CAPÍTULO 10

OTRO MAPA

Tessa durmió setenta y tres minutos.

Rowan contó cada uno de ellos.

Permaneció sentado junto a la ventana con la escopeta de Harold sobre las rodillas, observando cómo el camping emergía de la oscuridad.

La lluvia cesó poco antes del amanecer. La niebla ascendía desde el embalse y ocultaba la orilla opuesta. Una a una, las formas se volvieron nítidas: los embarcaderos vacíos, una hilera de tiendas de cebo cerradas, los tejados metálicos de las cabañas de temporada.

Nada se movía.

Aquello lo inquietaba más de lo que lo habría hecho la actividad.

Había llamado siete veces a Everett.

No obtuvo respuesta.

La línea de emergencias de Northline devolvía una señal de desconexión. Eso debería haber sido imposible. El número funcionaba a través de un sistema satelital cifrado que no dependía de las torres locales.

Alguien había comprometido Northline a un nivel que Rowan no quería plantearse o había saboteado deliberadamente el sistema.

Llamó a Gideon Mercer desde el teléfono de Harold.

Su socio respondió al segundo tono.

—¿Quién es?

—Rowan.

Una pausa.

—¿Qué ha ocurrido?

El tono de Gideon perdió todo rastro de sueño.

—El traslado ha fracasado.

—¿Hasta qué punto?

—El equipo de cabeza estaba comprometido. Vehículo destruido. La hija del cliente sigue viva.

—¿Y tú?

—Funcional.

—Eso significa que pareces atropellado.

Rowan observó a Tessa, dormida en el sofá.

El cabello húmedo se le rizaba sobre la mejilla. Un moratón empezaba a oscurecerle la sien. Incluso dormida, mantenía una mano sobre la llave, debajo de la manta.

—El destino está comprometido —dijo Rowan.

—¿Ashcroft?

—Sí.

—¿Qué ha cambiado?

—Los hombres que nos atacaron llevaban el escudo de Silas Rourke.

Gideon maldijo.

—¿Lo has confirmado?

—La mujer lo reconoció.

—¿Confías en ella?

Rowan volvió a mirar a Tessa.

Había mentido sobre la llave hasta que las circunstancias la obligaron a confesar. También había regresado bajo los disparos para salvarlo.

—Lo suficiente.

—Eso no es una respuesta.

—Es la que tengo.

Gideon se movió en algún lugar al otro lado de la línea. Una puerta se cerró.

—Intenté contactar con Everett después de tu primer mensaje —dijo—. Nada. Su oficina de la costa dice que nunca llegó.

—¿Daniel Rourke?

—Muerto. El incendio del barco se confirmó hace tres horas.

Rowan se apretó los ojos con los dedos.

Tres sucesos en una misma noche.

La incursión en la finca. La muerte de Daniel. La emboscada.

No eran ataques separados.

Era una sola operación.

—Encuentra a Lucas Arden —dijo Rowan.

—¿El antiguo jefe de seguridad de Everett?

—Puede que siga en la finca.

—¿Puede?

—Fingí su muerte.

Gideon guardó silencio.

Después dijo:

—Has tenido una noche ajetreada.

—Me advirtió sobre Silas.

—¿Y le creíste?

—Lo suficiente para dejarlo respirando.

—Everett te matará.

—Primero tendrá que contestar al teléfono.

Gideon exhaló despacio.

—¿Dónde estás?

—En el puerto deportivo de Pineglass.

—Quédate allí.

—No.

—Rowan.

—Puede que alguien vigile las comunicaciones de la policía y los servicios de emergencia. El vecino del encargado regresará a las seis. Nos marcharemos antes.

—Ve a la casa de la montaña.

—Ese era mi plan.

—Me reuniré contigo.

—No. Encuentra a Everett. Después, a Arden.

—¿Quién es más importante?

La mirada de Rowan regresó a Tessa.

Ella se removió bajo la manta, frunciendo el ceño como si el dolor la hubiera seguido al sueño.

—Everett primero —dijo.

