CAPÍTULO 34
AL OESTE DE LA ESCALERA
La habitación de Arthur Hale olía a cedro, polvo y a la colonia que Rowan se había lavado dos veces de la garganta.
Aún podía percibirla.
Los recuerdos solían sobrevivir al jabón.
En la habitación había poco de Arthur aparte de los objetos escogidos para evocarlo: un maletín de cuero bajo el escritorio, libros de historia naval, un viejo abrigo de lana colgado en el armario y una brocha de afeitar junto al lavabo.
Vale había compuesto al muerto con el mismo cuidado con que componía a todos los demás.
Rowan estaba de pie ante el espejo, vestido solo con unos pantalones.
Los moratones del hombro se habían oscurecido. La venda elástica de Tessa descansaba sobre la cama, donde la había dejado al quitársela para lavarse. El vendaje de las costillas tiraba de la piel cuando respiraba demasiado hondo.
Lo aseguró con cinta nueva.
Sus manos seguían firmes.
El resto de él no.
Tessa de negro.
Tessa ordenándole que se sentara.
Tessa eligiendo la puerta.
Tessa pidiéndole que se quedara a su lado.
Debería haberse sentido aliviado.
En cambio, el miedo había adoptado otra forma.
Quedarse ya no significaba protegerla hasta que terminara el peligro.
Puede que el peligro nunca terminara.
Quedarse significaba mañanas.
Discusiones sin disparos.
Averiguar si bebía té después del mediodía. Si dejaba los libros abiertos boca abajo. Si odiaría su apartamento, sus silencios, la forma en que se despertaba con cualquier sonido.
Quedarse significaba permitir que lo conocieran cuando dejara de ser útil.
Llamaron a la puerta.
Rowan cogió la pistola.
—Gideon.
La puerta se abrió.
Gideon entró sin esperar.
Una tenue marca roja le cruzaba un lado del rostro.
Rowan bajó el arma.
—¿Qué ha pasado?
—Tessa.
Todos los músculos de Rowan se tensaron.
—La has tocado.
—No.
—Entonces, ¿qué?
—Me ha abofeteado.
—¿Por qué?
—Dije una estupidez.
—Eso no concreta nada.
Gideon cerró la puerta.
Su mirada recorrió el torso desnudo de Rowan, los vendajes y la pistola.
—Pareces preparado tanto para una operación como para un asesinato.
—Responde.
Gideon se acercó a la mesita de las bebidas.
Examinó la licorera.
—¿Crees que Vale envenena su propio whisky?
—Sí.
—Bien.
No se sirvió.
Rowan avanzó hacia él.
—¿Qué le dijiste?
—Que quizá disfrutara de que la eligieran sin comprender el precio.
Silencio.
Gideon se volvió hacia él.
Rowan lo golpeó.
El puñetazo hizo que Gideon volviera la cabeza hacia la pared.
Permaneció en pie.
—Te lo merecías —dijo Rowan.
—Sí.
—¿Más?
—Probablemente.
—¿Qué más?
—Le dije que tu amor podía convertirse en autodestrucción.
—Eso no es culpa suya.
—Lo sé.
—Hiciste que lo fuera.
—Sí.
El puño de Rowan se cerró.
Gideon levantó una mano.
—Antes de que continúes, te defendió a conciencia.
—No necesito que me defiendan.
—No. Pero deberías oír lo que dijo.
Rowan esperó.
Gideon se frotó la mandíbula.
—Dijo que amarte no le da ningún control sobre si sobrevives o no. Lo sabe porque te vio dejar de respirar.
La habitación se hizo más pequeña.
Gideon continuó.
—Sabe que eres peligroso. Sabe que no puede curarte. Sabe que el hecho de ser elegida no la vuelve poderosa.
Rowan miró hacia la pared contigua.
—¿Dónde está?
—En su habitación.
—¿Preguntó por mí?
La vacilación de Gideon fue respuesta suficiente.
La mirada de Rowan regresó despacio hacia él.
—Sí.
—Sí.
—Y no me lo dijiste.
—Te lo estoy diciendo ahora.
—¿Hace cuánto?
—Siete minutos.
Rowan cruzó la habitación.
Gideon se interpuso entre él y la puerta.
—Espera.
—No.
—Está enfadada.
—Contigo.
—Con los dos.
—Apártate.
Gideon no lo hizo.
