CAPÍTULO 80

EL TRABAJO QUE ESPERABA DESPUÉS DE LA VICTORIA

Tres semanas después, los campos sobre Cairnfall estaban blancos de escarcha.

Tessa se encontraba en la terraza de una casa prestada con vistas al lago occidental. El viento recorría el brezo y traía el olor a humo de turba desde el pueblo situado más abajo.

Voss había elegido la propiedad porque no pertenecía a ningún Rourke, Vale, Hale ni a ningún fideicomiso de los Rourke conocido.

Gideon había empleado dos días en demostrar que la casa no tenía micrófonos.

Owen había dedicado un tercero a demostrar que Gideon había pasado por alto un anticuado dispositivo de escucha oculto en la chimenea.

Desde entonces, ninguno de los dos se había dirigido al otro con educación.

Dentro, estaba terminando la primera reunión para reconstruir Aster.

No para restaurarlo.

Tessa se había negado a utilizar esa palabra.

Las clínicas humanitarias permanecerían.

Las rutas para testigos se reconstruirían bajo fideicomisos independientes y separados.

Sin propietario central. Sin sucesión por sangre.

Sin protector con autoridad unilateral. En la medida de lo posible, se contactaría con todas las personas cuya identidad siguiera en los registros supervivientes y se les permitiría elegir entre quedarse, marcharse o destruir su expediente.

Era más lento.

Más complicado.

Nadie podría gobernar toda la red con un solo anillo.

Esa era la intención.

Rowan salió a la terraza con un abrigo oscuro sobre la férula del hombro.

Ya no necesitaba gafas tintadas en interiores, pero la luz invernal aún le hacía entrecerrar los ojos. El cirujano le había advertido que los dolores de cabeza podían durar meses. Las costillas se estaban curando. El hombro requeriría otra operación.

Odiaba todas las limitaciones.

Cumplía la mayoría.

El progreso seguía siendo selectivo.

—Has desaparecido —dijo.

—He cruzado una puerta.

—Sin decírselo a nadie.

—Se lo dije a Morrow.

La galga estaba tumbada cerca del muro de la terraza bajo una manta, con el hocico escondido bajo la cola.

Rowan la miró.

—Está comprometida.

—Guarda secretos mejor que Gideon.

—Nadie guarda secretos mejor que Gideon.

—Arthur sí.

El nombre cambió el aire.

Rowan se colocó junto a ella ante la barandilla de piedra.

Más abajo, el lago reflejaba un cielo sin color.

—Celia ha pedido verme —dijo.

—Lo sé.

—¿Te lo pidió a ti?

—Clara.

—¿Qué respondiste?

—Que tú decides.

Rowan la miró.

—¿No le dijiste que necesito tiempo?

—No.

—Lo necesito.

—Entonces díselo.

La boca se le tensó.

—Puede marcharse.

—Sí.

—Tiene experiencia.

—Sí.

El acuerdo lo irritó.

Tessa esperó.

Rowan contempló el agua.

—No sé qué quiero de ella.

—No tienes que saberlo.

—Quiero respuestas.

—¿Y?

—Quiero que sufra al dármelas.

La verdad salió con dificultad.

Tessa se volvió hacia él.

—¿Crees que eso te vuelve cruel?

—Sí.

—Te vuelve herido.

—Eso no es absolución.

—No.

Él la miró.

—Te has vuelto irritantemente precisa.

—Gideon es contagioso.

Rowan casi sonrió.

Tessa tocó la barandilla entre sus manos.

—Clara quiere quedarse con Celia por ahora.

Su expresión se cerró.

—Lo sé.

—No la está eligiendo en vez de a ti.

—Apenas me conoce.

—Apenas conoce a ninguno de nosotros.

—Conoce a Celia.

—Celia la crio mientras se ocultaban.

—Y me abandonó a mí.

—Sí.

La palabra seguía siendo insoportable, pero podía sobrevivirse.

Rowan respiró con cuidado.

—¿Quieres que Clara esté aquí?

—Sí.

—¿Aunque elija a Celia?

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque quererla cerca y decidir dónde pertenece son cosas distintas.

Él miró sus manos.

Los dedos de Tessa descansaban a pocos centímetros de los suyos.

Rowan volvió la palma hacia arriba.

Una invitación.

Ella puso su mano en la suya.

Dentro de la casa empezaron a oírse voces elevadas.

Owen.

Gideon.

Un tercer hombre de la Fiscalía de la Corona y el Servicio del Procurador Fiscal que intentaba impedir que destruyeran su argumento.

Rowan escuchó.

—¿Por qué discuten?

—Owen quiere que el asesinato de Harrow se investigue por separado de la causa de Aster.

—¿Por qué?

—Cree que el hombre desconocido de la línea de Arthur está aprovechando la investigación principal para desaparecer.

