EPÍLOGO
LA CUEVA BAJO LA MAREA
Con la marea baja, la cara occidental de St. Bride revelaba una herida en el acantilado.
Nadie a bordo de las patrulleras la vio.
Los focos recorrían el derrumbe mayor, donde la piedra rota y el hierro retorcido descendían hacia el mar.
Los buzos inspeccionaban el cobertizo de barcas inundado.
Los drones cartografiaban los pasadizos destruidos.
Los equipos de Voss señalaban cada cadáver que encontraban y cada ausencia que no podían explicar.
Más al este, pasado el antiguo canal de desagüe, el agua marina retrocedió de una estrecha fisura bajo la capilla.
Algo se movió dentro.
Una mano apareció entre dos piedras.
Los dedos estaban exangües y despellejados. Se cerraron alrededor de la roca mojada, resbalaron y volvieron a encontrar apoyo.
Maeve se arrastró por la abertura.
Su cabello claro se había oscurecido con el agua del mar. Una muñeca seguía atada con un trozo de cable. La sangre cubría el costado de su vestido, desgarrado por la piedra.
Alcanzó la franja de guijarros del interior de la cueva y se desplomó.
Durante mucho tiempo, solo se movió la marea.
Entonces Maeve tosió.
Le salió agua de la boca.
Rodó de lado y respiró contra las piedras.
Sobre ella, por una grieta del techo de la cueva, entraba la luz matinal en una fina línea de plata.
No supo cuánto tiempo permaneció allí.
Minutos.
Horas.
Lo bastante para que cambiara la marea.
Un sonido entró en la cueva.
No eran las olas.
Un motor que funcionaba a bajas revoluciones más allá de las rocas.
Maeve alzó la cabeza.
Una pequeña lancha negra apareció en la entrada de la cueva. El piloto no llevaba uniforme. Otra persona estaba de pie en la proa, con el rostro oculto bajo una capucha.
La lancha encalló suavemente en los guijarros.
La figura encapuchada desembarcó.
Maeve intentó arrastrarse hacia atrás.
Sus extremidades no respondieron.
La figura se acercó y se agachó junto a ella.
Una mano enguantada tocó el cable de su muñeca.
—¿Callum? —susurró Maeve.
La figura se detuvo.
Después se quitó la capucha.
Celia Hale llevaba treinta años muerta.
Aun así, la mujer que miraba a Maeve tenía su rostro.
Más viejo.
Con una cicatriz en la sien.
Vivo.
Cortó el cable.
—No —dijo la mujer—. Pero sé dónde está.
Maeve la miró fijamente.
Fuera, las embarcaciones de búsqueda continuaban avanzando hacia el oeste, alejándose de la cueva oculta.
La mujer deslizó un brazo bajo los hombros de Maeve.
—¿Puedes levantarte?
—¿Quién eres?
La mujer miró hacia la capilla destruida.
—Alguien a quien Arthur no consiguió enterrar.
Juntas, avanzaron hacia la lancha que las esperaba.
La marea subió tras ellas y cubrió todas las marcas que dejaron.