La voz de Rowan descendió.
—No me obligues a quitarte de en medio.
—Entonces escucha primero.
—Llevo todo el día escuchándote.
—E ignorando la mitad útil.
Rowan lo miró fijamente.
La expresión de Gideon perdió por completo el humor.
—No puedes ir a verla como si todas sus necesidades debieran responderse con tu cuerpo.
—Apártate.
—Anoche te acostaste con ella porque ambos lo deseabais.
—Sí.
—Bien. Esta noche quizá quiera consuelo, escapar, discutir o que alguien la ayude a abrir una puerta.
—Se lo preguntaré.
—¿Lo harás?
—Sí.
—¿O verás miedo y decidirás que tocarla es más fácil que conversar?
La ira de Rowan cambió.
Gideon lo vio.
—Eso es lo que espera Vale —dijo—. No el sexo. La sustitución. Deseo en lugar de verdad. Protección en lugar de consentimiento. Sacrificio en lugar de preguntar si alguien quería que murieras.
Rowan apartó la mirada.
El espejo de Arthur reflejaba una parte de él.
Un hombre corpulento, lleno de cicatrices y con una pistola, de pie en la habitación de un padre muerto mientras otro hombre le explicaba el peligro de confundir devoción con desaparición.
—Crees que no lo sé —dijo Rowan.
—Creo que saberlo aún no te ha detenido.
—No.
Gideon se apartó de la puerta.
—Ve.
Rowan lo miró.
Gideon se tocó la marca de la mejilla.
—Tiene una derecha excelente.
—¿Tú le enseñaste?
—No. Por lo visto, la ira es buena maestra.
Rowan se puso una camisa negra.
Dejó el cuello desabrochado.
Se detuvo junto a la puerta.
—Gideon.
—¿Qué?
—Si abrimos el archivo y Lucas está allí…
—No estará.
—Si Voss lo trae.
—No lo hará. No puede viajar.
—Entonces más adelante.
Gideon lo estudió.
—¿Me estás preguntando si ella lo elegirá a él?
—No.
—Mentira.
La mano de Rowan permaneció sobre la puerta.
Gideon continuó.
—No lo sé.
—Muy útil.
—¿Quieres falsas garantías?
—No.
—Ella te ama.
—Sí.
—Puede que también lo ame a él.
—Sí.
—Esas dos verdades pueden coexistir sin convertirse en una competición.
Rowan lo miró.
—Eso parece algo que diría Catherine.
—Fue algo que dijo Lucas antes de la operación.
Rowan se quedó inmóvil.
—¿Qué?
—Dijo: «No la obliguéis a elegir por culpa». Después perdió el conocimiento.
Gideon se apoyó en el escritorio.
—Lo omití porque ya estabas insoportable.
Rowan abrió la puerta.
—Omites demasiadas cosas.
—Tú también.
El pasillo estaba vacío.
Rowan se dirigió hacia el oeste.
La casa había vuelto a atenuar las lámparas. Se acercaba la medianoche. Al otro lado de las contraventanas de acero, la marea se estaría retirando del acantilado y dejando al descubierto estancias que no estaban hechas para la luz del día.
Llegó a la habitación de Nadia.
Llamó una vez.
—Tessa.
No hubo respuesta.
Esperó.
Volvió a llamar.
—Tessa.
Silencio.
El miedo se movió al instante.
No como pensamiento.
Ni como prueba.
Como una fuerza física que le entró por las costillas.
Rowan presionó la placa de latón.
Cerrada.
Sacó la pistola, retrocedió y descargó el talón junto a la cerradura.
La puerta se abrió hacia dentro con un crujido de madera astillada.
La habitación estaba vacía.
El vestido negro que Catherine le había dado a Tessa estaba extendido sobre la cama.
Rowan dejó de respirar.
Entonces vio que faltaban los pantalones del armario.
Las botas no estaban.
Tampoco la funda de la pistola.
Sobre el tocador descansaban la fotografía de Nadia y una hoja doblada de un bloc del hotel.
Rowan se acercó.
Cuatro palabras escritas por Tessa.
Has tardado demasiado.
El corazón volvió a latirle con violencia.
Debajo de la nota había dibujado una flecha que apuntaba hacia la fotografía.
Rowan le dio la vuelta.
Mi pequeña Tessa durmió durante la tormenta.
