La cripta de los viejos expedientes

Matteo tenía razón: en la obra abierta, la pista, literalmente, se había perdido en la arena trituradora de la maquinaria pesada.

Mientras fuera, en la Plaza Mayor, el ritmo implacable de los martillos neumáticos y el monótono zumbido diésel de las excavadoras restablecían la vida cotidiana del pueblo, el archivo histórico municipal de Albox parecía un oasis de silencio.

Era un silencio profundo, casi reverente, solo interrumpido por la pálida luz de la tarde que caía en anchos haces de polvo a través de los altos ventanales de arco.

La estancia olía a cuero centenario, a pergamino en descomposición y al frío seco de unos muros de piedra que ya habían sobrevivido a guerras y epidemias.

La archivera, una dama mayor con gafas estrictas y la memoria infalible de una cronista, les había abierto las pesadas puertas de hierro forjado al almacén profundo tras presentar el pase especial municipal de la alcaldesa.

—Tenemos que abordar esto de forma sistemática, Raffael —dijo Matteo en voz baja, extendiendo una serie de gigantescos y quebradizos mapas catastrales sobre la mesa de madera de roble.

Sus dedos, que aún conservaban restos de la arcilla nocturna, flotaban con precaución sobre los dibujos amarillentos de 1804.

—Si seguimos confiando solo en el límite de los cimientos de la plaza, estamos dando vueltas en círculos.

Un túnel de escape, lo suficientemente estable para asegurar el peso de un cofre lleno de oro y la huida de un hombre, no empieza en un lugar vacío y abierto.

Nadie se pone en el año de la epidemia de 1804 en mitad de la plaza del mercado, a plena luz del día, frente a los ojos de los incorruptibles guardias de palacio y el ejército, y empieza a martillear un agujero en el suelo. Eso es absurdo.

Raffael se inclinó sobre el mapa, donde las antiguas parcelas de Albox estaban trazadas con tinta fina y marrón.

—Eso tiene sentido. El charlatán debe haber tenido una base.

Un lugar donde recibía a sus pacientes, mezclaba sus tinturas y, sobre todo: donde podía esconder los escombros del túnel.

Cuando cavas un túnel, se producen toneladas de tierra y piedras.

¿Dónde demonios dejó esas cosas sin que las patrullas en el muro protector sospecharan?

—Esa es la pregunta del millón de euros —murmuró Matteo, poniéndose la lupa ante el ojo.

Sacó de su bolsillo el diario del estafador que había traído como referencia—.

Usemos los ingredientes como guía. Habla aquí de cantidades extremas de sublimado y calomel.

Para destilar estos compuestos de mercurio mortales en una ciudad sellada, o para almacenarlos en tales cantidades, se requieren locales específicos.

Necesitas calor, necesitas ventilación para no envenenarte tú mismo con los vapores, y necesitas acceso a grandes cantidades de vinagre o sal para la unión química.

Un salón normal no sirve. Debe haber sido una botica, una antigua curtiduría o el laboratorio de un alquimista.

Matteo hojeó las páginas amarillentas de los registros fiscales municipales de 1804, las llamadas listas de la Sisa, que también habían sacado de las estanterías. Sus ojos escanearon los nombres de los propietarios de las casas de aquel entonces a lo largo del antiguo muro protector hacia la rambla.

—Mira aquí —Matteo golpeó con el dedo una entrada—.

Parcela 42. Justo en el flanco interior del muro protector.

Propietario en 1804: un tal Don Bartolomé de Sotomayor.

Registrado oficialmente como comerciante de pieles de animales y minerales.

Y ahora viene lo mejor: en el registro de la propiedad consta que el edificio disponía de una bodega profunda, excavada en la roca, que limitaba directamente con los cimientos de la muralla de la ciudad.

Sotomayor murió en septiembre de 1804 de la epidemia, justo el mes en que nuestro falso médico apareció en Albox y abrió su consulta.

Raffael contuvo el aliento. —El médico simplemente se apoderó de la casa tras la muerte de Sotomayor.

Un comerciante de minerales... eso significa que el tipo tenía allí acceso a cinabrio, azufre y todas las materias primas que necesitaba para su falso milagro.

¡Y la bodega era lo suficientemente profunda para cavar sin ser visto!

—¿Y los escombros del túnel? —continuó Matteo el hilo—. Podía simplemente acumular la tierra en los rincones traseros sin usar del enorme almacén de pieles. Nadie habría sospechado si se movían sacos pesados por allí. El almacén estaba perfectamente aislado.

Mientras ambos hombres estaban inmersos en los documentos históricos y reconstruían el enigma de Albox pieza a pieza, no sospechaban cuán cerca estaba ya la amenaza.

En el otro extremo de la sala de archivo, escondido detrás de un muro a la altura de un hombre hecho de gruesos volúmenes fiscales del siglo XIX, estaba Alejandro García López.

Se había abierto paso al archivo bajo el pretexto de realizar una investigación genealógica para su familia.

Sus ojos eran fríos y fijaban cada gesto de Matteo y Raffael.

No perdió palabra, pero su móvil estaba en silencio en su mano; había grabado casi por completo la conversación de ambos.

La herencia de los García López, el oro que su tataratatarabuelo había pagado por la inútil tintura de mercurio, no estaba bajo la plaza abierta.

Estaba bajo la bodega de la antigua parcela 42.

Alejandro conocía ese edificio. Hoy era una vivienda en ruinas y desocupada al borde del barrio histórico, cuya planta baja llevaba décadas tapiada con tablas.

Una sonrisa sombría y triunfal se dibujó en su rostro.

Puede que Matteo y Raffael hubieran hecho el trabajo intelectual, pero él sería el primero en poner un pie en esa bodega.