El combustible del conocimiento

El sol de la mañana ya quemaba con una intensidad desagradable en la Plaza Mayor de Albox cuando Matteo y Raffael se sentaron en una de las pequeñas mesas de metal frente al Bar Plaza.

El estruendo implacable de las excavadoras volvía a ser omnipresente.

Los obreros cavaban zanjas profundas para las nuevas tuberías, completamente indiferentes al drama histórico que se desarrollaba a pocos metros bajo tierra.

Para los trabajadores era un día laboral normal; para Matteo y Raffael era el día después del gran fracaso.

Raffael levantó su pequeña copa y se bebió el contenido color ámbar de un trago profundo. Ya era su tercer coñac de la mañana.

—Necesito poner en marcha mi cerebro, esto es combustible —se disculpó apresuradamente al notar la mirada inquisitiva de Matteo, y dejó la copa sobre la mesa con un golpe seco.

Se frotó los ojos fatigados, donde las venas rojas daban fe de la falta de sueño—.

Pasamos toda la noche en ese maldito sótano, Matteo.

Todavía huelo a moho y a tierra húmeda. Mi cabeza parece una obra en construcción y no tenemos absolutamente nada en las manos.

Matteo removía mecánicamente su café, ya frío.

No miraba a las excavadoras, sino a un viejo boceto dibujado de la muralla histórica contra epidemias que había copiado en una servilleta.

Sus pensamientos giraban como buitres sobre los datos que habían reunido en el archivo.

El acta de confiscación no mentía: el médico no llevaba dinero consigo. Pero, ¿dónde estaba?

—Raffael, piensa de forma lógica otra vez —comenzó Matteo, razonando en voz alta mientras señalaba la servilleta con la cuchara—.

Nos hemos obsesionado demasiado con un edificio fijo.

Pero observa la situación en el verano de 1805.

La ciudad de Albox estaba completamente amurallada debido a la fiebre amarilla.

Era una zona de exclusión absoluta. El ejército había tendido un anillo despiadado alrededor del lugar.

Las cinco puertas históricas de la ciudad estaban estrictamente vigiladas día y noche por guardias armados.

Cualquiera que quisiera salir sin un pase era fusilado.

Raffael asintió lentamente y, con un breve gesto, pidió la siguiente copa al camarero que pasaba.

—Correcto. Y el dinero saqueado, hablamos aquí de miles de pesados reales de plata y escudos de oro de la familia García López y de todas las demás víctimas, pesaba muchísimo.

Eso no se transporta así como así, sin ser notado, en una mochila o en los bolsillos de una fina levita mientras los guardias registraban a cualquiera que se acercara a las puertas.

—Exacto —dijo Matteo, y sus ojos se entrecerraron—.

El estafador era genial, pero también estaba en una trampa.

Sabía que los soldados tenían vigilada la parcela 42.

No podía simplemente sacar el metal pesado.

Tenía que haberlo enterrado dentro del muro contra la epidemia o directamente en la frontera.

Y si no estaba en el sótano, entonces solo queda un lugar que encaja con la descripción del párroco.

Matteo giró la servilleta y dibujó una línea larga y curva que pasaba justo por el casco antiguo. —En las orillas arcillosas de la rambla —susurró Matteo.

Raffael se detuvo, con la copa recién servida cerca de los labios. —¿La rambla de Albox?

—¡Piénsalo! —Matteo se volvió notablemente más apasionado—.

La rambla ya separaba en aquel entonces el núcleo principal, con la Plaza Mayor, del barrio opuesto, La Loma.

La antigua muralla de protección contra inundaciones, donde trabajan ahora las excavadoras, era la frontera directa con la rambla.

Si el falso médico quería escapar al amparo de la noche profunda a través del ancho cauce del río, entonces seco, no necesitaba un túnel bajo toda la ciudad. Solo tenía que atravesar el muro.

Matteo se inclinó más sobre la mesa. —Imagínate la escena: se desliza fuera del almacén de la parcela 42, rompe la parte trasera de la muralla de protección y aparece en el oscuro cauce del río.

Está a punto de cruzar la rambla para desaparecer en las montañas, pero de repente oye las voces de los guardias.

Quizás la patrulla en la cercana puerta del Paseo.

Entra en pánico. Con las pesadas cajas de dinero no llegará lejos, los soldados lo atraparían de inmediato. Así que reacciona por instinto.

—El suelo blando y arenoso de la rambla —murmuró Raffael, y la copa en su mano permaneció intacta—. El escondite perfecto y rápido. No necesitas un pico, solo tienes que apartar la arena y la arcilla, enterrar las cajas y borrar las huellas. No lleva ni diez minutos.

—Justo eso —asintió Matteo sombríamente—.

Eso coincide perfectamente con las palabras de la confesión: «Reposa allí donde el agua toca la ciudad», esa es la rambla durante las riadas.

Pero hay un riesgo gigantesco y existencial que el médico tuvo que correr en aquel entonces y que probablemente lo volvió loco hasta su muerte en la mazmorra.

—La riada —dijo Raffael en voz baja, y un escalofrío lo recorrió a pesar del calor español.

—Sí, las famosas inundaciones repentinas de Albox —completó Matteo el pensamiento—.

Cuando en otoño las tormentas descargan sobre las montañas de la Sierra de Almagro, la seca rambla se transforma en cuestión de minutos en un río caudaloso de varios metros de profundidad.

Una sola riada fuerte en los últimos doscientos años habría enterrado el tesoro para siempre bajo toneladas de barro y nuevos escombros, o lo habría arrastrado a kilómetros de distancia.

Raffael finalmente se bebió el coñac de un trago. —Eso significa que, o el oro está ahora mismo allí fuera en el cauce, justo detrás de la obra en la arena... o ha sido arrastrado sin dejar rastro desde hace doscientos años.

Matteo miró hacia el ancho y aparentemente pacífico lecho de arena de la rambla, que quedaba justo detrás de las vallas de seguridad de la plaza.

—Solo hay una forma de averiguarlo. Tenemos que revisar los registros históricos de clima e inundaciones de Albox.

Tenemos que saber si hubo una riada en el otoño de 1805, poco después de su arresto.

Si no... entonces el dinero sangriento de los García López sigue descansando en la arcilla de la rambla.