Bajo la frase de Nadia, otra mano había escrito tres números con lápiz desvaído.
4—1—7.
El cuadro.
La canción de contar.
Rowan miró el espejo.
La grieta se detenía cerca del centro.
No era aleatoria.
Era una flecha.
Siguió su dirección hasta la esquina inferior del marco.
Allí esperaba un diminuto pestillo de latón.
Rowan lo presionó.
El espejo se separó de la pared.
Detrás había un estrecho compartimento que contenía una tira de lana azul y un pequeño disco de metal grabado con siete estrellas.
El calcetín azul.
No.
No era el mismo que había llevado Tessa.
Este era más antiguo.
Del tamaño de un niño.
Lo tocó.
Un recuerdo chocó contra otro.
El calcetín azul de Tessa en su bolsillo mientras se arrastraba por el pasadizo bajo St. Orla.
Arthur atándole una tira de tela azul alrededor de la muñeca antes de dejarlo en la escuela.
Para las tormentas.
Rowan cogió el disco.
Las estrellas formaban un dibujo.
Cuatro arriba.
Una en el centro.
Siete puntas alrededor del borde.
Comprendió lo suficiente.
Tessa lo había entendido antes.
Se oyeron pasos en el pasillo.
Gideon apareció en el marco destrozado.
—¿Llamaste?
—Sí.
—¿Varias veces?
—Sí.
—Entonces retiro mis críticas a lo de la puerta.
Rowan le mostró el disco metálico.
Gideon lo examinó.
—¿Navegación?
—Secuencia de una cerradura.
—¿Dónde está?
—En la escalera oeste.
Se pusieron en marcha.
La casa parecía saberlo.
Las luces se encendieron ante ellos una tras otra y los guiaron hacia la galería de retratos.
A Rowan no le gustaba que lo guiaran.
Aun así, siguió el camino.
En la galería, el cuadro de la cometa azul se había separado de la pared.
Detrás esperaba un pasadizo de piedra.
Estrecho.
Oscuro.
Gideon miró a Rowan.
—No.
El pecho de Rowan se tensó.
La abertura apenas era más ancha que sus hombros.
De su interior llegaba aire húmedo y frío.
Piedra bajo tierra.
Un cable contra su garganta.
Once días sin cielo.
Cerró la mano alrededor del disco metálico.
Tessa lo esperaba en algún punto al otro lado.
Gideon se acercó.
—Voy primero.
—No.
—Rowan.
—No.
Su voz sonó lejana.
El pasadizo respiraba.
Gideon vio que sus manos empezaban a temblar.
Bajó la voz.
—Dime qué ves.
—Piedra.
—Aquí.
Rowan obligó a su atención a regresar a la galería.
Gideon.
Retratos.
Lámparas cálidas.
La bufanda roja.
—Dímelo.
—La galería.
—¿Qué más?
—A ti.
—Una desgracia, pero estable.
Rowan respiró.
Gideon extendió una mano.
Sin tocarlo.
Disponible.
—Cuatro —dijo.
Rowan lo miró.
—Uno.
La secuencia.
—Siete.
Rowan entró en el pasadizo.
La oscuridad se cerró alrededor de sus hombros.
Gideon lo siguió.
Avanzaron dos metros antes de que el corredor se ensanchara.
Después tres.
Y entonces desembocó en una escalera de caracol que descendía alrededor de un hueco inundado de luz azul.
Tessa estaba tres niveles más abajo.
Llevaba pantalones oscuros, botas y el jersey de Rowan. Se había recogido el cabello. La llave de hierro colgaba por fuera de la ropa.
Una mano descansaba sobre la barandilla.
La otra sostenía la pistola.
Alzó la vista.
El alivio le cruzó el rostro con tanta rapidez que la ira llegó después para ocultarlo.
—Has roto la puerta.
—La cerraste.
—Dejé una nota.
—Dejaste cuatro palabras.
—Eran exactas.
Rowan descendió.
Gideon permaneció arriba, dándoles espacio mientras fingía examinar las paredes.
Al llegar al rellano, Tessa miró el disco metálico que Rowan sostenía.
—Lo has encontrado.
—Sí.
—Mi madre lo escondió.
—Es el símbolo de Arthur.
—¿Las estrellas?
—Celia solía dibujarlas.
La expresión de Tessa se suavizó.
—Entonces pertenece a las dos puertas.
