Capítulo 16 · El archivo de la memoria

Los misterios de Elena Vidal

El archivo de la memoria

E lena supo que algo iba mal en cuanto abrió la puerta del apartamento.

No era nada evidente.

La maleta seguía en el mismo lugar. La ventana, cerrada.

Pero el cuaderno de notas que había dejado sobre la cómoda, ligeramente girado hacia la izquierda, ahora apuntaba hacia la derecha.

Y el armario, que siempre cerraba, estaba entreabierto.

Revisó sus cosas con el corazón acelerado.

No faltaba nada.

Ni el pasaporte, ni el dinero, ni el cuaderno de Antonio, que llevaba siempre consigo.

Alguien había entrado solo para mirar.

Para comprobar qué sabía y qué no.

Llamó a recepción. Nadie había pedido la llave. Nadie había visto entrar a nadie.

Eso, por sí solo, ya era una respuesta.

Quien había entrado no necesitaba pedir nada.

La niebla cubría Trieste como una cortina entre el presente y el pasado.

Desde la ventana del apartamento donde se alojaba, Elena observaba las luces del puerto.

Cada vez estaba más convencida de una idea:

Los lugares no guardan secretos.

Los guardan las personas que deciden protegerlos.

Sobre la mesa tenía el cuaderno de Antonio Valerian.

No se había separado de él desde que Clara se lo entregó.

Había leído cada página varias veces.

Pero cuanto más avanzaba, más preguntas aparecían.

Antonio no escribía como un hombre que ocultaba algo por ambición.

Escribía como alguien que cargaba con una responsabilidad.

En una de las páginas centrales había una anotación fechada en 1954.

Elena volvió a leerla.

«“Hoy hemos cerrado la cámara. No porque lo que contiene sea peligroso, sino porque las personas que conocen su existencia lo son.”»

La frase permanecía en su mente.

No era el contenido lo que preocupaba a Antonio.

Eran quienes podían intentar utilizarlo.

A primera hora de la mañana se reunió con Rinaldi y Laura De Santis en una cafetería cercana al Canal Grande.

El lugar estaba casi vacío.

Solo algunos clientes leyendo periódicos y el sonido de las tazas sobre la barra rompían el silencio.

—He revisado el cuaderno completo —dijo Elena.

Colocó varias fotografías sobre la mesa.

—Antonio Valerian menciona algo llamado “Archivio della Memoria”.

Laura examinó los documentos.

—Nunca he encontrado una referencia oficial a ese nombre.

—Porque probablemente nunca fue oficial.

La historiadora levantó la mirada.

—¿Un archivo secreto?

Elena negó.

—No exactamente.

Creo que era una red de personas.

Rinaldi apoyó los brazos sobre la mesa.

—¿Personas que guardaban documentos?

—Más que eso.

Personas que decidían qué documentos debían sobrevivir.

Laura permaneció pensativa.

—Durante el siglo XX, Trieste fue un lugar donde muchas cosas desaparecieron.

Cambios de fronteras.

Gobiernos distintos.

Archivos trasladados.

Familias obligadas a marcharse.

No sería extraño que alguien intentara proteger ciertos testimonios.

Elena abrió una nueva página del cuaderno.

Allí había una lista de nombres.

Algunos estaban tachados.

Otros tenían únicamente una inicial.

Pero uno aparecía completo.

Alessandro Valerian.

La habitación quedó en silencio.

—Su nombre estaba escrito hace décadas —dijo Rinaldi.

Elena asintió.

—Eso significa que alguien sabía que él llegaría hasta aquí.

La pregunta era imposible de ignorar.

¿Cómo podía Antonio haber previsto la llegada de Alessandro?

Laura tomó el cuaderno con cuidado.

—Quizá no sabía quién sería.

Quizá solo dejó instrucciones para la persona adecuada.

—¿Y cómo sabríamos si Alessandro era esa persona? —preguntó Rinaldi.

Elena miró el símbolo de la rama de olivo y el ancla.

—Porque alguien lo mató antes de que pudiera terminar.

Esa misma tarde regresaron al Porto Vecchio.

La puerta metálica seguía cubierta por el mismo silencio.

Pero algo había cambiado.

Ahora sabían que aquella cámara formaba parte de una historia mucho mayor.

Los técnicos habían instalado un sistema especial para analizar la cerradura.

El ingeniero se acercó con una expresión extraña.

—Comisario, hemos encontrado algo.

Rinaldi se aproximó.

—¿Qué?

El hombre señaló el interior del mecanismo.

—Hay restos de cera.

Elena sintió un escalofrío.

—¿Cera?

—Sí.

Como si alguien hubiera introducido una llave recientemente.

Todos se miraron.

La puerta no había sido abierta.

Pero alguien había intentado hacerlo.

Y no hacía mucho tiempo.

—¿Cuándo? —preguntó Elena.

El ingeniero observó los análisis.

—No puedo decirlo con exactitud.

Pero la alteración del material es reciente.

Semanas.

Quizá días.

Elena recordó la intrusión en el archivo.

El expediente abierto.

La frase escrita en el documento:

“La llave fue entregada a quien debía recordar.”

Todo encajaba.

Alguien había encontrado una pista.

Alguien buscaba la llave.

Y alguien había llegado antes que ellos.

Cuando abandonaron el almacén, Elena se quedó unos segundos mirando la puerta.

No sabía qué había al otro lado.

Pero por primera vez sintió que la cámara no estaba esperando ser descubierta.

Estaba esperando a la persona correcta.

Y quizá esa persona no era ella.

Quizá era alguien que todavía estaba escondido en Trieste.

Alguien que llevaba setenta años guardando una llave.