CAPÍTULO 3

LA MUJER QUE CONSERVABA DOS PLACAS

Kieran abandonó la planta a las once cuarenta y siete de la mañana después de rechazar la escolta recomendada para su brazo herido.

Le dijo a Simon que bajaba a tomar café.

Era verdad.

La mentira empezó cuando siguió caminando.

Un taxi lo recogió en la entrada de servicio y lo llevó hacia el este por calles lavadas por la lluvia nocturna. El hospital naval desapareció tras edificios de arenisca y hileras de árboles desnudos.

Kieran observó el retrovisor.

Ninguna vigilancia evidente.

Eso significaba poco.

La Dirección enseñaba a reconocer seguimientos y después asignaba a la mayoría de las operaciones agentes formados por los mismos instructores. Todo el mundo sabía dónde miraría todo el mundo.

El taxi se detuvo ante una estrecha librería cerca del barrio universitario.

Kieran pagó en efectivo.

Dentro, las estanterías llegaban hasta el techo. El aire olía a papel, polvo y café tostado en algún lugar al otro lado de la pared del fondo.

Pasó por ficción, historia y una sección dedicada a ingeniería marítima. Al final de un pasillo, una pequeña cafetería ocupaba lo que antes había sido un almacén.

Vera Sloane estaba sentada en la mesa de la esquina.

Llevaba un abrigo color camel sobre un vestido rojo oscuro. Su cabello, antes negro, tenía ahora hebras plateadas en ambas sienes. Unas finas gafas doradas descansaban bajas sobre su nariz mientras leía un periódico que nadie menor de sesenta años compraba impreso.

No levantó la vista cuando Kieran se acercó.

—Cojeas.

—Tú también.

—Tengo artritis.

—Yo, una herida de bala.

—La mía es menos dramática y más permanente.

Kieran ocupó la silla de enfrente.

Vera dobló el periódico.

Sus ojos recorrieron el cabestrillo, los moratones del cuello y la pulsera del hospital que él había olvidado quitarse.

—Tienes un aspecto terrible.

—Tú elegiste el sitio.

—Elegí un lugar público.

—Antes preferías habitaciones de hotel.

La boca de Vera se curvó.

—Antes llegabas a tiempo.

Se acercó el camarero.

Kieran pidió café solo.

Vera añadió una porción de tarta de almendras al pedido sin preguntarle.

Él la miró.

—Nunca te gustaron las almendras.

—A ti sí.

—Hace quince años.

—Sigues siendo difícil en los mismos aspectos. Supuse que el gusto también podía conservarse.

El camarero se marchó.

Kieran miró hacia los ventanales.

—Nadie me ha seguido.

—Siempre dices eso cuando estás menos seguro.

—¿Estás trabajando?

—Todo el mundo trabaja.

—¿Para la Dirección?

—No oficialmente.

—¿Para Malcolm Hale?

La expresión de Vera no cambió.

—¿Por eso te pusiste en contacto conmigo?

—Me puse en contacto contigo porque antes te ocupabas de identidades compartimentadas.

—¿Antes?

—Dejaste la división de registros.

—Me trasladaron.

—¿Quién?

—Haz la verdadera pregunta.

Kieran dejó una hoja doblada sobre la mesa.

Contenía los datos visibles de la credencial de Ellis en el informe de la terminal de ferris.

Nombre.

Fecha de nacimiento.

Número de placa.

Nivel de acceso.

Vera la leyó.

Sus dedos se detuvieron sobre el número.

—¿Dónde conseguiste esto?

—¿Puedes identificarlo?

—¿Dónde?

—No.

—Kieran.

—Vera.

Ella se recostó.

Durante varios segundos, la familiaridad del intercambio amenazó con convertir los años entre ambos en un inconveniente.

Kieran recordó otra mesa.

Otra ciudad.

Vera descalza en su cocina mientras una operación ardía en tres países y ninguno sabía admitir que tenía miedo.

Movió la cucharilla aunque todavía no había llegado el café.

—Ellis Vane —dijo Vera.

—Conoces el nombre.

—Sé que no es un nombre.

—¿Qué es?

—Una etiqueta de retención.