Gideon oyó la mentira.

No la cuestionó.

—¿Qué quiere Silas de ella?

—No la quiere a ella. Quiere una llave.

—¿La llave de qué?

—No lo sabe.

—¿Te lo crees?

—Sí.

—Qué confiado por tu parte.

—No sabe ocultar bien la confusión.

Rowan pensó en Tessa insistiendo en que el jersey de cachemira importaba mientras la sangre le bajaba por el rostro. En la única risa que había soltado sobre las vías, pese al frío y al dolor. En cómo lo había mirado cuando él le tocó la barbilla.

Se volvió de espaldas al sofá.

—Consigue acceso a los registros de propiedades de Rourke Maritime —dijo—. Busca antiguos almacenes, instalaciones con cámaras acorazadas, terminales privadas, cualquier cosa transferida durante los últimos veinte años.

—Eso puede llevar tiempo.

—No lo tenemos.

—Entonces dile a tu misteriosa heredera que recuerde qué abre la llave.

—No es una heredera misteriosa.

—¿Qué es?

Rowan la observó respirar.

—Un objetivo.

Gideon emitió un sonido escéptico.

—Llamaré a la casa de la montaña dentro de seis horas —dijo—. No vuelvas a utilizar ese teléfono.

La llamada terminó.

Rowan desmontó el teléfono de Harold y extrajo la batería.

June lo observaba desde la mesa de la cocina.

—Te importa —dijo.

Rowan miró a la mujer mayor.

Había liberado una mano de la cinta médica. Él se había dado cuenta diez minutos antes y había decidido no corregirlo.

—Soy responsable de ella.

—Eso no es lo que he dicho.

—La responsabilidad es suficiente.

—No para explicar cómo la miras.

Rowan se puso de pie.

El dolor le apretó las costillas.

La mirada de June fue hacia el sofá.

—Te tiene miedo.

—Debería.

—Y aun así confía en ti.

—No, no confía.

—Se ha quedado dormida.

Rowan no tuvo respuesta.

Tessa despertó pocos minutos después con una respiración estrangulada.

Se incorporó de golpe y se llevó la mano al hombro.

Rowan cruzó la estancia antes de poder impedírselo.

—¿Qué pasa?

Sus ojos tardaron un momento en enfocarlo.

—Nada.

—Has gritado.

—He soñado.

—¿Con qué?

Tessa apartó la manta.

—¿Nos marchamos?

Él la estudió.

La pregunta había sido como una puerta que se cerraba.

—Sí.

June encontró ropa limpia en un armario de cedro: unos vaqueros que había dejado una nieta, una camisa de algodón y un abrigo de lana. Tessa se los llevó al dormitorio situado al fondo de la cabaña.

Rowan reunió comida, agua embotellada, una linterna, pilas, mapas, cuerda y los suministros médicos de los Bell.

Harold seguía cada robo con una indignación creciente.

—Podría dejarnos la linterna buena.

—No.

—La verde tiene el interruptor flojo.

—Pues cámbielo.

—También está robando las pilas.

Rowan cerró la cremallera de la bolsa.

—Considérelo un delito exhaustivo.

Tessa lo llamó desde el dormitorio.

—Rowan.

Algo en su voz lo llevó hasta la puerta.

La abrió.

Ella estaba de espaldas, con la camisa limpia en una mano.

La camiseta de tirantes se le había subido.

Unas cicatrices finas le cruzaban la parte baja de la espalda.

No eran cicatrices quirúrgicas.

Ni accidentales.

Algunas eran rectas. Otras se curvaban alrededor del costado. Tenían edades distintas: unas apenas se distinguían; varias eran más profundas.

Rowan dejó de respirar.

Tessa lo vio en el espejo.

Dejó caer la camisa.

Durante un segundo terrible, la vergüenza le transformó el rostro.

Después la ira la cubrió.

—Cierra la puerta.

Él lo hizo, pero permaneció dentro.

—Quería decir contigo fuera.

—¿Quién te hizo eso?

—Nadie.

—Tessa.

