CAPÍTULO 17 #2
—¿Cómo?
Callum miró la hoja.
Vale siguió su mirada.
Le ofreció el cuchillo por el mango.
Callum no se movió.
—Cógelo.
—¿Qué juego es este?
—El último al que jugarás mal.
Vale dejó el cuchillo sobre la mesa, entre los dos.
El mango pulido reflejó la luz de las arañas.
—Crees que estás atrapado porque la vida de tu hermana depende de mi moderación. Me odias porque la obediencia no te ha comprado certeza. Imaginas que la violencia simplificaría el acuerdo.
Callum lo miró.
—¿Lo haría?
—Solo hay una manera de averiguarlo.
Vale se giró en la silla.
Ningún guardia se acercó.
Nadie se levantó.
Abrió la parte delantera de la chaqueta y apoyó dos dedos sobre la camisa, encima del corazón.
—Aquí.
Callum se quedó mirándolo.
El pulso de Vale latía en su garganta.
—Si pretendes matarme, no desperdicies esfuerzos en el abdomen. Las costillas pueden desviar la hoja. Entre la cuarta y la quinta, inclinada hacia arriba.
Su tono seguía siendo instructivo.
—Tienes una oportunidad.
La mano herida de Callum palpitaba.
Imaginó a Maeve en una habitación cerrada.
Vale muerto.
Puertas abriéndose.
O puertas cerrándose para siempre.
El futuro se dividía demasiado deprisa para poder calcularlo.
Vale acercó el cuchillo.
—Cógelo.
Callum alargó la mano sana.
Los ojos de Vale permanecieron fijos en su rostro.
Sin miedo.
Aquella seguridad hizo que Callum lo comprendiera.
Vale había preparado algo.
Un guardia detrás.
Una pistola bajo la mesa.
Una cuchilla oculta en la manga.
No importaba.
El anillo de Maeve descansaba bajo la camisa de Callum.
Pensó en ella riendo en una estación porque él había comprado los billetes equivocados. En Maeve dormida junto a un radiador que nunca se calentaba. En Maeve diciéndole que sobrevivir no era lo mismo que estar de acuerdo con quienes te mantenían vivo.
Callum cogió el cuchillo.
Vale asintió una vez.
—Bien.
Callum atacó.
No al pecho.
A la garganta.
Vale se movió antes de que la hoja recorriera la mitad de la distancia.
Atrapó la muñeca de Callum y le golpeó el antebrazo contra el borde de la mesa. El cuchillo salió girando de sus dedos.
Callum empujó la silla hacia atrás e intentó alcanzar a Vale con la otra mano.
Un alambre oculto se tensó alrededor de su muñeca herida.
El dolor le estalló en la palma.
Jadeó.
Vale había pasado el alambre bajo el mantel antes de la cena.
Cuanto más tiraba Callum, más profundamente se hundía en el vendaje.
Vale permaneció sentado.
Aplastó la mano atrapada de Callum contra la mesa.
—Predecible.
Callum lanzó un puñetazo con la mano libre.
Vale se inclinó hacia un lado.
El golpe alcanzó la silla.
Alguien situado detrás de Callum lo agarró por los hombros.
Él lanzó el codo hacia atrás y oyó un gruñido.
Otro par de manos lo sujetó.
La mesa estalló en movimiento, pero nadie gritó.
Las sillas arañaron el suelo.
Una copa se volcó y rodó.
Callum se resistió mientras lo obligaban a inclinarse hacia delante.
Su rostro golpeó el mantel junto al plato de Vale.
El vino se derramó cerca de su mejilla.
Vale cogió un tenedor de servir.
Mantuvo inmóvil la mano herida de Callum.
—Alistair.
El nombre se desgarró de la garganta de Callum.
Vale se detuvo.
Era la primera vez que Callum lo llamaba así.
No señor.
No señor Vale.
Un nombre entre iguales, aunque nada en aquella estancia fuera igual.
Vale lo miró desde arriba.
—Tú lo ofreciste.
—Ofrecí una oportunidad.
—Lo sabías.
—Lo esperaba.
El tenedor descendió.
La púa central penetró en el espacio blando entre el pulgar y el índice de Callum, clavando el vendaje, la piel y el mantel a la mesa.
El dolor se convirtió en un silencio blanco.
Callum gritó después de que lo atravesara.
El sonido rompió algo en la estancia.
Ahora todos miraban abiertamente.
Vale soltó el tenedor.
La mano de Callum permaneció clavada junto al cordero intacto.
La sangre empapó el lino y se extendió por el mantel.
Vale se inclinó hacia él.
—Podrías haberte vuelto indispensable.
La respiración de Callum llegaba en jadeos rotos.
Vale le quitó el alambre de la muñeca.
—En cambio, confundiste la desesperación con el valor.
Arrancó el tenedor.
Callum se dobló sobre la mano.
La sangre le corría entre los dedos.
Vale cogió la servilleta y se limpió una mancha roja del puño de la camisa.
Después miró a lo largo de la mesa.
—Continuad.
Nadie se movió.
La voz de Vale se enfrió.
—La cena.
Los tenedores se alzaron.
Los cuchillos volvieron a cortar.
Un sirviente se acercó a Callum con un paño limpio.
Callum lo apartó de un empujón.
Se puso en pie con dificultad.
Vale lo agarró de la manga antes de que pudiera marcharse.
—Siéntate.
Callum miró la mano que lo sujetaba.
Después, a Vale.
—Maeve —dijo.
La voz le temblaba de dolor y furia.
Vale soltó la tela.
—Completa Londres.
Callum se apretó el paño limpio contra la palma.
—Si está muerta…
—¿Volverás a intentarlo?
La mirada de Vale se desplazó hacia el cuchillo ensangrentado.
—La próxima vez no te daré consejos.
Callum abandonó el comedor.
A su espalda, la plata tocó la porcelana.
La conversación fue regresando poco a poco.
Antes de que se cerrara la puerta, Vale lo llamó.
—Callum.
Él se detuvo sin volverse.
—Llévate el plato.
Callum miró hacia atrás.
Vale estaba sentado en la cabecera, sereno, sin una marca y rodeado de personas que fingían que el apetito era algo natural.
Callum cogió el plato.
Después lo dejó caer.
La porcelana se hizo añicos contra la piedra.
Nadie respiró.
Callum se alejó.
La risa queda de Vale lo siguió por el pasillo.