CAPÍTULO 16 #2

El hombre que había atravesado ruinas bajo el fuego enemigo, que se había convertido en cebo sin vacilar, permanecía paralizado ante una abertura oscura en la piedra.

—Conocías esta ruta —dijo Gideon.

—Sí.

—Pensabas utilizarla.

—Sí.

—Pero…

El rostro de Rowan quedó vacío.

—No hay ningún problema.

Gideon miró sus manos.

Le temblaban.

Entonces lo comprendió.

No era debilidad.

Era memoria.

Ya le había sucedido algo dentro de la tierra.

—No tienes que hacerlo.

Rowan lo miró.

—Los rehenes están abajo.

—Eso no significa que esta tenga que ser la ruta.

—Es la única.

—Has dicho que las rutas se convierten en lo que la gente espera.

—Esta no la esperan.

—Tu cuerpo tampoco.

La mandíbula de Rowan se tensó.

—Ve tú primero.

Gideon se quitó el rifle y la mochila.

El pozo descendía en un ángulo pronunciado y apenas era lo bastante ancho para sus hombros.

Miró hacia atrás.

Rowan seguía en el borde.

—Habla.

—¿Qué?

—Mientras estemos dentro.

—No tengo nada que decir.

—Entonces invéntate algo.

Gideon entró.

La oscuridad se lo tragó a los dos metros.

La roca se estrechó.

Oyó a Rowan detrás.

Respiraba demasiado deprisa.

Gideon siguió reptando.

—Entonces —dijo—, ¿tu nombre de pila?

No hubo respuesta.

—Hale.

—Rowan.

El nombre salió tenso.

—Excelente. Yo soy Gideon.

—Ya lo sé.

—¿Cómo?

—Tu expediente.

—¿Leíste mi expediente?

—Sí.

—¿Había algo halagador?

—No.

Siguieron avanzando a rastras.

El pozo giró.

La respiración de Rowan se detuvo a su espalda.

Gideon se quedó inmóvil.

—¿Rowan?

No hubo respuesta.

Se retorció todo lo que el pasadizo le permitía.

No podía verlo.

—Habla.

Silencio.

Gideon retrocedió hacia él.

Sus botas se tocaron.

—Rowan.

—No puedo.

Dos palabras.

En voz baja.

Aterradoras por su absoluta falta de control.

Gideon comprendió que una orden no serviría.

Quizá sí la burla.

—Claro que puedes. Ya estás dentro.

No hubo respuesta.

—Has avanzado nueve metros.

—Siete con noventa.

—Bien. Estás contando.

—Siempre cuento.

—Entonces cuenta hacia atrás desde cien.

—No.

—¿Por qué?

—Porque le da significado a la distancia.

Gideon lo consideró.

—Háblame de los rehenes.

—Siete cooperantes. Dos periodistas. Un médico. Un conductor. Un traductor local.

—Doce.

—Sí.

—¿Quién es el más importante?

—Todos.

—Respuesta incorrecta.

La respiración de Rowan raspó la piedra.

Gideon continuó.

—Elige a uno.

—No.

—Entonces elegiré yo. El traductor.

—Samir Haddad.

—¿Edad?

—Veintinueve.

—¿Familia?

—Esposa. Una hija.

—¿Nombre?

—Leila.

—¿La esposa o la hija?

—La hija.

—¿Cuántos años?

—Tres.

—Bien. Leila está al otro lado de este túnel.

Rowan emitió un sonido que podría haber sido de ira.

Gideon lo aprovechó.

—Espera al otro lado. Muévete.

La piedra raspó.

Rowan avanzó.

Gideon siguió hablando de una niña a la que nunca había conocido.

Sus zapatos rojos.

Su amor por las naranjas.

El dibujo que quizá haría cuando regresara su padre.

Todos los detalles eran inventados.

Cada palabra, una cuerda.

Llegaron al fondo.

El pozo desembocaba sobre un pasillo de servicio.

Gideon bajó primero.

Rowan lo siguió y permaneció agachado contra la pared, respirando entre ambas manos.

Gideon le dio tiempo.

Treinta segundos.

Ni uno más.

Después dijo:

—Leila.

Rowan se puso de pie.

Liberaron a once rehenes.

El duodécimo había muerto antes de que llegaran.

Samir Haddad estaba vivo.

No tenía ninguna hija llamada Leila.

Tenía dos hijos varones.

Gideon lo descubrió mientras avanzaban por los canales de drenaje hacia el punto de extracción del este.

—Mentiste —dijo Rowan.

—Sí.

—Te inventaste todo.

—Sí.

Rowan caminaba a su lado cargando con un médico herido.

El traductor rescatado sostenía a otro rehén.

Los disparos los seguían a lo lejos.

—Utilizas la ficción como arma.

—Prefiero llamarlo motivación adaptativa.

Rowan lo miró.

—Eres insoportable.

