Capítulo 28 · La promesa

Los misterios de Elena Vidal

La promesa

E sa mañana, un periódico francés había publicado un artículo firmado por Julien Vasseur, el periodista gastronómico que había asistido a la degustación.

Hablaba de una "muerte ritual" en el mundo del café de lujo, y mencionaba, sin citar fuentes, la existencia de un archivo secreto vinculado a la familia Valerian.

Rinaldi había llamado dos veces esa mañana, furioso.

—Alguien de la degustación ha hablado con la prensa.

Elena no había podido evitar preguntarse si aquel artículo, torpe e impreciso, no serviría también para otra cosa.

Para obligar a alguien a moverse antes de estar preparado.

Lorenzo Sartori los esperaba sentado en el pequeño banco de madera que había frente a su casa.

No parecía sorprendido.

Como si hubiera sabido que regresarían.

El bastón descansaba apoyado contra la pared.

El mismo bastón que aparecía en la fotografía tomada cinco años atrás.

Elena fue la primera en hablar.

—Tenemos que enseñarle algo.

El anciano asintió en silencio.

Entraron en la vivienda.

Nada había cambiado desde su última visita.

Los mapas seguían ocupando las paredes.

Los libros permanecían abiertos sobre la gran mesa.

Y el viejo reloj de péndulo marcaba los segundos con una precisión casi solemne.

Rinaldi colocó la fotografía delante de él.

Lorenzo apenas la miró unos instantes.

Después cerró los ojos.

—Sabía que terminarían encontrándola.

—Entonces reconoce que es usted.

—Sí.

Nadie habló durante unos segundos.

Elena rompió el silencio.

—¿Por qué nos dijo que nunca había vuelto al Almacén 17?

Lorenzo levantó lentamente la vista.

—Porque no quería que buscaran aquella fotografía.

—¿Por qué?

El anciano respiró profundamente.

—Porque quien la tomó nunca debió morir pensando que nadie comprendería lo que vio.

Lorenzo pidió unos minutos.

Subió lentamente al piso superior.

Cuando regresó llevaba una caja de cartón cuidadosamente cerrada con una cuerda.

La dejó sobre la mesa.

—Esto pertenecía a Sergio Marin.

Rinaldi frunció el ceño.

—¿El vigilante?

—Sí.

Era mi amigo.

Laura intercambió una mirada con Elena.

—Su hija dijo que conservaba todas sus pertenencias.

—Conserva casi todas.

Esto me lo entregó unos meses antes de morir.

Me hizo prometer que solo lo abriría si alguien continuaba la investigación de Alessandro.

Elena sintió un escalofrío.

—Pero Sergio murió cuatro años antes que Alessandro.

—Exactamente.

Y por eso comprendí que llevaba demasiado tiempo viendo cosas que nadie más veía.

Dentro de la caja había varios cuadernos.

Todos escritos con la misma letra.

No eran diarios personales.

Eran cuadernos de vigilancia.

Cada jornada ocupaba apenas unas líneas.

Hora.

Lugar.

Incidencias.

Personas.

Durante años, Sergio había anotado todo cuanto consideraba fuera de lo normal.

Al principio no parecía haber nada importante.

Camiones.

Barcos.

Operarios.

Después comenzaron a repetirse algunos nombres.

No porque fueran sospechosos.

Sino porque siempre aparecían fuera de horario.

Elena pasó lentamente las páginas.

Hasta que encontró una anotación subrayada.

14 de abril de 2018.

La misma fecha de la fotografía.

Leyó en voz alta.

«El señor Sartori ha vuelto al Almacén 17.

No iba solo.

Le acompañaba un hombre joven.

Permanecieron dentro veinte minutos.

Al salir, ambos parecían discutir.»

Elena levantó la vista.

—¿Quién era ese hombre?

Lorenzo tardó varios segundos en responder.

—Alessandro.

El silencio fue absoluto.

Rinaldi fue el primero en reaccionar.

—¿Conocía a Alessandro cinco años antes de su muerte?

El anciano asintió lentamente.

—Sí.

—¿Por qué nunca lo dijo?

Lorenzo acarició el borde del cuaderno.

—Porque se lo prometí.

Ninguno comprendía.

Elena permanecía inmóvil.

—Explíquese.

Lorenzo respiró hondo.

—Alessandro llegó a Trieste siendo muy joven.

Había encontrado unas cartas de su abuelo Antonio entre los papeles de su familia.

No entendía casi nada.

Solo sabía que existía un archivo.

Y que alguien había dedicado su vida a protegerlo.

Quería saber si aquella historia era cierta.

—¿Y usted?

—Le dije la verdad.

Que existía.

Pero que todavía no estaba preparado para conocerla.

Laura frunció el ceño.

—¿Por qué?

—Porque entonces buscaba respuestas por curiosidad.

No por responsabilidad.

El Archivio nunca fue una recompensa para los curiosos.

Solo para quienes estaban dispuestos a protegerlo.

Elena volvió a mirar la fotografía.

Ahora tenía un significado completamente distinto.

No mostraba un encuentro casual.

Mostraba el primer intento de Alessandro por comprender el legado de su familia.

—¿Y discutieron?

preguntó.

Lorenzo sonrió con melancolía.

—Mucho.

Era tan obstinado como usted.

Quería entrar inmediatamente en la cámara.

Yo me negué.

Le dije que aún no había llegado el momento.

—¿Y aceptó?

—No.

Se marchó enfadado.

Durante años no volvió a buscarme.

Hasta pocos días antes de morir.

El anciano abrió el último cuaderno de Sergio Marin.

Entre sus páginas había un sobre amarillento.

No tenía nombre.

Solo una fecha.

7 de marzo.

Dos días antes del asesinato.

Lorenzo lo dejó sobre la mesa.

—Esto también me lo entregó Sergio.

Dijo que un hombre se lo había confiado por si algún día ocurría algo.

Elena observó la letra.

La reconoció inmediatamente.

Era la de Alessandro.

No abrió el sobre.

Lo sostuvo entre las manos.

Después levantó la vista.

—¿Por qué no me lo dio la primera vez?

Lorenzo sonrió con tristeza.

—Porque antes necesitaba saber si usted investigaba una muerte…

…o si estaba dispuesta a proteger una memoria.

Elena comprendió entonces que todas las pruebas, todos los silencios y todas las decisiones de Lorenzo obedecían a una única razón.

No estaba poniendo obstáculos.

Estaba asegurándose de que el Archivio della Memoria no volviera a caer en las manos equivocadas.

Y, por primera vez desde que conoció al anciano, entendió el verdadero peso de la palabra custodio .