CAPÍTULO 8
EL VETERINARIO QUE LLEVABA DOS REGISTROS
La clínica estaba detrás de una gasolinera en las afueras de Inverness.
No había ningún letrero orientado hacia la carretera. Una pequeña placa de latón junto a la entrada de servicio decía STRATHMORE ANIMAL CARE con unas letras tan discretas que parecían avergonzarse del comercio.
Owen Mercer aparcó al otro lado de la calle y observó durante veinte minutos.
Llegaron dos vehículos.
Una mujer entró con un terrier envuelto en una manta. Un hombre mayor salió con un transportín que contenía algo que siseaba cada vez que lo movía. Una furgoneta de reparto se detuvo en la parte trasera y descargó cajas refrigeradas.
Nada indicaba que la clínica atendiera a los animales de hombres que poseían estaciones de escucha, milicias privadas y empresas sin empleados.
Nada salvo la factura que Owen llevaba en el bolsillo.
Morrow.
Galga.
Microchip terminado en 4817.
Titular de la cuenta: North Channel Restoration Trust.
Dirección de facturación: un apartado postal registrado a nombre de Aster Energy Holdings.
Cruzó la carretera cuando empezó a llover.
La recepcionista levantó la vista desde detrás de un mostrador curvo. Llevaba un pijama sanitario azul estampado con zorritos.
—¿Tiene cita?
—Owen Mercer. Vengo a hablar con el doctor Ives.
—¿Lo espera?
—No.
Su sonrisa perdió intensidad.
—¿Se trata de un animal?
—Sí.
La respuesta era lo bastante cierta para evitar un rechazo inmediato.
En la sala de espera solo había una pareja joven con un gato encajado entre ambos dentro de un transportín de alambre. El animal miró a Owen con el sombrío reconocimiento de otra criatura que había entrado voluntariamente y se arrepentía.
La recepcionista levantó el teléfono.
—¿Doctor? Hay un señor Mercer aquí por… ¿cómo se llamaba el animal?
—Morrow.
Sus dedos se detuvieron sobre el teclado.
La reacción duró menos de un segundo.
Suficiente.
Habló en voz baja por el auricular, escuchó y después colgó.
—El doctor Ives está operando.
—Esperaré.
—Podría tardar varias horas.
—Yo también.
La pareja del gato lo miró.
Owen cogió un folleto sobre higiene dental.
La recepcionista lo observó fingir que leía.
Siete minutos después se abrió una puerta lateral.
El doctor Simon Ives apareció vestido con ropa quirúrgica verde y la mascarilla bajo la barbilla. Tendría unos cincuenta años, era de constitución compacta y tenía canas en los bordes del cabello cortado muy corto.
—¿Señor Mercer?
Owen se levantó.
La mirada del veterinario recorrió el abrigo, los zapatos y las manos vacías.
—¿De qué organismo?
—¿Por qué supone que pertenezco a alguno?
—Porque la gente corriente no aparece preguntando por Morrow.
Owen le mostró su identificación.
El doctor Ives la leyó.
La boca se le tensó al ver el nombre de la agencia.
—Tendrá que concertar una cita a través de nuestro abogado.
—Necesito diez minutos.
—Necesita una orden judicial.
—Cinco, entonces.
El veterinario miró a la pareja que esperaba.
—Por aquí.
Su despacho estaba en la parte trasera del edificio y daba a un patio de ejercicio cercado. La lluvia oscurecía el césped artificial. Un spaniel de tres patas deambulaba bajo un toldo y olfateaba una y otra vez la misma esquina.
El doctor Ives cerró la puerta.
No le ofreció asiento.
—No puedo hablar de la información de los pacientes.
—La paciente pertenecía a Neil Harrow.
—No reconozco el nombre.
—Tenía la custodia de Morrow antes que North Channel Restoration Trust.
—No puedo confirmarlo.
—Harrow fue asesinado.
La mirada del doctor vaciló.
—Entonces hable con la policía.
—Lo estoy haciendo.
—Ha dicho Agencia Nacional contra el Crimen.
—La diferencia pierde interés cerca de un cadáver.
