CAPÍTULO 8 #2

—Lo mencionas como si hubiera extraviado un libro de la biblioteca.

—Casi moriste tres veces.

—Cuatro, si contamos tu forma de conducir.

Rowan la miró fijamente.

Tessa sonrió.

La sonrisa lo alcanzó.

Ella vio el calor que le cruzó los ojos antes de que apartara la mirada.

—Te traeré algo de comer.

—No tengo hambre.

—No era una pregunta.

Él salió.

Tessa regresó a la cama y tomó la tableta.

Esta vez, cuando la voz de Everett empezó a reproducirse, no escuchó sola.

La confesión de Rowan permanecía en la habitación.

No era una cura.

Ni un escudo.

Una segunda verdad junto a la primera.

Su padre estaba vivo.

Rowan la quería.

Ambas verdades podían conducirla al peligro.

Solo una le había preguntado qué elegía.

Gideon estaba sirviendo whisky cuando Rowan bajó.

—No.

—No te he ofrecido.

—Has puesto dos vasos sobre la mesa.

—Uno es mío. El otro es de apoyo emocional.

Rowan abrió la despensa.

—¿Sopa?

—¿Tiene hambre?

—No.

—Entonces sí.

Rowan encontró una lata y la dejó junto a la estufa.

Gideon lo observó.

—¿Qué?

—Estás muy doméstico.

—Estoy calentando sopa.

—Exacto.

Rowan abrió la lata con un cuchillo.

Gideon sirvió un dedo de whisky en cada vaso.

—Uno.

—He dicho que no.

—También dijiste que la querías con suficiente volumen para alterar el clima.

Rowan se detuvo.

Gideon sonrió dentro del vaso.

—El tubo de la estufa transmite el sonido.

—Podría matarte.

—Eso la disgustaría.

Rowan odiaba que Gideon tuviera razón.

Calentó la sopa.

Gideon bebió en silencio durante casi treinta segundos.

Era el intervalo de paz más largo que había ofrecido desde que llegó.

Después dijo:

—¿Ella te lo dijo también?

Rowan lo miró.

Gideon levantó ambas manos.

—Preocupación profesional.

—¿Cómo?

—Un agente con el corazón roto toma decisiones torpes.

—No tengo el corazón roto.

—Excelente. Entonces te lo dijo.

Rowan dejó la cuchara.

—Has cruzado una montaña en plena tormenta para irritarme.

—Tenía otros motivos, pero esto es la recompensa.

Empujó el segundo vaso por la mesa.

Rowan lo miró.

La expresión de Gideon cambió.

—Bebe.

—No lo necesito.

—No. Necesitas dormir. Esto quizá te ayude a soportar el intento.

Rowan tomó el vaso.

El whisky olía a turba y humo.

Bebió la mitad.

El calor se asentó en su pecho.

No era consuelo.

Una imitación.

Gideon se recostó en el sofá.

—Lucas preguntó por ella.

La mano de Rowan se cerró alrededor del vaso.

—¿Cuándo?

—Antes de la operación. Después. Durante una discusión breve y médicamente impresionante con la sedación.

—¿Qué le dijiste?

—Que estaba viva.

—¿Nada más?

—Preguntó quién la tenía.

Rowan esperó.

Gideon hizo girar el whisky.

—Le dije que tú.

La frase se alojó bajo las costillas de Rowan.

No que estaba contigo.

Que tú la tenías.

Posesión donde no existía.

—¿Qué dijo?

—Nada.

—Entonces, ¿por qué lo mencionas?

—Porque el silencio puede ser información.

Rowan terminó el whisky.

—Lucas tiene una historia con ella.

—Sí.

—Puede que aún lo quiera.

—Sí.

Gideon lo estudió.

—¿La castigarás por eso?

—No.

—¿Lo castigarás a él?

—No.

—Muy convincente.

Rowan dejó el vaso vacío sobre la mesa.

—No necesito que tú me sometas a un examen moral.

—Sí lo necesitas. Solo te opones al examinador.

Gideon bebió.

—Lucas estuvo a punto de morir protegiéndola de una red a la que sirvió en otro tiempo. Creerá que eso le concede algún derecho sobre ella.

—No se lo concede.

—Lo sé. ¿Lo sabe él?

Rowan miró hacia las escaleras.

—Ella elige.

—Bien.

—Ya lo ha hecho.

Gideon arqueó las cejas.

Rowan lamentó haberlo dicho.

—Muy seguro.

—No.

—¿Aterrorizado?

—Sí.

Gideon esbozó una débil sonrisa.

—Ahí estás.

