El eco de los niños jugando

Las heridas de la operación en el hombro de Raffael estaban atendidas, pero en la cabeza de Matteo todavía quedaba un vacío profundo y sin resolver.

Tras abandonar la clínica en Huércal-Overa, había estado caminando durante horas totalmente ensimismado bajo el calor.

Había sentido una necesidad urgente de aire fresco, de mucho aire, para expulsar de sus pulmones el paralizante olor a desinfectante y el acre olor a pólvora del taller.

Sus pies se habían movido casi por sí solos mientras sus pensamientos giraban incesantemente en torno al estafador sin nombre de 1804.

De repente, salió de su trance y miró a su alrededor. Se encontraba en medio del Parque Beato Juan Ibáñez.

—Vaya, qué caminata —murmuró sobresaltado.

¿Había llegado caminando hasta aquí? Desde el núcleo histórico del casco antiguo hasta los verdes oasis del parque.

Se apoyó en la pequeña pasarela de madera que cruzaba el estanque artificial, descansó los brazos sobre la barandilla y observó durante un rato a las tortugas que se bañaban perezosamente al sol, mientras los coloridos peces koi se deslizaban en silencio por el agua brillante.

El chapoteo uniforme calmó sus nervios irritados.

Dio unos pasos más, se sentó en un banco de madera a la sombra y simplemente observó a los niños que jugaban allí ruidosamente y llenos de alegría.

También había varios padres y madres presentes sentados en los bancos cercanos o charlando; Matteo no pudo determinar a simple vista quién pertenecía a quién.

Por un momento, simplemente disfrutó de la normalidad de aquella tarde, un contraste absoluto con la sangrienta tragedia que había tenido lugar en su taller esa misma mañana.

De repente, una niña pequeña se separó del grupo de juego y corrió directamente hacia su banco. Tendría unos siete u ocho años, llevaba largas trenzas oscuras y sostenía un fajo grueso en las manos.

—¿Puedes sujetar esto por mí hasta que termine de jugar? —le preguntó con una franqueza desarmante y totalmente inocente.

—Claro, con mucho gusto —rio Matteo sorprendido, aceptando el gran bloc de dibujo y un estuche colorido con lápices de colores gruesos, para guardarlos cuidadosamente sobre su regazo.

La niña salió pitando de nuevo para jugar a saltar a la comba con los otros niños en el césped. Sus risas claras resonaron por el parque y Matteo se sorprendió a sí mismo pensando con nostalgia en su propia infancia, cuando el mundo aún era sencillo y no había enigmas centenarios que resolver.

Absorto en sus pensamientos, abrió la tapa del bloc de dibujo.

Solo quería hojearlo brevemente, pero tras las primeras páginas contuvo el aliento.

La pequeña tenía un talento innato para el dibujo.

Con una precisión asombrosa, había esbozado los patos del estanque, los viejos árboles y las fachadas circundantes con lápices de colores.

Matteo siguió pasando las páginas y, de repente, su corazón casi se detuvo.

Se quedó mirando el papel y la sangre pareció helársele en las venas.

Allí estaba. En medio de la página, trazado con precisión con un rotulador negro: el símbolo del médico sin nombre.

El círculo, el bastón central, las dos serpientes cuyas cabezas terminaban en los precisos paletones de una llave, y el minúsculo triángulo invertido encima.

No era una pareidolia, no era un escudo de armas erosionado.

Era exactamente el cifrado del diario del estafador.

¿De dónde lo había sacado? Debía haberlo visto en algún lugar del mundo real y haberlo copiado tal cual.

Matteo se levantó del banco de un salto, con el bloc firmemente entre las manos, y se dirigió a paso rápido hacia el césped. La niña lo vio venir, detuvo la comba y resopló insatisfecha.

—¡Aún no he terminado de jugar! —le gritó.

—Lo sé, lo siento —respondió Matteo con voz ronca. Se arrodilló ante ella en la hierba para estar a su altura—. Mi amigo está enfermo y está ingresado en el hospital. Tengo que ir urgentemente a verlo... pero antes tengo que preguntarte algo.

La niña inclinó la cabeza y sus ojos se abrieron de par en par. —Oh, lo siento. ¿Qué le pasa?

—Ah, solo un pequeño accidente —se apresuró a decir Matteo para no asustarla. Abrió el bloc por la página del símbolo y señaló su dibujo con el dedo—. Pero dime, ¿dónde has visto esto? ¿Dónde copiaste este signo?

La pequeña se encogió de hombros, miró brevemente hacia las nubes y negó con la cabeza. —No me acuerdo... en algún sitio. Era tan bonito que simplemente lo copié.

Matteo sintió cómo aumentaba su nerviosismo. El puro azar le había proporcionado la pista decisiva, pero la pista amenazaba con perderse en el olvido infantil. —¿Puedes darme este dibujo, por favor? ¿Puedo quedármelo? Me parece realmente genial —preguntó con tanta delicadeza y suavidad como pudo.

De nuevo, la pequeña se encogió de hombros. —Por mí, vale. Le arrebató el bloc de las manos, agarró la página por el borde superior y arrancó la hoja con cuidado, con un sonido limpio y rasgante. Se la entregó con una sonrisa orgullosa.

—¿Cómo te llamas, por cierto? —le preguntó ella con curiosidad.

—Soy Matteo. El restaurador. Me dedico a arreglar cosas viejas y rotas —dijo él, aceptando la hoja como si fuera un tesoro sagrado.

—Ah, eso es bonito —susurró la pequeña impresionada. —Yo soy María. Y vivo allí enfrente, en esa casa grande, ¿ves? Mi mamá está en el balcón observándome. —Señaló con su dedo pequeño uno de los viejos edificios residenciales de varias plantas que bordeaban el parque.

En ese preciso instante, una voz aguda y preocupada resonó por el césped: —¡María! ¡Aléjate inmediatamente de ese hombre! ¡No debes hablar con extraños! ¡Ven aquí ahora mismo!

Matteo miró hacia el balcón, donde una mujer de mediana edad gesticulaba nerviosa. No quería causar problemas ni parecer sospechoso. Se levantó apresuradamente, le puso a la pequeña María su estuche y el resto del bloc en la mano y le dio las gracias amablemente.

—Gracias, María. Me has ayudado más de lo que imaginas —dijo él en voz baja.

Dobló la hoja con cuidado, metió el dibujo profundamente en el bolsillo de su chaqueta y se dirigió a paso ligero de vuelta al taller.

El azar le había abierto la puerta. María vivía en el parque y había copiado el signo "en algún lugar" de su entorno diario.

El Parque Beato Juan Ibáñez estaba al norte de la ciudad, no lejos de las antiguas líneas de fortificación.

Matteo sabía ahora: el sello real existía.

Y estaba a solo unos pocos pasos de encontrar la puerta correcta.