CAPÍTULO 33

EL HOMbrE QUE MANTENÍA CERCA A LOS MUERTOS

Silas Rourke había trasladado North Channel tres veces en cuatro días.

El cuartel general más reciente ocupaba una terminal de ferris abandonada en la costa occidental, donde las taquillas daban a un puerto que no había recibido ningún barco de pasajeros en veinte años.

El viento empujaba la lluvia a través de las grietas del techo.

La sal había convertido los bancos metálicos en encaje naranja.

Un generador traqueteaba detrás de la antigua cafetería.

Silas estaba sentado en el despacho del gerente, con una bota sobre la mesa y un vaso de whisky apoyado contra el estómago.

Cinco fotografías de vigilancia cubrían el secante.

Tessa vestida de seda gris en la terraza de Cairnfall.

Rowan apuntando a un guardia.

Julian sobre una rodilla.

Owen saliendo de la clínica veterinaria.

Owen entrando en el patio de Neil Harrow.

La sexta fotografía no se había impreso por completo. Solo aparecía el borde blanco de la casa de Harrow bajo una franja negra.

La cámara había dejado de transmitir antes de que el equipo entrara.

Desde entonces, nadie había respondido.

Silas levantó el vaso.

Estaba vacío.

Miró hacia el hombre sentado en la silla junto al radiador.

—Inútil.

El hombre no respondió.

La lluvia repiqueteaba contra la ventana rota.

Silas dejó el vaso y alcanzó la botella.

Le temblaba la mano.

Sirvió de todos modos.

—Soren.

La cabeza del muerto seguía inclinada hacia un hombro.

La sangre se había secado bajo la oreja izquierda y oscurecía el cuello de la camisa. Alguien le había cerrado los ojos. Silas se los había vuelto a abrir.

No le gustaba que lo ignoraran.

—Dijiste que Mercer era prescindible.

Soren miraba más allá de él.

—El problema de los hombres prescindibles —continuó Silas— es que nadie se da cuenta de cuándo se vuelven esenciales.

Bebió.

El whisky ardió menos de lo que debería.

Un perro cruzó el vestíbulo exterior. Las uñas repiquetearon sobre las baldosas, se detuvieron junto a la puerta del despacho y después se alejaron.

Hasta los animales habían empezado a evitarlo.

Silas miró la fotografía de Tessa.

Vale la había colocado sobre un escenario.

Por supuesto.

Alistair siempre había confundido que lo vieran con que lo creyeran. Arthur había cometido el error opuesto y había construido verdades tan ocultas que se volvieron indistinguibles de las mentiras.

El error de Gideon había sido el amor.

El amor hacía imaginar a los hombres que el sufrimiento tenía sentido si se soportaba por la persona adecuada.

Silas nunca lo había creído.

El sufrimiento era presión.

El sentido era la historia que se contaba después.

La puerta del despacho se abrió.

Entró un joven operativo llamado Kersey, se detuvo al ver a Soren y apartó la mirada.

Silas sonrió.

—¿Malas noticias?

Kersey tragó saliva.

—El equipo de Harrow no ha informado.

—Lo sé.

—El canal verde se interrumpió a las veintitrés cuarenta.

—Lo sé.

—Detectamos disparos cerca de la casa.

—¿Cuántos?

—Ocho. Quizá nueve.

—¿Vehículos?

—Llegó uno. Ninguno se marchó.

—¿Mercer?

—No se sabe.

La mano de Silas se cerró alrededor del vaso.

Kersey volvió a mirar a Soren.

—¿Qué le ha pasado?

—Discrepó.

—¿Sobre Mercer?

—Sobre respirar.

Kersey palideció.

Silas rió.

El sonido no mejoró la habitación.

—Vale ha detenido las transferencias de activos —dijo Kersey.

—Tiene miedo del investigador.

—Dice que el riesgo de exposición es demasiado alto.

—Vale dice muchas cosas cuando quiere que otro hombre cargue con su miedo.

—La declaración pública de Cairnfall habla de una revisión de la administración.

