CAPÍTULO 28

LA CASA DE LA LÁMPARA VERDE

Owen llegó a la casa de Neil Harrow poco antes de medianoche.

Ewan lo había dejado en la carretera forestal con una radio, una linterna e instrucciones de no confiar en nadie que condujera sin luces. Reece había regresado hacia Cairnfall después de confirmar que su hermano seguía vivo.

El reencuentro no incluyó ningún abrazo.

Solo dos hombres de pie bajo el aguanieve, pronunciando el nombre del otro como si las palabras fueran una prueba.

Owen recorrió a pie la última milla.

Su coche seguía cerca de la verja oriental de Cairnfall, inútil hasta que bajara el agua. Ewan había encontrado un viejo camión forestal oculto bajo una lona junto a la casa del pastor. Arrancó después de tres intentos y olía a perro mojado, diésel y cuerda podrida.

Owen lo aprobó.

Aparcó debajo de la cresta para que el motor no anunciara su llegada a la casa.

La vivienda parecía igual que durante su visita anterior.

Eso no significaba nada.

Una sola luz verde ardía junto al patio trasero.

No era eléctrica.

Una lámpara de tormenta colgaba al lado del establo derrumbado.

Owen se agachó detrás de un muro de piedra seca y observó.

No vio movimiento tras las ventanas de la casa. No había ningún vehículo junto al camino. El viento balanceaba suavemente la lámpara, desplazando su resplandor sobre las piedras.

Una señal.

O un cebo.

Comprobó la pistola que le había dado Ewan.

Después, la grabadora del bolsillo.

Se acercó desde el lado del mar.

El terreno descendía con brusquedad más allá del establo. Las olas golpeaban el acantilado bajo él, con el sonido retrasado por el viento. Un estrecho sendero seguía la antigua zanja de desagüe hacia la parte posterior de la propiedad.

La cadena de Morrow seguía junto al poste.

Owen recordó las lágrimas de Lydia Fenwick al ver los cuencos y las mantas del patio. Recordó haber creído que la perra desaparecida quizá no fuera más que un animal abandonado que alguien más bondadoso se había llevado.

Nada relacionado con Vale seguía siendo sencillo.

La lámpara verde colgaba de un gancho en la pared del establo.

Debajo, alguien había trazado una línea blanca sobre la piedra.

Tiza reciente.

Owen sacó la fotografía de la escena del crimen de Harrow.

El predictor de mareas sobre el paño de cocina.

Siete estrellas.

Dos diales.

Una cerradura estrecha.

En la pared detrás del instrumento aparecía tenuemente la misma línea blanca, casi oculta bajo la carcasa de latón.

No era casual.

Una marca de nivel.

O una dirección.

Owen pasó los dedos por la tiza.

La línea señalaba hacia el viejo pozo.

Cruzó el patio.

El pozo había sido cubierto décadas atrás con una losa circular de hormigón. Las ortigas crecían alrededor del borde. Sobre él se inclinaba una bomba oxidada, con la palanca inmóvil a medio recorrido.

Owen presionó la palanca.

Nada.

Lo intentó otra vez.

Algo metálico se movió bajo tierra.

No era agua.

Una cerradura.

La cubierta de hormigón se desplazó poco más de un centímetro.

—Sutil —murmuró Owen.

Dejó la pistola sobre la hierba, al alcance de la mano, y tiró.

La losa giró en lugar de elevarse, revelando una abertura en forma de media luna y una escalera que descendía por la roca.

Subió aire frío.

Sal.

Parafina.

Humo de cigarrillo.

Alguien había estado abajo hacía poco.

Owen recuperó la pistola y descendió.

El pozo terminaba en un pasadizo excavado hacia el acantilado.

A diferencia de los túneles de ingeniería de Cairnfall, aquel había sido ensanchado a mano a partir de un antiguo desagüe.

Unos soportes de madera apuntalaban el techo.

Un cable eléctrico recorría una pared y alimentaba bombillas verdes a intervalos irregulares.

La última lámpara ardía sobre una puerta de acero.

Owen se detuvo.

Al otro lado se oían voces.

Sacó el receptor del bolsillo y lo apoyó contra el metal.

El sonido se volvió más claro.

