Capítulo 19 #6

Los demás habían ido al té, a las cartas o, en el caso de Crispin, a preguntar a la cocinera si el triunfo requería pastel. Elodie estaba sentada ante el escritorio con los papeles del establecimiento de equitación extendidos frente a ella, un dedo descansando sobre una columna de cifras.

—Está frunciendo el ceño —dijo Gideon desde la puerta.

—Estoy pensando.

—¿Debería alarmarme?

—Siempre.

Entró y cerró la puerta a medias.

No del todo.

Un compromiso con la propiedad.

Elodie lo notó.

Lo amó por ello.

Luego deseó que el amor dejara de multiplicarse cada vez que él hacía algo considerado.

Él fue a ponerse junto al escritorio.

—¿Qué la preocupa?

—Esto. —Ella tocó la página—. Las reparaciones del techo de la caballeriza este. Su estimación es demasiado baja.

—¿Lo es?

—Sí. Tallow se quejará hasta que alguien repare no solo el techo, sino también el canalón, la pared de la sala de aperos y posiblemente la naturaleza humana.

—Lo corregiré.

—Y estos honorarios por clases de equitación son demasiado modestos.

Gideon la miró.

Ella alzó una ceja.

—Si la sociedad desea ser corregida por mí, debería pagar por el privilegio.

Su sonrisa comenzó despacio.

—Ahí está —dijo.

El corazón de Elodie se suavizó.

—Estaba aquí.

—Sí. —Su voz bajó—. Pero había empezado a esconderse de sí misma.

La verdad, dicha con gentileza, no hirió.

Se asentó.

Ella bajó la mirada a los papeles.

—Estoy asustada.

—Lo sé.

—Todavía.

—Sí.

—Pero de forma distinta.

Él se acercó.

—¿Cómo?

Ella consideró.

—Ayer tenía miedo porque cada futuro tenía una puerta cerrándose. Hoy tengo miedo porque una se ha abierto.

Gideon descansó una mano sobre el escritorio.

Cerca de la de ella.

Sin tocar.

—Las puertas abiertas son conocidas por ser alarmantes.

—Especialmente cuando a una le duele el tobillo.

—Especialmente entonces.

Ella alzó la mirada hacia él.

—¿Me ayudará?

La pregunta era pequeña.

Y enorme.

Gideon no respondió deprisa.

Cuando lo hizo, su voz fue baja y firme.

—Sí. En cada forma que me permita. En ninguna que me prohíba.

La garganta de ella se tensó.

—Esa es una promesa muy peligrosa.

—La digo en serio.

—Lo sé.

Él le levantó la mano y besó el interior de su muñeca, justo por encima del guante.

El toque fue breve.

Casi nada.

La sacudió más de lo que debería.

Ella se levantó.

—Cuidado —dijo él de inmediato.

—Si menciona mi tobillo ahora, lo golpearé con el presupuesto.

Su boca se curvó.

—Entonces sufriré en silencio.

—Bien.

Se acercó más.

Esta vez, no necesitó que él cruzara el espacio.

Colocó una mano contra su pecho y sintió el latido de su corazón cambiar bajo la palma.

—Retiré mi aceptación —dijo.

—Sí.

—Dije no.

—Sí.

—Voy a construir algo.

—Sí.

—Lo amo.

Sus ojos se oscurecieron.

Sin importar cuántas veces lo dijera ahora, las palabras parecían entrar en él como asombro.

Eso le gustó.

Quizá demasiado.

—La amo —dijo él.

—Lo sé.

Sus cejas se alzaron ligeramente.

Ella sonrió.

—Quería decirlo una vez como una mujer segura.

—¿Lo logró?

—No. Pero disfruté el intento.

Él rió suavemente y la atrajo a sus brazos.

El beso esta vez comenzó con una sonrisa.

Eso, pensó Elodie, podría ser su perdición más seguramente de lo que lo había sido el dolor.

Gideon la besó como si la esperanza lo hubiera vuelto cuidadoso y codicioso a la vez.

Su mano encontró su cintura, las de ella se deslizaron hacia sus hombros, y por un momento el estudio, con sus viejos libros de cuentas, papeles y deudas, se convirtió no en una habitación de vergüenza, sino en el lugar donde un futuro se había atrevido por primera vez a escribirse.

Cuando se separaron, ella descansó la mejilla contra su abrigo.

—¿Gideon?

—Sí.

—¿Si Dunhaven viene esta noche?

—No será admitido.

—¿Si viene mañana?

—Lo lamentará.

—Eso sonó satisfactorio.

—Esa era la intención.

Ella sonrió contra él.

Luego se puso seria.

—Esto no ha terminado.

—No.

—Contraatacará.

—Sí.

Ella levantó la cabeza.

—Entonces será mejor que seamos inteligentes.

Su sonrisa fue lenta y feroz.

—Eso es lo que dijo Crispin.

—Entonces estamos condenados.

Gideon rió.

Elodie amó el sonido.

Fuera de la puerta del estudio, alguien carraspeó.

Cora.

Naturalmente.

Elodie retrocedió.

Gideon no parecía ni un poco avergonzado, lo cual era injusto.

La voz de Cora llegó por la rendija.

—Mamá dice que el té está listo, y Crispin dice que el pastel de victoria ha sido negado hasta la cena.

Elodie miró a Gideon.

Él la miró a ella.

Entonces dijo:

—Dile a lord Crispin que el valor requiere paciencia.

Cora respondió:

—Dice que ha usado toda la suya.

—Entonces dile que tome prestada la tuya.

Una pausa.

Luego Cora, más suave:

—¿Elodie?

—¿Sí?

—Me alegro.

Los ojos de Elodie picaron.

—Yo también —dijo.

Los pasos de Cora se alejaron.

Elodie volvió a mirar a Gideon.

Por primera vez en días, sonrió sin forzarlo.

Él tocó un rizo escapado cerca de su sien, apartándolo con la misma ternura cuidadosa que la había deshecho por primera vez en la caballeriza.

—Es hermosa —dijo.

Ella puso los ojos en blanco porque no tenía idea de qué hacer con la forma en que su corazón le respondía.

—Eso era irrelevante para el presupuesto.

—Por completo.

—Y mal sincronizado.

—Deliberadamente.

—Hombre terrible.

—Devoto —dijo otra vez.

Y esta vez, cuando la besó, Elodie no pensó en lo que podría perder.

Pensó en lo que, juntos, aún podrían construir.