El doctor Ives cruzó los brazos.
—Está suspendido.
Owen lo miró.
La expresión del veterinario reveló arrepentimiento inmediato.
—¿Quién se lo ha dicho?
—Nadie.
—Ha reconocido mi nombre.
—Leo las noticias.
—El anuncio no mencionaba esta investigación.
El silencio se asentó.
La lluvia golpeó la ventana.
El spaniel se sentó de golpe y miró hacia la pared de la clínica.
Owen sacó la factura del bolsillo y la dejó sobre el escritorio.
—Sus registros electrónicos indican que Morrow fue atendida aquí dieciocho días después de la muerte de Harrow.
El doctor Ives no tocó el papel.
—¿De dónde ha sacado eso?
—Del registro del microchip.
—Ahí no figuran las fechas de tratamiento.
—No.
El rostro del médico palideció.
Owen había adivinado.
No por completo. Los registros del refugio mostraban el cambio de propietario. La fecha de la factura procedía de un sobre de la clínica encontrado entre la basura de Harrow durante el registro oficial, fotografiado pero considerado irrelevante.
Ahora el doctor creía que Owen sabía más.
El miedo solía ser generoso cuando se le permitía describir su propia jaula.
—¿Quién la trajo? —preguntó Owen.
—No.
—¿Alistair Vale?
El perro de fuera empezó a ladrar.
El doctor Ives miró la ventana.
Owen continuó.
—¿Reece Dunn?
La mandíbula del veterinario se tensó.
—¿Julian Vale?
—Basta.
—Morrow pertenecía a Harrow. Harrow poseía un instrumento relacionado con Arthur Hale. Lo mataron. El instrumento desapareció. Tres semanas después, la propiedad de Morrow pasó a un fideicomiso vinculado con la central hidroeléctrica de Cairnfall.
—He dicho basta.
—Usted trató sus heridas.
—Trato animales.
—¿Incluso cuando son hombres quienes se las causan?
El doctor Ives avanzó hacia la puerta.
—Esta reunión ha terminado.
Owen no se movió.
—¿Con qué lo amenazaron?
La mano del veterinario siguió sobre el pestillo.
—¿Con su licencia?
No hubo respuesta.
—¿Con su familia?
Un cambio en la respiración.
Owen bajó la voz.
—Lleva dos juegos de historiales.
El doctor Ives se volvió.
—No sabe de qué habla.
—Su sistema público contiene vacunas y revisiones rutinarias.
El reparto refrigerado de fuera traía sedantes controlados en cantidades que esta clínica no puede justificar.
Su recepcionista reconoció el nombre de Morrow antes de comprobar la base de datos.
Y usted sabía que estaba suspendido antes de que identificara el caso.
El veterinario lo miró.
Owen señaló un armario cerrado detrás del escritorio.
—¿Los historiales privados están ahí?
—No.
—¿En otro lugar?
—No.
—Entonces son digitales.
El doctor Ives se rió una vez.
No había humor en el sonido.
—Entra aquí con una placa suspendida y una teoría construida con basura, ¿y espera que destruya mi vida porque habla con seguridad?
—No.
Owen sacó una pequeña grabadora del abrigo y la dejó sobre el escritorio.
—Espero que decida si la vida que tiene ya está destruida.
El doctor miró la grabadora.
—Apáguela.
—No está encendida.
—Entonces, ¿por qué…?
—Para que sepa que podría haberla ocultado.
Owen se inclinó hacia él.
—Los hombres de Vale descubrirán que vine aquí. Quizá ya lo sepan. Cuando le pregunten qué me ha contado, la verdad no lo protegerá. El silencio tampoco. Decidirán según aquello que los asuste, no según lo que haya ocurrido.
El rostro del doctor Ives se endureció.
—¿Me está amenazando?
—No. Estoy describiendo a los hombres de quienes aceptó dinero.
—No tenía elección.
—Eso dice todo el mundo después de que la primera elección se haya vuelto cara.
El veterinario volvió a mirar la ventana.
El spaniel había dejado de ladrar.
Owen esperó.
Tras casi un minuto, el doctor Ives rodeó el escritorio y se sentó.
