La tiranía del monitor

Matteo había pasado la noche en el duro e incómodo sofá de su taller.

De dormir, ni hablar; ni siquiera lo había intentado.

La habitación solo estaba iluminada por la luz pálida y azulada de la pantalla de su portátil.

Pero Matteo no miraba las fotos del bloc de dibujo de María; la secuencia ya la tenía grabada a fuego en su memoria.

No, sus ojos recorrían frenéticos los escaneos de alta resolución de los documentos antiquísimos que había rescatado con esfuerzo del archivo histórico.

Hizo zoom en las copias digitales de los planos de la ciudad, amarillentos, de 1804.

Analizó los antiguos registros fiscales, las notas manuscritas del doctor y las descripciones de los límites de las cien familias.

Una y otra vez trazaba líneas de medición digitales, comparaba las antiguas unidades de medida españolas con los datos satelitales modernos e intentaba desesperadamente averiguar dónde se había equivocado.

¿Dónde estaba el error de cálculo? ¿Había elegido el doctor otro punto cero para su medición en aquel entonces?

¿Había cambiado la inclinación del callejón a lo largo de los siglos debido a movimientos telúricos?

—Nada —masulló Matteo hacia la oscuridad, frotándose los ojos rojos y ardientes—. No hay error en los cálculos. El archivo no miente.

Los mapas antiguos y los dibujos de la niña apuntaban implacablemente al mismo lugar exacto. El símbolo tenía que estar justo donde había estado buscando. Los documentos del archivo y el rastro infantil eran como dos plantillas que, al superponerse, daban como resultado la cruz perfecta.

Cuando amaneció y los primeros rayos de sol entraron por las polvorientas ventanas del taller, la decisión de Matteo estaba tomada: volvería allí hoy mismo.

Tenía que hacerlo. Mañana ya era el día en que debía recoger a Raffael de la clínica, y le había prometido a su socio tener una pista sólida para entonces.

Cerró el portátil, recogió sus notas y se puso en marcha.

Pocas horas después, estaba de nuevo en el estrecho callejón junto al antiguo foso de la fortaleza.

El calor andaluz ya pesaba con fuerza sobre el pavimento, pero Matteo ignoró las gotas de sudor en su frente.

Buscaba con una minuciosidad casi maníaca.

Se arrodilló sobre el suelo polvoriento para examinar centímetro a centímetro las filas inferiores de piedra de los muros.

Buscaba detrás de canalones oxidados, apartaba hiedra reseca e incluso golpeaba los herrajes de hierro de la puerta de madera, con la esperanza de encontrar algún mecanismo oculto o una pequeña grabación.

Pero ese día tampoco trajo solución.

No importaba cuántas veces recorriera el tramo, no importaba cuánto esforzara la vista, el símbolo era y seguía siendo inencontrable.

Era una absoluta absurdidad. Matteo poseía la intuición de un arqueólogo experimentado; sabía instintivamente, gracias a los datos del archivo, que estaba cerca.

Sentía la presencia del escondite, estaba muy próximo, casi como si pudiera tocarlo.

Y, sin embargo, solo miraba piedra desnuda y enlucida.

María no se había inventado ese signo, y los mapas antiguos del archivo no representaban un mundo de fantasía. Estaba ahí fuera.

Cuando las sombras de las casas se alargaron de nuevo y el día llegaba a su fin, Matteo se quedó parado ante el viejo muro, atónito. La frustración en su interior dio paso a una profunda y siniestra impotencia. Miró el mismo trozo de tierra que el día anterior y ya no entendía nada.