—¿Para qué?

—Para una persona cuya identidad legal no puede sobrevivir a la compartimentación neurológica.

Kieran mantuvo el rostro inmóvil.

—Nightglass.

La mirada de Vera se aguzó.

—¿Quién te lo ha contado?

—¿Es correcto?

—No deberías preguntar.

—Una mujer está muerta. Puede que Ellis la matara mientras el compartimento estaba activo.

Vera miró hacia las estanterías.

—Entonces se llevará a cabo una investigación.

—No ha habido ninguna.

—Quizá porque ningún agente autorizado tiene jurisdicción.

—Yo estuve autorizado una vez.

—Te suspendieron.

—Dos veces.

—Ese argumento no significa lo que crees.

El camarero trajo el café y la tarta.

Vera esperó hasta que se alejó.

Después tomó el papel y lo dobló hasta hacerlo más pequeño.

—El número de placa no pertenece a ninguna agencia activa.

—¿Falso?

—Más antiguo que la falsedad.

—Explícate.

—Se emitió bajo una autoridad que oficialmente nunca existió.

—¿Cuál?

—La Dirección de Continuidad.

Kieran la miró.

—La Dirección es anterior a su propio estatuto.

—Sí.

—¿Cuánto?

—Desde la generación de Arthur Hale.

El nombre tensó algo tras las costillas de Kieran.

—¿Arthur participó en Nightglass?

Vera removió azúcar en el café.

—Diseñó sistemas de recuperación.

—Eso no es una respuesta.

—No. Es la parte que puedo decir en público.

—¿Ellis era un sujeto?

—Sí.

—¿Arthur lo condicionó?

—No.

—¿Quién?

—No lo sé.

—La verdad.

—Conozco a dos médicos. Ambos están muertos.

—Nombres.

—No.

—¿Por qué?

—Porque uno tenía hijos.

—Que pueden saber lo que hizo su progenitor.

—Que pueden no saber nada.

Kieran la miró fijamente.

—¿Desde cuándo proteges a las familias de las consecuencias operativas?

La cucharilla de Vera se detuvo.

—Desde que supe lo que le ocurrió a la tuya.

Las palabras acertaron con más limpieza que una acusación.

Kieran apartó la mirada.

—La mujer conocida como Miriam puede ser Leah Frost —dijo—. Está viva.

Vera inspiró.

Una sola vez.

No lo sabía.

—¿Dónde?

—En el hospital.

—¿Estado?

—Crítico.

—¿Te recuerda?

—No ha despertado.

—¿Simon?

—Vivo.

Vera cerró los ojos.

Cuando volvió a abrirlos, había recuperado la expresión controlada.

—Me alegro.

—¿De verdad?

—Sí.

—¿Lo sabías?

—No.

—La verdad.

—No.

Kieran la creyó.

Eso lo irritó.

Volvió a empujar hacia ella los datos de la credencial.

—Ellis utilizó una placa portuaria con la identidad Elias Vane.

El rostro de Vera se vació.

Ahí estaba.

El verdadero miedo.

—¿Qué? —preguntó Kieran.

—Nada.

—Has reaccionado.

—Reconocí la estructura.

—¿El nombre?

—No.

—La verdad.

Vera se quitó las gafas y las limpió con un paño.

Un viejo hábito.

Lo hacía antes de mentir durante las reuniones.

Kieran recordó demasiado tarde cuánto había amado reconocer sus pequeñas traiciones.

—Elias Vane no era una persona —dijo—. Era una identidad de convergencia.

—¿Para quién?

—Para cualquier sujeto masculino capaz de portar tanto acceso de Vale como de Hale.

—Eso podría incluir a Rowan.

—Sí.

—A Owen.

—Sí.

—Al gemelo de Danielle.

—Sí.

—A Ellis.

—Sí.

—¿A Malcolm Hale?

Vera volvió a ponerse las gafas.

—Es posible.

Kieran se inclinó.

—¿Qué autoriza esa identidad?

—La transferencia de una llave viva.

El ruido de la cafetería se desvaneció.

—Una persona —dijo Kieran.

—Sí.

—¿Cuál?

Vera lo miró.