—¿Y Gideon?

—Cree que separarlo permitirá a los abogados de Vale enterrar pruebas.

—¿Quién tiene razón?

—Los dos.

—Poco útil.

—Cierto.

Vale seguía detenido.

Los médicos habían tratado sus heridas. Los fiscales lo habían acusado de detención ilegal, conspiración, coacción médica, agresión y delitos financieros vinculados a Aster. Había más cargos esperando detrás de pruebas protegidas.

Había solicitado dos veces que Tessa lo visitara.

Ella se había negado las dos.

La tercera petición había llegado dirigida a Evelyn.

La había devuelto sin abrir.

No habían recuperado el cuerpo de Silas.

Reece creía que nadie podía sobrevivir al túnel de las turbinas.

Owen se negaba a declararlo muerto sin restos.

Tessa estaba de acuerdo con Owen.

A menudo, la esperanza y la prudencia utilizaban las mismas pruebas.

La puerta de la terraza se abrió.

Lucas salió con un bastón y un monitor de oxígeno sujeto bajo la manga. Había recuperado algo de color, pero no paciencia.

—El abogado del Gobierno dice que no se pueden disolver entidades sometidas a una investigación penal.

Tessa lo miró.

—¿Y?

—Gideon ha preguntado si la prisión dispone de videoconferencias fiables para que el abogado pueda repetírselo a Vale.

La boca de Rowan se curvó.

Lucas se apoyó contra el muro.

Su mirada descendió hacia las manos entrelazadas, pero no permaneció allí.

—Clara quiere verte —le dijo a Tessa.

—¿Ahora?

—Ha encontrado otra tira de tela azul dentro del abrigo de Celia. Más antigua que la tuya.

El pecho de Tessa se tensó.

—¿De Nadia?

—Es posible.

Ella se volvió hacia la puerta.

Rowan no la soltó hasta que se movió.

Entonces abrió los dedos.

Sin convertir la reticencia en una restricción.

Tessa se detuvo.

—Ven conmigo.

—¿A ver a Clara?

—Sí.

—¿Quiere que esté?

Tessa miró a Lucas.

—Ha pedido que vayan los dos —dijo.

Rowan se quedó inmóvil.

—¿Por qué yo?

—No lo explicó.

Miró hacia la casa.

El miedo entró en su rostro de una forma que solo Tessa habría reconocido.

No miedo a Clara.

Miedo a desear demasiado de aquella invitación.

Ella le tendió la mano.

—¿Vienes?

Rowan la tomó.

—Sí.

Lucas se apartó.

Cuando Tessa pasó junto a él, le tocó la manga.

Ella se detuvo.

—Me marcho mañana —dijo.

—¿A Galway?

—Después al sur.

—¿Para hacer qué?

—Descubrir quién soy cuando nadie necesita un guardaespaldas.

El dolor la atravesó.

—Podrías quedarte.

—Podría.

—Pero no quieres.

—No lo suficiente.

La sinceridad dolía de un modo más limpio que el abandono.

Tessa lo miró.

—¿Volveré a verte?

—Sí.

—¿Lo prometes?

—No.

Los ojos de Tessa ardieron.

La boca de Lucas se suavizó.

—Es mi intención.

Tessa asintió.

—Aceptado.

Él se inclinó hacia delante.

Se detuvo.

—¿Puedo?

Ella sabía qué pedía.

Un beso de despedida.

No un intento de recuperar lo que había terminado.

Tessa miró a Rowan.

Él la observaba.

Sin órdenes.

Sin permiso.

Era decisión de ella.

Volvió a mirar a Lucas.

—En la mejilla.

Lucas sonrió.

—Mujer cruel.

Le besó la mejilla con suavidad.

Después se apartó.

La mano de Rowan permanecía abierta junto a ella.

Tessa volvió a tomarla.

Lucas lo miró.

—Sigue preguntando.

Rowan respondió:

—Sigue respirando.

—Eso ha sonado afectuoso.

—Era una amenaza.

—Mejor.

Lo dejaron en la terraza bajo el cielo gris.

Clara estaba sentada en la biblioteca junto a Celia.

La habitación había pertenecido a un maestro. Había libros en todas las paredes. En la chimenea ardía un fuego bajo.

Celia parecía más fuerte que bajo el río, aunque seguía llevando un brazo vendado y las sombras le hundían el rostro. Se puso en pie cuando entró Rowan.

Él se detuvo.

Celia volvió a sentarse.

Aprendiendo.

Clara sostenía dos tiras de tela azul sobre las rodillas.

Una del tamaño de un niño.

La otra, más estrecha, cortada de una prenda antigua.

Tessa reconoció la primera.

La tira que habían encontrado detrás del espejo de Nadia.

Clara tocó la segunda.

—Celia la llevaba cosida dentro del abrigo.

