El corte invisible

Había llegado el final de la tarde. La luz deslumbrante e implacable del mediodía había cedido ante un resplandor más profundo y dorado, que proyectaba sombras largas y delgadas por los estrechos callejones cercanos a la antigua Puerta del Norte.

Matteo recorría concentrado el trayecto que la pequeña María debía haber hecho hace dos días.

Se movía lentamente, con la mirada dirigida a veces hacia los canalones y a veces hacia el pavimento irregular, comparando la realidad con las imágenes en su cabeza.

Paso a paso, el camino de María se desplegaba ante él. Allí estaba la farola de hierro fundido, cuyos adornos artísticos la niña había captado con tanta precisión. Unos metros más adelante, pasó por delante de la pequeña panadería de donde emanaba el aroma a bollería dulce.

Matteo se detuvo brevemente en el borde de la estrecha acera y tuvo que reírse involuntariamente en voz baja.

Justo frente a él, en el tupido ramaje de un arbusto de hibisco asilvestrado, se alzaba ella: la llamativa y extrañamente retorcida horcadura de rama que a María le había parecido tan bonita que simplemente tuvo que dibujarla.

Era, en efecto, extremadamente llamativa, casi como una escultura de madera que brotaba del verde.

Un latido violento le atravesó. Lo sentía hasta en las puntas de los dedos: estaba muy cerca. El símbolo del médico que buscaba tenía que encontrarse en un radio de pocos metros. Era el siguiente punto lógico en la cronología de María.

Pero cuando Matteo levantó la vista y registró las paredes adyacentes, no encontró nada.

Se acercó al viejo y quebradizo muro de ladrillos de la casa que estaba justo al lado del arbusto.

Pasó los dedos sobre el revoque rugoso y recalentado por el sol.

Nada. Miró hacia los cimientos, examinó la puerta principal de madera con los herrajes de hierro que la niña había esbozado en la página anterior.

Ni rastro del círculo, las serpientes o el triángulo invertido.

¿Cómo puede ser esto?, martilleaba en su cabeza. Todo coincidía hasta el más mínimo detalle con los dibujos. Cada curva del callejón, cada elemento arquitectónico estaba exactamente donde debía estar según el bloc de María. Pero el símbolo simplemente no estaba allí.

Matteo dio media vuelta. Regresó hasta la panadería, respiró hondo y volvió a recorrer el camino.

Más despacio. Más minuciosamente. Lo recorrió una tercera vez, una cuarta, examinó cada piedra, miró detrás de una bajante oxidada e incluso registró el suelo.

Pero este maldito símbolo no se encontraba por ninguna parte.

Era como si se hubiera disuelto en el aire.

Por un momento corto y angustioso, un pensamiento terrible se coló en su mente: ¿Se lo había inventado María al final? ¿Había formado su fantasía infantil la geometría del estafador por casualidad en su cabeza?

—No —murmuró Matteo obstinado, apretando los puños en los bolsillos—. No existen las casualidades. Eso lo sé con seguridad. Confiaba en la lógica férrea de los patrones. Si el símbolo existía en su bloc, entonces también existía en este callejón.

Se sentó agotado en el escalón más bajo de la pequeña escalera oculta que descendía hacia el antiguo foso de la fortaleza, el boceto que aparecía en el bloc de María inmediatamente después del símbolo.

Intentó delimitar el punto matemáticamente.

El signo tenía que estar necesariamente entre la pesada puerta de madera con los herrajes y estos escalones de piedra.

Era una distancia de apenas cinco metros. ¡Tenía que estar aquí!

Cuando el sol se hundió finalmente tras las colinas lejanas y la luz se volvió demasiado débil para una búsqueda exacta, Matteo tuvo que retirarse ese día sin haber logrado nada. Un pesado y plomizo sentimiento de derrota se posó sobre su pecho mientras regresaba a su coche.

¿Me habré equivocado? ¿Habré recordado mal el orden de los dibujos en el salón de los Martínez al final? ¿Estaba mi cerebro simplemente sobrecargado por el shock de los últimos días, la sangre en la Plaza y la preocupación por Raffael?

Matteo sacudió la cabeza furioso dentro del coche y arrancó el motor.

No. Su memoria nunca le había fallado. Todavía no.

Era demasiado joven para ello, y su formación visual como restaurador estaba entrenada para guardar imágenes como un escáner.

Ya ayer, cuando estaba sentado con María a la mesa y observaba las hojas, había visto el camino real con total claridad ante sus ojos.

Un error en el orden era absolutamente imposible.

Y eso es exactamente lo que lo hacía tan inquietante. Había leído el rastro perfectamente y, sin embargo, estaba ante una pared invisible que no comprendía.