CAPÍTULO 4 #2

—¿Qué significa?

—Que el instrumento reaccionó dos veces al mismo mecanismo.

—¿La cámara produjo la vibración?

—Algo dentro de ella.

—Moreau dijo que el campo magnético estaba confinado.

—La palabra "confinado" suele significar que alguien midió la fuga y decidió que era tolerable.

Mara cerró el expediente.

—Podemos comprobarlo.

•  •  •

La doctora Moreau se negó durante siete minutos. Primero dijo que el sistema Orfeo se encontraba bajo análisis y no podía activarse. Después sostuvo que el campo magnético no representaba ningún riesgo. Luego exigió una orden firmada. Mara consiguió la orden en menos de dos minutos.

Moreau la leyó.

—Esto autoriza una prueba diagnóstica. No introducir un instrumento histórico en el recinto.

—No lo introduciremos —dijo Varda.

—Ni siquiera debería estar cerca.

—Estuvo a doce metros durante la ceremonia.

—Y precisamente estamos investigando una anomalía.

Ana sostenía el violonchelo dentro de su estuche; había aceptado acompañarlos solo después de que Mara firmara un documento responsabilizando a Europol por cualquier daño.

Stein se encontraba junto a la consola principal. Había regresado de Annemasse y escuchaba la discusión sin intervenir.

—Hagan la prueba —dijo finalmente.

Moreau lo miró.

—No conoce el sistema.

—Conozco el tiempo que estamos perdiendo.

—Un campo mal calibrado puede afectar los sensores.

—La cámara ya está comprometida.

La doctora apretó la mandíbula. Varda observó el gesto: no era miedo a dañar la máquina. Era miedo a que la máquina respondiera.

Moreau dio instrucciones a los técnicos.

Orfeo había sido desmontada parcialmente después de la ceremonia, pero la estructura falsa seguía conectada a varios sistemas; el pedestal liviano colocado durante el intercambio no contenía el mecanismo verdadero, aunque sí conservaba bobinas y componentes capaces de simular lecturas.

—No obtendremos el mismo campo —advirtió Moreau.

—No buscamos la misma intensidad —dijo Varda—. Buscamos la dirección.

Ana colocó el violonchelo a doce metros de la cámara, aproximadamente donde había estado durante la ceremonia. Se sentó. Apoyó dos dedos sobre la cuerda de do.

—¿Lista? —preguntó Moreau.

—No.

—¿Necesita algo?

—Necesito que nadie me hable mientras ocurre.

Moreau activó la primera fase. Una luz verde apareció en la consola. Los sensores comenzaron a registrar. Ana cerró los ojos.

La cuerda permaneció quieta.

—Campo al cinco por ciento —informó un técnico.

Nada.

—Diez por ciento.

Ana inclinó la cabeza.

—¿Algo? —preguntó Mara.

La mujer levantó una mano para exigir silencio.

—Quince.

La cuerda se movió. Fue apenas visible: una oscilación pequeña, limpia, sin sonido.

Ana abrió los ojos.

—Eso.

Moreau se acercó a la lectura.

—Imposible.

—Repita —dijo Varda.

—No es necesario.

—Entonces ya sabe qué ocurrirá.

La doctora lo miró.

—Repita —ordenó Stein.

Desactivaron el campo. Esperaron. La cuerda volvió a quedar inmóvil.

Segunda prueba: cinco por ciento, diez, quince.

La cuerda vibró otra vez, y esta vez todos la vieron.

No fue una respuesta acústica: no había música, golpes ni motores funcionando.

El metal se desplazó como si una mano invisible lo hubiera separado de su posición y lo hubiera soltado.

Moreau cortó la energía.

—El campo no debería alcanzar esa distancia.

—Pero lo hace —dijo Mara.

—La cámara no está completa. Los blindajes inferiores fueron retirados.

Varda se acercó al pedestal falso.

—Durante la ceremonia, el mecanismo que plegó la réplica necesitó un campo más intenso que el de suspensión.

—Eso es una suposición.

—Una esfera hueca compuesta por placas metálicas no se pliega con buenos deseos.

Moreau revisó las lecturas.

—El sistema oficial nunca superó el doce por ciento.

—El sistema oficial tampoco registró que la esfera desaparecía.

—Los registros son independientes.

—No lo suficiente.

Stein observó la cuerda.

—¿Puede calcular la intensidad utilizada?

—No con precisión —respondió Moreau—. Necesitaríamos reproducir la posición, la composición exacta del instrumento, la orientación del escenario...

—La orientación —repitió Varda.

Caminó hacia el lugar donde Ana había estado sentada, se colocó detrás de ella, miró la cámara y después observó la cuerda.

—Gire el violonchelo.

—¿Cuánto? —preguntó Ana.

—Noventa grados.

Ella obedeció. El instrumento quedó orientado hacia las puertas laterales. Activaron otra vez el campo: quince por ciento, la cuerda no se movió; veinte, nada; veinticinco, una vibración mínima.

Moreau se acercó a la consola.

—La respuesta cambia con la orientación.

—Porque el pulso tenía una dirección definida —dijo Varda.

—Eso es evidente en cualquier campo.

—No para quien diseñó el blindaje suponiendo que sería uniforme.

La doctora lo miró con hostilidad.

—¿Qué intenta demostrar?

León señaló la cámara.