Celia miró a Tessa.

—Nadia me la dio la noche del incendio.

—¿Qué dijo?

—Que, si te encontraba, debía decirte que el azul nunca fue una promesa de regresar.

La garganta de Tessa se cerró.

—¿Qué era?

—La promesa de que alguien había visto adónde te llevaban.

La diferencia penetró en todos los recuerdos antiguos.

Nadia no había prometido un rescate que no podía garantizar.

Había prometido ser testigo.

Clara dio la vuelta a la segunda tira.

En la parte inferior había palabras bordadas con hilo blanco descolorido.

NO HERMANAS DE SANGRE.

Tessa se quedó mirándolas.

Debajo aparecía una segunda línea.

HIJAS POR ELECCIÓN.

Los ojos de Clara se llenaron.

—Nadia lo sabía.

—Sí —dijo Celia.

—¿Desde cuándo?

—Desde el principio.

Tessa se sentó junto a Clara.

Ninguna extendió la mano de inmediato.

La distancia entre ellas contenía infancia, duelo y rostros de desconocidas.

Clara dijo:

—Te recordaba más alta.

—Tenía diez años.

—Parecías más alta.

—Tú eras pequeña.

—Odiaba que me llamaras así.

—Me mordiste.

—Hice bien.

Tessa rió entre lágrimas.

Clara también.

El sonido abrió algo.

Tessa le tendió la mano.

Clara la miró.

Después la tomó.

Sus dedos estaban más fríos de lo que Tessa esperaba.

Reales.

Adultos.

Vivos.

Rowan permanecía cerca de la puerta.

Clara lo miró.

—Te pedí que vinieras porque Celia me dijo que Arthur guardaba una fotografía de nosotros.

—¿Nosotros?

—Los tres.

Celia sacó una fotografía del libro que tenía al lado.

Rowan no se acercó.

Tessa la tomó.

Nadia estaba sentada bajo un manzano con Tessa, aún un bebé, en brazos. Celia permanecía a su lado sosteniendo a una niña rubia pequeña: Clara.

Arthur estaba arrodillado a sus pies.

Un niño de cabello oscuro se sentaba sobre sus hombros.

Rowan.

Cuatro niños unidos a dos mujeres y tres hombres por secretos que nadie había convertido todavía en tumbas.

En la parte posterior, Arthur había escrito:

LA FAMILIA A LA QUE NO SUPIMOS DECIR LA VERDAD.

Rowan lo leyó desde donde estaba.

Su rostro cambió.

Celia dijo:

—Lo escribió años después.

—Por supuesto —respondió Rowan—. Arthur prefería arrepentirse cuando las decisiones ya eran irreversibles.

—Sí.

—¿Me quería?

Celia cerró los ojos.

—Sí.

—No fue suficiente.

—No.

—¿Y tú?

Ella abrió los ojos.

—Sí.

—Tampoco fue suficiente.

—No.

Rowan miró la fotografía.

Después a Clara.

Ella se levantó.

—No te conozco —dijo.

—No.

—Pero me gustaría hacerlo.

Él tragó saliva.

—¿Por qué?

—Porque ya he tenido bastante de que otros decidan qué partes de la familia eran demasiado peligrosas para conocerlas.

Rowan miró a Tessa.

Ella no dijo nada.

La elección no le correspondía.

Volvió a mirar a Clara.

—¿Qué quieres saber?

Ella lo pensó.

—¿Qué te gustaba cuando tenías seis años?

La pregunta golpeó a todos.

No Siria.

No Vale.

No las mentiras de Arthur.

Seis años.

Rowan contempló el fuego.

—Los caballos.

Tessa parpadeó.

—Nunca me lo habías dicho.

—Nunca me lo preguntaste.

La boca de Clara se curvó.

—A mí me gustaban los barcos.

—Arthur odiaba los barcos.

—Se mareaba.

—De inmediato.

Celia rió suavemente.

Los ojos de Rowan se desplazaron hacia ella.

El sonido contenía un recuerdo.

No absolución.

Una puerta.

Él entró en la habitación.

Solo unos pasos.

Los suficientes.

Tessa bajó la vista hacia la fotografía.

La familia que aparecía en ella no había sobrevivido sin cambiar.

Quizá ninguna lo hacía.

El trabajo que tenían por delante no se ganaría reclamándose unos a otros con más ferocidad que quienes los habían herido.

Se construiría con decisiones más pequeñas.

Ocupar una silla.

Responder una pregunta.

Ofrecer una mano sin cerrarla.

Fuera, la escarcha empezaba a derretirse sobre las piedras de la terraza.

Tessa lo sintió antes de ver la gota deslizarse desde el alféizar y desaparecer en la tierra.

El primer deshielo.

No la primavera.

Todavía no.

Lo suficiente para empezar.