La ilusión en el cimiento

El estruendo de las excavadoras en la Plaza Mayor parecía aumentar hasta convertirse en un latido triunfal en los oídos de Matteo, mientras él y Raffael llamaban jadeando a las vallas de la obra.

Con el pase especial municipal de la alcaldesa en la mano, no pasó mucho tiempo antes de que el malhumorado jefe de obra los dejara pasar a regañadientes a la zona restringida.

—Dos horas —gruñó el hombre y escupió un cigarrillo al polvo—. Luego llega la hormigonera para el nuevo cimiento. Si no habéis examinado vuestras piedras históricas para entonces, quedarán enterradas bajo una capa de cemento durante los próximos cien años.

Matteo apenas asintió. Estaba como en trance.

Junto con Raffael, bajó la empinada y fangosa pendiente, directamente hacia donde los dientes de acero de la pala excavadora habían dejado al descubierto el exterior de la muralla histórica de protección contra inundaciones.

Aquí, en la sombra profunda de la zanja, olía intensamente a cal húmeda y mortero antiguo.

—Mira eso —jadeó Raffael y señaló una rejilla de hierro gruesa y oxidada que estaba incrustada profundamente en los bloques de piedra del muro. Era la antigua abertura de drenaje para el agua de filtración de la rambla, el «aliento de hierro».

El corazón de Matteo martilleaba contra sus costillas. Cogió su linterna, iluminó a través de las gruesas barras de hierro corroídas y contó en voz alta las capas de piedra en el interior. —Uno… dos… tres… siete pasos. Exactamente aquí.

Con una pesada maza que habían tomado prestada en secreto de la caja de herramientas de los trabajadores, Raffael se preparó.

Con un sordo golpe metálico, golpeó el séptimo bloque.

Para su alivio absolutamente ilimitado, la piedra cedió.

El mortero era poroso, quebradizo y de mala calidad, como si alguien lo hubiera pegado en plena oscuridad con toda prisa.

Tras tres golpes más violentos, el bloque se rompió hacia adentro. Detrás se abrió de hecho un hueco. Un compartimento amurallado y oscuro, perfectamente protegido dentro de la masiva muralla de protección.

—¡Lo tenemos! —exclamó Raffael, olvidando cualquier resaca de coñac y lanzando un grito triunfal—. ¡Matteo, el bastardo realmente construyó aquí su nido!

Matteo se arrodilló en el lodo e iluminó la oscuridad del hueco.

Su mano temblaba de excitación cuando sus dedos tocaron los contornos de una vieja caja de madera podrida.

Las correas estaban corroídas, la madera hinchada por la humedad de los siglos.

Con un tirón fuerte, sacó la caja. Era pesada. Malditamente pesada.

—¡Ábrela! —instó Raffael, que miraba por encima del hombro de Matteo—. ¡Abre esa cosa!

Matteo acercó la hoja de su navaja a la podrida cerradura. Con un chasquido seco, la tapa se abrió. Ambos hombres contuvieron la respiración, listos para el destello cegador de miles de escudos de oro y reales de plata, la herencia de los García López.

Pero cuando la luz de las linternas frontales iluminó el interior de la caja, la sangre se heló en sus venas.

Allí no había oro. No había plata.

En la caja yacían, cuidadosamente apiladas, docenas de pesados lingotes rectangulares de metal opaco, gris y con un brillo casi azulado. Justo encima de los lingotes había un trozo de pergamino único, doblado, que estaba provisto de un burlón sello de cera roja.

Matteo agarró el papel con dedos rígidos, lo desplegó y miró la escritura limpia y florida del médico. No era una confesión tardía. Era un mensaje, redactado en el castellano más fino y burlón:

«Al necio que rompa esta piedra: quien sigue a la codicia, cosecha el veneno. Mi oro viaja con los vientos, pero mi legado permanece en la piedra. Que el plomo te pese tanto en el estómago como a mí mis pecados».

Matteo sintió que se mareaba. Dejó caer el papel. Examinó uno de los lingotes. Era plomo puro y barato, recubierto con restos de mercurio para simular el peso de las cajas de monedas.

—Esto… esto no puede ser verdad —susurró Raffael atónito.

Dio un paso atrás estupefacto y se desplomó contra la húmeda pared de tierra de la fosa—.

Una pista falsa. Una pista falsa perfectamente pensada y absolutamente malvada.

¡El tipo solo hizo esta confesión ante el párroco porque sabía que el Liber Confessionum sería leído algún día!

¡Quería burlarse de cualquiera que buscara su tesoro hasta la eternidad!

Matteo apretó los puños. Su decepción era tan físicamente palpable que apenas podía respirar. —Era un estafador hasta el último aliento. Un sociópata. Mintió en el lecho de muerte para hacer que sus perseguidores corrieran hacia la nada. El oro… el oro nunca estuvo aquí.

Mientras Matteo y Raffael estaban estupefactos ante la caja con el plomo sin valor, se desarrollaba un drama muy diferente al borde de la Plaza Mayor.

Alejandro García López estaba sentado en su coche, que había aparcado en una de las calles laterales con vistas a la obra.

Sus ojos estaban inyectados en sangre, su ropa todavía estaba incrustada con el barro del sótano de la parcela 42.

No había dormido. No había comido. La noticia de que Matteo y Raffael habían aparecido de nuevo en la obra lo había sacado de su letargo como un choque eléctrico.

Miró a través del parabrisas cómo Matteo y Raffael trepaban fuera de la zanja con los hombros caídos y las manos vacías, seguidos por el rugido implacable de la hormigonera, que ahora comenzaba a cerrar el agujero para siempre con cemento líquido. Vio sus caras. Vio la derrota total en sus ojos.

«Tampoco ellos han encontrado nada», pensó Alejandro, y una risa salvaje, casi loca, subió por su garganta.

Pero en lugar de rendirse, la obsesión se hundió aún más profundamente en su cerebro. La fiebre que había matado a sus antepasados hace doscientos años había regresado a la mente de Alejandro, esta vez como la fiebre incurable de la codicia por el oro.

Se llevó la mano al cuello, donde colgaba un pequeño medallón de oro de su tatarabuela, la única parte que le había quedado a la familia. Sus dedos se crisparon alrededor de él.

—No te lo llevaste contigo a la muerte, bastardo —siseó Alejandro en el silencio del coche.

Su voz ya no era lastimera, era fría, afilada y absolutamente obsesionada—.

Lo dejaste en algún lugar de Albox. En los muros, bajo las calles, en las antiguas minas de la Sierra…

Está aquí. Y me pertenece. No voy a parar.

Daré la vuelta a cada piedra de esta ciudad hasta que el dinero sangriento de los García López esté de nuevo en mis manos.

Arrancó el motor. Si Matteo y Raffael, los expertos inteligentes, estaban al final de su sabiduría, entonces él establecería sus propias reglas a partir de ahora. Para él, la caza no había terminado. Ahora era cuando empezaba de verdad.