Albox, actualidad

Simplemente no se debía subestimar el calor en el valle del Almanzora.

Incluso en primavera, cuando el viento de las montañas de la Sierra de los Filabres debería traer todavía una frescura, el aire en las estrechas callejuelas de Albox se estancaba a veces tan implacablemente como si alguien hubiera puesto la tapa a un horno gigantesco.

Matteo se limpió el sudor de la frente con el dorso de la mano, dejando una franja oscura de polvo de madera y aceite de linaza sobre su piel, y se apoyó contra el macizo marco de la puerta de su taller.

Sus músculos se quejaban; había pasado las últimas cuatro horas estabilizando el respaldo muy dañado de un armario andaluz de nogal del siglo XIX.

Una pieza maravillosa, pero la madera estaba seca como el pan duro y no perdonaba ni un solo movimiento falso con el sargento.

En realidad, habría disfrutado ahora del silencio de su taller, del olor a cera de abeja y roble viejo, pero la paz de esta mañana ya era historia desde hacía tiempo.

Un estruendo rítmico y ensordecedor vibraba profundamente en las plantas de sus pies: Trrr-rat-tat-tat-tat.

Un pesado martillo neumático se abría camino a través del suelo, seguido por el jadeo ronco de un motor diésel.

La Plaza Mayor era una única y monumental obra de construcción.

El municipio había comenzado recientemente las tan esperadas y controvertidas obras de rehabilitación de la plaza central.

El objetivo era una modernización completa del centro urbano: nuevas tuberías, pavimentación accesible, farolas más elegantes.

El resultado por el momento era simplemente un caos organizado.

Pesadas excavadoras de cadenas habían levantado gran parte del viejo y familiar pavimento, abriendo heridas de color marrón oscuro en el suelo.

Rejas de seguridad de plástico de color rojo brillante se extendían como un laberinto sobre la plaza, bloqueando las entradas a las pequeñas cafeterías y obligando a los peatones a hacer desvíos aventureros sobre tablones de madera provisionales.

El fino polvo calcáreo de las piedras levantadas y del mortero viejo colgaba como una niebla permanente y seca en el aire.

Se depositaba como un velo gris sobre los cristales de las ventanas, crujía entre los dientes al respirar superficialmente y cubría las sillas de plástico abandonadas de las terrazas cerradas.

Los hombres mayores del lugar, que normalmente se sentaban cada mañana en los bancos bajo los árboles para debatir ruidosamente sobre política y la cosecha de aceitunas, se habían retirado refunfuñando a los interiores sombreados de los bares circundantes.

La falta de aparcamiento era el tema de conversación número uno en la panadería.

Para Matteo, sin embargo, todo aquello tenía casi algo de meditativo.

Cada palada de la excavadora era para él como un corte vertical a través de las capas temporales centenarias de Albox.

Bajo el asfalto moderno yacía el pavimento del siglo XX, debajo los cimientos de la era napoleónica, y quién sabía cuánto había que cavar para encontrar los restos del asentamiento morisco.

La ciudad se alzaba literalmente sobre sus propias ruinas.

—Si ese coloso amarillo de allí baja dos metros más, los muchachos estarán mañana en el salón de una familia morisca del siglo XIV —murmuró una voz profunda y conocida a su lado.

Raffael salió de la sombra del acceso al callejón. Llevaba una camiseta desgastada, las gafas de sol en la nuca y sostenía dos latas de cola heladas, brillantes por el agua de condensación, en las manos. Le dio una a Matteo, que se sintió divinamente fría contra sus manos castigadas.

Matteo abrió la lata con un siseo, dio un trago profundo y sintió cómo el hormigueo frío disipaba la sequedad de su garganta.

—Déjalos cavar —dijo con una sonrisa torcida mientras dejaba vagar la mirada sobre las vallas—.

Cuanto más profundo llegan, más probable es que se topen con algo más antiguo que la Constitución española.

Y todo lo que es viejo, está roto o es de madera, termina al final sobre mi mesa.

Malo para el tráfico de la ciudad, pero condenadamente bueno para mi negocio.

Raffael rio suavemente y también se apoyó contra la pared.

Juntos observaron el ajetreo en la Plaza.

Justo en la esquina donde las estrechas y sombreadas callejuelas de acceso desembocaban directamente en la plaza del mercado, a la sombra de los poderosos muros de la venerable iglesia de Santa María, trabajaba la cuadrilla de obras públicas.

Una poderosa excavadora amarilla rascaba en ese momento una profunda zanja en el subsuelo para dejar espacio a las nuevas tuberías principales de alcantarillado.

La pala bajó, se hundió con fuerza hidráulica bruta en la mezcla de tierra, arcilla y escombros viejos, y volvió a elevarse.

Pero al bajar la siguiente vez, el paisaje sonoro cambió de repente.

No fue un crujido sordo de arena o el astillamiento de piedra caliza blanda.

Un ruido metálico, feo e inflexible, recorrió el suelo.

Un ¡clong! estremecedor, seguido por el aullido odioso del motor diésel.

La excavadora vibró violentamente, como si hubiera chocado con toda su fuerza contra una plancha de hierro maciza o un bloque de granito de toneladas de peso.

Las mangueras hidráulicas se tensaron como los tendones de un depredador atacando, pero la pala no se movió ni un milímetro más.

El operador de la excavadora, un español enjuto de rostro curtido por la intemperie y chaleco reflectante de color amarillo neón, maldijo en voz alta y variada en andaluz.

Tiró de las palancas hacia atrás, apagó el motor humeante y se empujó la gorra hacia la nuca.

De repente, un silencio inusual, casi siniestro, se extendió por la obra.

—¡Me cago en la ley de la gravedad! —gritó hacia abajo a sus colegas—. ¡Aquí ya no se mueve nada! Estoy atascado. ¡Ahí abajo hay algo en el camino que no debería estar ahí!

En segundos, la típica actividad de una obra se colapsó.

Otros tres obreros, armados con palas y picos, se reunieron en el borde de la fosa profunda.

Se inclinaron mucho sobre la valla de seguridad, gesticularon salvajemente con los brazos y señalaron hacia el abismo polvoriento.

Uno de ellos, el capataz, a quien Matteo conocía fugazmente del bar local, miró buscando por la plaza.

Cuando su mirada descubrió a Matteo y Raffael en el taller, su expresión se iluminó.

Saludó emocionado con ambas manos, como si hubiera una señal que dar.

—¡Hey! ¡Matteo! —gritó el capataz con voz ronca sobre la obra—. ¡Ven aquí! Trae a tu colega. A vosotros os gusta ese rollo de las cosas antiguas, ¡creo que mi excavadora acaba de desenterrar vuestro próximo trabajo!

Matteo miró a Raffael. La leve diversión en su rostro se había esfumado de repente, sustituida por esa curiosidad profesional que le embargaba cada vez que la tierra revelaba sus secretos. Dejó la lata de cola en el alféizar de la ventana.

—Bueno —dijo Raffael en voz baja, subiéndose las gafas de sol sobre la nariz—. Parece que ese agujero inofensivo en nuestra plaza del mercado acaba de dejar de ser inofensivo. ¿Vamos a mirar?

Matteo solo asintió, se impulsó de la pared y caminó a paso rápido hacia las vallas. El viento caliente les trajo el olor a suelo antiguo y recién abierto, un olor a tierra húmeda, moho y algo extrañamente metálico que no había visto la luz del día durante siglos.