Un hombre dijo:

—Mercer ha salido de la estación.

Otro respondió:

—¿Solo?

—Recibió ayuda en la cresta.

La primera voz pertenecía al hombre de la grabación del balcón.

El que lo había llamado prescindible.

Owen activó la grabadora.

—¿North Channel? —preguntó el segundo hombre.

—Trasladará el predictor antes del amanecer.

—¿Adónde?

—A Glasshouse.

—Silas dijo Harrow.

—Silas dice lo que necesita que la gente repita.

Una silla raspó.

Owen oyó que servían líquido en una taza.

Aquel sonido doméstico hacía que la habitación oculta resultara más inquietante.

—¿Y la chica?

—Vale finge negociar.

—Nunca aceptará.

—No hace falta. Basta con la historia pública.

—¿Y Hale?

—Sigue cerca.

—Entonces, ¿Mercer?

Una pausa.

—Encontrad primero a Mercer.

Owen se inclinó hacia la puerta.

La tabla bajo su pie izquierdo cedió.

Un chasquido diminuto.

Se quedó inmóvil.

Las voces cesaron.

Owen bajó la mirada.

Un cable de presión.

Levantó el pie con cuidado.

Demasiado tarde.

Sonó un zumbador dentro.

La puerta de acero se abrió.

Al otro lado había un hombre con una escopeta.

Era ancho de cintura, tenía la barba gris y llevaba el mono marrón de un trabajador de mantenimiento. Owen reconoció la voz.

No el rostro.

El hombre sí lo reconoció.

—Mercer.

Owen alzó la pistola.

La escopeta también se elevó.

Ninguno disparó.

Detrás del hombre había una habitación amueblada como una estrecha oficina costera. Los equipos de radio cubrían una pared. Los mapas, otra. Una cafetera humeaba sobre una placa eléctrica.

En la mesa central descansaba el predictor de mareas de latón.

Le habían retirado el cristal.

Dentro, en lugar de engranajes, había un rollo de microfilme enrollado alrededor de un eje plateado.

El hombre vio que Owen lo miraba.

—No des otro paso.

—¿North Channel?

—Suelta el arma.

—¿Silas?

La boca del hombre se movió.

—Suéltala.

Owen bajó la pistola un centímetro.

La escopeta siguió apuntándole al pecho.

—Me denunciaste desde la casa de enfrente de la clínica —dijo Owen.

Los ojos del hombre se estrecharon.

—Instalaste el receptor del balcón.

—No.

—Lo encontraste.

—Sí.

—¿Por qué lo dejaste activo?

—Para oír lo que sabíais.

Owen miró el predictor.

—Esperabais que os siguiera.

—Esperábamos a Vale.

—¿Decepcionados?

—Vale envía hombres. Tú has venido en persona.

La segunda voz seguía en lo profundo de la habitación, fuera de su vista.

Owen desplazó el peso lo suficiente para distinguir el borde de otra sombra cerca de la pared de las radios.

Dos hombres.

Quizá más.

—¿Quién mató a Neil Harrow? —preguntó.

El hombre de la escopeta sonrió sin humor.

—Neil se mató años antes de que nadie lo dejara sobre el suelo de aquella cocina.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única que recibirás.

—¿Quién le lavó las manos?

La sonrisa desapareció.

Owen vio el impacto de la pregunta.

Bien.

—Harrow tocó algo —continuó—. Tinta. Polvo químico. Un marcador de sangre. Lo retirasteis después de matarlo.

El hombre oculto habló.

—Siempre fue listo.

Owen conocía aquella voz.

No por la grabación del balcón.

Por una antigua entrevista archivada bajo otro caso.

Un estibador detenido en Aberdeen doce años atrás y puesto en libertad después de que desaparecieran tres testigos.

Ronan Pike.

Antiguo agente de Arthur Hale.

El hombre que había dirigido la seguridad en Saint Oran’s Tooth.

Vivo.

Desaparecido desde la brecha de Cairnfall.

Owen miró hacia la sombra.

—Pike.

La figura salió a la luz.

Ahora era mayor que en la fotografía de custodia. Más delgado. Llevaba un brazo en cabestrillo y un vendaje le cruzaba un lado del cuello.

Miró a Owen con un desprecio cansado.