—¿Qué puerta?
Ella señaló hacia abajo.
La espiral continuaba hasta un arco de piedra.
Más allá había una puerta azul.
No era brillante.
Ni decorativa.
Las capas de pintura antigua se habían oscurecido hasta adquirir el color del agua profunda. Unas bandas de hierro cruzaban la superficie. En el centro había dos aberturas.
Una tenía la forma de la llave de Tessa.
La otra era circular.
Para el disco.
Rowan miró la oscuridad que la rodeaba.
—Has venido sola.
—Quería ver si Vale intentaba detenerme.
—¿Lo hizo?
—No.
—Eso debería preocuparte.
—Me preocupa.
—No lo suficiente.
Tessa se acercó.
—Prometiste llamar.
—Lo hice.
—Y después rompiste la puerta.
—No contestaste.
—Ya me había marchado.
—Exacto.
La boca de Tessa se tensó.
Rowan le tocó el rostro.
Ella podría haberse apartado.
No lo hizo.
—Gideon me lo ha contado.
—¿Qué parte?
—Todo.
—Entonces sabes que lo abofeteé.
—Sí.
—¿Estás enfadado?
—Con él.
—Qué conveniente.
—Contigo por marcharte sola.
—Ahí está.
—Y conmigo mismo.
—¿Por qué?
—Porque creíste que quizá no vendría.
Tessa lo miró.
La luz azul quedó atrapada en sus ojos.
—Sabía que vendrías.
—Entonces, ¿por qué la nota?
—Porque saberlo no hizo agradable la espera.
La mano de Rowan se deslizó detrás de su nuca.
—¿Por qué no volviste a pedírmelo?
—Lo hice.
—¿Cuándo?
—Durante la cena. Con la mano. Con cada mirada después.
Su expresión cambió.
Tessa vio llegar la comprensión.
No completa.
Suficiente.
—Estoy aquí —dijo.
—Sí.
—Sin sustituciones.
Ella frunció el ceño.
—¿Palabras de Gideon?
—Ahora son mías.
—¿Qué significa?
—Que no voy a besarte en lugar de preguntarte qué necesitas.
La respiración de Tessa se suavizó.
—Bien.
—¿Qué necesitas?
Miró hacia la puerta azul.
—Ayuda para abrirla.
—¿Algo más?
Tessa le tocó la cicatriz.
—Que estés a mi lado cuando lo haga.
—Sí.
—Y después…
La casa se estremeció.
Un profundo impacto metálico recorrió el hueco.
Gideon miró hacia abajo.
—El mecanismo de la marea.
En algún lugar bajo ellos empezó a correr agua.
Tessa se quitó del cuello la llave de hierro.
Rowan levantó el disco metálico.
La voz de Vale llegó desde unos altavoces ocultos en la escalera.
—Cuatro ventanas.
Tessa miró hacia el techo.
—No lo ayudes.
Vale continuó.
—Un farol.
La mano de Rowan se cerró sobre el disco.
—No te metas en sus recuerdos.
La voz de Vale bajó.
—Siete pasos hacia el mar.
La puerta azul hizo clic.
No se abrió.
Despertó.
Tessa se plantó ante ella.
Rowan a su lado.
Gideon por encima de ambos, con la pistola desenfundada.
Se oyeron pasos entrando en el pasadizo superior.
Varias personas.
La voz de Gideon.
—¡Tessa!
Silas gritó desde más atrás.
Catherine respondió.
Callum llamó a Maeve como si alguien hubiera aparecido.
La casa se llenó de movimiento.
Las últimas palabras de Vale atravesaron la piedra.
—Elige quién cruza primero.
Tessa miró las dos cerraduras.
Después a Rowan.
—Juntos.
Él colocó el disco en la abertura circular.
Tessa introdujo la llave de hierro en la otra.
Sus manos se encontraron entre ambos mecanismos.
Detrás de ellos, Gideon llegó a la escalera.
Abajo, el agua del mar golpeó los cimientos con fuerza suficiente para desprender polvo del arco.
Tessa giró la llave.
Rowan hizo girar las estrellas.
La puerta azul se abrió hacia dentro.
La oscuridad esperaba al otro lado.
No una oscuridad vacía.
Una habitación llena de respiraciones.
Y, desde algún lugar de su interior, una joven susurró el nombre de Callum.