Rowan llevó la sopa arriba.

Tessa se había quedado dormida sentada contra el cabecero. La tableta descansaba en su regazo y la grabación de Everett estaba detenida a la mitad.

Rowan dejó el cuenco en la mesilla.

Le retiró con cuidado el dispositivo de las manos.

Tessa se movió.

—¿Rowan?

—Sí.

Le agarró la manga antes incluso de abrir los ojos.

La confianza instintiva de aquel movimiento dolió.

Él cubrió su mano.

—Duerme.

—Quédate.

Una sola palabra.

Ninguna estrategia sobrevivió a ella.

Rowan se sentó en el borde de la cama.

Tessa se desplazó hacia él y dejó espacio bajo la manta.

Él miró el estrecho hueco cálido a su lado.

El establo.

La pesadilla de ella.

La forma en que había luchado contra Gideon en el suelo.

Rowan imaginó despertarla por accidente. El cuerpo de Tessa reaccionando antes de reconocerlo. Su peso demasiado cerca, sus manos en lugares que el miedo pudiera interpretar de otro modo.

Se llevó los dedos de ella a la boca.

—Estaré abajo.

Tessa abrió los ojos.

—¿Por qué?

—Gideon está en el sofá.

—Tiene un saco de dormir.

—Yo dormiré en el suelo.

—Rowan.

—Necesitas descansar.

—Tú también.

—Duermo mejor cerca de las salidas.

—Eso no es verdad.

—No.

Ella lo observó.

—¿Tienes miedo de que despierte asustada?

Él no dijo nada.

Tessa comprendió.

—Puede que ocurra —susurró.

—Sí.

—¿Y crees que marcharte lo evitará?

—Evitará que yo sea lo primero que veas.

Tessa miró la habitación oscura.

—Quizá quiera que lo seas.

—Quizá.

Él le tocó el rostro.

—Pero esta noche necesito saber que tu decisión no nació dentro de una pesadilla.

El dolor cruzó la expresión de Tessa, pero también el respeto.

—Mañana tendrá sus propias decisiones —dijo.

—Sí.

Tessa soltó su manga.

Rowan se puso de pie.

Cuando llegó a la puerta, ella pronunció su nombre.

Él se volvió.

—Lo decía en serio —dijo Tessa.

Sabía a qué palabras se refería.

El amor no se volvía más seguro por ser correspondido.

Se volvía más pesado.

—Lo sé.

Cerró la puerta tras él.

Abajo, Gideon había dispuesto una manta en el sofá y otra en el suelo.

Rowan señaló el suelo.

—Muévete.

Gideon se estiró con mayor comodidad.

—Ni hablar.

—Tú llegaste el último.

—Traje café, munición, suministros médicos y un vehículo que funciona.

—Agrediste a Tessa.

—Ella disparó primero.

Rowan tiró de la manta del suelo.

Gideon agarró el otro extremo.

Durante varios segundos, dos hombres adultos permanecieron en silencio, sosteniendo esquinas opuestas de la misma manta.

Gideon la soltó.

Rowan estuvo a punto de tropezar.

—Crío —dijo.

—Maruja —replicó Gideon.

Rowan improvisó una cama junto al fuego.

Gideon se volvió de lado.

La tormenta presionaba contra la cabaña.

Durante un rato, ninguno habló.

Entonces Gideon dijo:

—¿Te acuerdas de Beirut?

—No.

—Sí.

Rowan cerró los ojos.

—Gideon.

—Dormimos en una alcantarilla de drenaje con seis rehenes y una cabra muerta.

—La cabra no estaba muerta cuando entramos.

—¿Y qué?

—Este suelo es mejor.

—Optimismo. De verdad que ella te ha cambiado.

Rowan le lanzó un calcetín enrollado.

Gideon soltó una risa baja.

El sonido se apagó.

—Rowan.

—¿Qué?

—Si Vale es tu padre…

—No lo es.

—Si lo es, no le debes ningún reconocimiento.

Rowan contempló el fuego moribundo.

Gideon continuó:

—Tú me enseñaste que la sangre establece el riesgo, no la lealtad.

—Estaba hablando de Everett.

—Un consejo no se vuelve falso cuando resulta inconveniente.

Rowan miró el techo.

Tessa dormía al otro lado.

O fingía hacerlo.

—¿Qué le debo a Arthur? —preguntó.

Gideon guardó silencio tanto tiempo que Rowan creyó que no respondería.

Después dijo:

—La cortesía de leer su carta.

Rowan cerró los ojos.

La tormenta se suavizó en algún momento antes de que el sueño lo encontrara.