Silas levantó la fotografía de Tessa.

—Rechazó el matrimonio.

—Al parecer.

—Y aun así mantuvieron vivo el anuncio.

—Sí.

Silas tocó con la yema de un dedo la imagen de Rowan detrás de ella.

—Hale lo permitió.

—Los informes dicen que Tessa impuso condiciones.

—Hale lo permitió porque ella se lo pidió.

Kersey no dijo nada.

Silas alzó la mirada.

—¿Lo desapruebas?

—No.

—Sí.

—No lo entiendo.

—Eso es más saludable.

Silas dejó la fotografía.

—Rowan Hale tolerará la humillación si Tessa la llama estrategia. Tolerará a otro hombre a su lado. Tolerará que Vale respire. No tolerará creer que se la han arrebatado.

—Quieres separarlos.

—Quiero que él se aparte solo.

—¿Cómo?

Silas miró hacia Soren.

El cadáver siguió sin resultar útil.

—Había una cámara en la sala blanca.

Kersey cambió de postura.

—¿La grabación antigua?

—Esa no.

—¿Cuál?

—El traslado de Alepo.

La expresión de Kersey cambió.

Silas sonrió.

Arthur había documentado el cautiverio de Rowan con más cuidado de lo que él sabía. Quizá no la tortura. El resultado. La violencia. Las horas anteriores a la llegada de Gideon.

Todo secreto necesitaba que alguien lo registrara.

—Envía a Tessa los últimos doce minutos —dijo Silas.

Kersey vaciló.

—¿Por qué?

—Porque Rowan cree que su amor sobrevive a la ignorancia.

—¿Y si ella lo ve?

—Él decidirá que merece distancia.

Kersey parecía incómodo.

Silas lo vio.

—¿Crees que el amor cura la vergüenza?

—No.

—Bien.

—¿Adónde la envío?

—Al sistema interno de Cairnfall. Primero a la habitación de Gideon.

—Ya recibió el archivo de la infancia.

—Sí.

—Vale destruyó el monitor.

—Entonces utiliza todas las pantallas.

Kersey lo miró.

—¿Todas?

—Residencias. Ala médica. Controles de las turbinas. Habitaciones de invitados.

—Vale desconectará la red.

—Con el tiempo.

Silas se recostó.

—La verdad solo necesita una abertura.

Kersey asintió con reticencia.

—¿Y Mercer?

—Averigua si salió de la casa.

—Si tiene el eje…

—Entonces regresará a Cairnfall.

—¿Por qué?

Silas miró la fotografía de Tessa.

—Porque la sangre hace que los necios regresen a casas que deberían quemar.

Kersey se marchó.

La puerta se cerró.

Silas terminó el whisky y se levantó.

El despacho se inclinó.

Se agarró a la mesa.

Soren continuó mirándolo.

—Te equivocabas —le dijo Silas.

El muerto permaneció en silencio.

—Dijiste que la chica elegiría escapar.

Silas cruzó hasta la silla junto al radiador.

Apoyó ambas manos en los hombros de Soren.

El cuerpo llevaba horas rígido.

—Ella elige a las personas. Por eso perderá.

La cabeza de Soren se movió cuando Silas lo sacudió.

Durante un segundo irracional, Silas esperó que respondiera.

Nada.

La ira destelló.

Empujó el cadáver de lado.

Soren cayó de la silla y golpeó con peso el suelo.

Silas permaneció sobre él, respirando con fuerza.

El perro del exterior empezó a ladrar.

—Cállate.

Los ladridos continuaron.

Silas cerró de una patada la puerta del despacho.

Fue hasta el catre estrecho junto a la pared y se tumbó sin quitarse las botas.

La lluvia entraba por el cristal roto. El frío le tocó el lado derecho del rostro.

Miró hacia el cadáver en el suelo.

—Nadia también eligió mal —dijo.

La habitación no ofreció ninguna objeción.

Silas cerró los ojos.

En algún punto entre una respiración y la siguiente, el whisky se lo llevó.

Los muertos permanecieron donde él los había dejado.