Desbloqueó el ordenador.
—No puede utilizar nada de esto.
—Lo sé.
—No puede nombrarme.
—Puedo intentar no hacerlo.
—No basta.
—Es lo que tengo.
El doctor introdujo una contraseña.
Apareció una segunda pantalla de acceso, distinta del programa de la clínica visible en la recepción.
Owen vio una estrella de siete puntas en una esquina antes de que se abrieran los historiales.
—¿Cuántos clientes privados? —preguntó.
—Seis cuentas.
—¿Vale?
—Una.
—¿Silas Rourke?
El doctor lo miró bruscamente.
—No.
—¿Everett Rourke?
—No.
—¿Cairnfall?
El doctor abrió el expediente de Morrow.
Las notas médicas eran extensas.
Fracturas antiguas de costillas. Cicatrices de quemaduras bajo el hombro. Una oreja desgarrada. Desnutrición. Fragmentos incrustados extraídos de una pata delantera.
Owen leyó la línea de admisión.
TRAÍDA POR R. DUNN.
HALLADA EN LA PROPIEDAD DE HARROW TRAS LA TERMINACIÓN DEL SUJETO.
—Terminación del sujeto —leyó en voz alta.
—Yo no escribí eso.
—¿Quién?
—El formulario de admisión llegó con la perra.
—¿De la gente de Vale?
—Sí.
—¿Dijeron que Harrow estaba muerto?
—No.
—Lo escribieron.
El doctor Ives parecía enfermo.
Owen siguió bajando por el documento.
Dos días después del tratamiento, habían extraído sangre a Morrow.
No para un diagnóstico veterinario.
La solicitud de laboratorio mencionaba una empresa de genética humana de Róterdam.
—¿Qué analizaron?
—No lo sé.
—¿Sangre de perro enviada a un laboratorio humano?
—La muestra se recogió de unos restos que tenía en el pelaje.
Owen se detuvo.
—Sangre humana.
—Sí.
—¿De quién?
—Dijeron que pertenecía a un hombre al que había mordido.
—¿El asesino de Harrow?
—No lo sé.
—¿Resultados?
—No me los enviaron.
Owen fotografió la pantalla.
Las notas de la cuenta incluían un lugar de entrega.
No era la entrada oficial de Cairnfall.
Era una dirección de servicio en la cresta oriental, registrada como estación de control de la calidad del agua.
Owen la copió.
—¿A quién más atendió para ellos?
—Ya se lo he dicho: animales.
—Los historiales privados incluyen personas.
El doctor no respondió.
Owen percibió la vacilación.
—Enséñemelos.
—No.
—Doctor Ives.
—No.
Owen extendió la mano hacia el teclado.
El veterinario le sujetó la muñeca.
Su agarre temblaba.
—Aquí llegan personas heridas porque un hospital público genera preguntas. Curo heridas. No pregunto nombres.
—Eso es un servicio médico, no atención veterinaria.
—Es supervivencia.
—¿De quién?
El doctor Ives lo soltó.
Abrió otra carpeta.
En lugar de nombres había iniciales.
Heridas de bala.
Heridas de arma blanca.
Fracturas.
Sedación.
Una entrada de tres semanas antes decía:
D.C. — seguimiento de descompresión craneal; fotofobia; fluctuación cognitiva.
M.H. — contusión orbitaria; reparación de laceración.
J.R. — infección posoperatoria; cuerpo extraño retenido.
Owen se quedó mirando.
Rowan Hale.
Gideon Mercer.
Lucas Arden.
Todos desaparecidos oficialmente.
Otra entrada:
M.R. — lesión temporal; fractura de tobillo izquierdo; traumatismo auditivo.
Tessa Rourke.
La desaparecida Evelyn Calder.
Viva en Cairnfall.
Owen sintió que el caso cambiaba de forma a su alrededor.
Ya no era una investigación financiera.
Era una prisión.
—Imprima todo esto.
El doctor Ives cerró la carpeta.
—No.
—Hay cuatro desaparecidos recibiendo tratamiento en la central privada de Vale.
