Capítulo 15 · El último testigo

Los misterios de Elena Vidal

El último testigo

L a noticia de la intrusión en el archivo histórico no tardó en llegar a la comisaría.

Pero, contra lo que todos esperaban, no había señales de un robo.

Ninguna ventana rota.

Ninguna cerradura forzada.

Ningún documento desaparecido.

El responsable había entrado, había buscado algo concreto y se había marchado dejando todo exactamente como estaba.

Demasiado orden.

Demasiada precisión.

Para Elena, aquello era más inquietante que cualquier destrozo.

—No buscaba documentos —dijo mientras observaba las fotografías del archivo.

Rinaldi levantó la vista.

—¿Entonces qué buscaba?

—Confirmar que todavía estaban allí.

El comisario frunció el ceño.

—¿Quién?

Elena cerró la carpeta.

—Alguien que ya sabe qué hay detrás de esa puerta.

Laura De Santis había pasado la noche revisando los antiguos registros del puerto.

La investigación sobre Antonio Valerian había abierto una nueva línea que nadie esperaba.

Durante años había sido considerado un simple comerciante dedicado al transporte marítimo.

Pero los documentos revelaban una realidad más compleja.

No era un hombre poderoso.

No era un político.

No era un espía conocido.

Era algo más difícil de encontrar.

Un intermediario.

Una persona que conocía a todos y no pertenecía completamente a ningún lugar.

Como la propia Trieste.

—He encontrado una dirección —dijo Laura al entrar en la sala donde Elena y Rinaldi estaban reunidos.

Colocó un papel sobre la mesa.

—¿Qué es?

—El último domicilio registrado de Antonio Valerian.

Elena leyó la dirección.

Una antigua vivienda en el barrio de San Giacomo.

—¿Sigue existiendo?

—Sí.

Y hay alguien viviendo allí.

Rinaldi tomó la chaqueta.

—Vamos.

El edificio estaba situado en una calle estrecha, lejos de las zonas más turísticas de Trieste.

La pintura de la fachada estaba envejecida.

Las ventanas conservaban persianas de madera antiguas.

Parecía un lugar detenido en el tiempo.

Una mujer abrió la puerta después de varios segundos.

Tenía el cabello completamente blanco y una mirada firme.

—¿Sí?

Rinaldi mostró su identificación.

—Buscamos información sobre Antonio Valerian.

La expresión de la mujer cambió ligeramente.

No por sorpresa.

Por reconocimiento.

—Han tardado mucho en venir.

Elena sintió un escalofrío.

—¿Lo conocía?

La mujer miró hacia el interior de la vivienda.

—Era mi padre.

La casa olía a madera antigua y libros.

La mujer se presentó como Clara Valerian.

Tenía ochenta años, pero conservaba una memoria extraordinaria.

—Mi padre nunca hablaba del puerto —dijo mientras preparaba café—. Decía que algunos lugares guardaban demasiadas voces.

Elena observó las paredes.

Había fotografías familiares.

Barcos.

Calles antiguas.

Una Trieste que ya no existía.

—¿Sabía que su padre tenía acceso a una cámara oculta en el Porto Vecchio?

Clara dejó la taza sobre la mesa.

Durante unos segundos permaneció en silencio.

—Pensé que ese día nunca llegaría.

Fue hasta una pequeña habitación y regresó con una caja de madera.

No era grande.

Pero parecía pesada.

No por su contenido.

Por su historia.

—Mi padre me pidió que la conservara.

—¿Cuándo? —preguntó Elena.

Clara miró la caja.

—Antes de morir.

En 1978.

Dentro había fotografías antiguas, cartas y un pequeño cuaderno.

Elena reconoció inmediatamente la escritura.

Era la misma caligrafía que había visto en los documentos encontrados junto a Alessandro.

Antonio Valerian.

Abrió el cuaderno con cuidado.

La primera página contenía una frase:

«“Si alguien encuentra estas páginas, significa que la puerta ha vuelto a buscar una llave.”»

Elena levantó la mirada.

—¿Qué llave?

Clara negó lentamente.

—Nunca la vi.

Pero mi padre decía que una llave no siempre abre una puerta.

A veces abre una verdad.

En las últimas páginas del cuaderno apareció un dibujo.

La rama de olivo.

El ancla.

Y debajo una inscripción:

Archivio della Memoria.

Elena pasó los dedos por el papel.

No era una organización.

No era un lugar.

Era un concepto.

Un archivo creado para guardar aquello que nadie quería que fuera recordado.

Antes de marcharse, Clara tomó la mano de Elena.

—Mi padre tenía miedo de una cosa.

—¿De qué?

La anciana miró hacia la ventana.

Al puerto.

—De que algún día alguien intentara abrir la cámara sin entender por qué fue cerrada.

Elena guardó el cuaderno.

—¿Y por qué fue cerrada?

Clara tardó en responder.

—Porque dentro había algo que podía destruir la vida de muchas personas.

Cuando salieron del edificio, Trieste estaba cubierta por una fina niebla.

Elena miró hacia el mar.

La cámara seguía cerrada.

La llave seguía desaparecida.

Pero ahora sabía algo más importante.

Alessandro Valerian no había descubierto un secreto antiguo.

Había heredado uno.

Y alguien estaba dispuesto a matar para que continuara enterrado.