—No tienes derecho a interrogarme porque hayas visto una parte de mi piel que yo no quería enseñarte.

—¿Fue tu padre?

Su rostro se endureció.

—No.

—¿Lucas?

—No.

—¿Silas?

La vacilación fue casi imperceptible.

Casi.

El cuerpo de Rowan se volvió frío.

Tessa se puso la camisa con cuidado de no mover el cabestrillo.

—Tenía diecisiete años —dijo—. Hubo un incidente.

—¿Qué incidente?

—Me sacaron de un coche de la universidad.

—¿Quién?

—Mi padre nunca me lo dijo.

—¿Cuánto tiempo?

—Tres días.

Rowan miró las cicatrices que desaparecían bajo la camisa.

Tres días podían contener toda una vida.

—Silas me llevó de vuelta a casa —dijo ella—. Por eso confiaba en él.

—¿No recuerdas nada?

—Recuerdo lo suficiente.

—¿Viste a quienes te retenían?

—Llevaban máscaras.

—¿Oíste nombres?

—No.

—¿Voces?

—Estaba drogada.

Rowan pensó en el escudo de Silas dentro del bolsillo del atacante.

En Lucas advirtiéndole que se mantuviera lejos de Ashcroft.

En Everett ordenando a su hija que ocultara la llave, sobre todo de su hermano.

—Tu tío te rescató —dijo.

—Sí.

—¿Pagaron un rescate?

—No lo sé.

—¿Encontraron a los secuestradores?

—Mi padre dijo que se habían ocupado de ellos.

—¿Qué te dijo Silas?

Tessa lo miró en el espejo.

—Que estaba a salvo porque él había ido a buscarme.

Rowan sintió que algo encajaba.

No era una prueba.

Era una forma.

Una operación concebida para generar confianza podía ser más valiosa que una destinada a conseguir dinero.

Se acercó.

Tessa se volvió.

—No me mires así.

—¿Así cómo?

—Como si acabases de descubrir que estoy rota.

—No te miro así.

—Todo el mundo lo hace cuando ve las cicatrices.

Rowan se levantó la camisa.

La mirada de ella descendió.

Le mostró la cicatriz que recorría sus costillas, las marcas hundidas cerca del abdomen, el daño que le cruzaba la garganta.

—Entonces no saben mirar —dijo.

Los ojos de Tessa subieron despacio.

La ira desapareció de su rostro.

—¿Qué te pasó en la garganta?

—Un hombre quería información.

—¿Se la diste?

—No.

—¿Valió la pena?

—En aquel momento.

—¿Y ahora?

Rowan se bajó la camisa.

—Ahora intento no confundir la resistencia con la victoria.

Algo pasó entre ambos.

Quizá reconocimiento.

No por una experiencia compartida. El dolor nunca era lo bastante idéntico para compartirse.

Sino por el silencio que seguía a la supervivencia.

Tessa alargó la mano hacia la cicatriz de su garganta.

Sus dedos se detuvieron antes de tocarlo.

Rowan deseó que cerrara la distancia.

La certeza de aquel deseo llegó con una claridad alarmante.

Él retrocedió.

—No vamos a ir a Ashcroft.

Ella bajó la mano.

—Eso lo entendí después de que los hombres armados nos hicieran caer a un río.

—Vamos a la casa de la montaña. Gideon encontrará a tu padre.

—¿Quién es Gideon?

—Mi socio.

—¿Confías en él?

—Sí.

—¿Por completo?

Rowan pensó en la advertencia de Lucas.

En la línea comprometida de Northline.

—No —dijo.

Tessa le dedicó una mirada triste y cómplice.

—Al menos estás aprendiendo.

Regresaron al salón.

Rowan cortó la cinta que sujetaba las muñecas de June y dejó un cuchillo de pan en el suelo, cerca de la silla de Harold.

—Estarán libres en diez minutos —dijo.

Harold miró el cuchillo.

—¿Y mi camioneta?

—Se queda aquí.

La sorpresa cruzó el rostro del anciano.

