La sombra de los García López

Hay hombres que no pueden dejar descansar el pasado porque sienten que el presente aún les debe algo. Alejandro García López era uno de esos hombres. Y en Albox ese apellido no era un desconocido; todo el mundo en el pueblo conocía la trágica historia de su familia.

Alejandro estaba sentado en la penumbra fresca de su apartamento, a pocos callejones de la Plaza Mayor, y miraba la pantalla de su smartphone.

En los grupos de chat locales de Albox, los rumores hervían más que el sol andaluz del mediodía.

Alguien había publicado una foto borrosa: mostraba el momento en que Matteo sacaba el pesado y sucio cofre de hierro de la zanja de la excavadora.

Debajo, destacaba el comunicado oficial del municipio sobre el repentino cese de obras.

Alejandro soltó una risa amarga. Conocía a la alcaldesa y conocía la fiebre de caza de Matteo. Habían encontrado algo. Algo ancestral.

Se levantó, se dirigió al macizo escritorio de madera marrón oscuro que había sido posesión de su familia durante generaciones y abrió un cajón secreto. Dentro yacían las cartas amarillentas, casi destrozadas, y el árbol genealógico manuscrito de los García López, que se remontaba hasta el año 1804.

La historia de sus antepasados estaba inseparablemente unida al año negro de la epidemia.

En aquel entonces, los García López poseían uno de los centros comerciales más florecientes de la región, hasta que la fiebre amarilla convirtió a Albox en un ataúd gigante.

Su tataratatarabuelo había caído en la trampa del elegante y supuesto médico y su documento falso.

En la firme creencia de salvar a su familia moribunda con la costosa «tintura milagrosa», le había entregado al charlatán toda la fortuna familiar: miles de escudos de oro.

La familia murió de todos modos, y los García López nunca se recuperaron económicamente de aquel golpe devastador.

—Nos quitaste todo —susurró Alejandro en el silencio de la habitación, mientras pasaba el dedo sobre los viejos papeles—. Pero ahora la historia recupera el dinero.

En la cabeza de Alejandro, las piezas del rompecabezas encajaban con una claridad aterradora.

Si Matteo estaba examinando ese cofre en la Plaza Mayor, entonces estaba buscando el escondite del médico.

Y el oro que aquel perro había recolectado entonces consistía en gran parte en la propiedad legítima de los García López.

No era un robo si él lo tomaba. Era justicia histórica tardía.

Agarró su chaqueta oscura, metió una linterna estable y salió de casa.

Fuera, en las calles de Albox, pasaban ya las dos de la madrugada y estaba oscuro como boca de lobo. Alejandro se movía silenciosamente como un fantasma por los callejones estrechos y sombríos en dirección a la Plaza Mayor. Sabía que Matteo y Raffael aprovecharían el cierre para actuar justo ahora.

Llegó a la plaza del mercado justo en el momento en que dos figuras con mochilas cargadas salían sigilosamente del taller de Matteo y desaparecían bajo el amparo de las vallas de obra opacas.

Alejandro se subió la capucha profundamente y se pegó a la fría pared de piedra de la iglesia de Santa María.

Sus ojos fijaron el vallado. Los seguiría sin ser visto.

Si encontraban el túnel y el oro, él estaría allí.

El dinero de sangre de sus antepasados no podía caer en manos del Estado.