Gideon sonrió.

—Ahí estás.

Llegaron al valle de extracción al amanecer.

El helicóptero entró a baja altura.

Los rehenes subieron primero.

Después, los heridos.

Gideon se quedó junto a la puerta abierta con la mano extendida.

Rowan estaba a quince metros, cubriendo la retaguardia.

Aparecieron hombres en la cresta.

Gideon gritó:

—¡Rowan!

Él se volvió.

El helicóptero se elevó ligeramente mientras las balas golpeaban el suelo.

Gideon se inclinó aún más hacia fuera.

—¡Muévete!

Rowan corrió.

La aeronave ascendió.

Llegó al borde del valle cuando los patines ya se habían separado del suelo.

Gideon se tumbó boca abajo y extendió el brazo.

Rowan saltó.

Sus manos se cerraron una en torno a la otra.

El peso de Rowan estuvo a punto de arrancar a Gideon del helicóptero.

Un tripulante agarró a Gideon por el cinturón.

Rowan quedó colgando bajo ellos.

El valle se alejaba.

El hombro de Gideon ardía.

Los dedos empezaron a resbalarle.

Rowan alzó la vista.

La misma calma que Gideon había visto bajo el puente se instaló en su rostro.

Aceptación disfrazada de eficacia.

—Suéltame —dijo Rowan.

Gideon apretó los dientes.

—No.

—Te caerás.

—No.

—Suéltame.

Las palabras llegaron más altas.

Una orden.

Un permiso.

Un regalo que Gideon no quería.

Su mano resbaló hasta la muñeca de Rowan.

La presa de Rowan se aflojó.

Gideon vio el momento en que decidió soltarse.

—Ni se te ocurra.

Los dedos de Rowan se abrieron.

Gideon lo agarró con ambas manos.

El rifle se deslizó de su hombro y desapareció en el valle.

Su rifle.

Su arma perfecta, hecha a medida.

Había desaparecido.

No le importó.

El tripulante tiró de Gideon hacia atrás.

Entre ambos izaron a Rowan por encima del patín y lo metieron en el helicóptero.

Cayó atravesado sobre las piernas de Gideon.

Durante varios segundos, ninguno se movió.

Entonces Gideon le dio un puñetazo en la cara.

Rowan lo miró fijamente.

—Eso —dijo Gideon, respirando con dificultad— ha sido por mi rifle.

La sangre apareció en la comisura de la boca de Rowan.

—En vez de salvar el rifle, me has salvado a mí.

—Sí.

—Mal juicio.

—Crónico.

Rowan rodó para apartarse.

El helicóptero giró hacia el este.

Debajo, el valle se perdía entre el polvo.

Gideon miró al hombre que tenía al lado.

—Me debes una.

Rowan se limpió la sangre del labio.

—¿Por el rifle?

—Por no dejarte decidir cuál de los dos merece vivir.

Rowan miró por la puerta abierta.

Años después, Gideon comprendería que aquella deuda nunca había pertenecido a ninguno de los dos.

No había sido más que la primera promesa entre dos hombres que no confiaban en las promesas.

Uno tendería la mano.

El otro se negaría a soltarla.

En el compartimento del tren, la historia terminó al ritmo de las ruedas bajo ellos.

Tessa miró de Gideon a Rowan.

El rostro de Rowan se había vuelto distante.

—Te has saltado el cautiverio —dijo.

Gideon miró a Rowan.

—Eso vino después.

—Los once días bajo tierra.

—Sí.

—¿Cómo?

Rowan se puso de pie.

—Tenemos que revisar el pasillo.

Abrió la puerta del compartimento.

Tessa le agarró la mano.

—Rowan.

Él bajó la mirada.

El tren se meció bajo sus pies.

Ella no le pidió que terminara.

Todavía no.

En lugar de eso, entrelazó los dedos con los suyos.

—Saltaste.

—Sí.

—Creíste que te dejaría caer.

—Sí.

Gideon miró por la ventana oscura.

Tessa apretó su mano.

—No lo hizo.

—No.

La mirada de Rowan fue hacia Gideon.

Algo antiguo y nunca expresado pasó entre ambos.

Entonces el tren entró en un túnel.

La oscuridad cubrió el compartimento.

La mano de Rowan se cerró con violencia alrededor de la de Tessa.

Ella se acercó antes de que pudiera apartarse.

Gideon encendió la pequeña lámpara de lectura.

Regresó una luz ámbar.

Rowan respiró una vez.

Dos.

Tessa apoyó la cabeza en su hombro.

Al otro lado de la ventana, la pared del túnel pasaba como un río negro.

Por delante los esperaban la costa.

La isla.

Gideon.

Vale.

Todos los nombres que los habían moldeado sin su permiso.

Pero mientras duró aquel túnel, Tessa sostuvo la mano de Rowan y Gideon vigiló la puerta.

Nadie soltó a nadie.