—Ya lo sabes.

—Tessa.

Su silencio lo confirmó.

El café de Kieran se enfrió sin que lo tocara.

—¿Por qué?

—Aster necesita una portadora de la línea de Nadia y una autoridad de la de Arthur. Elias Vane fue diseñado como puente si cualquiera de los dos se negaba.

—¿Diseñado cómo?

—Identidad legal. Sustitución de ADN. Acceso de voz grabado. Autoridad médica.

—¿Quién es biológicamente Elias Vane?

—Nadie.

—Entonces ¿por qué aparece la fotografía de Ellis en la credencial?

—Porque se generó cuando se activó su compartimento.

—La placa de Tessa cambió.

—Sí.

—¿Cómo?

—Una capa de pantalla reprogramable vinculada al chip.

—¿Por qué enviarlo a conseguirla?

—Para conectar la red marítima con la antigua autoridad.

—¿Quién lo envió?

Vera miró hacia la parte delantera de la tienda.

Kieran siguió su mirada.

Una mujer con una bufanda verde examinaba libros de viajes.

Un hombre junto a la caja sostenía una biografía al revés.

Ninguno parecía interesado en ellos.

Los dos lo estaban.

—Márchate —dijo Vera.

—¿Quién lo envió?

—No estás autorizado a conocer la respuesta.

—Pregunto como hermano de Leah.

—Eso no te da ninguna autoridad operativa.

—No. Me da una razón para no preocuparme.

La boca de Vera se tensó.

—Kieran.

—¿Quién?

—El Custodio.

Había oído el título en Rourke House.

La advertencia de Nadia.

Las entregas retrasadas de Malcolm.

La persona que esperaba el tambor de papel de Arthur.

—Nombre.

—No tengo ninguno.

—¿Un hombre?

—No lo sé.

—¿Dirección?

—Está por encima.

—¿Gobierno?

—Varios.

Kieran se recostó.

El hombre con la biografía al revés pasó una página.

—¿Malcolm trabaja para el Custodio?

—A veces.

—¿Ellis?

—Pertenece a cualquier instrucción que despierte Nightglass.

—Y Tessa es la entrega.

—Sí.

—Al primer hijo superviviente de Arthur.

Los ojos de Vera se desplazaron hacia su rostro.

—Así que viste la directiva completa.

—¿A quién se refiere?

—No lo sé.

—La verdad.

—Sé lo que creía el archivo.

—¿Qué?

Vera vaciló.

—Rowan Hale.

Kieran pensó en el hospital.

La mano de Tessa bajo el brazo de Rowan.

El sello respondiendo al tambor.

—Ahora los registros dicen que Rowan puede no ser hijo de Celia.

—Los registros pueden alterarse.

—¿La sangre?

—Las muestras pueden cambiarse.

—¿La memoria?

—Condicionarse.

—¿Qué queda?

Vera lo miró.

—La elección, si tienes suerte.

La respuesta sonaba a Tessa.

Kieran odió que saliera de Vera.

Miró la tarta.

Intacta.

—¿Puede Ellis controlar de forma fiable el compartimento?

—No.

—¿Puede interrumpirse una activación con seguridad?

—Solo evitando los detonantes y con un plan de emergencia dirigido por un médico. La medicación requeriría un equipo médico cualificado y una indicación inmediata de seguridad.

—¿Qué detonante?

—Hay varios.

—Dame uno.

—No.

—Uno.

Vera cerró brevemente los ojos.

—Secuencias de campanas.

El vídeo del almacén.

La campana del barco al fondo.

Malcolm lo sabía.

O lo había aprendido.

—Otro.

—Nombres.

—¿Cuáles?

—Determinadas identidades asignadas.

—¿Tessa?

—No lo sé.

—¿Rowan?

—No lo sé.

—¿Elias Vane?

—Sí.

Kieran sintió frío.

—¿Malcolm ha utilizado ese nombre?

—Si encontró la placa, puede hacerlo.

—¿Qué ocurre?

—El compartimento asume autoridad de transferencia.

—¿Qué significa?

—Intentará llevarse viva a Tessa.

—¿Y quien se interponga?

La mirada de Vera descendió.