Rowan había considerado llevársela. Sería el primer vehículo que describirían a la policía, y Ben regresaría lo bastante pronto para dar la alarma.

Un puerto deportivo ofrecía mejores opciones.

Salieron por la puerta trasera.

El amanecer había vuelto plateada la niebla. El camping seguía tranquilo, aunque había aparecido una luz en una de las cabañas lejanas.

Rowan guio a Tessa hacia los embarcaderos.

Varios barcos descansaban sobre remolques detrás de la tienda de cebo. Cerca había un garaje de mantenimiento, cuya puerta enrollable estaba asegurada con un candado.

Tessa lo miró.

—Dijiste que no robarías la camioneta.

—No lo haré.

—¿Qué vas a robar?

—Algo con menos valor sentimental.

Rompió el candado con el cortapernos de Harold.

Dentro había dos vehículos utilitarios, una carretilla elevadora y una furgoneta blanca y maltrecha con el rótulo PINEGLASS CEBO Y PESCA.

Tessa contempló la trucha pintada en un costado.

—No.

—Tiene combustible, espacio de carga y ningún sistema de localización electrónica.

—Huele a pescado muerto desde aquí.

—Eso disuade a los pasajeros.

—Empiezo a entender por qué.

Rowan abrió la puerta del conductor.

No había llaves.

Registró el parasol, la consola y el suelo.

Tessa vigilaba cerca de la entrada del garaje, aunque miraba hacia atrás cada pocos segundos.

—¿Sabes arrancarla?

—Conozco varios métodos.

—Eso resulta profundamente preocupante.

—Tus estándares han cambiado deprisa. Hace una hora, prendiste fuego a un hombre.

—Intentaba matarte.

—Una defensa excelente.

Rowan retiró el panel inferior bajo la columna de dirección.

La furgoneta era lo bastante vieja para cooperar. Peló dos cables con el cuchillo, los unió y tocó la conexión con un tercero.

El motor tosió.

Se apagó.

Al otro lado del camping se encendió una luz de porche.

Tessa se volvió.

—Alguien está despierto.

Rowan lo intentó de nuevo.

El motor de arranque chirrió sin prender.

—¿No hay un método delictivo más rápido?

—Podrías empujar.

—¿Con un solo brazo?

—Entonces sigue haciendo de adorno.

Ella lo fulminó con la mirada.

El motor arrancó al tercer intento.

Rowan se sentó al volante.

Tessa corrió al lado del pasajero.

Al abrir la puerta, una oleada de olor a cebo, gasolina y cuerda húmeda cayó sobre ella.

Retrocedió.

—Es insoportable.

—Sube.

Ella entró.

El compartimento trasero estaba lleno de cubos de plástico y redes dobladas. Entre los asientos había una manta descolorida. Rowan se la echó sobre las piernas.

Tessa se tocó el cabestrillo.

—¿Dónde está la casa de la montaña?

—Al oeste.

—¿A qué distancia?

—A varias horas.

—¿Podemos parar?

—No.

—¿Podemos comer?

—Mientras avanzamos.

—¿Podemos hablar de que mi padre quizá haya desaparecido?

—Cuando estemos lejos.

—¿Podemos hablar de Lucas?

—Cuando estemos lejos.

—¿Podemos hablar de por qué el tío Silas podría haber organizado mi secuestro hace siete años?

Rowan la miró.

Los primeros rayos de sol se colaron en el garaje y encontraron el ámbar de sus ojos.

Había miedo en ellos.

También furia.

Y, bajo ambos, una determinación que él había subestimado desde el instante en que la vio enfrentándose a su padre en el patio.

—Sí —dijo—. Hablaremos de todo.

Tessa cerró la puerta.

Llegaron voces desde el camping.

Un hombre llamó a Harold.

Rowan puso una marcha.

Tessa se aferró al salpicadero cuando salieron dando tumbos del garaje.

—El cinturón —dijo él.

Por una vez, ella obedeció sin discutir.

La trucha pintada traqueteó por el camino del puerto deportivo y desapareció en la niebla de la mañana.