

—¿Apropiado?

—Sí.

Eileen juntó las manos, apretándolas más de lo necesario.

—Solo hablaron de buenas familias. De acuerdos ventajosos. De cómo el cariño llega con el tiempo. Las mismas tonterías de la última vez.

—¿Y qué les dijiste?

—Les dije que no me gustaba —dijo Eileen—. Que no creía poder casarme con él. Les dije que no me estaban escuchando.

Nancy esperó.

Eileen respiró hondo.

—Mi padre dijo que no hacía falta que me gustara. Todavía no.

El silencio se instaló entre ellas.

Nancy se recostó lentamente.

—Bueno —dijo tras un momento—, eso es... algo.

Eileen la miró.

—¿Lo es?

Nancy vaciló y negó con la cabeza.

—No. No lo es. ¿Qué dijeron cuando les dijiste que no te estaban escuchando?

Eileen suspiró.

—Nada. No escucharon —dijo en voz baja—. Pensé que si lo veían como yo lo veía, las cosas cambiarían. Que se lo replantearían.

—Y no lo hicieron.

—No.

Eileen bajó la mirada hacia sus manos.

—Fue como si no hubiera dicho nada.

Nancy se inclinó y le tocó la muñeca con suavidad.

—Lo siento.

Eileen asintió, aunque las palabras no llegaron del todo donde hacían falta.

Por un momento, ninguna de las dos habló.

Entonces Nancy se enderezó un poco, y un brillo familiar volvió a su expresión.

—Bueno —dijo—, si no van a escucharte, quizás no deberías quedarte a que te digan lo que tienes que hacer.

Eileen levantó la vista.

—¿Qué quieres decir?

Los labios de Nancy se curvaron en una pequeña sonrisa cómplice.

—Quiero decir —dijo, bajando un poco la voz— que podrías irte sin más.

Eileen parpadeó.

—Irme.

—Sí.

Nancy se inclinó hacia delante de nuevo, cada vez más entusiasmada.

—La gente lo hace constantemente. Como en las historias de Lucille Blake. Mujeres que se van al oeste y se labran su propia vida.

Eileen soltó una risa tenue, vacilante.

—En tus historias.

—En los periódicos también —dijo Nancy rápidamente—. Hay lugares pensados para eso. Lugares decentes. No son salvajes ni peligrosos, no como te imaginas. Lucille Blake es una persona real, sus historias hablan de gente que conoció.

Eileen vaciló.

—¿Qué lugares?

Los ojos de Nancy se iluminaron.

—Lost Creek.

Eileen frunció ligeramente el ceño.

—Ah, sí, claro.

—Ya te he hablado de él —dijo Nancy—. Hay una familia allí, los Blake. La familia de Lucille. Ahora está casada, pero siempre serán las historias de Lucille Blake porque ese era su nombre cuando vivía allí.

—Sí, ¿pero qué pasa con esta familia?

—Tienen un almacén, pero también acogen a mujeres que han venido al oeste para casarse. Les dan habitación, las presentan a hombres respetables.

Hablaba con tal certeza que Eileen se descubrió escuchándola a pesar de sí misma.

—No es como huir sin rumbo —continuó Nancy—. Está organizado. Pensado. Esas mujeres eligen a sus maridos. Los conocen como es debido, no como…

Se interrumpió, haciendo un gesto vago.

—No como esto —dijo Eileen.

—Exacto.

Eileen apartó la mirada y la fijó en la ventana, en la calle tranquila del otro lado.

—Elegir —murmuró.

El tono de Nancy se suavizó un poco.

—Tendrías voz y voto. De eso se trata.

Eileen entrelazó los dedos con más fuerza.

—No creo que mi padre esté de acuerdo con que yo tenga voz y voto —dijo.

Nancy negó levemente con la cabeza, impaciente.

—Entonces quizá no le corresponda a él decidir.

Eileen volvió a mirarla, sintiendo que algo se desenroscaba en su estómago.

—Hablas en serio —dijo.

Nancy parpadeó, como si solo entonces se diera cuenta de hasta dónde había llegado. En algún punto entre la conversación que mantenían y las historias que había leído, había una vida real, y se suponía que era eso lo que estaban decidiendo.

—Bueno… supongo que sí.

Eileen soltó el aire, casi una risa, aunque no se sintió como tal.

—Huir al oeste —dijo—. Convertirme en una novia por correspondencia. Suena a fantasía absurda.

—Lo parece —admitió Nancy—. Pero eso no significa que no sea real. Como te dije, todas esas historias sucedieron de verdad.

Eileen guardó silencio un momento.

—Si alguien fuera a hacer algo así —dijo lentamente—, ¿cómo lo haría siquiera?

Nancy no respondió de inmediato.

Luego se inclinó hacia delante de nuevo, bajando un poco la voz.

—Bueno —dijo—, no se lo dirías a nadie. No al principio. Te marcharías de noche, cuando la casa estuviera en silencio.

Eileen volvió a mirarla.

—¿Y luego?

—Necesitarías un carruaje —dijo Nancy, pensándolo mientras hablaba—. Algo que esperara un poco más lejos, para no despertar a nadie.

Eileen la miró fijamente.

—Has pensado en esto.

Nancy se sonrojó ligeramente.

—No para mí. No exactamente. Pero he leído lo suficiente para saber cómo podría hacerse. Hay muchas otras que lo hicieron así.

Eileen le dio vueltas.

—¿Y el dinero? —preguntó.

—Llevarías lo que pudieras cargar —dijo Nancy—. Y quizá algo más, si pudieras hacerlo sin que nadie lo notara.

—¿Más dinero del que puedo llevar?

—No, me refiero a que quizá lleves algo de valor, que puedas vender si surge la necesidad.

—¿Y el tren?

—Hay rutas hacia el oeste —dijo Nancy—. No irías directamente, no todo el trayecto, pero podrías acercarte lo suficiente.

Entonces encontraron un ritmo, sin que ninguna de las dos reconociera del todo lo que estaban haciendo. Hablaban en hipotético.

Si alguien fuera a marcharse.

Si alguien fuera a viajar.

Si alguien llegara a un lugar como Lost Creek, y encontrara a los Blake, y pidiera una habitación.

Eileen se descubrió haciendo preguntas que no había tenido intención de hacer.

Nancy las respondía lo mejor que podía, llenando los vacíos de su conocimiento con una especie de certeza esperanzada.

Para cuando la luz empezó a desvanecerse, la conversación se había transformado en algo completamente distinto.

Eileen se levantó para marcharse, con la mente llena de un modo que resultaba a la vez pesado y extrañamente claro. Nancy la acompañó hasta la puerta.

—No tienes que hacer nada —dijo rápidamente—. Solo era charla.

Eileen asintió.

—Por supuesto.

Pero mientras salía a la calle, con el aire fresco en el rostro, no parecía solo charla.