—Podrían ser huéspedes.
—A los huéspedes no se los identifica mediante iniciales en el sistema secreto de un veterinario.
—No puede ir allí.
—No le he pedido permiso.
—No llegará al edificio.
—Tengo la carretera de servicio.
—Hay dos puertas, cámaras térmicas y un sensor de presión bajo el último puente.
Owen lo miró.
El veterinario comprendió lo que había revelado.
—¿Algo más? —preguntó Owen.
El doctor Ives se levantó bruscamente.
—Tiene que marcharse.
—¿Dónde está el sensor?
—Márchese.
—¿Qué activa la segunda puerta?
—Fuera.
El doctor empezó a recoger documentos del escritorio. Metió un portátil en un maletín de cuero, seguido de talonarios de recetas, dos discos externos y la fotografía de una mujer con un niño que había estado junto a la ventana.
Owen siguió sentado.
—Está huyendo.
—Voy a cerrar la clínica.
—¿Adónde irá?
—A un lugar al que sus preguntas no puedan seguirme.
—Vale sí podrá.
El doctor Ives se detuvo.
Owen se levantó.
—Puedo llamar a los servicios de protección.
—¿Con qué autoridad?
—Con muy poca.
—Entonces no me insulte.
El veterinario abrió la puerta del despacho.
Owen guardó la dirección copiada.
—¿Qué ocurrirá esta noche en Cairnfall?
Nada de las pruebas de Owen sugería que hubiera un acto.
La pregunta era otra apuesta.
El rostro del doctor respondió.
—¿Qué?
—Desde ayer está llegando gente —dijo el doctor Ives—. Empresarios. Abogados. Dos políticos. Contratistas de seguridad.
—¿Para qué?
—No lo sé.
—¿Cuánto personal médico solicitaron?
—Cuatro personas.
—¿Por qué?
—Vale organiza sus actos con cuidado.
—No es por eso.
El doctor Ives miró hacia la sala de espera.
Después bajó la voz.
—Solicitaron un equipo médico para traumatismos durante una boda.
Owen se quedó mirándolo.
—¿Un qué?
—Material obstétrico de urgencia, productos sanguíneos, sedantes, sujeciones.
—¿Para una boda?
—No pregunté.
—¿De quién?
—No lo sé.
Tessa Rourke.
Owen pensó en el historial codificado. La fractura de tobillo. Las instalaciones ocultas. El predictor de mareas de Arthur. El nombre de Nadia.
Se dirigió a la puerta.
El doctor Ives lo agarró de la manga.
—No utilice la carretera oriental después de que anochezca.
—¿Por qué?
—La central cierra las compuertas del aliviadero al ponerse el sol. La carretera se inunda cuando desvían el canal.
—¿A qué hora?
—A las seis y cuarenta.
Owen miró el reloj.
Cuatro horas.
—Gracias.
—No.
El veterinario parecía más viejo que veinte minutos antes.
—Sea lo que sea que crea que está haciendo, no me dé las gracias por ayudarlo.
Owen salió por recepción.
La pareja que llevaba el gato se había marchado. La recepcionista hablaba con urgencia por teléfono, de espaldas.
Fuera, la lluvia se había convertido en aguanieve.
Owen cruzó hasta su coche y abrió el cuaderno privado.
Bajo CAIRNFALL, escribió:
Tessa Rourke viva.
Rowan Hale, Gideon Mercer y Lucas Arden vivos.
Unidad médica oculta.
Reunión esta noche.
Posible matrimonio forzado.
La carretera oriental de servicio se inunda a las 18:40.
Miró hacia la ventana de la clínica.
El doctor Ives estaba en su despacho con las luces apagadas.
Un hombre asustado atrapado tras el cristal.
Owen arrancó el motor.
No tenía orden judicial.
Ni equipo.
Ni autoridad operativa.
Ni pruebas que resistieran un examen formal.
Tenía una dirección, una carretera que iba a cerrarse y cuatro desaparecidos dentro de una montaña.
Por primera vez en meses, la suspensión le pareció útil.
Ya no quedaba ningún superior que pudiera ordenarle regresar a casa.