CAPÍTULO 15 #3

Helena respondió sin imagen.

—No es buen momento.

—Nunca lo será.

—¿Qué ocurrió?

—Encontraron las muertes de la prueba.

Silencio.

—Diecinueve —dijo Helena.

—Veinte.

La voz cambió.

—¿Quién falta?

—Nadia Kassem.

Helena no conocía el nombre. Pavel lo supo porque tardó demasiado.

—No figuraba en los sistemas —explicó.

—Entonces ¿cómo la encontraron?

—Nodo Sur. Está operativo, en parte.

—¿Dónde?

—No lo sé.

Helena guardó silencio. Pavel miró el modelo.

—La publicación matará más personas.

—Ya lo sabía.

—No cuántas.

—Nadie sabe cuántas.

—Yo puedo aproximarlo.

—Tus aproximaciones convirtieron personas en probabilidades durante treinta años.

—Y tu plan las convertirá en argumento.

La voz de Helena se volvió fría.

—¿Por qué falsificaste el informe?

Pavel dejó de respirar. Ella lo sabía.

—No lo falsifiqué.

—Cambiaste la categoría de las muertes.

—Eran efectos indirectos.

—Nadia también lo fue.

Pavel miró la pantalla.

—Si te entregaba la versión completa, habrías detenido la publicación.

—¿Eso querías?

—No sé.

—Entonces decidiste por mí.

—Como tú decidiste por todos.

Silencio.

Pavel observó la cuenta regresiva.

20:56:12.

—Helena.

—¿Sí?

—No existe una forma de publicar el Archivo Cero sin que alguien muera.

—Tampoco existe una forma de ocultarlo sin que alguien siga muriendo.

—Eso no convierte ambas opciones en equivalentes.

—No.

—¿Entonces qué harás?

La voz tardó.

—Esperar a que León encuentre algo que nosotros no pudimos.

—¿Y si no lo encuentra?

Helena respondió:

—Publicaré.

La comunicación terminó. Pavel permaneció delante del modelo. Cuatrocientas diecisiete muertes en cuarenta y ocho horas. Más de cinco mil en dos semanas.

Abrió una tercera simulación. Esta vez no modificó las cifras. Buscó una forma de retrasar la publicación sin que Helena pudiera identificar su intervención.

La traición comenzó con una ecuación.

•  •  •

En el avión, el corredor médico recibió una nueva objeción.

LA IDENTIDAD TOMÁS VALE HA SIDO VALIDADA COMO SUJETO HOSTIL.

PROTECCIÓN CLÍNICA SUJETA A CANCELACIÓN.

Mara leyó el mensaje.

—Stein ya sabe que habló con nosotros.

—Sí —dijo León.

—¿Cuánto queda?

Idris respondió desde la cabina:

—Una hora y nueve minutos hasta Cabo Verde.

La autorización de Tomás tenía cuatro horas y doce minutos restantes. Pero la función Stein estaba a punto de reclasificarlo. De paciente a amenaza. De persona a objetivo.

Amalia revisó las respuestas de Samuel. Durante once minutos no había llegado ninguna autorización contradictoria.

—Umbral dejó de contestar.

León observó la hora del último mensaje.

—Lo encontraron.

—¿Stein?

—Probablemente.

—¿Puede seguir ayudándonos?

—No lo sé.

Una transmisión apareció en la pantalla. No llevaba el símbolo de Nadir. Era un documento escaneado: una orden británica de evacuación humanitaria emitida años atrás. En el margen, escrito a mano, aparecía:

NO PUEDO SOSTENER EL CORREDOR.

PUEDO HACER QUE NADIE QUIERA SER QUIEN LO CIERRE.

Debajo, Samuel había adjuntado una lista de ciento veintisiete funcionarios que tendrían que firmar personalmente la cancelación de la protección médica.

Ninguno querría asumirla. La burocracia no los protegía por compasión.

Los protegía porque la responsabilidad ya no podía ocultarse dentro de un sistema.

Idris miró el documento.

—¿Cuánto nos compra?

—Hasta que alguien acepte firmar —dijo Mara.

—¿Quién lo hará?

León observó la Oficina Internacional de Continuidad en la parte superior del formulario.

—Conrad Stein.

La respuesta llegó cuatro minutos después. Firma manual. No digital. No automática.

CONRAD STEIN.

La protección clínica finalizaría al tocar tierra en Cabo Verde. No antes.

Stein había decidido permitirles aterrizar.

Mara miró el documento.

—¿Por qué?

—Porque quiere que lleguemos a una superficie donde sus unidades puedan rodearnos.

—Entonces el aeródromo está comprometido.

—Sí.

Idris abrió el mapa.

—No tenemos combustible para buscar otro.

León observó la ruta preparada por Nodo Sur. La pista militar desactivada aparecía como único punto seguro. Alguien conocía su destino. Quizá Isabel. Quizá Tomás. Quizá la Custodia. Quizá todos.

—No aterrizaremos en la pista.

Idris giró.

—No empezaremos otra vez.

—El aeródromo tiene una laguna salina al este.

—Eso no es una pista.

—Durante la estación seca, sí.

—No sé si soportará el peso.

Amalia consultó los registros meteorológicos almacenados en Nodo Sur.

—No llueve desde hace cuarenta y tres días.

—Eso no garantiza la dureza.

—No —dijo León—. Pero Stein no puede desplegar vehículos pesados sobre sal sin comprobarla.

Idris observó el combustible. La pista oficial. La laguna. Las unidades que probablemente los esperaban.

—¿Distancia?

—Nueve kilómetros al este.

—Necesito verla antes de comprometer el descenso.

—No habrá luces.

—Eso ya lo supuse.

Mara miró los veinte nombres proyectados.