—Te dijeron que dejaras de buscar.

—¿Quién?

—Todo el que tenía sentido común.

—¿Arthur?

El rostro de Pike cambió.

La respuesta.

Arthur sabía que Owen investigaba las redes de Vale.

Tal vez lo había guiado desde el margen.

Tal vez había enterrado todos los hechos útiles mientras se aseguraba de que un hilo siguiera visible.

Owen miró el predictor de mareas.

—¿Qué contiene la película?

Pike dirigió una mirada hacia ella.

—Un seguro.

—¿Para quién?

—Para personas que Vale cree que le pertenecen. Personas que Silas pretende vender. Personas que Voss clasificará hasta que sus nombres dejen de sonar humanos.

—Dámela.

El hombre de la escopeta rió.

Owen mantuvo los ojos en Pike.

—Me permitiste llegar hasta la casa.

—Sí.

—Mantuviste el receptor transmitiendo.

—Sí.

—Querías un investigador.

—Queríamos a alguien ajeno a sus familias.

Owen volvió a mirar el predictor.

—Sabes quién soy.

La expresión de Pike se endureció.

—Sí.

—El hijo de Nadia.

—Sí.

—De Vale.

Pike vaciló.

—Sí.

La palabra no produjo nada limpio.

Ninguna revelación.

Ningún sentido de pertenencia.

Solo otro dato que unos hombres habían guardado hasta que resultara útil.

—¿Por qué yo? —preguntó Owen.

—Porque la sangre te concede acceso.

—Claro.

Pike casi sonrió.

—Hablas como Tessa.

—¿Pretende tranquilizarme?

—No.

—Entonces responde.

Pike señaló el predictor con la cabeza.

—La película contiene la ubicación de la sala blanca, los registros de los niños supervivientes y la secuencia auténtica de la cantera.

—¿Niños?

—Rowan. Tessa. Owen. Clara. Varios más.

—¿Callum?

—Sí.

—¿Maeve?

—Sí.

—¿Lucas?

—No.

—¿Por qué?

—El acuerdo de Gideon con Lucas era personal. Arthur documentaba estructuras, no todos los pecados.

Owen miró el eje plateado.

—Si la llevo a Cairnfall, Vale se apoderará de ella.

—Sí.

—Si se la entrego a Voss, el Estado la enterrará.

—Sí.

—Si la publico, los supervivientes se convertirán en pruebas.

—Sí.

—Entonces, ¿qué esperas que haga?

Pike sostuvo su mirada.

—Que elijas mal con pleno conocimiento.

El hombre de la escopeta cambió de postura.

—Vehículo.

Sobre ellos sonó un motor a bajas revoluciones.

Se acercaba a la casa sin luces.

Los tres hombres miraron hacia la entrada del túnel.

Pike se acercó a la radio y giró un mando.

Estática.

Después, la voz de una mujer.

—Equipo de la casa, confirmad el paquete.

No era Vale.

Ni Voss.

Leah había identificado el acento como de la costa oeste.

North Channel.

El hombre de la escopeta miró a Pike.

—Tenemos tres minutos.

Pike retiró el eje de microfilme y se lo lanzó a Owen.

Owen lo atrapó contra el pecho.

—¿Por qué?

—Porque ya nos han registrado antes. A ti te registrarán el último.

—Das por hecho que sobreviviremos.

—Doy por hecho que te necesitan respirando.

—Prescindible —dijo Owen.

La boca de Pike se torció en una línea amarga.

—Ya no.

El motor se detuvo arriba.

Se abrieron puertas.

Unas botas cruzaron el patio.

La lámpara verde se apagó.

La oscuridad llenó el pasadizo.

Pike sacó una pistola con la mano sana.

El hombre de la escopeta se colocó junto a la puerta de acero.

Owen deslizó el eje dentro del forro del abrigo y levantó el arma de Ewan.

Sobre ellos, alguien accionó la palanca de la vieja bomba.

La cubierta del pozo empezó a girar.

Pike miró a Owen.

—Bienvenido a la parte de la investigación en la que los informes se convierten en ficción.

La primera figura armada apareció en la escalera.

Owen apuntó.

Otro día excepcional lo había encontrado antes de que pudiera dormir.