CAPÍTULO 37

LA PRUEBA QUE NADIE TENÍA PERMITIDO AMAR

Owen regresó al ala oriental cuando todos creían que el registro había terminado.

Se lo dijo a Voss.

Eso era nuevo.

El antiguo Owen habría llevado el silencio como un arma privada, convencido de que el secreto lo hacía valioso. Habría retirado un objeto, copiado un expediente, reservado un dato por si todas las alianzas fracasaban.

Ahora firmó el registro de entrada a las 02:17 y pidió a Catherine que se quedara ante la puerta exterior.

—¿Quieres que entre? —preguntó ella.

—No.

—¿Por qué?

—Quiero comprobar si elijo de otro modo cuando nadie me observa.

—Eso parece una razón para que entre.

—Sí.

—¿Aun así quieres intimidad?

Owen miró hacia la guardería oscura.

—No.

Catherine entró.

Habían cubierto la ventana soldada con tablones provisionales. La lluvia se colaba por las rendijas en fríos hilos. La pared receptora seguía abierta detrás del armario desplazado.

La mayor parte del equipo había sido retirada con una orden judicial.

Quedaba una unidad óptica oculta.

No porque los investigadores la hubieran pasado por alto.

La unidad ya no tenía ninguna fuente de alimentación ni conexión de red activa. Más tarde, el equipo técnico encontró los restos seccionados de una antigua línea de bajo voltaje detrás de la pared de la guardería; la tira de memoria era pasiva.

Owen había reparado en la lente incrustada en el ojo tallado de un pájaro de madera de la estantería.

El pájaro negro de Arthur.

Colocó un marcador de pruebas junto a él.

—¿Quieres tocarlo? —preguntó Catherine.

—Sí.

—¿Por qué?

—Para saber si se abre para mí.

—Mala razón.

—Sí.

—¿Algo más?

—Para ver qué guardó Arthur.

—Sigue siendo una mala razón.

—Sí.

Owen se puso guantes.

No tocó el pájaro.

En su lugar, lo fotografió y llamó de nuevo al equipo técnico.

Catherine lo observó.

—Odias esto.

—Profundamente.

—¿Qué habrías hecho antes?

—Guardármelo en el bolsillo.

—¿Y después?

—Abrirlo a solas. Copiarlo todo. Devolverlo si convenía.

—¿Se lo habrías contado a Tessa?

—Si hubiera formulado exactamente la pregunta correcta.

Catherine miró hacia las estrellas desvaídas pintadas en el techo de la guardería.

—Te adiestraron hombres terribles.

—Sí.

—A mí también.

—¿Quieres que te excuse?

—No.

—Bien.

El técnico llegó con un lector aislado. El pájaro de madera contenía una microcámara y una estrecha tira de memoria fabricada con el mismo polímero conductor que el sello de Arthur.

La entrada almacenada más reciente tenía fecha de doce años atrás.

Arthur Hale estaba en la guardería.

Más joven.

Sin canas en las sienes.

Miraba a la cámara como si hablara con alguien que lo comprendería demasiado tarde.

—Si esta habitación se abre después de que fracase el cargo de Custodio, da por comprometida toda cuenta vinculada a mis hijos.

El rostro de Catherine se tensó.

Arthur continuó.

—La palabra hijos es operativa, no biológica. La utilicé porque los hombres que me rodeaban respetaban más la herencia que el consentimiento.

Owen se inclinó hacia la pantalla.

—Confesión conveniente —murmuró.

Arthur miró directamente a la lente oculta.

—No admiréis la arquitectura. Cada redundancia representa a una persona en la que no confié lo suficiente para contarle la verdad.

El lector retrocedió después por el archivo.

Celia entró llevando a un bebé envuelto en una tela pálida.

No era Clara.

La marca de tiempo indicaba veintiséis años atrás.

Owen detuvo la reproducción.

—¿Quieres que Tessa esté presente? —preguntó Catherine.

—Sí.

—Entonces para.

Lo hizo.

El antiguo impulso arañó.

Ver primero.

Saber primero.

Volverse necesario antes de que nadie más pudiera actuar.

Owen se quitó el guante.

Flexionó la mano.

—Séllalo.

El técnico vaciló.

—¿No quieres un resumen?

—No.

—La verdad.

Owen miró la imagen detenida de Celia y el bebé.

—Sí.

La tira de memoria fue a un estuche de pruebas.

Owen firmó sobre el sello.

Su pulgar dejó una huella parcial en la tinta digital.

Prueba.

No accidental.

No una broma privada.

Un registro de que había manipulado el objeto y había elegido no poseer lo que contenía.

Catherine leyó el formulario de cadena de custodia.

—¿Quién tendrá el primer acceso?

—Un abogado independiente, el responsable de privacidad de las pruebas y un profesional clínico cualificado para detectar cualquier problema inmediato de protección sin revelar contenido privado.

—¿Y Nadia?

Owen miró hacia el ala occidental, donde la mujer que se hacía llamar Nadia permanecía bajo protección clínica voluntaria.

—Preguntad si quiere contacto antes de mostrarle su imagen o su voz.

—Bien.

Salieron de la cámara receptora.

En la puerta de la guardería, Owen se detuvo.

Una tira de tela azul había quedado atrapada bajo el armario.

De tamaño infantil.

Más antigua que la instalación reciente del receptor.

Un hilo negro reparaba uno de los bordes rasgados.

Las puntadas negras de reparación se parecían al patrón de la tira de Iris.

Pero Iris todavía conservaba la suya en el hospital.

Era un objeto distinto cuyo propietario seguía siendo desconocido.

Catherine lo vio.

—¿Quieres llevártelo?

—Sí.

—¿Por qué?

—Para compararlo.

—¿Algo más?

—Para saber quién lo llevaba.

—¿Puede responder la tela?

—No.

—Entonces, ¿qué?

Owen lo fotografió en su sitio.

Llamó al agente de pruebas.

Esperó.

Ninguna colección privada.

Ningún objeto secreto llevado junto al corazón.

Cuando salió del ala oriental, el amanecer había empezado a blanquear la ventana tapiada.

La habitación seguía siendo desagradable.

Las pruebas permanecían intactas.

Nadie las había amado lo suficiente para robarlas.