—El mecanismo no se limitó a plegar la réplica. Dirigió las piezas hacia un punto concreto del pedestal.

—Eso ya lo sabemos.

—No. Sabemos que se plegaron hacia abajo. La cuerda indica que también fueron atraídas hacia atrás.

Mara se situó junto a él.

—¿Por qué importa?

Varda trazó una línea imaginaria desde el instrumento hasta la cámara. La cuerda había estado orientada de manera casi perpendicular al escenario; el pulso que la hizo vibrar no procedía exactamente del centro de Orfeo. Llegaba desde la parte posterior derecha del pedestal.

—Porque el compartimiento que recibió las placas no estaba debajo de la esfera —dijo—. Estaba desplazado.

Moreau revisó el diseño.

—La base de contención tiene un eje central.

—La auténtica.

—¿Y la réplica?

León se acercó a las marcas de montaje.

—La réplica fue construida para parecer alineada desde las cámaras principales, pero su centro magnético estaba desviado.

Mara comprendió.

—Para ocultar el movimiento.

—Si las placas descendían en línea recta, las cámaras laterales podían registrar la contracción. Al atraerlas hacia atrás, desaparecían detrás del pedestal desde el punto de vista del público.

Stein miró hacia las posiciones de las cámaras.

—Eso requería controlar los ángulos.

—No todos —respondió Varda—. Solo aquellos cuyas imágenes serían transmitidas durante el segundo exacto de la desaparición.

—Había treinta y seis cámaras.

—Y el mundo vio tres.

Moreau negó.

—La realización de la ceremonia se hizo en directo. Nadie podía garantizar qué cámara estaría al aire.

León miró hacia la cabina de producción instalada en el fondo del salón.

—Alguien podía.

•  •  •

La cabina de realización estaba vacía. Después del robo, la policía había interrogado al equipo y confiscado los dispositivos de comunicación, pero las consolas seguían encendidas: decenas de pequeños monitores mostraban ángulos del salón —el escenario, las delegaciones, los músicos, las entradas, la cámara Orfeo.

Varda se sentó frente al panel principal. No tocó nada.

—¿Qué busca? —preguntó Mara.

—Una decisión que parezca estética.

Moreau permanecía junto a la puerta.

—La transmisión fue planificada durante meses.

—Precisamente.

León observó el registro de cámaras utilizadas.

Durante los treinta segundos anteriores al robo, la realización había alternado entre siete ángulos: plano general del salón, primer plano de una delegación, los músicos, la esfera, una vista desde el lado izquierdo, otra del público.

Después, quince segundos antes de la desaparición, la secuencia cambiaba: plano general, esfera, público, esfera, primer plano de una mandataria, esfera.

Todos los ángulos de la cámara Orfeo procedían del frente o del lateral izquierdo.

Ninguno mostraba la parte posterior derecha.

—¿Quién diseñó la escaleta? —preguntó.

Moreau consultó los documentos.

—Una productora contratada por la organización del evento.

—Nombre.

—Lumière Internationale.

Mara buscó información en su tableta.

—Empresa francesa. Eventos corporativos, campañas políticas, ceremonias oficiales.

—Directora creativa —dijo Varda.

Mara continuó leyendo.

—Celeste Armand.

León observó una de las pantallas. El nombre no le resultaba desconocido.

No por la mujer. Por el trabajo. Cinco años antes había asistido en París a una gala benéfica mientras investigaba la desaparición de una colección de manuscritos, y recordaba una secuencia de luces que obligaba al público a mirar hacia una escalera justo antes de que apareciera la principal invitada.

No había pensado en ella desde entonces.

La iluminación de El Meridiano seguía el mismo patrón: oscuridad periférica, aumento gradual desde el lado izquierdo, reflejo blanco sobre el cristal, destello frontal. No era un recurso técnico. Era una firma.

—¿Dónde está Celeste Armand?

Mara revisó el listado de personas presentes.

—No asistió a la ceremonia.

—¿Quién dirigió la transmisión?

—Su asistente, Julien Mercier.

—¿Dónde está?

—Bajo interrogatorio.

—No controla la escaleta.

—Pudo cambiarla.

—No lo hizo.

—¿Cómo lo sabe?

Varda señaló una serie de marcas en la consola: cada transición estaba programada con códigos de color y números. No había improvisación. El realizador solo debía seguir instrucciones.

—Mercier ejecutó un espectáculo diseñado por otra persona.

Moreau entró en la cabina.

—Una escaleta no demuestra complicidad. Todos los eventos tienen planos previstos.

—¿También los destellos?

—La iluminación fue sincronizada con la música.

—¿Por qué?

—Para dar solemnidad al momento.

—Otra decisión estética.

Mara revisó los datos de Celeste.

—Su teléfono está apagado desde hace nueve horas. No hay movimientos bancarios ni registros de viaje.

—Porque sabía cuándo debía desaparecer —dijo Varda.

Stein se acercó a la consola.

—Emitiré una orden de búsqueda.

—No.

El funcionario lo miró.

—¿Otra vez?

—Si la buscan públicamente, sabrá qué descubrimos.

—Probablemente ya lo sepa.

—Probablemente espera que la encontremos.

—Entonces no veo el riesgo.

—Las personas que diseñan ilusiones siempre dejan una puerta para el espectador que consideran digno de comprenderlas.

Mara lo observó.

—¿Cree que dejó una pista para usted?