—¿Cómo sabrá dónde tocar?

León señaló la red de relaciones de Nodo Sur. Entre los registros antiguos aparecía una fotografía de la laguna: una hilera de piedras oscuras cruzaba la superficie blanca. No eran naturales. Formaban una guía de aterrizaje. Preparada años atrás.

Isabel había construido otra salida.

Idris observó la imagen.

—Pudo cambiar.

—Sí.

—Pudo inundarse.

—Sí.

—Puede terminar con el avión partido.

—Sí.

El piloto lo miró.

—Empiezo a extrañar cuando fingía tener certezas.

León observó el Atlántico.

—Nunca las tuve.

—Las hacía parecer convincentes.

—Eso condenó a Tomás.

Idris guardó silencio. Después cambió el rumbo tres grados hacia el este.

•  •  •

Cabo Verde apareció como una mancha oscura bajo la luna. Las luces del aeródromo oficial estaban encendidas. Demasiadas. Vehículos de emergencia esperaban junto a la pista; unidades militares ocupaban los accesos.

En la frecuencia de aproximación, una voz les ordenó mantener rumbo.

—Vuelo Siete-Cuatro-Uno, pista despejada. Proceda al aterrizaje.

Idris no respondió. Apagó las luces exteriores. Descendió hacia el este. La laguna salina apareció a través del parabrisas como una extensión pálida entre colinas negras. No había iluminación. No había torre. No había marcas modernas.

Solo piedras. Una línea irregular trazada sobre la sal.

—Viento lateral —dijo Mara.

—Dieciocho nudos.

—¿Alcanza?

—Pregúnteme después.

El tren de aterrizaje bajó. A la derecha, varios vehículos abandonaron el aeródromo oficial. Habían detectado el cambio de rumbo.

—Tres minutos —dijo Amalia.

Idris alineó el avión con las piedras.

—No veo el final.

—La fotografía muestra dos kilómetros —dijo León.

—La fotografía tiene quince años.

—La geografía suele cambiar más lento que las personas.

—No es el momento de admirar esa frase.

El avión descendió. La sal reflejó la luz de la luna. Idris buscó zonas oscuras que indicaran humedad. No había.

Tocaron tierra. La superficie resistió el primer impacto. Después la rueda izquierda se hundió varios centímetros. El avión giró. Idris corrigió. Los módulos golpearon contra sus anclajes. Mara se sujetó. Amalia gritó desde la bodega.

La aeronave continuó avanzando sobre la sal, levantando una nube blanca detrás. Frenó. La rueda izquierda volvió a hundirse. Idris redujo potencia. El avión se detuvo a pocos metros de una zona oscura.

No era agua. Era una grieta profunda.

Durante unos segundos nadie habló.

—Llegamos —dijo Mara.

Idris observó el tren enterrado.

—Aterrizamos. No es lo mismo.

En la distancia aparecieron luces. Los vehículos de Stein abandonaban la carretera y buscaban una entrada hacia la laguna.

•  •  •

Amalia abrió la compuerta lateral. El aire nocturno entró cargado de sal. Junto a la primera piedra había una caja metálica. No estaba cubierta de polvo. Alguien la había colocado recientemente.

León descendió. Mara fue detrás.

La caja tenía un lector biométrico y una inscripción:

PARA EL HOMbrE QUE CUENTA DIECINUEVE.

León apoyó el brazalete médico. El sistema pidió una muestra de voz. Tomás habló a través del dispositivo:

—Son veinte.

La caja se abrió. Dentro había combustible, herramientas, documentos para atravesar Cabo Verde. Y una fotografía.

Tomás Vale e Isabel Sanz aparecían de pie frente a la laguna. La imagen había sido tomada seis meses antes. En el reverso, Isabel había escrito:

CUANDO LEÓN LLEGUE, TOMÁS YA HAbrÁ ELEGIDO OTRA VEZ.

Mara observó la fotografía.

—¿Qué eligió?

El brazalete guardó silencio.

León miró las luces que se acercaban. Después la caja. Faltaba algo: había espacio para un objeto rectangular de aproximadamente treinta centímetros. La forma exacta del módulo Testigo. Alguien lo había retirado antes de que llegaran.

En el fondo de la caja encontraron una mancha de sangre todavía oscura. No tenía seis meses. Era reciente.

Idris bajó del avión.

—Los vehículos llegarán en siete minutos.

León tocó la sangre con una tira de análisis de la caja. La pantalla reconoció la identidad.

TOMÁS VALE.

Mara miró el brazalete. El pulso artificial seguía activo. Siete. Cinco. Tres.

—Estuvo aquí.

—Sí.

—¿Cuándo?

León observó la coagulación.

—Hace menos de una hora.

Amalia miró las huellas sobre la sal. Dos personas habían llegado hasta la caja: una caminaba con normalidad, la otra arrastraba el pie izquierdo. Las marcas se dirigían hacia el norte. Después desaparecían junto a rastros de neumáticos.

—Se lo llevaron —dijo Mara.

—No —respondió León.

—Hay sangre.

—Y la caja está abierta con su biometría.

—¿Entonces?

Varda observó el espacio vacío del módulo. Tomás había llegado herido. Había abierto la caja. Había retirado Testigo. Y se había marchado con alguien.

No a la fuerza. No había señales de lucha.

—Eligió irse.

Las luces de los vehículos se acercaban. En el brazalete apareció un mensaje nuevo:

TRES MINUTOS.

Mara levantó la vista.

—Dijo que le debía cinco.

—Ya utilizamos dos.

—¿En qué?

León miró el horizonte hacia el que se dirigían las huellas.

—En conseguir que lo siguiéramos.

La cuenta regresiva de Nadir continuó descendiendo.

19:42:59.